Die Spiegel zerbrachen nicht durch die Wucht des Aufpralls.
Sie zitterten.
Haarfeine Risse zogen sich über ihre perfekten, grausamen Oberflächen – lautlos, fast zart.
Lumina saß regungslos in der Mitte der Seidenkuppel, die Beine unter sich gekreuzt, wie eine Spinne, die sich vor Scham halb zusammenrollte. Ihr Atem ging stoßweise. Ihre Seide hing schlaff herab. Ihr Herzschlag war taub.
Doch dann tauchte eine Erinnerung auf. Keine Waffe. Kein Albtraum.
Ein Moment.
Sie hatte im Mondlicht gestanden, direkt am Rand ihres gemeinsamen Lagerfeuers während ihrer Reise durch das Dämonenreich. Ihre Beine – diese dicken, behaarten Gliedmaßen – hatte sie fest unter sich gezogen. Über ihrer menschlichen Hälfte trug sie ihr zartestes Kleid, das jedoch kaum über die Grenze zwischen Panzer und Haut reichte.
Sie war so vorsichtig gewesen. So ängstlich. So … hoffnungsvoll.
„Mein Lieber … wenn meine Spinnenform dich beunruhigt, kann ich sie jetzt komplett verstecken“, flüsterte sie, ihre Stimme zitterte vor Anstrengung, nicht zu eifrig zu klingen.
Er antwortete zunächst nicht. Dann stand er auf, drehte sich um und sah wütend aus. Wirklich wütend.
„Warum sagst du das?“, fuhr er sie an.
Sie zuckte zusammen. Ihre Beine wichen unwillkürlich zurück.
„Warum sollte ich jemals wollen, dass du es versteckst?“
„Weißt du, wie oft wir auf diesem Berg miteinander geschlafen haben?“ Seine Augen suchten ihre.
„Glaubst du, ich würde mich so über dein Fell wälzen, wenn ich dich nicht lieben würde?“
KNACK.
Ein Spiegel zerbrach sauber in der Mitte. Er löste sich in Fäden auf.
Eine weitere Erinnerung:
Er war auf ihrem Rücken eingeschlafen.
Im wahrsten Sinne des Wortes.
Er hatte sich ohne Hemd auf ihrem spinnenartigen Hinterteil zusammengerollt, einen Arm träge über das dicke weiße Fell zwischen ihren Beinen gelegt. Die Wärme seines Körpers war angenehm, und sie wagte sich nicht, sich auch nur einen Zentimeter zu bewegen, aus Angst, ihn zu wecken.
Aber er regte sich. Seine Augen waren halb geöffnet. Seine Hand glitt sanft über ihr Fell.
„Man mag mich vielleicht für einen Freak halten“, murmelte er mit träger, zufriedener, echter Stimme, „aber ich kann nicht anders, als diesen Teil von dir zu lieben, Lumina …“
„Es ist wunderschön.“
„Einzigartig.“
In dieser Nacht hätte sie fast geweint, denn es war das erste Mal seit sie wieder zu Verstand gekommen war, dass sie sich selbst erlaubte, daran zu glauben.
Ein weiterer Spiegel zerbrach.
Dann noch einer.
Dann fünf.
Die Illusionen flackerten – Sariels und Vineas Lachen verschmolz zu sanften Erinnerungen, in denen sie ihre Zuneigung und Freundlichkeit zeigten. Sie waren nicht mehr beleidigend und ließen ihr Herz nicht mehr schmerzen. Asmodeus‘ kalter Blick verzerrte sich. Eine nach der anderen zerfielen die Fälschungen, und an ihrer Stelle –
sah sie sich selbst.
Verwundet.
Blutend.
Aber wunderschön.
Acht Augen öffneten sich vollständig.
Ihre Spinnenbeine entfalteten sich – nicht zusammengerollt, nicht beschämt.
Sie erhob sich.
Der letzte Spiegel zitterte.
