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„Ladet die Katapulte!“
Eine Gruppe Soldaten packte schnell zehn Flaschen mit heiligem Wasser, die mit dünnen Seilen umwickelt waren, in eine Katapulte. Sie fanden es seltsam, so etwas Wertvolles auf diese Weise zu verschwenden, aber anscheinend war es sehr nützlich im Kampf gegen die Untoten, und Blake hatte sich die effizienteste Art und Weise ausgedacht, sie einzusetzen.
„Alle reden über diesen Bengel … Irgendwie hat er fast hundert Flaschen mit Weihwasser mitgebracht und es werden immer mehr!“
„Ist es denn okay, so etwas zu verschwenden?“
„Ellergest hat seine Idee genehmigt, also haben wir keine Wahl …“
Die Soldaten luden alle vier Katapulte mit den Flaschen mit heiligem Wasser und richteten sie dann auf den Wald in der Ferne, genau dorthin, wo sich die Untotenarmee befand. Eine Barriere aus heiligem Licht hatte sich bereits um das gesamte Dorf erhoben und schützte es in Form einer Kuppel.
Fast alle Priester, fast vierzig an der Zahl, hatten sich um einen riesigen magischen Kreis in der Mitte des Dorfes versammelt und sammelten ihre Mana in der Heiligen Barriere-Magieformation, die der weise Ellergest in wenigen Minuten erschaffen hatte.
An ihrer Seite standen mehrere Dorfbewohner, die ihnen Tränke brachten, wenn ihre MP zur Neige gingen. Dass die Barriere fünfzig Minuten lang aufrechterhalten werden konnte, war allein diesen von Blake mitgebrachten Tränken mit geringer Mana-Wirkung zu verdanken, da nur noch zwanzig weitere verfügbar waren.
Die Priester schlossen die Augen und konzentrierten sich darauf, die Barriere zu erschaffen. Aber einer von ihnen schien nicht so konzentriert zu sein und sah sich nervös um.
„Dass dieser alte Bastard ausgerechnet jetzt angreift …“, dachte er. „Wenn es so weit kommt, sollte ich versuchen, diese Formation zu zerstören, wenn niemand damit rechnet …“
Zu seiner Überraschung tauchte jedoch eine Gruppe Ritter direkt hinter ihm auf.
„Priester Jonathan, richtig?“
„Eh?“
Der junge Priester war schockiert über das plötzliche Auftauchen dieser Leute.
„J-Ja, was wollt ihr?! Seht ihr nicht, dass ich mich auf die Aufrechterhaltung der Barriere konzentriere?“
„Lord Ellergest hat dich zu einer Strategiebesprechung gerufen.“
„Eh?“
„Er sagt, du seist ein unglaublicher Priester und er habe dein Talent erkannt …“
„Oh?“
Der Priester blähte jedoch plötzlich seine Brust auf. Jonathan war zwar Mitglied des Kultes der Dämonen von Beelzebub, aber auch ein kompletter Idiot. Er war ein junger Mann Anfang zwanzig, der als Schläger aufgewachsen war und bei jedem Lob … und Geld … vor Aufregung zitterte. Dem Kult war er aus Geldnot beigetreten, aber als er begann, als Priester zu arbeiten, um zu einem Insider zu werden, wurde dies zu seinem Lebenswerk.
Letztendlich hatte er ein so langweiliges und ödes Leben geführt, dass ihn schon die bloße Erwähnung von Lob oder Anerkennung für seine Bemühungen vor Aufregung zittern ließ. Er war derselbe Priester, der versucht hatte, Erdrich wegen ihrer Halbdämonie unter Berufung auf die Aberglauben des Mittelalters verhaften zu lassen, aber schließlich von Ellergest degradiert und mit dem Entzug seines Priesteramtes bedroht worden war, sollte er mit seiner kleinen Show weitermachen.
Seitdem hatte er sich zurückgezogen und sein Bestes gegeben, um seinen Ruf wiederherzustellen. Dazu gehörte, jeden Tag die Kirche zu putzen, den Priestern mit Geld oder anderen Dingen zu helfen und sich wie ein sanfter und bescheidener Samariter zu verhalten.
Jetzt glaubte er, endlich die Anerkennung zu bekommen, die ihm zusteht.
