Asmodeus trat vor, um seine verwundeten Liebenden zu begrüßen, die alle müde und erschöpft waren, aber einen strahlenden und positiven Ausdruck hatten. „Ihr habt alle gut gekämpft.“ Er lächelte Vinea an, und ein Gefühl des Stolzes wuchs in seiner Brust, als er ihre Entwicklung sah.
Obwohl der Kampf gegen die Dämonenkaiserin vorbei war, schrien seine Muskeln und sein Körper vor Schmerz.
Es mochte einfach aussehen. Aber der Kampf hatte das Land, auf dem sie standen, völlig verändert: Krater, zerklüftete Felswände und Eis. Alles war nun zu Staub und Trümmern zerfallen. Eine vollständige Umgestaltung.
„Lasst uns einen Moment lang verschnaufen.“
Zuerst hatte er vor, die Burg zu stürmen, aber etwas bereitete ihm große Sorge.
„Wir haben zwar diese mächtigen Dämonen besiegt, aber was ist mit ihrem Butler …?“
Valsarik.
Eine Existenz, von der Asmodeus durch den Dämonenseher und die Frauen erfahren hatte, die gegen den Dämonenkommandanten gekämpft hatten.
„Er hätte hier sein müssen, und diese Frau hätte das auch denken müssen, aber …“
Was ihn am meisten verwirrte, war, dass Riel nicht einmal so tat, als wüsste sie, wer er war. Einen Moment zuvor hatte er sie gefragt, und sie hatte ihn mit völlig ausdruckslosem Gesicht angesehen.
Kein Anzeichen von Lügen oder Verstecken.
Sie wusste es nicht!
Asmodeus blickte zu der gefrorenen Zitadelle hinauf und spürte, wie sich Reils Körper in seinen Armen bewegte, flüsterte und schwerer atmete. Heulende Winde umtosten die massive weiße Zitadelle. Eisbrocken fielen herunter und gaben den Blick auf eine schwarze Steinmauer frei, Dunkelheit und ein Gefühl der Einsamkeit.
„Irgendetwas stimmt hier nicht …“, murmelte er.
——
Währenddessen kämpfte sie in ihrem Kopf ihren eigenen Kampf.
Riel, die Sukkubus-Kaiserin, stand nach ihrer Niederlage gegen Asmodeus der Dämonenkaiserin gegenüber.
Es begann mit Weiß.
Kein Ort. Kein Traum.
Eine Leere ohne Form und Himmel, wo Licht keine Quelle hatte und kein Ton zu entstehen wagte.
Riel stand allein da.
Der Frost unter ihren nackten Füßen biss nicht, und doch spürte sie, wie er in ihre Haut eindrang, nicht als Kälte, sondern als Stille. Die Art von Stille, die alte Gräber erfüllt. Die Art, die zu tiefe Reue umhüllt, die man nicht in Worte fassen kann.
Ihre Finger krallten sich sanft in ihre Arme.
Sie holte tief Luft.
Er bildete keinen Nebel in der Luft.
Er verschwand einfach.
Dann –
Eine Gestalt.
Gekrümmt. Blass. Klein.
Eingekauert, halb im Schnee versunken wie ein kleines Schneekaninchen.
Aus der Ferne sah die Gestalt wie eine Statue aus, aber aus der Nähe war das Zittern zu sehen. Winzig. Einsam. Kalt.
Ein kleines Mädchen.
Sie trug keine Krone. Keine Rüstung. Ihre Gliedmaßen waren zu dünn, die Knie an die Brust gezogen. Ihre Augen waren zu groß für ihr Gesicht – silbern, wässrig, von Frost umrandet, starrten sie ins Nichts.
Haare in der Farbe von pulverisiertem Mondlicht fielen ihr in verfilzten Strähnen über die Wangen.
Sie sah nicht auf, als Riel näher kam.
Sie zuckte nicht. Sie sprach nicht.
Sie starrte nur auf den Schnee vor sich, als würde sie darauf warten, dass er etwas sagte.
Riel kniete sich langsam hin, die Stille zwischen ihnen war wie Glas.
„Bist du allein?“, fragte sie.
Das Mädchen zuckte mit dem Kopf. Kaum merklich.
Dann nickte sie.
Ein winziges Nicken.
„Das wollte ich nicht“, flüsterte das Kind. Ihre Stimme klang brüchig, weich wie Eis, das gerade zu brechen beginnt. „Ich bin aufgewacht und wusste nicht, wo ich war. Ich habe Stimmen gehört. Aber keine davon war meine.“
Riel sagte noch nichts.
Die Finger des Mädchens gruben sich in den Schnee.
„Ich habe versucht, wie sie zu sein. Ich habe sie kopiert. Ich habe ihre Gesichter getragen. Ihre Gedanken. Aber ich … ich wusste nicht, wie ich damit aufhören sollte.“
Der Wind wehte leicht, aber ohne ein Geräusch zu machen.
