Erend und Eccar kamen zurück zum Elfenpalast, traten durch das wirbelnde Licht des Portals und in den Hof, wo man noch die Spuren der Schlacht sehen konnte.
Der Geruch von verbranntem Holz und Blut lag noch leicht in der Luft. Um sie herum bewegten sich Elfen mit Eile und stiller Entschlossenheit, um die Verwundeten zu versorgen und die Schäden so gut wie möglich zu reparieren.
Heiler knieten auf dem offenen Hof, ihre Hände leuchteten von blasser Magie, während sie Schmerzen linderten und Wunden versorgten. Andere waren auf die einst makellos weißen Mauern geklettert, um denen zu helfen, die nicht bewegt werden konnten.
Die Schäden an den Mauern waren zwar gering, aber nicht unbedeutend. Die Mauern, die einst als unüberwindbare Barrieren gegolten hatten, waren an einigen Stellen rissig und durchbrochen. Der Stolz von Jahrhunderten war nun von zerklüfteten Wunden gezeichnet, und dieser Anblick lastete schwer auf den Herzen der Elfen.
Ein paar Magier mit versengten Roben und vor Erschöpfung blassen Gesichtern nutzten ihre letzten Kräfte, um Trümmer beiseite zu schieben, Wege freizumachen und verschüttete Überlebende auszugraben.
Selbst in diesem Chaos arbeiteten sie mit Anmut und stiller Entschlossenheit. Die Leichen der Feinde lagen noch immer außerhalb des Geländes und wurden vorerst nicht angerührt. Niemand hatte die Kraft oder den Mut, sich um sie zu kümmern.
Erend und Eccar bewegten sich leise, um die Bergungsarbeiten nicht zu stören. Mit einem kurzen Blick und einem Nicken zwischen ihnen beschworen sie ihre Flügel herbei. Die Flügel flatterten hinter Erend und Eccar auf.
In einer fließenden Bewegung stiegen sie in den Himmel, umflogen die Hauptsäle und flogen direkt zu Saeldirs Kammer, einem Raum, der ihnen in den letzten Tagen als provisorische Basis gedient hatte.
Sie betraten den Raum durch das offene Fenster, falteten ihre Flügel zusammen und landeten sanft auf dem polierten Boden.
Der Raum war schwach beleuchtet, nur vom ersten Sonnenlicht, das langsam hereinbrach.
Über den langen Holztisch waren Bücher und Schriftrollen verstreut. Erend ging zum Tisch und stellte den Hightech-Laptop zwischen die alten Texte. Das Leuchten des Geräts wirkte seltsam inmitten der Relikte der Magie und Geschichte dieser Welt.
Eccar stand hinter ihm, die Arme verschränkt, den Blick zwischen dem Laptop und dem Fenster und der verwüsteten Welt dahinter hin und her wandernd. Der Kontrast zwischen den beiden Welten – Magie und Maschine – war krass.
„Sie werden Zeit brauchen“, sagte Eccar leise und nickte in Richtung der Heilungsbemühungen jenseits der Kammerwände.
Erend nickte, den Blick auf den Laptop gerichtet. „Ja. Wir auch.“
Er zog einen Stuhl heran und setzte sich, seine Finger bewegten sich bereits, um auf die Daten zuzugreifen. Irgendwo in diesem Gerät befanden sich die Antworten oder zumindest der Anfang davon.
Antworten über die Praetoris, über das, was Laston fürchtete, und darüber, was kommen könnte, um nicht nur sie erneut zu vernichten.
Als die Sonne durch das offene Fenster schien, brach Erends Stimme erneut die Stille.
„Wir brauchen Saeldir oder sogar König Gulben. Im Moment können wir noch nichts tun.“
„Richtig. Aber dafür müssen wir noch ein bisschen warten“, sagte Eccar.
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In einem anderen Flügel des Palastes, hinter schweren Vorhängen und dicken Steinmauern, die die Geräusche der Außenwelt dämpften, lagen der König und sein Sohn.
