Der Drache, der vor Vergil lag, zitterte, und seine Skelettstruktur gab trockene Knackgeräusche von sich, während seine Energie schwach und instabil flackerte. Er hatte all seine frühere Majestät verloren, seine Aura des Schreckens löste sich auf wie Asche im Wind. Jetzt blieb ihm nur noch Unterwerfung – die absolute Anerkennung seiner Niederlage.
„Bitte … Herr Monarch …“ Die Stimme der Kreatur, einst voller Wut und Stolz, war jetzt nur noch ein flehendes Flüstern. „Könntest du mich heilen …?“
Vergil starrte sie emotionslos an, seine kalten Augen spiegelten nur Langeweile wider.
„Und ich dachte, das würde eine Herausforderung werden …“, sinnierte er enttäuscht. „Ashborne … warst du schon immer so erbärmlich?“
Natürlich hatte er nie große Erwartungen an Ashborne gehabt – der ehemalige König des Todes war nur ein weiterer Sprungbrett auf seinem Weg gewesen. Aber einen so lächerlich schwachen „Wächter“ zurückzulassen? Was für ein Witz.
Der Drache wimmerte erneut, sein verfallener Körper wand sich in einem Gewirr aus Schatten, Überresten von verwesendem Fleisch und zerbrochenen Knochen. Seine einst überwältigende Präsenz war nun nichts weiter als ein fragmentiertes Gespenst, das auf die Gnade eines Mannes wartete, der niemals Mitleid gezeigt hatte.
Vergil seufzte tief, als wäre die Szene vor ihm nichts weiter als eine kleine Unannehmlichkeit, etwas, das seiner Aufmerksamkeit nicht würdig war. Ohne sich zu beeilen, hob er die Hand und ließ eine violette Flamme auf seinen Fingern tanzen – dieselbe dunkle Energie, die er Ashborne geraubt hatte, die profane Essenz, die einst dem König des Todes gehört hatte.
„Heile ihn“, befahl er.
Die Magie reagierte sofort. Die violetten Flammen schossen auf den Körper des Drachen, drangen in seine Brüche ein und breiteten sich wie Wurzeln in seinem verdorbenen Skelett aus. Die Energie des Todes stellte nicht nur seine Knochen wieder her, sondern verstärkte sie auch und baute seine Gestalt mit noch größerer Widerstandskraft wieder auf.
Vergil sah schweigend zu, aber seine Handlungen zeigten keine Güte – nur kaltes Interesse.
„Jetzt“, sagte er mit einer Stimme, die so scharf wie eine Klinge war. „Sprich, bevor ich beschließe, deine Existenz für immer auszulöschen.“
Der Drache begann sofort zu zittern und zu sprechen.
Er wand sich, seine Rippen ächzten, während sein neu wiederhergestellter Körper noch immer von der Brutalität zitterte, die er erlitten hatte. Seine leuchtenden, violetten Augen richteten sich auf Vergil und zeigten absolute Angst.
„Was möchtest du wissen … Herrscher?“ Seine Stimme, einst voller Arroganz, war jetzt unterwürfig und vorsichtig.
Vergil hob eine Augenbraue, und ein Anflug von Verärgerung huschte über seine Augen.
„Warum nennst du mich immer ‚Herrscher‘?“, fragte er, ohne jede Geduld in der Stimme.
Der Drache zögerte nicht. „Weil du der Herrscher bist.“
Vergil seufzte tief und fuhr sich mit der Hand über das Gesicht, als wolle er leichte Kopfschmerzen vertreiben.
„Na toll“, murmelte er vor sich hin. „Noch ein nutzloser Titel, den ich mir merken muss …“
Er verschwendete keine Zeit mehr mit dieser Angelegenheit. Sein scharfer Blick durchbohrte den Drachen, als er weiterredete.
„Dann sag mir … Wo genau sind wir?“
Der Drache bewegte seinen massiven, skelettartigen Kopf, als würde er seine Gedanken ordnen, bevor er antwortete.
„Dieser Ort ist die Schattendimension …“ Seine Stimme hallte durch den Raum um sie herum. „Ein Zwischenreich zwischen der Unterwelt und dem Reich der Toten. Ein Bereich, den nur diejenigen betreten dürfen, die die Last des Todes tragen. Oder besser gesagt …“
Er neigte den Kopf, sein gespenstischer Gesichtsausdruck wurde ernster. „Der König der Toten, der Monarch, der Ritter des Todes.“
Vergil warf dem Drachen einen kalten Blick zu, und das Wesen zitterte unwillkürlich, sein massiger Skelettkörper bebte unter der überwältigenden Präsenz des Dämonenkönigs. Allein dieser dämonische Blick reichte aus, um es dazu zu bringen, sich zusammenziehen und verschwinden zu wollen.
„Sag mir“, befahl Vergil mit einer Stimme, die so scharf wie eine gezückte Klinge war. „Was genau ist hier los?“
Der Drache senkte unterwürfig den Kopf, seine Haltung zeigte völligen Respekt – oder vielleicht auch pure Angst.