Darin war ihr Gesicht, die Gegenwart. Müde, verletzt und echt. Und es zeigte noch etwas, das sie einen Moment zuvor nicht sehen konnte: Ihre Seide pulsierte, strahlend weiß, rein und schimmernd wie Mondlicht.
Yuzuhas Stimme erklang erneut – jetzt leise, unsicher.
„Was machst du da?“
Aber Lumina antwortete nicht, zumindest noch nicht. Ihre Fäden bewegten sich und begannen zu weben, Gedanken und Wünsche, die sie einst aufgegeben hatte, verblassten und wurden lebendig. Sie erinnerte sich an ihre Bitte, die Asmodeus angenommen hatte, seine Frau zu werden, akzeptiert zu werden. Und zum ersten Mal seit Beginn des Kampfes gehorchten sie ihr.
Das Netz hörte auf, sich zu bewegen.
Auf einmal.
Die Spiegel hörten auf, sich zu verzerren, die Fäden verstummten, und selbst der Atem des Gartens hielt inne – als hätte die Natur Angst, über sie zu sprechen.
Lumina stand auf.
Aufrecht.
Alle acht roten Augen waren geöffnet und blinzelten nicht. Der falsche Schleier der Scham war verbrannt.
Luminas Spinnenbeine waren hoch hinter ihr gewölbt, schwarz poliert, mit Adern aus leuchtender Seide, die schwach unter ihrer Oberfläche glühten. Ihr Körper, der sich einst in sich selbst zusammengerollt hatte, hatte nun eine perfekte Haltung – nicht stolz, aber absolut.
Yuzuhas nächstes Wort blieb ihr im Hals stecken.
Sie konnte es spüren – etwas Altes war erwacht.
Keine Wut.
Keine Rache.
Souveränität.
Lumina hob langsam eine Hand in die Luft, in einer bedächtigen Bewegung.
Bedächtig.
Königlich.
Ein einzelner weißer Faden glitt zwischen ihren Fingern hindurch und pulsierte im Takt ihres Atems. Er schimmerte in der Dunkelheit und summte, als würde er für sich selbst singen.
Er formte einen wunderschönen Ring an ihrem Finger … ein Symbol für ihren Traum, ihre treibende Kraft.
„Du verdienst meinen Hass nicht“, sagte Lumina leise.
Yuzuha blinzelte. „W-Was?“
„Du redest, als würdest du mich verstehen. Als ob er dir gehört und du Mitleid mit mir haben musst.“
„Aber du bist nur Lärm.“
„Und ich habe vergessen, wie man zuhört.“
Sie drehte ihre Handfläche nach unten.
Der Faden schwebte herab.
Und verschwand.
Der Boden unter Yuzuhas Füßen gab nach.
Und brach weg.
Die Luft pfiff von dem tobenden Schneesturm, den die Magie der Dämonenkönigin hervorgerufen hatte, doch als Lumina sprach, teilte sich der Wind und nur ihre Stimme hallte wider, wie eine Trommel.
„Vergrab dich“,
hallte ihre Stimme durch das Netz wie eine Glocke in einer Kathedrale.
„Brut der Spinnenkaiserin.“
Der Garten stürzte ein.
Nicht zerbrochen – herabgesunken.
Wie Seide, die nach innen gefaltet wird. Wie ein Vorhang, der sich auf einer Bühne schließt.
Yuzuha schrie, als ihr Halt verschwand und das falsche Schlachtfeld nach innen zusammenbrach, während neue Seide aus den Tiefen darunter hervorbrach. Säulen. Brücken. Nestkammern. Fäden, dicker als Speere, gewunden und bereit. Alles ihr.
Lumina trat auf den neuen Boden – ihr Reich, ihr Nest. Ihre Beine bewegten sich anmutig, ihr Haar fing das weiße Leuchten ihrer seidenbeleuchteten Kathedrale ein.
„Du kannst nicht verspotten, was du nicht verstehst“, sagte sie, kaum mehr als ein Flüstern.
