Der Regen hatte aufgehört, leise zu prasseln, und eine ruhige, silberne Welt hinterlassen. Es war kurz nach sieben Uhr morgens. Der Himmel war noch in das gedämpfte Blau der Morgendämmerung getaucht, und das Anwesen glitzerte schwach im zurückweichenden Nebel. Iyanas Stiefel machten keinen Laut auf dem Marmorboden, während sie ging, ihre Schritte hallten ihre unausgesprochene Besorgnis wider.
Sie war in einem leeren Bett aufgewacht.
Vyan war nicht in seinem Büro, aber da er am Abend zuvor so tief in seine Bücher vertieft gewesen war, vermutete sie ihn in der Bibliothek. Wenn er nicht dort war, hatte er sich wahrscheinlich in sein privates Forschungslabor zurückgezogen. Aber in diesem Fall würde sie ihn überhaupt nicht sehen können – seine Schutzzauber waren komplex, mit Magie durchdrungen und durch Sicherheitsvorkehrungen verstärkt, die sie nicht umgehen konnte, ohne eine vollständige Abriegelung auszulösen.
Sie atmete leise aus, und der Gedanke hinterließ ein leeres Gefühl in ihrer Brust.
Zu ihrer leisen Erleichterung standen die großen Türen der Bibliothek einen Spalt breit offen. Als sie hineinschlich, fand sie ihn zusammengerollt in der Ecke eines langen Samtsofas, immer noch umgeben von Stapeln von Büchern und verstreuten Pergamenten. Er war eingeschlafen, die Finger locker um einen Wälzer gelegt, sein Gesichtsausdruck sanft und unbewacht.
Ein zärtliches Lächeln huschte über ihre Lippen.
Sie schlich davon, um eine Decke zu holen, und kehrte leise zurück, ihre Finger zitterten leicht, als sie sich bereit machte, sie über ihn zu legen. Doch bevor sie es tun konnte, hielt sie inne – ihr Blick ruhte auf ihm, auf den Schatten unter seinen Augen, auf der Art, wie seine Schultern mehr Gewicht zu tragen schienen, als er zugeben wollte.
Er erschöpfte sich – schon wieder.
Alles für Altheas Krönungstag. Alles, um sicherzugehen, dass er unerschütterlich, unantastbar und unzerstörbar sein würde. Dafür bewunderte sie ihn unendlich. Aber meine Güte, wie hasste sie es, mit anzusehen, wie er sich selbst verausgabte, nur um an diesem Tag unbesiegbar zu sein – unbesiegbar gegenüber der dunklen Magie, seiner einzigen Schwäche.
Selbst jetzt noch erschauerte sie, wenn sie daran dachte, was Leila ihr erzählt hatte.
Nur noch sechs Tage …
Sie blinzelte und sah, dass ihr eine einzelne Träne über die Wange lief.
Es war nicht fair. Das war es nie gewesen.
Zehn Jahre seines Lebens – verloren, ohne zu zögern geopfert, nur um ihr Leben zu retten. Und jetzt standen sie hier und hatten immer noch mit den Nachwirkungen dieser Entscheidung zu kämpfen. Mit seiner Liebe. Die offenbar ein viel zu frühes Verfallsdatum hatte.
Und doch … wie konnte sie es bereuen?
Wenn er das nicht getan hätte, hätte sie nie erfahren, wie es sich anfühlt, ihn zu lieben. Von ihm geliebt zu werden. Dieser Gedanke weckte sowohl Schuldgefühle als auch überwältigende Dankbarkeit, die in ihrem Herzen aufeinanderprallten.
Schließlich legte sie die Decke mit einer sanften Bewegung über ihn.
Doch dann packte eine Hand ihr Handgelenk.
Bevor sie etwas sagen konnte, zog er sie sanft auf seinen Schoß. Er schlang seine Arme um sie und vergrub sein Gesicht in ihrer Halsbeuge, seine Stimme noch schläfrig.
