Eine Woche später
Der Mond tauchte den dunklen, prunkvollen Raum in ein melancholisches Licht, als Lysandra in ihrem wallenden dunkelroten Nachthemd, das ihre üppigen Kurven betonte, sich von der kalten Nachtluft des Balkons abwandte.
Ihr silber-lavendelfarbenes Haar, das im seltenen Licht des Blutmondes fast ätherisch wirkte, fiel ihr über die Schultern, als sie zurück in die Wärme ihres Zimmers trat, ihre Gedanken von schweren Lasten bedrückt.
*Bang!*
Ihre Einsamkeit wurde abrupt durch die schweren, unsicheren Schritte von Drakar unterbrochen, dessen Auftritt ebenso unelegant war wie sein Zustand. Seine pechschwarzen Flügel zerschmetterten die Vasen und kleinen Tische in seiner Nähe, als er darüber stolperte.
Der Geruch von starkem Alkohol ging ihm voraus und erfüllte den Raum mit seinem beißenden Duft. Lysandras empfindliche Nase rümpfte sich angewidert über den stechenden Geruch. „Warum bist du so?
Du solltest in deine Kammer zurückgehen und dich ausruhen. Du bist viel zu betrunken“, sagte sie mit besorgter Stimme, die jedoch von königlicher Autorität geprägt war.
Drakar antwortete mit einem verächtlichen Spott, seine Worte waren undeutlich, aber scharf: „Warum sollte meine Frau das Recht haben, ihren Mann zu fragen, warum er in ihrer Kammer ist?“ Seine Gestalt ragte in der Tür auf, sein Schatten streckte sich lang und verzerrt über den Marmorboden.
Lysandra behielt ihre Fassung, ihre Stirn runzelte sich leicht. „Ich habe das nur gesagt, weil ich mir Sorgen mache. Du siehst nicht gut aus“, antwortete sie mit fester, aber sanfter Stimme, um die Spannung zu entschärfen.
„Hahaha …“ Drakars bitteres, lautes Lachen hallte von den Wänden wider.
Er taumelte auf sie zu, seine Bewegungen waren ungeschickt, aber bedrohlich. „Wie soll ich gut aussehen, wenn diese Schlampe und ihre Pläne mich so viele Lebenskristalle gekostet haben? Hast du eine Ahnung, wie viele Jahrzehnte es dauert, bis unser Königreich ein paar Millionen Lebenskristalle ansammeln kann? All diese Jahrzehnte der Anstrengung waren umsonst, nur wegen ein paar mickrigen Clans und Königreichen.“
Lysandra hob kurz die Augenbrauen und fragte sich, von welcher Frau er sprach und warum er so jammerte, wo er doch derjenige war, der den Plan ausgeheckt hatte.
Als er näher kam, trat sie jedoch anmutig zur Seite, ihr Blick kühl und entschlossen. „Das muss nicht unbedingt so sein. Sie werden dir für immer zu Dank verpflichtet sein, und das Königreich Bloodburn kann sich nicht auf sie verlassen. Sie könnten sich im Krieg als nützlich erweisen“, entgegnete sie mit ruhiger Stimme, die einen Kontrast zu seiner heftigen Tirade bildete.
Drakars höhnisches Grinsen war deutlich zu sehen, als er verächtlich auf den Boden spuckte: „Wer braucht schon diese Schwächlinge, wenn nur ein Bruchteil meines Königreichs ausreicht, um diese Blutbrenner dem Erdboden gleichzumachen? Wir haben 30 Drachenritter, und sie haben nur 5 Blutgeborene Wachen, die ihnen an Stärke ebenbürtig sind. Sie sind ein Witz, und trotzdem weigern sie sich, vernichtet zu werden.“
„Lass uns darüber reden, wenn du wieder nüchtern bist“,
schlug Lysandra vor und versuchte, mit würdevoller Haltung an ihm vorbeizugehen.
Drakar, dessen Gesicht vor Wut und Trunkenheit tobte, packte Lysandra plötzlich mit eisernem Griff am Arm.
Er wirbelte sie herum, seine dunklen, feuerroten Augen brannten in ihren, entflammt von einer brutalen, lüsternen Glut. „Wo glaubst du, gehst du hin? Es ist eine Ewigkeit her, seit ich deine Wärme gespürt habe.
