„Das ist ja überraschend“, sagte sie und lehnte sich mit einem leichten Grinsen zurück, obwohl die Frustration in ihren Augen kaum zu übersehen war.
„Was ist daran überraschend?“
„Na ja, natürlich … dass ich gegen dich verloren habe.“
Auf dem Bildschirm vor uns war das Ergebnis eindeutig: eine fette Rangliste, die keinen Raum für Diskussionen ließ.
Wir hatten nur etwa eine halbe Stunde gespielt, aber es war klar, wer die eigentliche Gewinnerin war.
Nach mehreren Revanches starrte sie die Anzeigetafel an und verspottete sie mit ihrer brutalen Ehrlichkeit.
„Damit steht es 3:0 für dich“, fuhr sie fort, ihr Tonfall leicht, aber mit einem Anflug von Verärgerung. „Und ich dachte, du bist in allem, was du tust, eine Niete. Aber anscheinend hast du auch deine Talente, was?“
„Ich würde das nicht Talent nennen“,
Ehrlich gesagt war ich derjenige, der überrascht war – nur nicht so, wie sie vielleicht gedacht hatte.
Sie war so schlecht in diesem Spiel, dass ich mich fragte, warum sie mich überhaupt herausgefordert hatte.
Ich hatte sie immer für jemand Außergewöhnliches gehalten, für jemanden, der in allem, was er tat, brillierte.
Aber als ich sah, wie sie sich mit den ungeschickten Bewegungen einer Anfängerin durch das Spiel quälte, kam es mir vor, als würde ich gegen die unerfahrenste Anfängerin aller Zeiten spielen.
Sicher, es könnte ihr erstes Mal mit diesem Spiel gewesen sein, aber irgendetwas passte da nicht zusammen.
Mein Verdacht verstärkte sich, als ich einen Blick auf ihre Spielzeit warf: 40 Stunden waren bis heute gespielt.
Vierzig Stunden.
Das ergab keinen Sinn.
Niemand konnte so viel Zeit mit einem Spiel verbringen und trotzdem so spielen wie sie.
Es sei denn, sie hatte nie wirklich versucht, sich zu verbessern.
Vielleicht lag es daran, dass ich einfach so viel mehr Erfahrung mit Spielen hatte als sie.
Nach ihrem Tod hatte ich ihr gesamtes Vermögen geerbt und in einer seltsamen Mischung aus Feierlaune und Selbstverwöhnung verbrachte ich ein ganzes Jahr damit, nichts anderes zu tun als zu spielen.
Ich habe mich durch alle Levels gekämpft, alles erreicht, was ich mir jemals in Spielen gewünscht hatte, und endlich die Kindheit genossen, die ich meiner Meinung nach verpasst hatte.
Es war ein glückseliges, verfluchtes Jahr – eine flüchtige Flucht aus der Realität. Zumindest bis ich auf dieses Spiel stieß und mein Leben außer Kontrolle geriet und so wurde, wie es jetzt ist …
„Oder vielleicht war sie einfach nur wirklich schlecht darin.“
„Warum guckst du mich so an?“, fragte sie mit scharfem Tonfall, der von Neugierde geprägt war, während ihr durchdringender Blick meinen festhielt.
„Nichts“, antwortete ich und wandte schnell meinen Blick ab.
„Tsk~ Das macht keinen Spaß“, schnaubte sie und warf ihren Controller mit einem dramatischen Seufzer auf den Tisch. „Was bringt es, zu spielen, wenn ich dich nicht schlagen kann?“
„Wenn du das wolltest, hättest du es einfach mit Gewalt machen können“,
Sie kicherte, ein Geräusch, das gleichermaßen amüsiert und bedrohlich klang.
„Hoh? Du zielst wirklich auf die empfindlichen Stellen, was? Du weißt doch, dass ich dich töten könnte, ohne auch nur einen Finger zu rühren, oder?“
„Ich weiß“, antwortete ich und hielt ihrem Blick stand. „Aber das wirst du nicht tun.“
Ihr Lächeln wurde breiter, verschmitzt und gefährlich.
