Der Schnee fiel jetzt langsamer zwischen ihnen.
Nicht weil der Schneesturm nachgelassen hatte, sondern weil das Schlachtfeld zwischen Lumina und Yuzuha zu einem netzartigen Vakuum geworden war – Luft wurde durch Fäden verdrängt, Bewegungen durch Spannung unterbrochen.
Der Raum fühlte sich falsch an.
Luminas acht rote Augen verengten sich gleichzeitig. Ihre Beine bewegten sich instinktiv. Die Spinnenbeine auf ihrem Rücken krümmten sich, zuckten und schnüffelten in der Stille nach Vibrationen.
Yuzuha bewegte sich, als hätte sich nichts geändert.
Sie glitt mit der Anmut fallenden Papiers nach links. Ihre Fäden zuckten und verschwanden in der Luft. Einige landeten. Einige nie. Einige … hörten nie auf.
Lumina zog eine Hand durch die Kälte und zog eine Linie aus glitzerndem Netz von ihrer Handfläche. Sie schleuderte es nach oben – eine Wand aus glitzerndem Silber flammte in einem weiten Bogen auf.
Yuzuha trat zurück, völlig unbeeindruckt.
Die Wand traf sie nicht.
Sie verfehlte sie.
Nicht weil Lumina daneben getroffen hatte, sondern weil sich ihr Faden verbog. Er wurde mitten im Flug umgelenkt.
Luminas Lippen öffneten sich leicht.
„Das hätte sich nicht verbiegen dürfen.“
Sie duckte sich tief, stützte sich mit der Handfläche auf dem Schnee ab und schoss eine Schnur nach vorne – die sich tief in die gefrorene Rinde eines zerbrochenen Kiefernstamms verhakte. Dann schoss sie nach vorne, von ihrer eigenen Geschwindigkeit mitgerissen.
Ihr Körper schoss wie ein Pfeil durch die Luft.
Drei schwarze Fäden schossen ihr entgegen.
Sie schlug mit dem Bein zu und zerschnitt zwei davon.
Der dritte verfing sich an ihrem Knöchel.
Sie drehte sich in der Luft, verdrehte ihren Körper wie eine Spirale und trat gegen den Haken – und entging nur knapp dem Sturz aus der Bahn.
Sie landete.
Ihre Spinnenbeine zischten, als sie sich bogen und das Eis brachen. Zwei ihrer kleineren Augen blinzelten, als sie den Baumkronen zugewandt war.
„Du wirfst nicht einfach nur Leinen“, flüsterte sie laut.
„Nein“, kam die ruhige Antwort. „Ich webe Fundamente.“
Lumina machte zwei Schritte zurück.
Die Fäden um ihre Füße versanken im Schnee.
Und zum ersten Mal … war sie sich nicht sicher, wie viele es waren.
Lumina bewegte sich.
Nicht schnell – bedächtig. Ihre Beine glitten mit geübter Leichtigkeit über den Boden, ihre Spinnenbeine zogen flache Furchen in den Schnee, während sie ihre Position veränderte, ohne jemals zweimal dieselbe Stelle zu berühren.
Aber es war bereits zu spät.
Sie konnte es spüren. Unter der Oberfläche.
Der Schnee war kein Schnee mehr.
Er hatte Tiefe. Erinnerung.
Früher verschwanden ihre seidenen Schritte im Frost und zerstreuten sich wie Blütenblätter.
Jetzt hinterließen sie Spuren. Keine physischen – sondern Spuren der Spannung.
Ein Feedback aus Fäden.
Unsichtbare Linien spannten sich in dem Moment, als sie einen Schritt nach vorne machte. Ihr Körper erstarrte – nicht aus Angst, sondern aus Kalkül. Ein falscher Winkel und sie würde etwas auslösen, das sie noch nicht einmal sehen konnte.
Yuzuha stand ein Dutzend Meter vor ihr.
Regungslos.
Aber ihre Finger bewegten sich.
Ein Zucken. Dann noch eins. Wie ein Puppenspieler, der einer Marionette auf der Bühne die Schnüre lockert.
Lumina bewegte sich wieder – diesmal zur Seite. Schnell.
Drei Fäden peitschten wie Schlangenköpfe. Sie wehrte einen ab, duckte sich unter einen anderen und feuerte einen nadeldünnen Netzstrahl in einem weiten Fächer ab, um ihre Fäden über Yuzuhas äußeren Kreis zu verstreuen.
„Versuchst du, es auszuloten?“, fragte Yuzuha leise. „Zu spät.“
Lumina antwortete nicht.
Ihr linkes Auge zuckte, synchron mit den beiden hinteren. Sie schoss einen Gegenthread diagonal ab, nicht um zu treffen, sondern um zu lesen. Ein Triangulationspunkt. Ein Test.
Der Thread schoss weit hinter Yuzuhas Position –
und verfehlte sein Ziel.
Er hätte abgefangen werden müssen. Umgeleitet. Aufgelöst.
Stattdessen zerschnitt er den Stoff.
Yuzuha zuckte zusammen.