Mit einem Lächeln im Gesicht ging er schnell auf das Lager zu.
„Na ja, ich kann später immer noch sabotieren, ich will nur, dass dieser blöde alte Mann mich befördert. Ich kann später immer noch so tun, als hätte ich überlebt, wenn ich nach dem Untergang dieses Dorfes in die Hauptstadt fliehe …“, dachte er, als er das Lager betrat.
Plötzlich umwickelten ihn Fäden aus Blut und Schattenpeitschen, während ein komisches, elektrisierendes Gefühl seinen ganzen Körper lähmte. Das Nächste, was er sah, war ein kleiner Junge, der kleine Mistkerl, von dem er gehört hatte, dass er geholfen hatte, die Dämoneninvasion im Dorf zu stoppen. Eines seiner Augen leuchtete hellrot …
„E-Eh?! Akkhh…! Was-Was?!“ Jonathan stöhnte vor Schmerz, als er versuchte, sich zu befreien, aber er scheiterte kläglich, seine Magie kam kaum zum Vorschein.
„Ist er es, Blake?“, fragte Ellergest, der vor Jonathan stand.
„Ja, ich habe ihn in den Erinnerungen dieser Seelen gesehen.“
„Er ist der Verräter, er arbeitet schon eine Weile mit dem Kult zusammen. Er steckt höchstwahrscheinlich hinter der Verzögerung der Abenteurer bei der Dämoneninvasion und hat mit Hilfe des Nekromanten das Ei des Wyverns ins Dorf gebracht…“
„Das…!“ Jonathan konnte nicht einmal sprechen, aber er verspürte bereits Verzweiflung.
„Hm, ich verstehe… Jetzt macht alles Sinn.“
Seufzte Ellergest. „Seit du in unserem Dorf angekommen bist, war mir deine fehlende Vergangenheit seltsam vorgekommen. Kein Priester wird ohne einen bedeutenden Hintergrund und eine entsprechende Empfehlung anderer Priester zum Priester geweiht. Ich habe es ignoriert, aber nach dem, was du Erdrich angetan hast, wurde ich misstrauisch. Es ist ein Tabu, den Aberglauben des dunklen Zeitalters zu befolgen, geschweige denn ihn als Vorwand zu benutzen, um ein Kind zu töten …“
„W-Warte! Lord Ellergest, bitte warte!“, schrie Jonathan.
„Was sollen wir tun?“, fragte Blake.
„Wir müssen ihn natürlich ins Gefängnis werfen und dann verhören“, sagte Ellergest.
„Er hat eine Bombe in seinem Magen“, sagte Blake.
„Eh? Oh … Du hast also vor, Selbstmord zu begehen?“, fragte Ellergest.
„Das kann er wegen der Lähmung nicht, aber die lässt bald nach“, sagte Blake.
Jonathan rang mit sich, denn er war ein sehr stolzer Mann und würde sich niemals umbringen, nicht einmal für die Sekte, aber er war bereit, die Bombe als Druckmittel zu benutzen, da sie ihn lebendig wollten. Er hielt sich für eine besondere Verhandlungsmasse!
„Dann geht es wohl nicht anders …“, sagte Ellergest, als alle aus dem Lager gingen und nur noch einer übrig blieb: Musk, der Meister der Abenteurergilde.
„E-Eh?!“, Jonathan sah den alten Mann an, der ihn anlächelte.
„Weißt du, wie sie mich damals kannten, bevor ich Gildenmeister wurde?“, fragte der alte Mann und näherte sich Jonathan langsam.
„H-häh?!“, Jonathan begann vor Angst zu zittern und verspürte ein enormes Gefühl der Furcht.
„Musk, der Banditenkiller…“, sagte Musk und spielte damit auf seine Erfahrung im Töten von Menschen an.
Eine lange Klinge näherte sich schnell Jonathans Hals.
„Tut mir leid, Kleiner, aber ich kann dich nicht einfach mit einer Bombe im Bauch herumlaufen lassen.“
„H-hör auf!“
SCHNITT!
Als Jonathans Kopf über den Boden rollte und eine Blutspur hinterließ, näherte sich die Armee der Untoten langsam dem Dorf …
„Es ist Zeit“, sagte Blake und blickte von der Festung hinter den Toren des Dorfes in die Ferne.
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