Vyan runzelte die Nase und schaute ungläubig auf die heruntergekommenen Gebäude und die überfüllten Straßen des Slums. „Bist du sicher, dass Freya Adeline irgendwo in dieser Bruchbude arbeitet?“
Clyde nickte begeistert. „Ganz sicher. Meine Quellen sind immer zuverlässig.“
„Kaum zu glauben, dass eine ehemalige Palastangestellte in so einem … nicht gerade charmanten Viertel gelandet ist“, murmelte Vyan und schüttelte den Kopf.
„Das ist wohl der Preis, den man zahlt, wenn man sich mit den hohen Tieren anlegt.“
Clyde ging voran und bedeutete Vyan, ihm dicht zu folgen. „Bleib in meiner Nähe und verzichte um Himmels willen darauf, links und rechts Zaubersprüche zu wirken. Dieser Ort ist verdammt gefährlich, selbst an guten Tagen.“
„Verstanden“, antwortete Vyan und unterdrückte den Drang, nur um Clyde zu widersprechen, einen fliegenden Teppich zu zaubern.
Als sie tiefer in die Slums vordrangen, verspürte Vyan angesichts der Armut um ihn herum ein Gefühl der Schuld. Er hatte geglaubt, eine schwere Kindheit gehabt zu haben, aber im Vergleich zu den Menschen hier hätte er genauso gut Kokosnusswasser an einem Strand auf einer tropischen Insel schlürfen können.
„Wir sind jetzt im Rotlichtviertel“, flüsterte Clyde mit ernster Stimme.
„Ein Rotlichtviertel?“, wiederholte Vyan, wobei ihm der Begriff bekannt vorkam. „Ach ja, ich glaube, davon habe ich schon mal von einem meiner ehemaligen Kollegen gehört.“
Clyde warf ihm einen ernsten Blick zu und antwortete unverblümt: „Das ist im Grunde ein Viertel, in dem das Sexgeschäft floriert.“
„Ach so“, antwortete Vyan und versuchte, nonchalant zu wirken, während er sich innerlich schwor, sein Gehirn später zu reinigen.
Clyde musterte Vyan vorsichtig, mit einem Anflug von Besorgnis in der Stimme. „Du weißt doch, was Sex ist, oder, mein Herr?“
„Natürlich weiß ich das!“, gab Vyan zurück, wobei seine Wangen leicht rot wurden. „Ich habe mich, äh, intensiv in der Literatur mit diesem Thema beschäftigt.“
„Ah, du stellst dein Buchwissen über echte Erfahrungen. Klassischer Schachzug, mein Herr“, witzelte Clyde und gab ihm einen übertriebenen Daumen hoch, als würde er gleich eine Träne vergießen, weil sein Meister so behütet aufgewachsen war. „Ich würde vorschlagen, dass wir das sofort ändern, aber ich möchte nicht der Grund für deine zukünftige Scheidung sein, falls du süchtig wirst.“
„Whoa, mal langsam! Nur weil wir in dieser … bunten Gegend sind, heißt das nicht, dass du so vulgär sein kannst, wie du willst“, erwiderte Vyan und hob spöttisch die Augenbrauen.
„Gutes Argument, gutes Argument“, gab Clyde zu und klopfte Vyan theatralisch auf die Schulter. „Die Reinheit meines Herrn muss um jeden Preis geschützt werden. Ich wette, du hast noch nie geküsst, oder?“
Vyan entschied sich, darauf nicht einzugehen, und lenkte stattdessen die Aufmerksamkeit auf etwas anderes. „Hey, ist das nicht die Bar, in der Freya Adeline arbeitet?“
„Ja“, antwortete Clyde und schaltete wieder in den Profi-Modus. „Schauen wir mal, ob sie mehr als nur Getränke serviert.“
Als Vyan und Clyde hineingingen, spürte Vyan einen plötzlichen Ruck an seinem Ellbogen, der ihn überrascht herumwirbeln ließ, während Clyde ahnungslos weiterging.