„Ich weiß es nicht, Monarch“, antwortete er demütig. „Ich bin nur der Wächter dieses Reiches … ein bloßer Wächter. Aber wie du sehen kannst …“ Seine Stimme hallte düster wider, als er langsam seinen verfallenen Körper erhob, dessen Knochen unter der Belastung knackten. „Ich kann nicht einmal meine Gestalt aufrechterhalten.“
Er zögerte einen Moment, bevor er fortfuhr, als ob jedes Wort unermessliches Gewicht hätte.
„Der ehemalige Monarch wurde versiegelt … und mit ihm seine Kräfte. Ohne seine Anwesenheit verschwand die Energie, die uns, die Schattenwesen, am Leben hielt. Wir waren verloren, gefangen zwischen Existenz und Vergessenheit.“
Vergil kniff die Augen zusammen und nahm die Worte des Drachen in sich auf.
„Das ist es also …“, dachte er und spürte die Restenergie, die den geschwächten Körper der Kreatur durchdrang. „Stella hat Ashborne versiegelt und damit diese Instabilität verursacht … Es macht Sinn, dass ihr alle so schwach geworden seid.“
Er beobachtete die schwarze Essenz, die um den Drachen herum flackerte, eine seltsame und dichte Energie, etwas völlig anderes als jede Kraft, der er bisher begegnet war.
„Wie viel Energie hast du noch?“, fragte er direkt und ohne Umschweife. „Das ist schwer zu sagen, wenn ich diese Kraft nicht kenne.“
Der Drache zögerte einen Moment, bevor er antwortete, seine Haltung verriet ein gewisses Unbehagen.
Vergil hatte recht. Die Energie des Todes, diese dunkle Essenz, die diese Welt durchdrang, war ihm völlig unbekannt. Selbst als er Ashborne gegenüberstand, konnte er sich nicht daran erinnern, jemals so etwas gefühlt zu haben. Tatsächlich …
Vergil runzelte leicht die Stirn.
Er konnte sich an nichts von dieser Energie erinnern. An absolut nichts.
Vergil kniff die Augen zusammen.
„Fünfzehn Prozent?“, wiederholte er im Stillen und dachte nach. „Und trotzdem hat dieses Ding es geschafft, eine einschüchternde Präsenz aufrechtzuerhalten, obwohl es nicht so stark ist. Wie viel Kraft hätte es in seiner Blütezeit gehabt?“
Aber das war im Moment nicht so wichtig. Es gab dringendere Fragen, die beantwortet werden mussten.
„Du hast gesagt, du bist der Wächter …“, begann Vergil mit kalter, desinteressierter Stimme. „Was genau bewachst du?“
Der Drache zögerte einen Moment, als würde er überlegen, ob er diese Information preisgeben sollte. Dann drehte er ohne ein Wort seinen skelettartigen Kopf langsam zur Rückseite der Kammer.
Vergil folgte seinem Blick und bemerkte zum ersten Mal etwas, das ihm bisher entgangen war.
Die violetten Flammen, die an den Wänden brannten und zuvor nur leise gelodert hatten, wurden größer und intensiver, als würden sie auf seine Anwesenheit reagieren. Ihr flackerndes Licht erhellte einen Raum, der zuvor in Dunkelheit getaucht gewesen war.
Und dann sah er es.
Im hinteren Teil der riesigen Halle, wo zuvor nur Dunkelheit geherrscht hatte, offenbarte sich ein feierlicher und imposanter Anblick.
Es war ein Thronsaal.
Der Obsidianboden reflektierte die ätherischen Farbtöne der Flammen, und massive Säulen aus schwarzem Stein ragten empor und stützten die weit entfernte Decke. Aber es war das, was in der Mitte der Halle lag, das Vergils Aufmerksamkeit wirklich auf sich zog.
Dort, auf dem Thron aus Knochen und Schatten, lag eine leblose Rüstung.
Sie saß in einer starren Haltung, als würde sie still auf etwas – oder jemanden – warten. Die Rüstung war aufwendig detailliert und mit Gravuren verziert, die schwach mit dunkler Energie pulsierten. Die Schulterpanzer waren scharf wie Klingen, und der Helm ließ nur eine schwarze Leere erkennen, wo eigentlich ein Gesicht hätte sein sollen.
Selbst in ihrer Bewegungslosigkeit strahlte die Rüstung eine überwältigende Autorität aus.
Vergil beobachtete schweigend und analysierte mit seinen Augen jedes Detail der sitzenden Gestalt. Irgendetwas daran kam ihm bekannt vor. Als würde ein vergessener Teil seines Gedächtnisses erkennen, was vor ihm stand, sich aber weigern, die Erinnerungen an die Oberfläche zu bringen.
Er runzelte leicht die Stirn.