Seit Agonons Tod hast du mein Bett gemieden. Ich war geduldig und habe dich über alle anderen Frauen gestellt. Aber meine Geduld hat Grenzen. Es ist Zeit, dass du deine Pflichten als meine Frau wieder aufnimmst.“ Mit einer heftigen Bewegung schleuderte er sie auf das Bett.
Lysandras Herz setzte einen Schlag aus, als sie auf dem Bett aufschlug, aber ihre Entschlossenheit ließ sie aufrecht stehen.
Sie stand schnell auf, sah ihn an und sagte mit kaum unterdrückter Emotion: „Nicht jetzt, Drakar. Ich … ich brauche noch Zeit.“ Die schmerzhafte Erinnerung daran, wie sie das einzige Stück, das ihr von ihrem Geliebten geblieben war, zerstören musste, und an Drocos brutales Ende – seine Brust war grausam aufgerissen worden, sein Leben ausgelöscht wie eine Kerze vor einer spöttischen Menge, aller Ehre beraubt – hallte schmerzhaft in ihrem Kopf wider.
Drakar hatte ihr den letzten Verwandten genommen und sogar die Luft, die sie atmete, mit seiner bedrückenden Präsenz verpestet, die ihr so sehr zusetzte, dass sie es kaum noch aushalten konnte.
Drakars Wut wuchs, und mit einem Knurren packte er sie an der Kehle, sein Griff war eisern: „Du wagst es, mich abzuweisen? Kein anderer Mann würde dir diese Trauer um einen bloßen Sohn zugestehen.
Wir könnten jederzeit weitere zeugen, wenn es dein Wunsch ist.“
Mit eisigem Blick krallte Lysandra sich an seinem Handgelenk fest: „Nein … Es wird niemals einen anderen Agonon geben. Und ich kann nicht … ich werde nicht weiterleben … nicht, bevor derjenige, der ihn getötet hat, tot zu meinen Füßen liegt.“
Mit drohendem Knurren erwiderte Drakar: „Du widersetzt dich mir also, bis diese fremde Ratte stirbt? Nein! Ich werde dir diese Gnade nicht gewähren. Er wird als mein Gefangener leben, gebrochen und zusehen, wie ich alles zerstöre, was ihm lieb ist.“ Er warf sie zu Boden und ragte wie ein dunkler Schatten der Wut über ihr auf: „Und du musst für deinen Ungehorsam bestraft werden.
Du wagst es, mich um dich betteln zu lassen, obwohl du dich mir eigentlich an den Hals werfen solltest“, erklärte er und schnippte mit den Fingern.
Eine dunkelviolette Peitsche materialisierte sich in seiner Hand und schimmerte mit einem unheimlichen Licht. An ihrem Glühen war deutlich zu erkennen, dass es sich nicht um eine gewöhnliche Peitsche handelte, sondern dass sie mit einem tödlichen Gift getränkt war.
Lysandras Augen blitzten vor brodelnder Wut, die sie jedoch verbarg, als sie zu der über ihr aufragenden Gestalt aufblickte.
„Ich hätte nie gedacht, dass ich meinen ‚Punisher‘ bei dir einsetzen würde“, murmelte Drakar mit einer verzerrten Note in der Stimme. „Er ist für diejenigen reserviert, die mich nicht zufriedenstellen konnten … Es schmerzt mich, dass du mich dazu zwingst.“
„Hör auf, Drakar. Ich hab nur um etwas Zeit gebeten“, flehte sie und starrte auf das bedrohliche Leuchten der Peitsche, während die Luft von der drohenden Gefahr von Schmerz und Gift erfüllt war.
Drakar lachte kalt, als er ihre Bitte hörte, und
„Knack!*
Der schattige Raum hallte wider von dem unheimlichen Knall der „Punisher“, die plötzlich gnadenlos auf Lysandras Rücken niedersauste und ihr einige Schuppen von den Flügeln sowie ein Stück Haut riss.
„Argh!“ Ein durchdringender Schrei entriss sich ihren Lippen, ein raues, eiskaltes Geräusch, als sie unter dem qualvollen Schlag zu Boden sank, ihr Bewusstsein flackerte wie eine erlöschende Kerze und sie schmeckte das metallische Aroma von Blut in ihrem Mund.
