Alexa stand einen Moment lang da und starrte den knienden, zitternden, blutüberströmten Mann an. Eine verschwommene Stelle, wo einst ein Auge gewesen war, lief über seine Wange und färbte den Boden rot. Sein Atem ging unregelmäßig, keuchend, fast wie der eines verwundeten Tieres.
Sie ging langsam vorwärts, ihre Schritte hallten in dem stillen Keller wie die Glocken einer Beerdigung.
Vergil machte einen Schritt zurück und wich ihr wortlos – jetzt war sie an der Reihe.
„Erinnerst du dich daran, was du getan hast, Alex?“ Alexas Stimme klang leise, aber bestimmt. Sie blieb vor ihm stehen, und er versuchte, den Kopf zu heben, aber er hatte keine Kraft mehr. „Ich erinnere mich. An jede Berührung. An jedes Wort. An jeden toten Freund … an jedes Mal, als ich vor Angst eingeschlafen bin, weil du mir das angetan hast.“
Sie kniete sich hin, zog ihn an den Haaren, die ihm noch blieben, und zwang ihn, sie mit seinem einzigen verbliebenen Auge anzusehen. Sein Gesichtsausdruck war leer – nicht von Reue, sondern von Ungläubigkeit. Er hatte nie geglaubt, dass sie noch am Leben sein würde … stark … unter Kontrolle. Er hatte gedacht, sie würde verbluten, hatte sie so zurückgelassen und gedacht, sie würde einfach sterben …
Und ja, angesichts ihrer Verletzungen wäre sie gestorben. Sie befanden sich in einer Umgebung, die Infektionen begünstigte, und obwohl seine Verletzungen versorgt waren, war es eine Tatsache, dass die Natur ihren Lauf nehmen und sie töten würde … Wenn Vergil nicht gekommen wäre und sie mit etwas geheilt hätte, von dem er nichts wusste. Diese Kraft war Teil von Ashbornes Macht, heute wusste er mehr oder weniger, was es war, aber damals wusste er es nicht.
Wenn jemand anderes als er versucht hätte, Alexa zu heilen, hätte sie wahrscheinlich eine innere Infektion bekommen und wäre gestorben. Sie mag zwar ein Werwolf sein, aber das spielt keine Rolle. Nicht wie Vampire, die Infektionen leicht überwinden können, weil sie unsterblich sind. Ihre Regenerationsfähigkeit war in dieser Situation ebenfalls beeinträchtigt, also ja, sie wäre mit Sicherheit gestorben.
„Du hast mich sterben lassen.
Deine eigene Schwester“, flüsterte sie und hob die Klinge, bis er sie im schwachen Licht des Kellers sehen konnte. „Jetzt bin ich dran.“
„Ich werde dir helfen“, sagte Vergil, als er auf eine Rune an der Wand klickte, die den Fluss der Mana unterbrach.
Sein Körper war völlig unbrauchbar geworden, und Alexa bemerkte, dass er keine Kraft mehr hatte, und nutzte das natürlich aus.
Sie rammte ihm die Klinge in die Unterseite seines linken Fußes.
Alex versuchte zu schreien, aber es kam nur ein unverständliches Geräusch heraus, seine Kraft war so erschöpft, dass sich seine gesamten Muskeln zusammenzogen und ihn daran hinderten, sich zu bewegen … Dann begann Alexa mit langsamen, gezielten Bewegungen zu ziehen und riss die Haut von der Fußsohle, als würde sie eine verfaulte Frucht schälen. Die Haut löste sich in leuchtenden, langen Streifen und dickes Blut quoll hervor.
Er begann vor Schmerz zu zittern.
Der zweite Fuß folgte bald darauf. Ein tiefer, vertikaler Schnitt, und Alexa riss ein Stück Fleisch heraus, als wäre es alter Stoff.
Alex überwand die Kraft der dämonischen Rune und schrie … jetzt waren es kehlige Schreie, die nur noch aus seiner Kehle kamen, animalisch, unterbrochen von Speichel und Blut, das aus seinem Mund tropfte, als er versuchte, sich auf die Zunge zu beißen.
„Du spürst es, nicht wahr?“, fragte sie keuchend, ihre Augen brannten vor unterdrückter Wut. „Die Verzweiflung … die Hilflosigkeit …?“
Die Klinge in ihrer Hand zitterte leicht, nicht vor Angst, sondern vor kochendem Adrenalin. Sie war am Leben – lebendiger denn je. Und vor ihr stand der Mann, der sie einst hätte beschützen sollen … und stattdessen alles zerstört hatte, was sie war.
„Das muss Spaß gemacht haben, oder? Zu sehen, wie meine Freunde starben … wie meine einzige Familie vernichtet wurde, einer nach dem anderen. Alles, was ich hatte. Alles, was ich war.“
Ihre Stimme stockte für einen Moment, aber nicht aus Schwäche – aus Wut.
