Am nächsten Morgen erstreckten sich die prächtigen Säle des Kaiserpalasts vor Vyan, als er sich dem Prozess näherte, der ihn erwartete. Die Mordanklage hing schwer in der Luft, doch er ging völlig unbeeindruckt und selbstbewusst weiter, als könne ihn niemandes Blick berühren.
Clyde folgte ihm. Er war ungewöhnlich still, und Vyan konnte die Spannung, die von ihm ausging, förmlich spüren.
„Glaubst du, der Plan wird funktionieren?“, fragte Clyde in einem eher gesprächigen als besorgten Ton, aber Vyan hörte die Nervosität in der Stimme seines Adjutanten.
„Warum sollte er nicht? Es ist schließlich eine edle Tradition“, überlegte Vyan.
Clyde lachte kurz, aber es klang nicht wirklich amüsiert. „Es ist wirklich absurd. Die Vorstellung, dass du diesen Weg einschlägst …“
Bevor er zu Ende sprechen konnte, fiel sein Blick auf eine Gestalt am anderen Ende des Saals. Ihr Kleid, einst in einem königlichen Farbton, war jetzt zerknittert und schwarz, ihr lebhaftes Gesicht war eingefallen und blass.
Daphne, die Frau des Marquis Robin Mathew Ryen, stand wie ein Geist vor ihnen, ihren Blick mit einer Intensität auf Vyan gerichtet, die Clyde dazu veranlasste, seine Hand an seine Seite zu ziehen, bereit, einzugreifen.
Vyan hob die Hand und hielt ihn zurück. „Ich kümmere mich darum“, sagte er leise, den Blick auf die gebrochene Frau vor ihm geheftet.
Er trat vor, seine vorherige Schärfe gemildert durch etwas Weicheres, wenn auch nur geringfügig. Als er vor Daphne stand, trafen ihre Augen, rot und geschwollen von scheinbar endlosen Tränen, seine.
Er begrüßte sie herzlich, mit einem Hauch von Mitgefühl, als könnte er ihr in dieser verzwickten Situation ein wenig Barmherzigkeit entgegenbringen.
„Daphne“, sagte Vyan überzeugend, obwohl er in seinem Herzen nichts für ihren Mann empfand. „Es tut mir leid, dass du ihn verloren hast. Wirklich.“
Die Lüge kam ihm mühelos über die Lippen. Robin hatte sein Schicksal verdient; ein gewalttätiger Mann, der seine Macht über seine Frau wie eine Peitsche einsetzte und Narben hinterließ, die Daphne niemandem zeigen konnte.
Deshalb empfand Vyan, auch wenn er vielleicht nicht so weit gegangen wäre, ihn zu ermorden, keine Schuld an seinem Tod. Dennoch zog sich seine Brust zusammen, als er jemanden sah, den er einst als seine Schwester betrachtet hatte.
Und wenn man bedenkt, dass ihr Leben kurz nach ihrer Begegnung mit ihm zerbrochen war. Dass sie Witwe geworden war, weil sie Vyan entlarvt hatte.
Er fühlte sich irgendwie verantwortlich für ihre Traurigkeit. Denn er wusste, dass sie schwanger war und dieses Kind zur Welt bringen wollte. Aber der Stress, den Robins Tod ihr verursacht hatte …
Vyan betete nur, dass sie nicht wieder eine Fehlgeburt hatte wie die beiden vorherigen. Er würde sich schrecklich fühlen, wenn er die Liebe seines Bruders zerstörte –
Daphnes blutunterlaufene Augen verengten sich, und ihre Lippen zitterten vor Wut. „Wie konntest du nur?“, zischte sie mit einer Stimme, die vor Wut und Verzweiflung fast erstickte. „Wie konntest du das tun, obwohl du weißt, dass ich sein Kind trage?“
Vyan wandte seinen Blick nicht ab, aber hinter seinen Augen flackerte etwas, das Mitleid ähnelte. Nicht für Robin, niemals für ihn, sondern für die Frau, die vor ihm stand, gebunden an einen Mann, der ihr nur Leid gebracht hatte.
„Daphne“, begann Vyan, „ich habe das nicht getan. Ich würde dir niemals so wehtun.
Selbst wenn du dich entschieden hättest, bei ihm zu bleiben, hätte ich nicht …“
„Lüg mich nicht an!“, schrie sie ihn an und unterbrach ihn, ihre Stimme rau von jahrelangem Schmerz und Missbrauch, den sie als Liebe akzeptiert hatte. „Du … du verstehst das nicht! Er war kein … er war kein Monster! Er … er konnte gütig sein, er … er war mein Mann!“
Ihre Worte klangen verzweifelt, wie die flehende Stimme von jemandem, der sich jahrelang eine Lüge eingeredet hatte. Vyan zuckte nicht zusammen, als ihre Wut ihn überflutete, und bewegte sich nicht, als sie ihre Hände zu Fäusten ballte.
