Leo und Harry gingen zu dem heruntergekommenen Eingang des kleineren Hauses. Von einem längst verschwundenen Türklopfer war nur noch eine Ansammlung von Nagellöchern übrig. Leo klopfte mit den Fingerknöcheln kontrolliert an die Tür, obwohl er sie am liebsten mit der ganzen Kraft seiner Ungeduld eingetreten hätte.
Nach einem Moment öffnete sich die Tür knarrend, und Leo stand vor dem blassen und unterernährten Gesicht von William.
Die Augen des jungen Mannes weiteten sich erschrocken, als er Leo erkannte. Hätte seine Gesichtsfarbe noch etwas Farbe gehabt, wäre sie sofort gewichen. Er versuchte, die Tür wieder zu schließen, aber Leo drängte sich mit der Schulter vor.
Leo packte Williams Handgelenk, hob es nach oben und betrachtete den blutbefleckten Verband an seiner Hand.
Blut auf dem Bett … Der Gedanke daran, was dieser Mann Cat angetan haben könnte, löste eine Wut in ihm aus, die so heftig war, dass sie jedes andere Bewusstsein auslöschte. Er hörte auf zu denken. Eine Minute später fand er sich auf dem Boden wieder, wo er auf Williams Körper lag und gnadenlos auf ihn einschlug. Er nahm nur noch vage wahr, wie Harry seinen Namen rief und versuchte, ihn wegzuziehen.
Durch den Lärm alarmiert, stürmte der Schläger durch die Tür und stürzte sich auf ihn. Leo schleuderte den schwereren, größeren Mann über seinen Kopf, sodass dessen Körper mit einer Wucht auf den Boden schlug, die das ganze Haus erschütterte. Der Schläger rappelte sich auf und seine Fäuste, die so groß wie Sonntagsbraten waren, schlugen mit knochenbrechender Kraft durch die Luft.
Leo sprang zurück, hob seine Abwehr und stieß dann mit der rechten Faust nach vorne. Der Schläger blockte den Schlag mühelos ab. Leo kämpfte jedoch nicht nach den Regeln des London Prize Ring. Er folgte mit einem Seitwärtstritt gegen die Kniescheibe. Als der Schläger sich vor Schmerz krümmte, versetzte Leo ihm einen Fouetté, einen Peitschenhieb, gegen den Kopf. Der Schläger stürzte zu Boden, direkt vor Harrys Füße.
Harry dachte daran, dass sein Schwager einer der schmutzigsten Kämpfer war, die er je gesehen hatte, nickte ihm kurz zu und ging in den leeren Empfangsraum.
Das Haus war unheimlich leer und still, bis auf die Rufe von Leo und Harry, die nach Catherine suchten. Es stank nach Opiumrauch, die Fenster waren so dick mit Schmutz bedeckt, dass Vorhänge völlig überflüssig waren.
Jeder Raum war in Schmutz gehüllt. Staub über Staub. Die Ecken waren mit Spinnweben verkrustet, die Teppiche mit Flecken übersät, die Holzböden zerkratzt und wellig.
Harry sah einen Raum im Obergeschoss, aus dem Lampenlicht durch den Rauchschleier in den Flur drang. Mit klopfendem Herzen nahm er zwei Stufen auf einmal.
Auf dem Sofa lag eine alte Frau zusammengerollt. Die losen Falten ihres schwarzen Kleides konnten die dürren Linien ihres Körpers nicht verbergen, der wie der Stamm eines Holzapfelbaums knorrig war. Sie schien nur halb bei Bewusstsein zu sein, ihre knochigen Finger streichelten einen langen Leder-Wasserpfeifenschlauch, als wäre es eine Haustierschlange.
Harry näherte sich ihr, legte seine Hand auf ihren Kopf und schob ihn zurück, um ihr Gesicht zu sehen.
„Wer bist du?“, krächzte sie. Das Weiße in ihren Augen war fleckig, als hätte sie Tee getrunken. Harry musste sich zusammenreißen, um nicht vor dem Geruch ihres Atems zurückzuweichen.
„Ich bin wegen Catherine hier“, sagte er. „Sag mir, wo sie ist.“
Sie starrte ihn unverwandt an. „Der Bruder …“
„Ja, wo ist sie? Wo hältst du sie fest? Im Bordell?“
Althea ließ den Lederstrumpf los und umarmte sich selbst.
„Mein Bruder hat mich nie abgeholt“, sagte sie klagend, während Schweiß und Tränen durch das Puder auf ihrem Gesicht sickerten und es zu einer cremigen Paste verwandelten. „Du kannst sie nicht haben.“ Aber ihr Blick wanderte zur Seite, in Richtung der Treppe, die zum dritten Stock führte.
Wie elektrisiert stürzte Harry aus dem Zimmer und die Treppe hinauf. Eine wohltuende Brise kühler Luft und ein Strahl Tageslicht drangen aus einem der beiden Zimmer im obersten Stockwerk. Er trat ein und ließ seinen Blick durch den stickigen Raum schweifen. Das Bett war unordentlich, das Fenster weit geöffnet.
Harry erstarrte, ein scharfer Schmerz durchzuckte seine Brust. Sein Herz hatte vor Angst aufgehört zu schlagen. „Cat!“, hörte er sich selbst rufen, während er zum Fenster rannte. Nach Luft schnappend blickte er drei Stockwerke hinunter auf die Straße.
Aber dort lag kein zerbrochener Körper, kein Blut, nichts außer Müll und Mist.
Am Rande seines Blickfeldes fiel ihm etwas Weißes auf, das flatterte wie die Flügel eines Vogels. Er drehte den Kopf nach links und schnappte nach Luft, als er seine Schwester sah.
Catherine stand in einem weißen Nachthemd auf dem Rand eines Giebeldachs. Sie war nur etwa drei Meter entfernt und hatte sich an einem unglaublich schmalen Sims entlanggetastet, der über dem zweiten Stockwerk hervorstand.
Ihre Arme umklammerten ihre schlanken Knie, und sie zitterte heftig. Der Wind spielte mit ihren losen Haarsträhnen, die wie glitzernde Fahnen vor dem grauen Himmel tanzten. Ein einziger Windstoß, ein kurzer Moment der Unachtsamkeit, und sie würde vom Giebel fallen.
Noch beunruhigender als Catherines prekäre Lage war ihr leerer Blick.
„Cat“, sagte Harry vorsichtig, und sie drehte ihr Gesicht in seine Richtung.
Sie schien ihn nicht zu erkennen.
„Beweg dich nicht“, sagte Harry mit heiserer Stimme. „Bleib stehen, Cat.“ Er duckte sich kurz ins Haus, um „Ramsay!“ zu rufen, dann streckte er den Kopf wieder aus dem Fenster. „Cat, beweg dich nicht. Nicht einmal blinzeln.“
Sie sagte kein Wort, saß nur da und zitterte weiter, den Blick unkonzentriert.
Leo kam hinter Harry her und streckte seinen Kopf aus dem Fenster. Harry hörte, wie Leo den Atem anhielt. „Gütige Mutter Gottes.“ Leo verschaffte sich einen Überblick über die Lage und wurde ganz ruhig. „Sie ist total zugedröhnt“, sagte er. „Das wird ein ziemlicher Trick.“
Kapitel 31
„Ich gehe auf dem Fensterbrett entlang“, sagte Harry. „Ich hab keine Höhenangst.“