„Du und unser Vater habt mich dem Tod überlassen. Ihr habt mich weggeworfen, als wäre ich ein Fehler, eine Missgeburt.“ Sie trat näher, ihren Blick auf Alex‘ verfaultes Gesicht geheftet. „Aber ich weiß, warum …“
Sie zog das Messer mit einer trockenen Bewegung aus seinem Bauch, sodass das Blut wie ein dicker Strom floss.
„Weil du dich vor mir ekelst, oder? Weil ich wie sie bin. Weil ich alles von Mom geerbt habe.“
Sie spuckte das Wort wie Gift aus, Tränen standen ihr in den Augenwinkeln.
„Die Haare, die Augen, sogar die Art, wie du lächelst … dafür hast du mich gehasst. Du, er … ihr seid beide Feiglinge. Er hat mich rausgeschmissen. Du hast versucht, mich auszulöschen.“
Sie beugte sich vor, bis sie Alex direkt ins Gesicht sah, nur wenige Zentimeter von ihm entfernt. Ihre Stimme war nur noch ein scharfes Flüstern:
„Du hast mich gehasst, weil ich die lebende Erinnerung an alles bin, was du zerstört hast.“
Sie umklammerte das Messer fest und richtete sich auf.
Es schnitt in die Knie, ohne sie zu durchbohren – es riss nur die Haut auf, bis die Sehnen freilagen. Die Muskeln verkrampften sich in unwillkürlichen Krämpfen und versuchten, sich vor etwas Unvermeidlichem zu schützen. Er schrie so laut, dass ihm die Luft wegblieb. Sein Körper zitterte wie unter Schock, aber sie wusste genau, was sie tat.
Sie schnitt ihm die Fingerspitzen ab – sie schnitt sie nicht ab, sondern zog die Nägel mit der Messerspitze einzeln heraus. Die Nägel knackten wie zerbrechendes Glas. Er schrie erneut, aber jetzt war es ein heiseres Quieken, ein verzweifelter Versuch, gegen die Realität zu protestieren.
Sie hörte nicht auf.
Mit jedem Schnitt flüsterte sie etwas.
„Für jede Nacht.“
„Für jede Narbe.“
„Für jedes Stück von mir, das du mir genommen hast.“
Sie zitterte unkontrolliert, ihre Augen rollten, Sabber lief ihr über das Kinn.
Vergil sah immer noch zu. Schweigend. Regungslos.
Es war ihre Gerechtigkeit.
Alexa zog die Klinge heraus, und Blut spritzte heraus. Sie starrte es einen Moment lang an, von Kopf bis Fuß mit Blut bedeckt, schwer atmend … dann stand sie auf und sah ihren Bruder an.
Er sah nicht mehr menschlich aus.
Er sah aus wie das, was er immer gewesen war.
Ein Monster.
„Und jetzt …“, sagte sie und wischte die Klinge an seinen blutigen Kleidern ab. „Heile ihn, Vergil.“
Vergil lächelte.
Kein glückliches Lächeln – es war kalt, akribisch, wie das eines Henkers, der mit der scharfen Klinge in seiner Hand zufrieden ist.
Er hob seine rechte Hand, und aus seinen Fingerspitzen sickerte eine dicke schwarze Energie, wie ein flüssiger Schleier aus lebender Dunkelheit. Die Rune an der Wand leuchtete ein letztes Mal auf, bevor sie zerbröckelte, als wüsste sogar sie, dass das, was als Nächstes kommen würde, unnatürlich war – es war eine Perversion der Idee der Heilung.
„Wie du willst, mein Lieber“, sagte sie mit leiser, heiserer Stimme, fast ehrfürchtig.
Die dunkle Energie schlängelte sich durch die Luft, bewegte sich, als hätte sie einen eigenen Willen, als wäre sie hungrig. Als sie Alex‘ verstümmelten Körper berührte, sprang sie in Aktion – nicht sanft, sondern wie ein Schwarm Nadeln, die totes Fleisch verbrannten. Die Wunden begannen sich zu schließen. Die Haut bildete sich auf groteske, unvollkommene Weise neu.
Die herausgerissenen Nägel sprossen wie krumme Knochenschalen. Das Fleisch formte sich neu, aber krumm und pulsierend, als würde es die Biologie verspotten.
Alex krümmte seinen Rücken in einem heftigen Krampf.
Der Schmerz war jetzt anders – es war nicht der Schmerz der Zerstörung.
Es war der Schmerz der erzwungenen Regeneration.
Unnatürlich. Schmerzhaft. Unvollständig.
„Aahh-AARGHH!!!“
Er schrie erneut, diesmal mit etwas anderem: Bewusstsein. Er spürte, wie jeder Teil seines Körpers mit dieser verdorbenen Energie wieder aufgebaut wurde, als würden Würmer sein Fleisch wieder zusammennähen.
Vergil trat einen Schritt zur Seite und sah zu, wie jemand eine unvollendete Skulptur fertigstellte.
