Vyan blinzelte zu dem Mann hoch, dessen Designer-Trenchcoat jetzt dank seiner Ungeschicklichkeit ein stylisches Schlammspattenmuster aufwies. Er machte sich auf eine schmerzhafte Standpauke gefasst, denn nichts sagt so deutlich „Willkommen zurück im Gefängnis“ wie einen anderen Adligen zu verärgern.
Die Reaktion des Adligen war jedoch nicht ganz so, wie er erwartet hatte.
„Meister?“, keuchte der alte Mann, als hätte er gerade ein Einhorn entdeckt, das Millionen Goldstücke wert war.
Sind heute alle high? Oder halluziniere ich nur wegen des Blutverlusts?
„Ähm, tut mir leid, dich zu enttäuschen, aber ich bin nicht dein Meister“, sagte Vyan mit ausdruckslosem Gesicht und bereitete sich mental auf weitere Kopfschmerzen vor, die ihm der Adlige bereiten würde.
„Nein, nein, entschuldige bitte. Das ist mir versprochen“, korrigierte er sich hastig und beugte sich zu Vyan herunter, ohne sich darum zu kümmern, dass sein teures Gewand den Schmutz vom Boden aufnahm. „Du bist mein junger Meister. Du bist es ganz sicher!“
Was ist das hier, „Der verlorene Erbe: Die Fortsetzung“?
„Ich bin auch nicht dein verlorener junger Meister, Sir“, warf Vyan ein, um nicht in eine bizarre Familienzusammenführung hineingezogen zu werden.
„Aber wie kann das sein? Sieh dir diese Augen an – dieser göttliche Rotton!“ Er bestand darauf, dass Vyans Augen eine Art mystisches Rubinrot hatten. Das nenne ich mal eine rosarote Brille. Oder in diesem Fall rubinrote Augen.
Vyan spottete: „Bitte, würde ich nicht wissen, wenn ich Ihre sogenannten göttlichen Augen hätte? Ich meine, Rot ist nicht gerade eine dezente Farbe.“
„Warum überprüfen Sie das nicht gleich selbst?“, forderte er, wobei seine absolute Zuversicht an Vyans eigene zu rütteln begann.
Widerwillig warf Vyan einen Blick auf sein Spiegelbild in einem nahe gelegenen Schaufenster und erwartete, seinen üblichen bernsteinfarbenen Blick zurück zu sehen.
Stattdessen sah er zwei feuerrote Kugeln, die ihn wie ein Paar wütender Vampire anstarrten.
„Wow“, hauchte Vyan. „Nun, das erklärt wohl, warum ich alles rot sehe“, witzelte er, denn wenn das Leben dir eine übernatürliche Verwandlung beschert, kann man auch gleich einen Witz darüber machen.
Doch gleich darauf stieg Vyans Panik schneller an als ein Eichhörnchen auf Zuckerrausch. Denn mehr noch als die Tatsache, dass sich seine Augenfarbe verändert hatte, war es die Tatsache, dass seine Augäpfel nun rot waren, von allen Farben, die Gott verboten hat. ROT! Die Augenfarbe der Verfluchten!
Mit seinem Glück würde er jetzt natürlich zum Ziel aller abergläubischen Spinner mit einer Handvoll Knoblauch und einem Holzpflock werden. Na toll, genau das, was er jetzt noch brauchte – der Tod durch einen Mob mit Mistgabeln bewaffneter Bauern.
Mensch, was habe ich getan, um eine verfluchte Augenveränderung zu verdienen?
Da fiel ihm die seltsame Unterhaltung in seinem Kopf ein.
Ach ja, das muss diese Göttin gewesen sein! Sie hatte gesagt, sie hätte ein Geschenk für ihn, und das bedeutete, dass sie ihm einen Fluch auferlegt hatte.
Ich habe dir gesagt, du hast mir nichts gegeben, aber das bedeutet nicht, dass du mir einen verdammten Fluch auferlegen darfst!
Vielleicht gab es noch eine Möglichkeit, seine Situation rückgängig zu machen. Wenn er sich bei Hekate entschuldigte, würde sie den Fluch vielleicht zurücknehmen.
Aber bevor er mit dem Entwurf seines Entschuldigungsbriefes „Entschuldigung, Göttin, mein Fehler“ beginnen konnte, quasselte der alte Mann immer noch über irgendeinen „jungen Meister“. Hatte der Typ einen „Ignorieren“-Knopf? Vyan war versucht, das herauszufinden.
Vyan sprang auf. „Hören Sie, Sir, ich weiß Ihren Enthusiasmus zu schätzen, aber ich bin nicht Ihr junger Meister. Glauben Sie mir, ich würde mich daran erinnern, wenn ich jemand so Wichtiges wäre.“
Aber der Mann verstand den Wink nicht. „Nein, bitte, junger Herr, du musst mir glauben. Du bist der junge Herr Vyan.“
„Woher kennst du meinen Namen, hm?“, fuhr Vyan ihn an, seine Geduld schwand von Sekunde zu Sekunde. Er musste diese Augen verstecken, bevor ihn jemand meldete.