„Sie haben mich Königin genannt“, flüsterte sie. „Sie haben mir gesagt, ich sei ihre Hoffnung … das gab mir ein gutes Gefühl. Ich fühlte mich gebraucht.“
Sie hielt inne und zupfte nervös an ihrem Ärmel, als wäre sie sich nicht sicher, ob sie das fühlen durfte.
„Ich habe nicht verstanden, was sie gemeint haben. Aber wenn sie sagten, dass ich wichtig bin, wenn sie mich ansahen, als würde ich dazugehören …“, die Stimme des Kindes brach leicht, „dann verschwand die Stille.“
Riels Gesichtsausdruck veränderte sich nicht. Ihre Finger verkrampften sich nicht. Sie blieb still und hörte zu – nicht unsympathisch, aber unlesbar.
„Du hast viele Menschen mitgenommen“, sagte Riel schließlich. Ihre Stimme war leise und gleichmäßig.
Das Kind nickte langsam.
„Ich wusste nicht, wie ich aufhören sollte. Jedes Mal, wenn ich jemanden mitnahm, fühlte ich mich … mehr wie jemand. Es war, als würden sie die Lücken in mir füllen.“
Endlich sah sie ein wenig auf.
„Aber es hielt nie lange an.“
Riels Blick blieb unverwandt.
„Ich weiß“, flüsterte das Mädchen. „Was ich getan habe. Deshalb habe ich am Ende nicht gegen dich gekämpft. Ich … wollte nicht mehr kämpfen.“
„Aber ich wollte auch nicht verschwinden.“
Die Worte fielen leise und klar, aber sie trafen die Stille wie ein Kieselstein auf Glas. Es folgten Risse in der Stille.
Riel sagte nichts. Nicht sofort. Ihr Mund blieb geschlossen, während sie die kindliche Dämonenkönigin beobachtete, die mit ihren winzigen Fingern im Schnee spielte.
„Du wolltest es“, sagte sie schließlich mit leiser, ruhiger Stimme, „und also hast du es dir genommen.“
Das Mädchen leugnete es nicht.
„Das habe ich.“
Ihre Stimme war jetzt ruhig. Nicht trotzig. Aber hohl, als hätte sie schon vor langer Zeit beschlossen, dass sie die Schuld auf sich nehmen würde.
„Ich habe Körper genommen. Namen. Geschichten. Ich habe sogar so getan, als wären ihre Erinnerungen meine. Nur um … etwas zu fühlen.“
Ihre kleinen Hände hoben sich. Sie starrte sie an, als hoffte sie, sie würden älter aussehen, als sie waren.
„Aber egal, wie viele ich verschlungen habe, keine von ihnen fühlte sich wie ich an. Nicht einmal deine.“
Riels Augen verengten sich.
„Und trotzdem hast du versucht, mich zu töten“, sagte sie. „Du hast versucht, alles zu zerstören, was mir jemals lieb war. Du hättest ganze Königreiche vernichtet.“
„Ich weiß.“
Immer noch keine Entschuldigung. Keine Tränen. Nur ein leises Eingeständnis.
„Ich habe dein Gesicht gehasst“, sagte Riel mit kälterer Stimme. „Ich habe es gehasst, in einem Traum aufzuwachen, mit meinem Mund, meiner Stimme und nichts darin.“
Das Mädchen zuckte leicht zusammen – aber sie nickte.
„Ich wusste nicht, was ich sonst sein sollte. Ich dachte … wenn ich wie du aussehen würde, wie du reden würde, wie du neben ihm schlafen würde …“
Ihre Stimme brach.
„… vielleicht würde ich dann genauso geliebt werden.“
Riel drehte ihr Gesicht weg – sie versuchte, ihre Wut und Frustration zu unterdrücken.
„Ich wollte gesehen werden“, flüsterte das Mädchen. „… vom Licht gesehen werden.“
„Vom Licht?“
Sie nickte.
„Es war immer gerade außer Reichweite. Egal, wie viele Menschen ich wurde, egal, wie stark ich wurde … er war immer da.“
Sie sagte seinen Namen nicht.
Das musste sie nicht.
Ihre Finger krallten sich in den Schnee.
Da bemerkte Riel, dass das Mädchen nicht spielte, sondern etwas zeichnete … eine Strichfigur mit einer seltsam geformten Waffe. Eine Axt. Seine Axt.
„Er leuchtete, weißt du. Wie ein Feuer, an dem ich mich nicht wärmen konnte. Aber ich streckte trotzdem die Hände aus. Weil ich dachte … vielleicht würde mir dieses Licht zeigen, wer ich war.“
Das Mädchen lächelte, ihr Gesicht sah anders aus als das von Riel … eher wie das von Sariel, unschuldig und leer. „Er war warm, freundlich … und hat mich immer angelächelt.“
Riels Brust fühlte sich eng an.
Sie wollte kein Mitleid empfinden. Nicht für dieses Ding, das ihr das Leben geraubt hatte.