„Keine Sorge … er wird leben“, sagte er leise, fast abweisend. „Zumindest lange genug für den Rest.“
Alex‘ Körper zuckte unkontrolliert, seine Augen waren weit aufgerissen, das einzige übrig gebliebene Auge voller Angst. Er konnte sich immer noch nicht richtig bewegen und atmete jetzt keuchend wie ein Tier, das kurz vor der Schlachtung steht.
Vergil sah Alexa an, von der noch Blut tropfte, und machte eine kleine Kopfbewegung, als würde er ihr wieder das Messer anbieten: „Er gehört ganz dir.“
Und in dieser schweren Stille, die nur vom feuchten Geräusch von Fleisch unterbrochen wurde, das sich schlecht zusammenfügte, lächelte Alexa.
Ein Lächeln, das nichts mit Rache zu tun hatte.
Es war ein Lächeln der Gerechtigkeit.
Blutig. Langsam. Und noch lange nicht vorbei.
„Weißt du, was jetzt kommt, kleiner Bruder?“, fragte sie mit ruhiger Stimme. Fast gelassen. Als würde sie eine alte Geschichte erzählen. Sie kniete sich hinter ihn und begann mit der schmutzigen Klinge langsam den Rücken seines Hemdes aufzuschneiden, sodass sein Rücken zum Vorschein kam. „Das ist eine alte Hinrichtungsmethode. Die Wikinger nannten sie Blutadler.“
Vergil sah schweigend zu. Er wusste es. Er kannte den Namen. Und er akzeptierte es. Das war mehr als Rache – es war ein Ritual. Es war ein Urteil.
Alexa zog mit der Klinge zwei vertikale Linien, eine auf jeder Seite der Wirbelsäule, von der Schulter bis zum unteren Rücken. Die Haut öffnete sich leicht. Blut begann in dicken Strömen zu fließen. Alex schauderte, aber er konnte nicht weglaufen. Nicht mehr.
„Zuerst die Haut …“, flüsterte sie, als würde sie ihm etwas beibringen. Mit festen Händen begann sie, das Fleisch wegzuziehen, mit den Fingern und der Klinge daran zu zerren und die Haut wie eine sadistische Handwerkerin von seinem Rücken zu schälen.
Alex schrie vor Qual, aber die Schreie schienen immer mehr zu verstummen – vielleicht vor Angst, vielleicht vor Schock.
„Dann die Rippen …“ Alexa rammte die Klinge in die Seite seiner Wirbelsäule und drückte sie zwischen die Knochen. Es gab ein trockenes Knacken, und sie begann, die Rippen nacheinander aus der Mitte zu trennen und sie herauszudrücken, als würde sie die Flügel einer schwarzen Krähe öffnen.
Das Geräusch brechender Knochen war feucht und abstoßend.
Sie zog, drückte, drehte.
Jeder „Flügel“, der sich bildete, war eine lebende Anklage gegen Schmerz und Perversität.
Vergil näherte sich. Er berührte die Spitze von Alexas Klinge, die mit Fleisch und Blut verschmiert war. „Brauchst du Hilfe?“, flüsterte er fast wie ein Komplize.
Alexa nickte. „Das mache ich selbst.“
Sie steckte ihre Finger von hinten in die offene Brust, grub sich durch Blut, Fleisch und Knochen, bis sie die Lunge erreichte. Alex‘ Körper schrie nicht mehr – er rang nur noch nach Luft, sein Gehirn versuchte verzweifelt, den Schmerz zu verarbeiten.
Und dann, langsam und mit brutaler Präzision, zog sie.
Die Lunge kam heraus, glitt durch die offene Höhle, noch verbunden, noch schwach pulsierend.
Der „Adler“ war fertig.
Flügel aus Leid.
Alexa stand da und starrte auf die lebende Skulptur. Eine Hommage an das, was er einmal gewesen war. Eine Erinnerung an das, was sie erlitten hatte. Eine Warnung an die Welt.
„Jetzt wirst du leben … solange deine Lungen es aushalten, der Luft ausgesetzt zu sein.“ – Sie stand auf, ihre Augen glänzten vor heißen Tränen. „Und du wirst jede Sekunde davon spüren.“
Vergil berührte ihre Schulter. „Das reicht.“
Aber Alexa antwortete nicht. Sie stand einfach da und starrte auf das Monstrum, das einst ihr Bruder gewesen war und nun nur noch ein Abbild dessen war, was er immer gewesen war.
Ein Monster.
Ohne Seele.
Ohne Erlösung.
Und zum ersten Mal lächelte sie … nicht aus Freude. Nicht aus Schmerz. Sondern aus Freiheit.
„Lass uns gehen“, sagte sie. „Lass ihn leiden, bis er stirbt.“ Sie verließ den Raum … Vergil blickte auf und lächelte …
„Itharine“, murmelte er, und aus seinem Schatten erwachte etwas, rollte sich zusammen und sprang in Alexas Schatten. „Spar dir das für später“, sagte Vergil mit violett leuchtenden Augen … „Ja, mein Herr“, antwortete der Schatten.