„Diese Form … dieser Ort … war nie für die Augen von Feiglingen bestimmt.“
Sie hob die Arme.
Seide antwortete aus allen Richtungen.
„Willkommen in meiner Brut, Nummer fünf.“
Yuzuha wirbelte in der Luft herum und schlug um sich, als das Netz aus Fäden unter ihr zerfiel. Ihr Gleichgewicht, das zuvor makellos gewesen war, war nun zerstört – sie trat um sich, schlug mit den Armen, aber es gab keinen Boden mehr.
Nur Seide.
Endlose Seide.
Sie pulsierte mit Atem – ihrem Atem. Nicht dem von Yuzuha.
„Was ist das?“, zischte sie. „Wo sind wir?“
Ihre Stimme hallte von den blassen Wänden aus übereinanderliegenden Fäden wider. Gewölbte Tunnel, ineinander verschlungene Plattformen, wie in Waben gewebte Wiegen.
Ein Nest.
Lebendig.
Wartend.
Lumina stieg herab wie ein göttliches Urteil, ging kopfüber an der gewebten Decke entlang, jeder ihrer Schritte gemessen und lautlos. Ihre roten Augen verfolgten Yuzuha, ohne zu blinzeln. Ihre Spinnenhälfte bewegte sich synchron – ein heiliges Tier, kein Monster.
„Dies ist kein Schlachtfeld“, sagte Lumina mit einer Stimme, die von tiefer Ruhe erfüllt war.
„Dies ist ein Mutterleib.“
Sie hob eine Hand – sechs Fäden reagierten darauf und zuckten in der Luft, als wären sie hungrig.
„Und du bist keine Beute.“
„Du bist … ein Fehler.“
Yuzuha schrie und feuerte eine Salve scharfer Fäden ab. Dutzende. Glänzende schwarze Schnüre, die darauf abzielten, jede Linie zu durchtrennen.
Sie erreichten ihr Ziel nicht.
Luminas Netze fingen sie mitten im Flug auf, bogen sich, ohne zu reißen, und absorbierten sie wie Fleisch, das eine Nadel aufnimmt. Dann schnappten sie nach hinten, rissen die Seidenfäden aus Yuzuhas Kontrolle und drehten sie nach innen.
„Nein!“, schrie Yuzuha, als ihre eigenen Fäden um ihre Handgelenke schlugen.
„Hör auf! Hör auf!“
Zu spät.
Lumina bewegte ihre Finger – nur eine einzige Bewegung.
Das Nest reagierte.
Fäden schossen wie Meerschaum um Yuzuhas Körper, wickelten sich um sie in der Luft und zogen sich Zentimeter für Zentimeter mit eleganter Geometrie zusammen. Sie würgten sie nicht. Sie strangulierten sie nicht. Sie umschlossen sie.
Sie umhüllten sie.
Sie mumifizierten sie.
Die einst so anmutige Dämonin krümmte sich, ihre Gliedmaßen in seltsamen Winkeln festgehalten. Ihr Kopf schnellte nach hinten, als ein einzelner Faden straff über ihren Mund gezogen wurde.
Ihr gedämpfter Schrei hallte durch die Kammer wie das Weinen eines Kindes unter einer Decke.
„Ein zu straff gezogener Faden“, flüsterte Lumina, während sie über ihr schwebte, „reißt immer.“
Der letzte Faden schloss sich um Yuzuhas Augen.
Sie verschwand im Gewebe – verstummt, schwebend und vergessen.
Lumina ließ sich auf den Nestboden sinken. Ihre Kaiserin-Gestalt schimmerte jetzt nur noch schwach. Das Leuchten ihrer Fäden war verblasst, aber die Kraft in ihren Augen war ungebrochen.
Sie verschränkte ihre Unterarme in einer gebetsähnlichen Haltung. Ein Ritual. Nicht für den Sieg.
Für die nächste Schlacht.
Hinter ihr pulsierte ihre Brut.
Wartend.