„Du hast wirklich eine ziemlich schlangenzunge entwickelt, nicht wahr? Du erinnerst mich langsam an General Lisa. Sag mir nicht, dass du dich an diese alte Schachtel rangemacht hast.“
„Ich mag zwar ältere Frauen, aber ich stehe nicht auf verheiratete.“
Ihr Lachen hallte scharf und spöttisch durch den Raum. „Du klingst so selbstbewusst, als wäre es für dich ein Kinderspiel, sie zu bekommen – obwohl du noch nie eine Frau angefasst hast.“
„Ich konzentriere mich lieber auf das Spiel, als über mein Privatleben zu reden.“
Nun, technisch gesehen habe ich mit General Lisa geschlafen – allerdings erst nach ihrem Tod.
Und sie war es, die mich dazu gezwungen hat, nicht ich.
Aber das war in der Vergangenheit, in einem anderen Leben. Jetzt, wo ich in ein neues Leben reinkarniert wurde, konnte ich das noch zählen?
Nach dieser Logik hatte sie vielleicht recht?
Obwohl ich alle meine Erinnerungen als Han behalten hatte, war es eine ganz andere Erfahrung, Riley zu sein.
In dieser Zeitlinie würde es noch einige Monate dauern, bis dieser Moment mit General Lisa überhaupt passieren konnte. Zu sagen, ich hätte keine Erfahrung mit Frauen, war also auch nicht ganz richtig …
„Hm~ Du bist wieder sauer. Habe ich unangenehme Erinnerungen geweckt~?“, fragte sie mit spöttischer Stimme und einem unerschütterlichen Grinsen.
„Nein“, antwortete ich knapp.
Wenn überhaupt, war ich nicht sauer, sondern enttäuscht. Ich mochte meine Mutter vielleicht hassen, aber ich konnte ihr nicht die ganze Schuld für das geben, was an diesem Tag passiert war.
Sie war nicht einmal diejenige, die die Selbstmordmission genehmigt hatte, die zum vorzeitigen Tod meiner ersten Liebe geführt hatte.
Ja, meine Mutter war damals Generalin, aber ich bezweifelte, dass ihr eine solche Entscheidung etwas ausmachte – oder dass sie ihr überhaupt etwas ausmachen konnte.
Krieg war eine grausame, unerbittliche Maschine, in der der Tod ein unvermeidliches Rädchen im Getriebe war.
Das lag in der Natur des Schlachtfeldes.
Meine Mutter wandte ihren Blick zum Fenster, ihre scharfen Augen fingen die hoch stehende Sonne ein. Es war fast Mittag. Sie seufzte tief, bevor sie sich wieder mir zuwandte, ihr Gesichtsausdruck zeigte Desinteresse.
„Wie langweilig. Hey, wie lange willst du noch bleiben?“
Ehrlich gesagt, wusste ich es nicht.
Selbst wenn ich gehen wollte, um mir ihr selbstgefälliges Gesicht nicht länger ansehen zu müssen, konnte ich es mir nicht leisten.
Noch nicht. Dieser Ort stand wahrscheinlich in Verbindung mit dem Verlauf des Prozesses, und wegzugehen hätte bedeuten können, etwas Entscheidendes zu verpassen.
Wie sehr wünschte ich mir, ich könnte ihr einfach sagen: „Ich gehe, wenn das System sagt, dass ich gehen kann.“ Aber das würde sie nur denken lassen, dass ich verrückt bin.
Also hielt ich mich stattdessen zurück.
„So lange du willst“, antwortete ich.
„…“
Ihr stets präsentes Grinsen verschwand für einen Moment und wurde durch einen Ausdruck ersetzt, den ich nicht ganz deuten konnte.
Es war nicht ihre Art, auch nur für eine Sekunde aus der Rolle zu fallen.
Dann, als wollte sie sich wieder fassen, wand sie sich leicht und versuchte, sich aufzurichten.
Ich hob eine Augenbraue über ihre plötzliche Unbeholfenheit, aber bevor ich etwas sagen konnte, unterbrach eine Reihe von Husten ihre Bewegungen.
„Ach so“, sagte sie nach einem Moment, ihre Stimme ruhiger, aber immer noch mit einem Hauch von Heiserkeit. „Da du wahrscheinlich so schnell nicht gehst, wie wäre es mit noch einer Runde?“
Ohne meine Antwort abzuwarten, schnappte sie sich den Controller von vorhin und startete voller Vorfreude ein neues Spiel.