Sie sah ihn an, als hätte er ihre Welt zerstört, und in gewisser Weise hatte er das vielleicht auch indirekt getan – indem er sie von Fesseln befreit hatte, deren sie sich nicht bewusst war.
„Ich weiß, was du denkst“, fuhr sie mit zitternder Stimme fort. „Dass er ein Bösewicht war, dass er den Tod verdient hat. Aber du hast ihn nicht so gesehen wie ich. Du hast ihn nicht gekannt.“
Vyan schwieg und ließ ihre Worte wie Wellen gegen einen Felsen auf ihn prallen. Es hatte keinen Sinn, zu diskutieren, ihr die Wahrheit zu sagen, für die sie noch nicht bereit war. Sie schrie ihn nicht an, sie schrie in die Leere, die der Mann hinterlassen hatte, ohne den sie glaubte, die Welt nicht bewältigen zu können.
Sie war sich nicht bewusst, dass sie allein stark genug war, um die Marsch zu führen. Dass dies nicht das Ende für sie war. Dies war nur der Anfang eines freien Lebens.
„Ich habe ihn geliebt“, flüsterte sie, und ihre Stimme brach, als ihr wieder die Tränen kamen. „Ich habe ihn geliebt, und du hast ihn mir genommen.“
Einen Moment lang war nichts zu hören außer ihrem Schluchzen. Doch Vyan sprach ihr kein Wort des Trostes zu, da er wusste, dass es jetzt nichts mehr bedeuten würde. Aber in seiner Stille lag eine seltsame Art von Verständnis – eines, das sie nie sehen würde, das aber dennoch nachhallte.
Daphne trat zurück und wischte sich mit dem Handrücken heftig die Augen.
„Ich hoffe, du weißt, dass dein Bruder dir so etwas niemals durchgehen lassen würde. Also leide für das, was du getan hast“, spuckte sie, bevor sie sich auf dem Absatz umdrehte und den Flur hinunterstürmte.
Vyan sah ihr nach, sein Gesichtsausdruck unlesbar, sein Herz so still wie der Stein unter seinen Füßen.
Clyde näherte sich vorsichtig, warf einen Blick auf Daphne und sah dann zu Vyan. „Bist du …“
„Mir geht es gut“, unterbrach Vyan ihn mit tonloser Stimme. „Ich brauche nur etwas frische Luft, bevor der Prozess beginnt.“
———
Vyan atmete die frische Luft ein und ließ sich von der kühlen Brise umwehen, deren erfrischende Berührung seine Nerven beruhigte. Er hatte nicht bemerkt, wie viel Zeit vergangen war, bis sein Blick auf die Sonne fiel, die tiefer stand als erwartet. Plötzlich wurde ihm mit einem Schlag klar, was los war.
„Scheiße.“
Ohne eine Sekunde zu verlieren, drehte er sich um und eilte zum kaiserlichen Hof.
In dem Moment, als er eintrat, schlug ihm die Atmosphäre wie eine Wand entgegen. Alle Köpfe drehten sich zu ihm um. Für den Bruchteil einer Sekunde erstarrte Vyan, seine weinroten Augen suchten mit einem Ausdruck, den man nur als verwirrte Verärgerung bezeichnen konnte, den Raum ab.
„… Was?“
Dann fiel sein Blick auf den Mann in der Mitte des Raumes, der auf den Knien lag, die Handgelenke mit Handschellen gefesselt, den Kopf vor Kaiserin Jade gesenkt, die majestätisch auf ihrem Thron saß. Bleib auf dem Laufenden über mvl
Vyan sah sich um und entdeckte Iyana, die ein paar Schritte näher stand als Clyde. Er bewegte sich schnell und leise zu ihr hinüber und beugte sich zu ihr hinunter, um ihr leise zuzuflüstern. „Was zum Teufel ist hier los?“
Iyana wandte ihren Blick subtil zu ihm, ihre Stimme war kaum zu hören, aber dennoch voller Bedeutung: „Jemand hat gerade gestanden, Marquis Ryen ermordet zu haben.“
Einen Moment lang blinzelte Vyan nur, sein Gehirn verarbeitete ihre Worte, als wären sie in einer anderen Sprache. Dann schossen seine Augenbrauen in die Höhe und ein ungläubiges Flüstern entrang sich seinen Lippen.
„Was zum Teufel …?“