Nur ein Zittern. Aber ihre Hände erstarrten mitten im Weben.
Die äußere Hülle ihres seidenen Kimonos flatterte auseinander, sein Rand war diagonal von der Schulter bis zur Hüfte aufgeschnitten. Der Wind zog den Stoff wie eine Haut von ihrem Körper.
Luminas Blick senkte sich – dann fixierte sie etwas.
Dort, auf der blassen Haut, waren zwei zarte schwarze Fünfer zu sehen, die sich spiegelbildlich über die Rundung von Yuzuhas Rücken abzeichneten.
Zwei identische Tätowierungen.
Eingebrannt. Dezent.
Aber jetzt leuchteten sie.
Lumina blinzelte – dann grinste sie.
Das hatte sie nicht vor.
Yuzuhas Stille zerbrach.
Ihr Gesicht veränderte sich nicht.
Aber ihre Stimme schon.
Sie sank um eine Oktave – zu einem Ton, der wie eine gespannte Saite vibrierte.
„Das hättest du nicht sehen sollen.“
Lumina wich zurück.
Nicht aus Angst – aus Instinkt.
Denn die Luft hatte sich verändert.
Keine Vibrationen.
Kein Druckanstieg.
Nur eine Stille, die zu absolut war, um sie zu ignorieren.
Yuzuha hob eine Hand – riss mit einer einzigen Bewegung den Rest der Robe herunter und enthüllte eine darunterliegende Rüstung aus schwarzen Fäden, die vor Spannung pulsierte.
Sie stand aufrecht da.
Der Blick starr.
Ihre Stimme klang brüchig.
„Bruch.“
Die Welt zerbrach.
Die Luft explodierte nicht.
Sie erstarrte.
Nicht in ihrer Temperatur – sondern in ihrer Bewegung.
Jeder Faden, der verschwunden, verblasst oder inaktiv geworden war, leuchtete auf einmal auf, und leuchtend azurblaue Adern durchzogen Schnee, Stein, Holz und Himmel. Der gesamte Quadrant um Lumina pulsierte wie ein erfrorener Herzschlag.
Die Zahl auf Yuzuhas entblößtem Rücken – zweimal tätowierte „5“ – leuchtete eisblau und summte mit derselben Energie, die aus Riels Magie strömte. Sie pulsierte nicht. Sie pochte. Eine kalte Krone, die sie unter ihrer Haut trug.
Yuzuha veränderte ihre Gestalt nicht. Sie brüllte nicht.
Aber ihre Fäden taten es.
Sie schrien.
Dutzende – nein, Hunderte – schossen nach oben, krümmten sich durch die Luft wie ein Feld schwarzer Dornen auf unsichtbaren Stielen und webten sich zu geometrischen Mustern, die wie umgekehrt blühende Blumen in den Himmel ragten.
Lumina sprang. Zu langsam.
Zwei Fäden erwischten ihre Schulter. Sie schnitten nicht – sie klebten. Sie fesselten sie.
Sie zogen sie nicht nach unten.
Sie zogen sie zur Seite.
Ihr Körper schlug gegen einen gefrorenen Felsvorsprung. Spinnenbeine strampelten. Die Seidenrüstung barst. Eine Rippe verbog sich.
Sie drehte sich, stemmte sich ab und schoss mit ihrem Netz nach oben.
Ein dritter Faden fing sie in der Luft auf. Er riss ihre Lippe auf. Ein weiterer verfing sich in ihrer Wade.
Yuzuha rührte sich nicht von der Stelle.
„Du hättest mich nicht sehen sollen“, sagte sie noch mal.
„Das wollte ich nicht“, sagte Lumina mit flacher Atmung.
„Ich weiß.“
Yuzuha hob eine Hand – und um sie herum veränderte sich der Faden-Garten.
Wände entstanden.
Keine Fallen. Kammern.
Das Schlachtfeld war nicht mehr flach.
Es war eine verwobene Kathedrale.
Und Lumina war darin.
Weit entfernt auf dem Eis blieb Kaaz stehen.
Er drehte den Kopf leicht zur Mitte.
„Tch“, murmelte er. „Die Schwächlingin hat sich übernommen.“
Scael atmete grinsend aus.
„Nun“, murmelte er und drehte einmal mit seiner Klaue. „Zeit, ernst zu machen.“
Lumina rannte – aber es fühlte sich nicht wie Laufen an.
Jeder Schritt fiel ihr schwer.
Nicht ihre Beine – das Gelände. Das Netz unter ihren Füßen fing ihr Gewicht auf, bremste sie ab, lenkte sie um. Ihr Instinkt sagte ihr, nach links auszuweichen – und Yuzuhas Netz zog sie nach rechts.
Sie passte sich an.
Ihre Spinnenbeine bohrten sich scharf in das festgefahrene Eis, um die falsche Strömung zu überwinden. Sie schleuderte sich erneut in die Höhe.
Zu spät.
Eine Wand aus Fäden kam ihr entgegen – gekrümmt, nicht gerade. Entworfen, um zu fangen, zu umwickeln, zu würgen.