Die Luft in der Kammer war ruhig und still und roch nach Weihrauch und leisen Heilgesängen.
Die Heiler bewegten sich vorsichtig, ihre Roben streiften den Marmorboden, während sie sich um die beiden Gestalten in der Mitte des Raumes kümmerten.
Aerchon und König Gulben lagen in getrennten Betten, beide umgeben von leuchtenden Siegeln, die schwach mit heilender Energie pulsierten. Aber trotz all der Fähigkeiten und der Magie, die die Elfen aufbringen konnten, waren die Verletzungen der beiden schwer.
Aerchon hatte seine Augen noch nicht geöffnet. Seine Brust hob und senkte sich langsam, aber jeder Atemzug fiel ihm schwer, als würde er gegen ein unsichtbares Gewicht ankämpfen.
Der vordere Teil seines Oberkörpers war fest in mehrere Lagen verzauberter Tücher gewickelt, aber aus der Mitte sickerte immer noch schwarzer Nebel hervor, eine zurückbleibende, verdorbene Energie, die weiterhin von innen an seinem Körper nagte.
Er hatte die volle Wucht von Lastons Kanone aus nächster Nähe abbekommen, ohne Schild, Barriere oder Rüstung. Es war ein Wunder, dass er überhaupt überlebt hatte.
Doch jetzt hing sein Leben an einem seidenen Faden, und die Heiler wagten es nicht, ihn mehr als nötig zu bewegen.
König Gulben lag in dem Bett neben ihm, die Augen offen und in die Decke starrend.
Im Gegensatz zu seinem Sohn war der König bei Bewusstsein, wenn auch deutlich geschwächt. Seine Brust hob sich ruhig, aber seine Arme waren fest mit Schienen und verzaubertem Stoff verbunden. Sie waren verletzt, schwarz verfärbt und gebrochen.
Er konnte spüren, wie die Magie langsam unter den Verbänden wirkte, aber er wusste, dass er sie tief in seinem Inneren vielleicht nie wieder auf dieselbe Weise einsetzen würde.
Der Schmerz war eine Sache. Er konnte Schmerzen ertragen. Schließlich hatte er sie im Laufe der Jahrhunderte schon oft ertragen. Aber die Ungewissheit über seine Zukunft, seine verbliebene Kraft und vor allem der Anblick seines Sohnes, der regungslos neben ihm lag, das war die wahre Last, die auf seiner Seele lastete.
Sein Blick wanderte zu Aerchon.
Der stolze Junge, der zu einem wilden Krieger herangewachsen war. Derjenige, den er großgezogen hatte, damit er eines Tages König werden würde. Und jetzt lag er still da wie eine Statue, blass und regungslos, während der verfluchte Nebel langsam über seiner Brust wirbelte.
König Gulbens Kehle schnürte sich zusammen. Er sagte nichts, aber seine Augen leuchteten mit dem stillen Schmerz eines Vaters, der etwas beobachtet, das er nicht beschützen kann.
Nicht mit Macht oder mit all der Weisheit seiner langen Regierungszeit.
Eine Heilerin näherte sich ihm, spürte die Emotionen, sagte aber nichts. Sie tauchte ein Tuch in eine Schale mit goldener Flüssigkeit und tupfte damit die Ränder von König Gulbens Arm ab. Ihre Hände waren sanft, aber er spürte die Berührung kaum.
Seine Gedanken waren woanders.
„Aerchon …“, murmelte er leise, kaum hörbar, seine Stimme heiser.
Die Heilerin sah kurz auf, sagte aber nichts. Sie und die anderen hatten es gehört. Aber niemand sprach. Sie wussten, dass es nichts zu sagen gab.
Außerhalb der Kammer stieg das Licht der Morgendämmerung über dem zerstörten Palast auf. Die Welt heilte. Langsam, schmerzhaft, aber sie heilte.
Im Inneren jedoch starrte der König seinen Sohn an und fragte sich, wie viele Wunden er noch ertragen konnte, bevor etwas endgültig zerbrach.
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