„-ter… Meister!“
Vyan fuhr erschrocken von seinem Schreibtisch hoch. „Benedict, du hast mich fast zu Tode erschreckt“, murmelte er und presste eine Hand auf seine Brust. „Du hättest anklopfen sollen, bevor du hereinkommst.“
„Das habe ich, Meister. Sogar mehrmals“, antwortete Benedict mit sanfter, aber besorgter Stimme. Sein Blick fiel kurz auf den unberührten Teller mit Snacks auf Vyans Schreibtisch und auf dessen gerötete, geschwollene Augen. „Aber du hast nicht geantwortet.“
„Oh … entschuldige, ich muss wohl eingenickt sein.“ Vyan rieb sich die Nasenwurzel und sah aus, als hätte er einen Kater. „Also, was gibt’s?“
„Es ist Essenszeit, Meister. Du solltest herunterkommen und etwas essen.“
„Ich habe keinen Hunger“, antwortete Vyan knapp und begann, die verstreuten Dokumente auf seinem Schreibtisch zusammenzusuchen. „Ich glaube, ich werde einfach schlafen.“
„Du hast auch beim Mittagessen nicht viel gegessen, Meister.“
„Ich sagte, es ist in Ordnung“, sagte Vyan fast mechanisch.
Benedict zögerte, sein Blick blieb auf Vyans Gesicht hängen, wo er die Erschöpfung und Leere in seinem Ausdruck bemerkte. „In Ordnung, Meister. Ich hoffe, du kannst dich gut ausruhen.“
Als Vyan sich zum Gehen wandte, fiel Benedict plötzlich etwas ein. „Oh, Meister, ich musste noch etwas sagen.“
„Ja?“ Vyans Stimme klang desinteressiert, seine Aufmerksamkeit war woanders.
„Diesen Freitag … ist der Todestag des jungen Meisters Aster. Und nächste Woche ist der Todestag deiner Eltern. Möchtest du diesmal ihre Gräber besuchen?“
Vyan erstarrte, ein Schatten huschte über sein Gesicht.
„Letztes Jahr habe ich nicht darauf bestanden, weil du dich ihnen nicht so verbunden gefühlt hast … aber dieses Jahr dachte ich, vielleicht …“
„Asters“, unterbrach Vyan ihn mit leiser Stimme. „Bitte lass am Todestag meiner Mutter und meines Vaters zwei Sträuße dieser Blumen vorbereiten.“
Benedict blinzelte überrascht. „Du hast dich an so eine Kleinigkeit wie ihre Lieblingsblumen erinnert?“
Ein schwaches, fast bitteres Lächeln huschte über Vyans Lippen, sein Blick war in die Ferne gerichtet. „Es gibt einen Grund, warum ich mich an diese Kleinigkeit erinnere. Mein Bruder hasste seinen Namen, weil er nach einer Blume benannt worden war – etwas, das er hasste.“ Deshalb wollte er viel lieber Ash genannt werden.
Benedict presste ein Lächeln zusammen und versuchte, seine Fassung zu bewahren. „Na gut. Zwei Sträuße Astern für deine Eltern. Verstanden. Was soll ich für den jungen Herrn Aster besorgen?“
Vyan hob den Blick, seine Augen waren leer und kalt. „Warum sollte ich etwas für den Todestag von jemandem vorbereiten, der noch lebt?“
Benedict stockte der Atem. „Meister … was meinst du damit?“
„Es ist wahr, Benedict“, flüsterte Vyan mit vor Emotionen rauer Stimme. „Ash lebt. Ich habe es bestätigt.“
———
Acht Stunden zuvor.
Vyan stand wie erstarrt auf der Treppe und seine Gedanken rasten, während die Erkenntnis ihn wie eine schreiende Bestie zerfleischte. Nein, das kann nicht sein …
Der Gedanke hallte in seinem Kopf wider, eine verzweifelte Bitte, dass es nicht wahr sein möge. Aber die Erinnerung, diese ferne Stimme aus seiner Vergangenheit, wollte nicht verblassen. Sein Atem ging schneller, Panik verursachte ein Gewitter in seiner Brust.
Er konnte es nicht einfach so lassen. Aber wie sollte er es bestätigen –
Genau! Der Typ kann helfen.
Vyan drehte sich auf dem Absatz um und rannte die Treppe hinunter, ohne daran zu denken, Clyde und den Gefängniswärter zu informieren.
Sein Herz pochte in seinen Ohren, als er zurück in die Tiefen des Gefängnisses rannte. Es war ihm egal, dass er keine Erlaubnis hatte. Er musste es wissen.
Als er den Stockwerk erreichte, auf dem er gerade noch gewesen war, rutschte Vyan vor Freds Zelle aus und blieb stehen.