Sie drehte sich in der Luft und traf sie mit einem dreifachen Fadenstrahl aus ihrer Handfläche. In dem Moment, als sie Kontakt hatten, faltete sich die Wand nach innen und löste sich auf. Selbstaufopferung. Bewusster Verlust. Eine Falle wich einer anderen.
Das Netz hinter ihr öffnete sich wie eine blühende Blume.
„Es reagiert auf mich.“
Sie ließ sich auf alle acht Beine fallen. Spinnenbeine zischten und klickten über die gefrorene Oberfläche und produzierten neue Seide, um zu ziehen, zu schwingen und umzulenken. Sie hatte keine Zeit für Gegenangriffe aus der Distanz.
Nur Flucht.
Hoch oben, an der Spitze der blühenden Kathedrale, schwebte Yuzuha.
Sie flog nicht – sie ruhte sich nur aus, balancierte auf einem Netz, das so fein war, dass es das Licht brach.
Ihre schwarzen Nägel zuckten. Ihr Mund bewegte sich nicht.
Aber jeder Faden reagierte wie ein gehorsames Glied.
„Du passt dich an“, sagte sie laut, nicht um sie zu loben. Nur um es festzuhalten.
„Das tust du nicht“, schnauzte Lumina. „Du spielst nur mit einem Seil.“
Yuzuha blinzelte endlich. Einmal.
„Falsch.“
Sie hob einen Finger.
Drei Fäden flammten darunter in einem Kreis auf.
Fallen, die Lumina noch nicht einmal ausgelöst hatte.
Auf der anderen Seite des Schlachtfeldes –
Kaaz drehte sich um. Seine Schläge wurden präziser. Er machte sich nicht mehr die Mühe, jede Ranke abzuwehren – er ließ sie an sich vorbeifliegen, um die Distanz zu verringern.
Scaels Schwanz schlug jetzt schneller. Eis glitzerte von seiner Rüstung wie Nebel von einem See.
Gorrhan lachte erneut.
„Ohhh, sie gibt alles! Darf ich auch alles geben?“, fragte er niemanden.
Lagun sagte nichts.
Aber seine Augen verengten sich.
Und Asmodeus?
Er beobachtete, wie die Fäden aufstiegen. Er sah, wie sie wie Waffen aus Geduld erblühten.
Seine Stimme war leise.
„Nein …“
Er machte einen Schritt, nur einen kleinen Schritt nach vorne.
„Das ist nicht ihre Fähigkeit.“
Sein Blick richtete sich scharf auf Yuzuha, die regungslos über dem Schlachtfeld stand.
„Sie hat noch nicht einmal angefangen.“
Der letzte Seidenfaden kreuzte Luminas Augen.
Keiner, den sie gewebt hatte – einer, der um sie gewebt worden war.
Jetzt schimmerten sie, vollständig sichtbar. Eine Kuppel. Eine Kathedrale. Ein Sarg.
Der Fadengarten war vollendet.
Über ihr, wie eine Priesterin auf ihrem Altar, neigte Yuzuha den Kopf – nicht in Grausamkeit, sondern in Endgültigkeit.
„Jetzt geht es los“, sagte sie.
Fäden peitschten.
Lumina wirbelte herum, ihre Beine blitzten, Gegenseide schoss in einem weiten Bogen – zischend, schneidend, verfehlend.
Sie konnte die Quelle nicht mehr sehen.
Das Netz hatte die Dimensionen gewechselt.
Das war kein Kampf.
Es war eine Testkammer.
Auf der anderen Seite des Schlachtfeldes –
Asmodeus bewegte sich.
Einen Schritt vorwärts. Einen Schritt durch den Schnee. Die Luft war dick. Etwas stimmte nicht.
Sein Siegel pulsierte schwach auf seiner Brust – Blut bewegte sich –, aber die Fäden um ihn herum kamen nicht von Yuzuha.
Sie kamen von oben.
Eine zweite Aura faltete sich in das Netz – eine kühlere Präsenz. Samtig und uralt.
„Du bist zu diesem Tanz nicht eingeladen, Dämonenkönig.“
Die Stimme gehörte Riel.
Sie stand auf dem höchsten Faden, ihr Haar fiel wie blauer Nebel herab. Ihr Körper schimmerte von Sukkubus-Mana – aber ihre Augen waren zu ruhig.
Zu konzentriert.
Sie hob einen Finger.
„Du gehörst mir, vorerst.“
Mit einer schnellen Bewegung –
zerriss die Seide.
Nicht die von Lumina. Nicht die von Yuzuha.
Asmodeus‘ Verbindung zu ihnen.
Das Schlachtfeld verdunkelte sich.
Er konnte sie nicht mehr sehen.
Er konnte sie nicht hören.
Er konnte sie nicht erreichen.
Er stand allein im Schnee, die Fäuste geballt.
„So ist das also“, sagte er leise.
„Du willst ihren Wert testen?“
Seine Augen leuchteten.
„Na gut.“
„Aber wenn das hier vorbei ist …“
Der Wind heulte lauter und übertönte den Rest.
Und weit weg, im Garten der Fäden …
Yuzuha lächelte.