„Mm … wenn du hier bist, dann bleib noch ein bisschen“, murmelte er, sein Atem warm auf ihrer Haut. „Ich wache gleich auf und lerne weiter. Lass mich das einfach genießen … nur ein paar Minuten.“
Sie legte eine Hand auf seinen Rücken und spürte die Anspannung dort. „Wenn du wach bist, solltest du richtig ins Bett gehen. Nicht hier.“
Er zog sie nur etwas fester an sich. „Das werde ich. Später. Du bist warm.“
Sie seufzte. „Ich muss zur Arbeit.“
„Ich teleportiere dich“, sagte er träge und schmiegte sich an sie. „Das dauert keine Minute. Du musst nur um neun da sein, oder?“
Sie summte leise als Antwort und beschloss, nur für eine Sekunde die Augen zu schließen.
Sie hatte kein Auge zugetan, nachdem er gestern Abend das Schlafzimmer verlassen hatte.
Aber jetzt, in seinen Armen, drang seine Wärme in ihre Knochen und beruhigte die unruhigen Gedanken, die sie die ganze Nacht geplagt hatten.
Sie wollte wach bleiben.
Aber stattdessen verriet ihr Körper sie.
Innerhalb weniger Augenblicke war sie eingeschlafen – ihr Atem synchron mit seinem, ihr Kopf auf seiner Schulter ruhend.
Die friedliche Stille dauerte etwa eine Stunde, bis – KRACH!
Das Geräusch, als die Türen der Bibliothek fast aus den Angeln gerissen wurden, riss Vyan und Iyana aus dem Schlaf.
„Vyan! Wir haben eine Prophezeiung!“
Clydes dramatische Stimme hallte wie ein Kanonenschuss durch die Bibliothek.
Vyan wachte mit einem Stöhnen auf, sein Gesicht halb in Iyanas Schulter vergraben. Die Wärme war zu angenehm. Die Bibliothek war zu still. Und die Unterbrechung?
Viel zu laut.
„Prophezeiung?“, krächzte er mit noch verschlafener Stimme. Er hob nicht einmal den Kopf. „Ist das dein Ernst?“
Clyde stand an der Tür und keuchte, da er auf der Suche nach Vyan durch drei Flure gesprintet war. Zuerst war er in sein Schlafzimmer gegangen, dann in sein Büro, dann in sein magisches Forschungslabor und schließlich in die Bibliothek.
„Ja!“ Clyde nickte so schnell, dass seine Locken wippten. „Die kaiserliche Schriftrolle ist gerade angekommen, und ich habe auch mit Athy gesprochen – es ist offiziell. Es ist echt. So echt wie eine göttliche Botschaft, die vom Himmel herabkommt.“
Iyana blinzelte, rieb sich die Augen und rutschte dann vorsichtig von Vyans Schoß. Instinktiv streckte er den Arm aus, fing ihre Hand und hielt sie fest wie ein schläfriges Kind, das seine Decke nicht loslassen will.
Vyan blinzelte noch immer den letzten Schlaf aus den Augen und murmelte: „Wer glaubt denn an so einen Quatsch? Unser Reich ist nicht besonders religiös.“
Clyde stieß einen sehr deutlichen Seufzer aus. „Sagt der Mann, der sich mit einer Göttin unterhält.“
„Das ist was anderes“, murmelte Vyan und rieb sich die Schläfen. „Ich persönlich bin ein gläubiger Anhänger, weil Göttin Hekate sich meiner Verehrung würdig erwiesen hat. Du weißt schon – sie hat mir den Arsch gerettet, meine Kräfte freigesetzt und mir gelegentlich kryptische Hinweise in meinen Träumen gegeben …“
Iyana unterdrückte ein Lachen, während sie Vyan einen Blick zuwarf.
Clyde verdrehte die Augen. „Du weißt wahrscheinlich nicht, dass deine geliebte Göttin noch einen anderen Liebling hat. Sie hat dieser Person die Kraft der Reinigungsmagie verliehen. Er steht auch in direkter Verbindung zu ihr.“
Vyan hielt mitten in der Bewegung inne. Er starrte Clyde verständnislos an, während ihm langsam die Bedeutung seiner Worte dämmerte.
„…Warum wusste ich davon nichts?“, fragte er mit weit aufgerissenen Augen und echt beleidigt.
Clyde zuckte mit den Schultern, mit der Gelassenheit eines Mannes, der wusste, dass er jemandem den Morgen ruinieren würde. „Weil ich deine süße kleine Wahnvorstellung nicht zerstören wollte, mein Freund.“
Vyan sah aus, als hätte man ihn persönlich betrogen. „Du meinst also, dass Easton die Prophezeiung erhalten hat?“
„Das ist richtig“, bestätigte Clyde.
