Rhys wartete nicht.
Trotz der Schmerzen in seinem Bein drehte er sich auf dem Absatz um und schlug mit seinem Schwert zu wie eine brechende Welle.
Die Luft zischte, als Stahl auf Stahl traf – Richard konnte gerade noch rechtzeitig abwehren und biss die Zähne zusammen.
„Du bist wirklich ein guter Schüler, Richard. Nicht einmal Moral steht dir im Weg“, sagte Rhys sarkastisch, was Richards Gemütslage noch mehr aus dem Gleichgewicht brachte.
„NEIN! Es ist nicht alles meine Schuld!!!“
Richard schrie, während ein Schlag nach dem anderen auf ihn niederprasselte, und versuchte, Rhys zu erreichen, aber ohne Erfolg.
Dieser Mann war scharfsinnig, Schwäche hielt ihn überhaupt nicht auf, da Richards Schläge schlampig waren und nur von intensiven Emotionen geprägt waren, was ihn zu einem leichten Ziel machte.
Präzision statt Kraft, als Rhys endlich zurückschlug, stolperte Richard mit nur einem Hieb zurück und zeigte damit den Unterschied in ihrer Kraft.
„Selbst ein Musterkadett kann einen erfahrenen Ritter nicht besiegen, vor allem nicht mit deinen unberechenbaren Emotionen“, kommentierte Rhys und wies auf Richards Schwäche hin.
Doch dann kehrte Hans zurück – sein Gesicht blutüberströmt, aber seine Schritte von Wut getrieben.
„Verräter!“, knurrte er und stürzte sich in den Kampf.
Rhys drehte sich mitten im Schlag, parierte Hans‘ Aufwärtshieb und drehte seine Klinge, um sie zu blockieren.
Dann trat er Hans in den Bauch und schleuderte ihn wieder zurück.
„Verräter? Schau dich um. Du bist derjenige, der das getan hat“, sagte er und zeigte auf Richard und dann auf Hans. „Ihr seid die wahren Verräter, die Unschuldige verletzt haben!“
Rhys zischte mit heiserer Stimme. „Ihr seid keine heiligen Männer. Ihr seid Schlächter!“
„Ihr habt uns dazu gebracht, das zu tun!“, bellte Richard und stürmte erneut auf ihn zu.
Funken flogen durch die dämmrige Luft. Rhys kam ihm entgegen, parierte, wich aus und duckte sich – seine Bewegungen wurden langsamer, aber sie waren immer noch präzise.
Sein verletztes Bein knickte einmal unter ihm weg, aber er fing sich wieder und biss die Zähne zusammen, um den Schmerz zu ertragen.
Das Blut hatte bereits die Bandagen an seinem Oberschenkel durchtränkt. Jede Bewegung ließ ein Zittern seinen Rücken hinaufkriechen, aber er machte weiter. Er konnte nicht aufhören.
Nicht für sie.
„Du gibst mir nur die Schuld, damit du nicht auf deine eigenen Hände schauen musst!“, knurrte Rhys und verschränkte seine Schwerter mit denen seines Gegners.
Doch Hans kam erneut von der Seite, rücksichtslos und wütend. Rhys drehte sich um und blockte ihn mitten im Schwung, aber die Anstrengung ließ einen glühenden Schmerz durch seine Wirbelsäule schießen. Seine Haltung geriet ins Wanken.
Beide Ritter drängten vor.
Einen Moment lang kämpfte Rhys gegen beide – humpelnd, blutüberströmt, mit stockendem Atem –, aber seine Klinge bewegte sich immer noch mit erschreckender Präzision.
Hier eine Parade, dort ein Konter. Er duckte sich unter Hans‘ Überhandschlag, drehte sich und schlug Richard quer über den Oberschenkel, was diesem einen Schmerzensschrei entlockte und ihn zum Rückzug zwang.
Dann schlug er mit einer Drehung seines Handgelenks Hans‘ Schwert zur Seite.
Sein Herz hämmerte in seinen Ohren wie Kriegstrommeln. Jeder Atemzug brannte in seiner Brust. Seine Schultern schmerzten, seine Glieder waren taub – aber er weigerte sich aufzuhören.
Nicht jetzt.
Hans stürmte erneut vor, schrie ein Gebet an die Göttin und verstärkte seinen Angriff und seine Geschwindigkeit. Rhys drehte sich und rammte Hans den Schwertgriff in die Rippen, was ihm ein weiteres Stöhnen entlockte.
Sein Körper schrie vor Schmerz, aber er bewegte sich weiter und zwang sich mit purer Willenskraft vorwärts.
„Ihr seid nichts als Hunde, die für eine falsche Sache kämpfen!“, spuckte Rhys mit vor Wut heiserer Stimme.
Aber die Zeit lief ihm davon.
Seine Beine zitterten unter ihm. Sein Hinken wurde schlimmer. Blut strömte aus seiner Seite und tränkte seinen Stiefel.
Dann kam der Fehltritt.
Er drehte sich zu stark. Sein verletztes Bein knickte unter ihm weg.