Der Mann darin war nur noch ein Schatten des Monsters, an das Vyan sich erinnerte, und lehnte an der Wand. Seine Augen waren leblos und eingefallen. Aber das hielt Vyan nicht davon ab, verzweifelt nach ihm zu suchen.
„Fred!“, rief Vyan mit scharfer Stimme, die die Totenstille durchdrang. „Hast du gesehen, ob jemand hier reingekommen ist, nachdem ich gestern Abend gegangen bin?“
Fred hob nicht einmal den Kopf, seine Stimme klang flach und gleichgültig. „Warum sollte ich dir antworten?“
Vyan krallte sich an den Gitterstäben fest, seine Frustration kochte über. „Nach all den Jahren, in denen du mich ohne Grund gequält hast? Glaubst du nicht, dass ich wenigstens das von dir verdiene?“
Fred sah endlich auf, sein Gesichtsausdruck kalt und gefühllos. „Ich will nicht.“
„Du verdammter Mistkerl“, fluchte Vyan leise. „Komm schon, hilf mir wenigstens ein bisschen.“
Fred zuckte uninteressiert mit den Schultern. „Warum bietest du mir nichts an? Hol mich aus diesem Gefängnis raus oder so.“
Vyan spottete. Selbst in seinem verzweifelten Wunsch, die Wahrheit zu erfahren, hatte er noch so viel Verstand. „Nein, das hast du nicht verdient.“
Freds Augen verengten sich. „Dann vergiss es.“
Vyan suchte nach etwas, irgendetwas, um ihn zu überzeugen. Schließlich kam ihm eine Idee. „Okay, wie wäre es, wenn ich dir ein Bild von deinem Sohn besorge?“ Porträts zu malen war schließlich teuer – nichts, was sich ein Pferdetrainer damals hätte leisten können.
Das weckte Freds Interesse. Seine Augen blitzten kurz auf, das einzige Anzeichen von Leben, das er zeigte. „Das kannst du?“
„Ich habe einen Magierfreund, der Erinnerungen in Bilder verwandeln kann“, bot Vyan an, und Hoffnung schwang in seiner Stimme mit. „Ich kann dir ein Bild von deinem Sohn besorgen.“
Fred starrte Vyan einen langen Moment an, bevor er langsam nickte. „Na gut. Ich werde es dir sagen.“
Vyan starrte ihn hoffnungsvoll an.
„Nachdem du gestern Abend gegangen warst, saß ich an den Gitterstäben und sah einige kaiserliche Wachen hereinkommen. Sie zerrten jemanden aus der Einzelzelle. Wegen der langen Haare und der schlanken Statur hätte ich fast gedacht, es sei eine hübsche Frau, aber die Stimme … sie war tief, wie die eines Mannes.“
Vyans Herz setzte einen Schlag aus. „Ein dünner Mann mit langen Haaren? Konntest du die Haarfarbe erkennen?“
Fred kniff die Augen zusammen und versuchte sich an die Details zu erinnern. „Es ist dunkel hier drin. Aber ich glaube, sie waren rot.“
„Rote Haare … sagst du …“ Vyans Griff um die Gitterstäbe lockerte sich und er sank auf die Knie. Die Bestätigung der Wahrheit traf ihn härter als alles, was in den letzten Tagen passiert war.
„Vyan!“ Clydes panische Stimme ertönte, als er zu ihm rannte. „Was zum Teufel machst du hier?“ Er packte Vyan am Ellbogen und versuchte, ihn hochzuziehen, aber Vyan starrte mit offenem Mund weiter auf die Stangen. „Vyan …?“
Als er keine Antwort bekam, sank Clyde neben ihm auf die Knie, sah Vyan niedergeschlagen an und fragte leise: „Was ist passiert?“
„Mein Bruder, Clyde …“ Tränen liefen Vyan über die Wangen. „Sie haben meinen Bruder sechzehn Jahre lang in Einzelhaft gehalten … Wie …“, seine Stimme brach. „Wie konnten sie das tun? Wie konnten sie ihm das antun?“
Sein Bruder lebte, eigentlich hätte er vor Freude in die Luft springen müssen.
Aber wie konnte Vyan angesichts dieser Wahrheit glücklich sein? Denn egal, wie er es betrachtete, der Tod wäre viel gnädiger gewesen als das, was sein Bruder in diesem engen Raum ohne Fenster und Lichtquelle durchgemacht haben musste.
Vyan konnte die Einsamkeit und Verzweiflung, die Aster empfunden haben musste, lebhaft nachempfinden. Deshalb konnte er die Schluchzer nicht unterdrücken, die seine Seele zeriss und ihn in hilflose Tränen ausbrechen ließen.