Drakar stand über ihr, seine Lippen zu einem grausamen Grinsen verzogen. „Das hast du gespürt, was?“ Seine Stimme war von düsterer Belustigung durchzogen, als er auf die Peitsche in seiner Hand blickte. „Weißt du, meine Punisher ist mit einem speziellen Gift aus der Dreadspine-Schlange getränkt – eines, das 500 Lebenskristalle kostet, um seine Wirksamkeit nach jeweils zwanzig Schlägen aufrechtzuerhalten. Zum Glück habe ich genug mitgebracht, um einen ganzen Tag lang durchzuhalten.“
Lysandras Herz blieb standhaft, obwohl sie wusste, wie furchterregend die Schreckenswirbelsäulenschlange war, deren Gift, wenn es direkt injiziert wurde, sogar einen Seelenfresser innerhalb von Sekunden töten konnte.
Aber es war echt selten, dass man sie im Freien entdeckte, und selbst wenn man ihr begegnete, wagten sich nur Selbstmörder an sie heran. Es gab nur einen gefährlichen Ort, an dem diese Schlange angeblich lebte, aber niemand traute sich dorthin.
Natürlich war das Gift auf der Peitsche eine abgeschwächte Version, aber für einen Seelenfresser immer noch tödlich.
„Bei jeder anderen Frau würde ich eine normale Peitsche benutzen; sie würden unter den Schlägen des Punishers sofort sterben. Aber du“, spottete er mit einem verzerrten Stolz in der Stimme, „du bist die Einzige, die das aushalten und überleben kann. Doch das Gift wird dich nicht schnell heilen lassen. Vielleicht lehrt dich der Schmerz, was Worte nicht vermögen.
Wage es also nicht, auch nur einen Hauch deiner Mana zu verwenden, um dich zu verteidigen oder das Gift zu bekämpfen.“
Unter ihm ballte Lysandra ihre Fäuste gegen den kalten Steinboden, ihr Gesicht war eine Maske der Entschlossenheit, die durch die grausame Prüfung der Ausdauer verhärtet war. Sie holte zitternd Luft, während der qualvolle Schmerz sie durchfuhr, doch ihr Geist blieb ungebrochen, ihre Entschlossenheit eiskalt, diesen Schmerz zu ertragen, anstatt sich ihm hinzuwerfen.
Während die Stunden vergingen, erfüllten die grausamen Schläge der Peitsche und Lysandras immer leiser werdende Schreie den Raum, eine makabre Melodie, die bis zum ersten Licht der Morgendämmerung spielte.
Jeder Schlag war eine brutale Erinnerung an ihre Qualen, Blut sickerte aus ihrem Mund.
Doch mit jeder Sekunde, die verging, wurde ihre Entschlossenheit, durchzuhalten und zu überleben, stärker und ihr Geist weigerte sich, sich von Drakars gnadenloser Hand brechen zu lassen.
Für alle, die sie wegen ihm verloren hatte, musste sie durchhalten.
—
Tief in einem abgelegenen Tal, versteckt vor den neugierigen Blicken der Welt, lag der See der Rückkehr, dessen dunkelviolettes Wasser den blutroten Himmel widerspiegelte.
Hier fand Asher Lysandra, deren Gestalt sich in der unheimlichen Stille des Sees spiegelte.
Wie vereinbart, war es Zeit für ihr erneutes Treffen.
Asher war jedoch überrascht, sie in einem dunkelroten Umhang zu sehen, der ihren ganzen Körper bedeckte, anstatt in ihrem üblichen königlichen, schulterfreien dunkelroten Kleid.
Als Lysandra Asher näher kommen sah, drehte sie sich langsam um, ihre Bewegungen wirkten, als würden sie von unsichtbaren Lasten bedrückt. Ihre Stimme war nur ein leises Flüstern, das kaum über das sanfte Plätschern des Wassers hinwegzuhören war: „Ich werde mich heute nicht lange aufhalten.“
Asher nickte langsam und musterte sie mit seinen Augen, instinktiv auf der Suche nach etwas Ungewöhnlichem.
Nicht nur ihre Stimme klang seltsam, auch ihre unnatürlich blasse Hautfarbe fiel ihm sofort auf – ein krasser Gegensatz zu ihrem sonst so eisernen Auftreten. Als sein Blick auf ihr ruhte, wandte Lysandra langsam ihr Gesicht ab und zog ihre Kapuze nach vorne, als wolle sie etwas verbergen.
„Was zum Teufel ist mit dir passiert?“, fragte Asher mit angespannter Stimme und runzelte die Stirn, während er die schwindende Aura beobachtete, die kaum noch um sie herum zu sein schien.