Nur für eine Sekunde, aber diese Sekunde reichte aus.
„STIRB, DU VERRÄTER!!!“
Hans stürzte sich schreiend auf ihn und stieß ihm die Klinge in die Brust.
Rhys fing sie mit seiner eigenen Waffe ab, Stahl auf Stahl – aber er konnte sich nicht festhalten.
Richard war schon in Bewegung.
Von der Seite rammte er seine Klinge mit voller Wucht nach vorne, tief und schnell, schlug in Rhys‘ Seite ein und riss Fleisch, Muskeln und Knochen auseinander.
„Scheiße!!!“
Der Stahl durchbohrte seinen Rücken, und Blut spritzte wie aus einem gebrochenen Damm über seine Hüfte.
Rhys‘ Augen weiteten sich. Der Atem stockte ihm in der Kehle, als der Schmerz ihn durchfuhr. Blut spritzte in dicken Fontänen aus seinem Mund und lief ihm über das Kinn.
Trotzdem fiel er nicht.
„Diese kleine Wunde wird mich niemals zu Fall bringen!“
Er brüllte mit zusammengebissenen Zähnen und rammte Richard den Schwertgriff ins Gesicht.
Das Knacken war widerlich – Knochen brachen, Blut spritzte, als Richard benommen zurücktaumelte.
Aber es war zu spät, denn Hans war bereits über ihm.
Hans hob sein Schwert mit beiden Händen und schlug zu – nicht einmal, sondern zweimal.
Der erste Hieb zerschnitt Rhys‘ Schlüsselbein, schnitt ihm in die Brust und brach ihm mehrere Rippen. Blut spritzte in einem roten Bogen aus ihm heraus.
Der zweite Hieb kam direkt von oben – er spaltete Rhys‘ Schulter, riss Muskeln auseinander, bis die Klinge tief in seine Brusthöhle eindrang.
Rhys‘ Knie schlugen mit einem dumpfen Schlag auf den Boden.
„Nein … Noch nicht, es ist noch nicht vorbei“, murmelte er und wiederholte es immer wieder.
Er blieb einen Moment lang aufrecht stehen, das Schwert glitt ihm aus der Hand.
Sein Körper schwankte, zitterte, eine Fontäne aus Blut ergoss sich über seine Brust und tränkte den Boden unter ihm.
„Ha! Das ist also alles?! Das ist das Ende!“, verspottete Hans ihn. „Ich dachte, du wärst stärker, Rhys!“
Hans trat zurück, keuchend, sein Schwert glänzend und dampfend. Richard kniete auf einem Knie, die Nase gebrochen, Blut lief ihm über das Gesicht.
Er sah zu Rhys auf, als sähe er einen Geist, der sich weigerte zu sterben.
Rhys blinzelte durch den Schleier der Qual. Seine Sicht verschwamm. Die Welt kippte.
Aber irgendwo … irgendwo jenseits des Blutes und des schreienden Schmerzes in seiner Brust …
sah er sie, Aurelia.
Lächelnd und weinend. Sie stand in der Tür der Erinnerung und streckte die Arme nach ihm aus.
„Bleib am Leben, Rhys … Ich werde auf dich warten.“
Seine Lippen zuckten. Nicht stark, nur ein flüchtiges Zucken. Ein trauriges, gebrochenes Lächeln, das durch die blutverkrustete Haut seines Gesichts hindurchschimmerte.
„Ich habe es versucht …“, flüsterte er.
Das Bild von Aurelia verschwamm, verblasste – und veränderte sich dann. Es war nicht mehr nur sie.
Hinter ihr standen zwei weitere Gestalten, in goldenes Licht getaucht. Vertraut und beruhigend.
Seine Schwester, jung und lachend, winkend, wie sie es immer tat, wenn er spät von der Patrouille nach Hause kam.
Seine Mutter, die Arme weit ausgebreitet, ihr Lächeln warm und sanft wie die Sonne nach einem Sturm.
Sie sahen genauso aus, wie er sie in Erinnerung hatte – unberührt von der Zeit, unberührt von Schmerz.
„Mama? Schwester?“, brachte er mit zitternder Stimme hervor, die klang, als wäre sie nass und gebrochen.
Er holte zittrig Luft, sein Körper hielt sich kaum noch aufrecht. Mit jedem Herzschlag sprudelte Blut aus seinen Wunden und sammelte sich unter ihm.
Und dann bewegte er sich, zog einen Arm nach vorne, dann den anderen.
Seine Hand streckte sich, als er nach Hause griff, nach der Wärme, die er vor so langer Zeit verloren hatte.
Seine Glieder zitterten und seine Sicht verschwamm. Aber er kroch weiter.
Nur noch ein bisschen …
Nur noch ein bisschen näher …
„Wartet … ich komme nach Hause …“, flüsterte er, während sein Atem stockte, seine Brust sich zusammenzog und seine Muskeln sich verkrampften.
Doch dann verschwand das Licht und die Wärme. Alles wurde pechschwarz und Rhys bewegte sich nicht mehr.