„Was zum …“ Vyan wurde unterbrochen.
„Was zum Teufel machst du hier?“, schnitt eine scharfe, fordernde Stimme wie eine Guillotine durch die geschäftige Luft.
Vyan hob ungläubig die Augenbrauen. „Das könnte ich dich auch fragen, Iyana“, gab er zurück, seine Stimme voller unterdrückter Wut.
„Ich kann sein, wo ich will“, antwortete sie scharf.
Er schüttelte ihre Hand ab, verschränkte trotzig die Arme und fragte: „Soweit ich weiß, ist das hier nicht gerade ein Hotspot für Königshäuser.“
Iyana zuckte mit den Schultern, ihre Haltung war angesichts der Umstände überraschend lässig. „Ich komme schon gut zurecht, vielen Dank. Ich habe mich unterwegs schon um ein paar unerwünschte Verehrer gekümmert.“
Vyan spottete und warf einen Blick auf die wenigen humpelnden Männer in ihrem Gefolge. Er war sich ziemlich sicher, dass sie für deren Behinderung verantwortlich war.
„Oh, verzeih mir, dass ich mich nicht selbst um die Verehrer gekümmert und in diesem charmanten Etablissement keinen roten Teppich ausgerollt habe.“
Doch bevor er weiterreden konnte, änderte Iyana ihren Tonfall, packte ihn wieder am Ärmel und drückte diesmal mit einer plötzlichen Dringlichkeit zu. „Warum sind deine Augen rot?“
Vyan verdrehte die Augen, seine Frustration stieg. „Wie immer sehr aufmerksam. Vielleicht hättest du es beim letzten Mal bemerkt, wenn du nicht so mit Rauchen beschäftigt gewesen wärst.“
Ihr Gesichtsausdruck wechselte von Gleichgültigkeit zu Besorgnis, und Vyan konnte sich eines Anflugs von Verwirrung nicht erwehren.
„Bist du verflucht oder so?“, fragte sie mit besorgter Stimme.
Vyan schnaubte und versuchte, seine Verwirrung über ihr Verhalten mit Prahlerei zu überspielen. „Ach, komm schon. Als ob ich mich von so einem dummen Fluch unterkriegen lassen würde.“
Aber tief in seinem Inneren konnte er den seltsamen Ausdruck in ihren Augen nicht vergessen, einen Anflug von echter Besorgnis, der im Widerspruch zu ihrer üblichen Gleichgültigkeit stand. Es war, als würde sie wieder einmal mit ihm spielen. Denn sie hatte keinen Grund, sich wirklich um ihn zu kümmern.
Das ist unmöglich, sagte er sich. Absolut unmöglich. Ich bin ihr völlig egal.
„Komm schon, sag es mir klar und deutlich. Bist du verflucht oder nicht?“, drängte sie.
Vyan riss ihre Hand erneut mit Nachdruck von seinem Arm, seine Verärgerung war deutlich zu sehen. „Erstens, nein, bin ich nicht. Zweitens geht es dich einen Dreck an, selbst wenn ich es wäre.“
Iyana warf ihm einen vielsagenden Blick zu, ihr Blick verharrte auf seiner veränderten Augenfarbe, in dem sich Misstrauen und Besorgnis vermischten. „Na gut, solange es dir gut geht“, gab sie zu. „Aber sag mir, warum du hier herumlungerst.
Willst du dich etwa als letzten Ausweg versteigern?“
„Was verstehst du an ‚geht dich einen Dreck an‘ nicht? Und nein …“, begann Vyan, hielt aber inne, als sich ein Grinsen um seine Lippen spielte. Warum sollte er ihr eine Erklärung schuldig sein? Er schuldete ihr nichts. „Und wenn schon?“, gab er zurück. „Was, wenn ich mich tatsächlich versteigern will?“
Iyana biss die Zähne zusammen. „Du bist verrückt. Wie kannst du das überhaupt in Betracht ziehen?“
„Warum nicht? Glaubst du, niemand würde dich haben wollen?“ Vyan konterte, wobei sein Bedürfnis, vor ihr selbstbewusst zu wirken, an Übermut grenzte.
