Aber es tat weh, so abgewertet zu werden.
Draußen merkte sie, dass sie ihren Mantel vergessen hatte, aber das war egal. Sie schloss die Augen und fuhr vom Anwesen weg, während sie eine Welle der Erleichterung durch die kalte Luft trug.
Peytons Villa war nicht weit weg und genauso groß wie die, in der sie wohnte, nur in einem anderen Stil. Das Anwesen seiner Familie war im Tudorstil gebaut, mit allen möglichen Kuppeln und Winkeln und lustigen Räumen im Inneren – nicht, dass sie sich dort besonders gut auskannte.
Als sie sich der Haustür näherte, wurde sie von einem Butler geöffnet, der die gleiche Uniform trug wie der Chef-Diener in ihrem Haus.
„Guten Tag, Fräulein. Herr Peyton ist in seinem Zimmer. Er bittet Sie, in der Bibliothek auf ihn zu warten.“
„Aber natürlich“, sagte sie und folgte ihm in einen riesigen Raum, der mit ledergebundenen Büchern, schweren mittelalterlichen Möbeln und riesigen Messingleuchtern gefüllt war.
Mit all den Wandteppichen und Ölgemälden und dem Echo der Schritte auf dem grauen Schieferboden fühlte sie sich wie in Harry Potter, nur ohne Eulen und Zauberstäbe.
Wie sich jemand hier wohlfühlen konnte, war ihr ein Rätsel, aber den Glymera war der Eindruck wichtiger als Komfort. Und beeindruckend war es schon.
„Möchtest du etwas trinken?“, fragte der Butler.
„Nein, danke.“
„Gern geschehen.“ Der Butler verbeugte sich tief und verließ den Raum. „Er wird gleich kommen.“
Bevor sie sich überhaupt einen Platz zum Sitzen aussuchen konnte, klingelte ihr Handy, und sie nahm den Anruf beim ersten Klingeln mit gerunzelter Stirn entgegen. „Peyton? Ich bin unten. Was? Ah … ja, nein, schon gut. Ist mir egal … Klar. Wo …? Okay, gut.“
Elise beendete das Gespräch, ging zu einer zweiten Eichentür und schlüpfte hinaus. Sie folgte den Fluren durch den hinteren Teil des Hauses, fand die Speisekammer, holte die Tüte Doritos, um die ihr Cousin gebeten hatte, und eilte die Dienstbotentreppe hinauf in den zweiten Stock. Nachdem sie sich in einen Waschraum geduckt hatte, um einer Dienstmagd aus dem Weg zu gehen, joggte sie die Treppe hinunter –
Peyton hing aus seiner Tür, einen Arm in den Türrahmen geklemmt, den anderen frei schwenkend, um ihr zu winken. „Hey, Mädchen!“
Er trug kein Hemd, nur eine Satin-Pyjama-Hose und hatte die geistige Leistungsfähigkeit einer Mikrowelle.
Na toll. Genau das hatte sie sich vorgestellt, verdammt.
„Peyton“, murmelte sie, als sie zu ihm kam. „Wie betrunken bist du?“
„Sehr. Und high. Und warte … Ich glaube, ich habe vor etwa zwei Stunden Kokain genommen? Aber der Rausch ist größtenteils abgeklungen.“
„Nun, hier ist dein Natriumlieferant.“ Sie reichte ihm die Tüte und starrte ihn an. „Und ich gehe nach Hause.“
„Nein, tust du nicht. Wir werden reden.“
„Und wie soll das gehen? Du lallst so sehr, dass ich fast glaube, du sprichst Französisch. Oder ist es Italienisch?“
„Ich rede eher, wenn ich betrunken bin.“
„Du meinst, was du trinkst. Das, was aus deinem Glas kommt.“
„Komm schon, Elise. Lass mich in Ruhe, okay? Glaubst du etwa, das ist einfach für mich?“
Sie schüttelte den Kopf und verschränkte die Arme. Dann fluchte sie, ging an ihm vorbei und betrat seine Suite. „Du solltest nicht betrunken sein müssen, um über Dinge zu reden.“
„Das und eine Tüte Chips reichen für dein Mittagessen.“
„Was zum Teufel soll das heißen?“
„Keine Ahnung“, murmelte er, während er die Tür schloss.
Sein Zimmer war so groß wie ein Fußballstadion, mit einer Sitzecke, die wie ein Wohnzimmer mit Sofas und Sesseln ausgestattet war, einem Fernseher mit einem Bildschirm so groß wie eine Kinoleinwand und einem Bett, das natürlich king size, aber rund war.
Die Einrichtung stammte von Grey Goose – wie die Wodkaflaschen. Die waren leer – oh nein, Moment, dort drüben neben dem offenen Badezimmer standen acht frische, ungeöffnete Flaschen.
Und natürlich konnte man in seinem Whirlpool seine Bahnen ziehen, dachte sie, als sie auf die Marmorfläche blickte. Wer hätte gedacht, dass es solche Wannen in olympischer Schwimmbadgröße gibt?
„Würdest du mir einen Gefallen tun und dir ein Hemd anziehen?“, sagte sie, als sie sich wieder zu ihm umdrehte.
Peyton hatte sich auf seinem Bett ausgestreckt und die Füße an den Knöcheln übereinandergeschlagen, seine halb geschlossenen Augen waren genau das, was das Herz einer Frau höher schlagen lassen könnte – wenn sie Axe nicht kennen würde.
Sie waren nicht mit Axe zusammen gewesen.
Sie würden auch nicht bald wieder mit Axe zusammen sein.
Nichts war vergleichbar mit ihrem tätowierten Mann.
„Willst du zu mir kommen?“, fragte Peyton mit gedehnter Stimme und fuhr mit der Hand in Kreisen über die monogrammierte Bettdecke. Auch seine Kissen waren monogrammiert, ebenso wie der große Stoffbaldachin, der von einer goldenen Krone an der hohen Decke herabhing.
Aber die Pracht machte Sinn. Er war so etwas wie ein Prinz, der hochgeborene Sohn einer Gründerfamilie, Erbe eines großen Vermögens und einer der begehrtestesten Junggesellen seiner Zunft.
Außerdem sah er gut aus, mit seinen blonden Haaren und seinen blauen Augen, die zum Träumen einluden.
„Willst du mich abweisen?“, fragte er. „Ich bin es nicht gewohnt, abgelehnt zu werden.“
„Das glaube ich dir.“
Es gab eine Pause. „Hat dein Bodyguard dich angerufen und damit geprahlt, was er letzte Nacht gemacht hat?“
„Das hat er nicht – und ich werde dir jetzt einen Gefallen tun und dir sagen, dass du die Klappe halten sollst, wenn du nichts Nettes zu sagen hast. Wenn du nichts Nettes zu sagen hast, dann will ich es auch nicht hören.“
„Er hat nichts erwähnt? Das kann ich mir kaum vorstellen.“
Elise runzelte die Stirn. Sie hatte keine Lust, mit einem Betrunkenen Versteckspiel zu spielen, um an Informationen zu kommen, aber wenn es um Axe ging? „Was hat er denn gemacht?“
„Er hat einem Bruder das Leben gerettet.“
„Was?“