Iyana, die die Unterhaltung mit wachsender Neugierde verfolgt hatte, mischte sich schließlich ein. „Okay, aber worum geht es in dieser Prophezeiung genau?“
Clyde richtete sich auf, und der Humor verschwand aus seiner Stimme – zumindest ein bisschen. „Die vollständigen Details erfahren wir erst bei der heutigen außerordentlichen Sitzung des kaiserlichen Hofes.“
Vyan atmete aus wie jemand, der gerade zu einer Folterstrafe verurteilt worden war.
„Ugh … schon wieder eine Sitzung.“ Er lehnte sich in der Couch zurück und fuhr sich mit der Hand über das Gesicht. „Na toll. Ich schätze, der Schlaf und ich müssen uns wieder trennen.“
Clyde klatschte einmal viel zu fröhlich in die Hände. „Zieh dich besser an, mein Herr. Du hast noch etwa …“ Er schaute auf die Uhr in der Bibliothek. „… eine Stunde und vierzig Minuten, bevor der Kaiser deine Anwesenheit verlangt.“
Vyan ließ sich wie ein besiegter Held auf das Sofa fallen und starrte an die Decke.
„Ich vermisse die Morgen, an denen ich mich nicht um kaiserliche Angelegenheiten kümmern muss“, murrte er.
Iyana beugte sich zu ihm hinüber und strich ihm mit einem liebevollen Lächeln eine Haarsträhne aus der Stirn. „Du wirst es überleben, mein Liebster.“
„Wirklich?“, flüsterte er dramatisch.
„Mm. Vielleicht.“
Damit zog sie ihn auf die Beine.
———
Der Raum war kalt. Es regnete wieder.
Die Wände des Versammlungssaals des kaiserlichen Hofes – normalerweise ein Ort kontrollierter Politik – waren erfüllt vom Rascheln zeremonieller Roben und leisen Gebeten, die von den in feierlichen Reihen sitzenden Hohepriestern widerhallten.
Dies war keine gewöhnliche Notfallsitzung. Die Anwesenheit der Geistlichen machte das deutlich. Sie wurden nur selten einberufen, es sei denn, es wurde göttliche Intervention erklärt. Neben Easton konnten auch andere die Offenbarung einer Prophezeiung der Göttin der Magie spüren.
In der Mitte des Raumes stand der Erzbischof des Tempels, sein Stab aus weißer Esche leuchtete mit einer schwachen bläulichen Aura. Die Stimme des Mannes durchdrang die Stille wie ein Messer Seide:
„Die Krone wird ihren rechtmäßigen Träger finden,
denn in seinen Händen wird das Land gedeihen.
Sollte jedoch ein Unwürdiger ihr Gewicht ergreifen,
wird der Untergang seinen Namen in die Knochen des Reiches meißeln.“
Es gab eine Veränderung im Raum. Ein kollektives, unsichtbares Zurückzucken.
Vyans Finger trommelten rhythmisch auf seinen Oberarm. Nicht aus Langeweile. Aus Berechnung.
„Vertreibt den Fluch über die Grenzen hinaus,
damit der Boden nicht unter seinem Schatten verdorrt.
Beachtet diese Warnung nicht,
und der Himmel wird weinen, die Flüsse werden verfaulen
und die Luft wird vor Tod ersticken.“
Er konnte das Gewicht jedes einzelnen Wortes spüren – eine Prophezeiung war keine Poesie. Es war ein Urteil, das darauf wartete, vollstreckt zu werden. Und die Priester, die nun leise zustimmende Worte murmelten und zu Easton blickten, bestätigten ihre Echtheit.
Keiner von ihnen wagte es, ihre Gültigkeit anzuzweifeln.
Vyan blieb bis zum letzten Satz ernst, doch dann huschte ein schwaches Grinsen über sein Gesicht.
„Und hütet euch –
das Herz des Landes glüht mit unsichtbarem Feuer.
Denn unter euch wandelt einer, dessen Flammen Zorn tragen,
der auf den ersten Riss der Verzweiflung wartet,
um alles in seinem Weg zu verschlingen.“