Der Blick des alten Mannes fiel auf Vyans Hals, und dann kam die Bombe: das Medaillon.
Vyan schaute auch auf die silberne Kette um seinen Hals, wo sein Name eingraviert war, und plötzlich fühlte sie sich schwerer an als ein Rucksack voller Ambosse.
Erinnerungen kamen zurück, Erinnerungen an eine Zeit, als das Leben einfacher war, bevor es zu einem Chaos aus Verrat und Flüchen wurde.
Mit einem schnellen Ruck riss er das Medaillon ab, als würde er ein mit Zitronensaft getränktes Pflaster abziehen. Er brauchte keine Erinnerungen an die Vergangenheit, die sich an ihn klammerten wie eine anhängliche Ex. Er wollte nichts von Iyana an seinem Körper haben.
„Dieses blöde Ding? Es hat keinen Wert. Denn ich bin mir nicht mal sicher, ob Vyan mein richtiger Name ist. Also verschwenden Sie nicht Ihre Zeit mit mir, Sir.“
Aber der Mann war nicht bereit, nachzugeben, und ließ eine Enthüllung fallen, als wäre es ein Mic Drop: „Nein, ich bin mir sicher. Das ist dein richtiger Name – der Name, den dir dein älterer Bruder gegeben hat. Vyan Blake Ashstone.“
Sein Kopf drehte sich schneller als ein Roulette-Rad.
Vyan Blake Ashstone?
Das klang eher wie eine Figur aus einem schlechten Fantasy-Roman als wie sein richtiger Name. Aber andererseits war in seinem Leben alles möglich.
Nur das nicht. Das war unmöglich. Das war viel zu schön, um wahr zu sein.
Sein Lachen hallte durch die leeren Straßen wie eine betrunkene Todesfee auf einer Geisterparty. „Oh, du machst doch wohl Witze“, keuchte er, während ihm der bittere Geschmack der Ironie auf der Zunge lag.
„Ashstone, der goldene Familienname des Großherzogtums Haynes? Ja, klar. Als Nächstes erzählst du mir noch, dass ich der einzige Überlebende dieser Familie bin und der nächste Großherzog werden soll“, spottete er und lachte über seine eigenen Worte.
Als er jedoch keine Antwort vom alten Mann erhielt, sah er ihm in die Augen und dort war ein Funken, der ihn innehalten ließ – etwas, das Vyans Herz ins Wanken brachte und ihn auf ein Wunder hoffen ließ.
Ein Wunder? Nein, das konnte nicht sein.
Wunder waren für Leute, die jeden Tag in die Kirche gingen oder das Reich gerettet hatten, nicht für Gossenratten wie ihn. Wer weiß, ob er gerade nicht gnadenlos verarscht wurde?
„Willst du vielleicht meine Niere oder so?“ Vyan hob eine Augenbraue.
Der alte Mann schnappte nach Luft. „Warum sollte ich das wollen?“
„Keine Ahnung. Du willst mich wahrscheinlich mit dieser falschen Geste ködern, um mich irgendwohin zu bringen und als Sklaven an ein anderes Königreich zu verkaufen“, zuckte Vyan mit den Schultern.
„Ich meine, ich will ja nicht verkauft werden, aber für eine ordentliche Summe Geld wäre ich vielleicht bereit, ein paar Körperteile zu verkaufen“, bot er an und entlockte dem Mann ein leises Lachen.
Er kramte nach einer Taschenuhr und zeigte sie Vyan. „Schau dir das an, dann weißt du, dass ich nicht deine Körperteile verkaufen will.“
Vyan blinzelte auf die filigranen Schnitzereien der Taschenuhr und versuchte, sich an das Wappen des Hauses Ashstone zu erinnern. Nicht, dass Vyan ein Experte gewesen wäre, aber es sah echt aus.
Also … dieser Mann gehörte wirklich zum Haus Ashstone. Das bedeutete, dass es eine geringe Chance gab, dass er die Wahrheit sagte.
„Bitte, junger Herr, gib deinem bescheidenen Diener Bedict Carloz die Chance, dir zu zeigen, wo du wirklich hingehörst“, drängte Bedict, seine faltigen Augen brannten vor Entschlossenheit.
Das konnte doch unmöglich alles wahr sein. Wenn es eine Chance von eins zu einer Milliarde gäbe, dass es doch wahr wäre, dann hätte die Göttin Hekate ihm wirklich ein Geschenk gemacht – ein Geschenk, das so groß war, dass er nicht sicher war, ob er damit umgehen könnte.
Denn mal im Ernst, er gehörte zur Familie des Großherzogs? Von einem mittellosen Ritter ohne Zuhause zu der zweitmächtigsten Familie im gesamten Haynes-Imperium?
Unmöglich, oder?