Aber es war da.
Ein leiser, bitterer Schmerz – denn auch sie erinnerte sich an dieses Licht. Sie erinnerte sich, wie sie ihm nachgejagt war.
Nicht wegen der Macht.
Sondern wegen genau diesem Licht …
Anfangs war er nur ein dummer Junge gewesen.
Sie konnte nicht glauben, dass er auserwählt worden war.
Der Mann, den sie lieben würde. Verehren. Verfolgen.
Es fühlte sich an, als würde Riel zum ersten Mal etwas mit diesem Wesen gemeinsam haben, und das ließ sie –
– zögern.
Nicht aus Mitleid.
Sondern aus Anerkennung.
Ein scharfer, vertrauter Splitter steckte hinter ihren Rippen, wie ein vergrabener Scherben ihrer Vergangenheit. Auch sie hatte ihn aus der Ferne angestarrt, unsicher, ob diese Wärme jemals ihr gehören könnte. Auch sie hatte einst am Rand eines Weges gestanden, den sie nicht für würdig hielt, zu gehen.
Und wie dieses kleine Mädchen im Schnee hatte sie einst Nähe mit Zugehörigkeit verwechselt.
Der Schmerz ließ nicht nach.
Aber er veränderte seine Form.
Sie atmete langsam aus.
„Du weißt nicht einmal, was er für dich ist“, sagte sie schließlich.
Das Mädchen sah auf, erschrocken – nicht wegen der Härte, sondern wegen der Wahrheit, die darin lag.
„Nein“, gab sie zu. „Aber ich wollte, dass er mich so ansieht, wie er dich angesehen hat.“
Ihre Finger bewegten sich wieder und wischten die grobe Schneemalerei weg. Als schäme sie sich.
„Ich dachte, wenn ich mich so mache, wie er mich braucht … könnte ich wichtig sein.“
Riel sah sie einen langen Moment lang an.
Dann stand sie endlich auf und wischte den Frost von ihren Knien.
Als sie wieder sprach, klang ihre Stimme immer noch kalt.
Aber nicht mehr schneidend.
„Du bist wichtig.“
Sie sah auf das Kind hinunter.
Die blasse Haut.
Die zitternden Hände.
Die verzweifelte Sehnsucht war unter Schichten von Nachahmung begraben.
„Aber du bist nicht wichtig, weil er dich angesehen hat.“
„Du bist wichtig, weil du noch hier bist.“
Das kleine Mädchen blinzelte.
Ihr Mund öffnete sich, aber es kamen keine Worte heraus.
Riel drehte sich leicht um und blickte auf den leeren weißen Raum über ihnen.
„Du hast gesagt, du willst nicht verschwinden“, sagte sie.
Das Mädchen nickte erneut.
Diesmal langsamer.
Riels Augen verengten sich, als würde sie den Gedanken laut prüfen.
„Dann tu es nicht.“
Der Wind wehte erneut.
Jetzt leiser.
Wie etwas, das atmet.
„Noch nicht.“
Das Kind sagte nichts mehr.
Sie starrte auf die verblassenden Linien im Schnee, wo ihre Zeichnung gewesen war, die Umrisse der Axt, die sie mit ihrer eigenen Hand weggewischt hatte. Ihre Schultern sackten herab, nicht aus Scham, sondern aus etwas Tieferem.
Akzeptanz.
Die Stille dehnte sich wieder aus – nicht mehr angespannt, sondern wachsam.
Und über ihnen, zum ersten Mal, bewegte sich der leere weiße Himmel.
Es begann wie eine Welle.
Kein Geräusch.
Kein Licht.
Nur eine Verdünnung – wie Seide, die über Glas gespannt ist.
Ein Schleier, der sich lüftet. Ein zu lange angehaltener Atemzug, der endlich freigegeben wird.
Dann ging der Mond auf, langsam, nicht plötzlich oder dramatisch. Aber langsam und stetig erschien ein friedliches silbernes Schimmern am Himmel. Sein blasses silbernes Licht ergoss sich über den weißen Horizont, kühl und sanft, und warf lange Schatten hinter die beiden Gestalten im Schnee.
Das Kind schaute nach oben und ihr Mund stand offen; so etwas hatte sie noch nie gesehen.
Wie die Sonne, aber anders … silbern … sanft. Sein Licht brannte nicht und blendete nicht, sondern war einladend.
Ein weiches, beständiges, stilles Licht, eher ein Spiegel als eine Flamme.
„Ich habe schon mal Licht gesehen“, flüsterte der kleine Dämon. „Aber nicht so …“
Riel rührte sich nicht.
Ihre Augen waren auf die aufsteigende Kugel gerichtet.
„Er hat mir mal gesagt, ich sei wie der Mond und sie sei die Sonne“, murmelte sie. „Dass ich ihn führe, wenn es dunkel wird und er sich allein fühlt.
„Warum kann ich dann nicht dein Mond sein?“