Meine Antwort war ihr egal – ob ich mitgemacht hätte oder nicht, sie hätte es sowieso gestartet.
Vor uns erschien ein kleines Spielfeld, das von dem in die Bettseite eingebauten Fabrikator herbeigezaubert wurde.
Daneben tauchten eine Maus und eine Tastatur auf, deren Design schlank und ergonomisch war.
Als der Ladebildschirm erschien, sank mir das Herz bei dem Titel, der in fetten, leuchtenden Buchstaben angezeigt wurde:
[League of Champions]
Ich musste genervt die Augen zusammenkneifen.
Ausgerechnet dieses Spiel.
Es war ein sehr schweißtreibendes MOBA-Spiel, das für seine toxischen Spieler, seine steile Lernkurve und seine endlos langen Matches berüchtigt war.
Meine Mutter sah jedoch begeistert aus und grinste mich an, als sie mich ansah. „Was ist los, Kleiner? Hast du Angst vor ein bisschen Wettbewerb?“
Ich seufzte. „Du weißt doch, dass dieses Spiel die Definition von Qual ist, oder?“
Ihr Lachen war leise und bedrohlich, so eine Art, die einem auf die Nerven geht. „Gut. Ich blühe in der Qual auf.“
„Weißt du überhaupt, wie man das spielt?“, fragte ich und hob eine Augenbraue angesichts ihres übertrieben selbstbewussten Gesichtsausdrucks.
„Natürlich“, antwortete sie ohne zu zögern, ihre Stimme triefte vor Selbstsicherheit.
Das bezweifelte ich stark.
Und als wir unsere ersten paar Spiele starteten, bestätigte sich mein Verdacht.
Sie war furchtbar.
Trotz ihrer unerschütterlichen Zuversicht versorgte sie das gegnerische Team im Alleingang mit Vorteilen, und ihr rücksichtsloses Spiel zog uns immer tiefer in eine Niederlagenspirale.
Jede ihrer Bewegungen schien zu schreien: „Ich habe keine Ahnung, was ich hier mache!“
Doch sie war viel zu stur, um sich geschlagen zu geben.
„Scheiße! Warum greift der verdammte Jungle nicht an, verdammt noch mal?“, knurrte sie, während ihre Frustration überkochte.
Ich versuchte, mich auf meine Lane zu konzentrieren und unterdrückte einen Seufzer. „Vielleicht, weil du dich ständig zu weit vorwagst und stirbst, bevor sie dich überhaupt erreichen können?“
„Hey, Han, was machst du da?! Leg los!“, fauchte sie und ignorierte ihre eigenen Fehler völlig.
Das Spiel zog sich quälend in die Länge, und als es endlich vorbei war – unsere unvermeidliche Niederlage besiegelt –, lehnte sie sich zurück und warf den Controller mit einem Schnaufen beiseite.
„Hey, Han, lass uns noch eine Runde spielen!“, verlangte sie, als wäre nichts gewesen.
Entgegen meiner besseren Einsicht willigte ich ein.
Wir probierten nacheinander andere Spiele aus ihrer Bibliothek aus.
Rennspiele, Schießspiele, Strategiespiele, sogar Puzzlespiele – es war egal.
Egal, um welches Genre es ging, sie schien einfach keinen einzigen Sieg erringen zu können.
Als wir wieder einmal ein peinliches Spiel beendet hatten, warf sie ihre Hände in gespielter Empörung in die Luft.
„Du bist verflucht, Han!“, rief sie und zeigte mit einem anklagenden Finger auf mich, als wäre ich der Grund für all ihre Niederlagen.
Das wusste ich nie über meine Mutter …
„Sie war wirklich schlecht im Spielen.“
Für jemanden, der sich so unnahbar gab, war sie in ihrer Niederlage unglaublich menschlich.
Als der Tag zu Ende ging, kehrte ich mit einem Lächeln, das ich gar nicht bemerkt hatte, in meine Wohnung zurück.
[Anmerkung: Fortschritt … 30 %]