„Das habe ich nicht gemeint! Ganz im Gegenteil“, murmelte sie den letzten Teil fast zu sich selbst. „Hast du eine Ahnung, wie viele Leute sich auf dich stürzen würden, wenn du dich da draußen zeigst?“
„Keine Ahnung, aber ich bin bereit, es herauszufinden“, antwortete Vyan mit einem frechen Grinsen. „Und ganz unter uns, meine ehemalige Chefin hat immer von meinem Aussehen geschwärmt. Wenn sie also nicht gelogen hat, erwarte ich einen ziemlichen Andrang.“
Iyanas Augen blitzten vor Verärgerung. „Du unerträglicher Idiot. Du hast keine Ahnung, wie schrecklich Sexsklaven behandelt werden …“
„Da ich so großzügig bin, deine Fragen zu beantworten“, unterbrach Vyan sie geschickt, „wie wäre es, wenn du mir verrätst, warum mein Aufenthaltsort dich plötzlich so fasziniert, anstatt mir Vorträge über die Nachteile des Sexsklavendaseins zu halten?“
„Weil …“, zögerte Iyana und wandte ihren Blick ab. „Weil ich die ehemalige Chefin bin, von der du gerade gesprochen hast, verdammt!
Es ist nicht gerade gut für mein Image, wenn meine Ex-Ritterin plötzlich als … als Straßenmädchen in aller Munde ist.“
Vyan verdrehte die Augen. „Ach ja, wie könnte ich das vergessen? Es geht immer nur um dich, nicht wahr?“
Was hatte er denn erwartet? Eine Eifersuchterklärung? Als ob. Ihr ging es nur um ihren makellosen Ruf, damit nichts der Krone im Weg stand.
Mit einer abweisenden Geste verschränkte er die Arme und wandte sich ab. „Nun, Blitzmeldung, Iyana, ich schere mich schon lange nicht mehr um deinen kostbaren Ruf. Also entschuldige mich, während ich mein Leben so lebe, wie es mir verdammt noch mal gefällt.“ Damit stürmte er in Richtung der Bar.
„Vyan!“, hallte Iyanas Stimme hinter ihm, aber er schaute nicht einmal zurück.
Sie sah ihm nach, kaute frustriert auf ihrer Lippe, überlegte eine lange Minute lang und raffte dann ihren Rock und drängte sich durch die Menge, um ihm zu folgen.
Selbst wenn er vorhatte, sich zu versteigern, würde sie ihn für sich beanspruchen, bevor es jemand anderes tun konnte.
Sie ignorierte die anzüglichen Kommentare betrunkener Männer und holte Vyan schließlich ein, nur um ihn in ein Gespräch mit einem großen, grauhaarigen Mann verwickelt vorzufinden, der auf eine der Tänzerinnen auf der Bühne deutete.
Könnte es sein, dass Vyan nicht hier war, um sich zu verkaufen, sondern um sich mit einer anderen Frau zu vergnügen? Der Gedanke drehte ihr den Magen um, aber andererseits war er schließlich ein Mann, oder?
In einer Zeit, in der jeder Mann mit jeder schlafen durfte und selbst seine Frauen nicht mit der Wimper zuckten, sollte es keine Überraschung sein, wenn auch Vyan sich vergnügen wollte.
Selbst seine Frau hätte nichts dagegen gehabt, dass er hier war. Wer war Iyana also, dass sie sich daran stören sollte?
Trotzdem brannten Iyanas Augen vor Wut, als sie sah, wie sich eine der Bar-Tänzerinnen an Vyan drückte.
Sie verlor die Beherrschung, marschierte vor und riss das Mädchen gewaltsam von Vyan weg.
„Wage es nicht, meinen Vyan anzurühren!“, donnerte sie und packte das Mädchen fest an den Haaren.