„Wer ist das?“, fragte er, ohne den Blick von der regungslosen Rüstung abzuwenden.
Der Drache schwieg einen Moment, bevor er antwortete, seine Stimme voller Respekt und Ehrfurcht.
„Der wahre Monarch“, erklärte der Drache, und seine Stimme hallte durch die riesige Halle.
Vergil hob eine Augenbraue, Langeweile stand ihm deutlich ins Gesicht geschrieben.
„Der Wahre, ja?“, murmelte er, den Blick immer noch auf die regungslose Rüstung auf dem Thron gerichtet. „Du sprichst von …“
„Ein Monarch ist ein spiritueller Körper“, unterbrach ihn der Drache, dessen Stimme von einer uralten Feierlichkeit widerhallte. „Ashborne ist körperlich gestorben, aber seine Seele … nicht.“
Vergil seufzte und verschränkte die Arme.
„Und?“, fragte er, sichtlich uninteressiert.
Der Drache neigte leicht den Kopf, als wäre seine Anwesenheit hier nur eine Nebensächlichkeit im Vergleich zu dem, was wirklich zählte. Dann erklärte er ohne zu zögern:
„Das … trage es.“ Seine Stimme klang befehlend. „Und du wirst die Macht des Ritters des Todes erben.“
Vergil blieb still und musterte die Rüstung noch mal mit kaltem Blick. Irgendwas daran kam ihm komisch vor.
Aber hinter den leeren Augen des Drachen formte sich ein böser Gedanke.
„Los, du Idiot … zieh die Rüstung an und bring Ashborne zurück!“
Vergil verschwendete keine Zeit mit Zögern oder sinnlosen Fragen. Er ging einfach weiter, seine Schritte hallten durch den riesigen Thronsaal, während der Druck um ihn herum immer stärker wurde.
Der Drache beobachtete ihn schweigend, seine Augen glühten vor böswilliger Erwartung.
Als Vergil den Thron erreichte, blieb er einen Moment stehen und betrachtete die schwarze Rüstung, die so dunkel war wie die Leere selbst. Ihr Design war imposant, feine Details waren in ihre Oberfläche geschnitzt, als würde jede Markierung die Geschichte eines alten Krieges erzählen. Aber er war nicht hier, um sie zu bewundern.
Mit einer schnellen Bewegung griff Vergil nach dem Helm der Rüstung und riss ihn ab. Das schwarze Metall quietschte, und das Teil löste sich leicht in seinen Händen.
Leer.
Im Inneren des Helms war nichts. Kein Schädel, kein Körper, keine Essenz des ehemaligen Monarchen. Nur ein leerer Raum, der darauf wartete, gefüllt zu werden.
„Ist das alles?“, murmelte Vergil und betrachtete die Rüstung mit gelangweilter Miene.
Ohne weitere Zeit zu verschwenden, begann er, sie anzulegen. Die Brustplatte passte an seinen Körper, als wäre sie maßgeschneidert. Die Handschuhe glitten über seine Hände, die violetten Details leuchteten schwach, als er sie anpasste. Die Beinschienen schlossen sich perfekt um seine Beine, und schließlich setzte er den Helm auf seinen Kopf.
In dem Moment, als die Rüstung vollständig angelegt war, erfüllte eine überwältigende Kraft die Luft.
Vergil stand still da und spürte, wie die Energie des Todes selbst sich mit jeder Faser seines Wesens verband. Etwas in ihm regte sich – keine Präsenz, kein externes Bewusstsein, sondern eine latente Kraft, die geduldig auf jemanden gewartet zu haben schien, der ihrer würdig war.
„Du bist ein ziemlicher Idiot“, murmelte Vergil mit verächtlicher Stimme, während er spürte, wie die Rüstung mit seinem Körper verschmolz, als wäre sie für ihn gemacht. Das schwarze Metall pulsierte vor Energie und passte sich perfekt jeder seiner Bewegungen an.
„Hast du wirklich geglaubt, dein Meister wäre noch in mir am Leben?“, fragte er und sah dem Drachen mit kaltem, berechnendem Blick in die Augen.
Von Anfang an hatte Vergil dafür gesorgt, dass Ashborne wirklich tot war. Keine Spur von Bewusstsein, kein Funken Willen war übrig geblieben. Das Ego der Energie war vollständig ausgelöscht worden, zu Nichts reduziert.
Tod oder nicht, diese Energie war jetzt nichts weiter als rohe Gewalt, eine Quelle dämonischer Macht.
Und Vergil … Vergil hatte den perfekten Körper, um sie zu beherrschen.
Er ballte die Faust und öffnete sie wieder, während er spürte, wie die Essenz des Todes durch seine Adern floss. Ein leichtes, ironisches Lächeln huschte über seine Lippen, als er leise vor sich hin murmelte:
„Wie hat er das noch mal gesagt …?“
Er hielt einen Moment inne, als würde er versuchen, sich an etwas zu erinnern, das weit zurücklag. Dann lachte er leise und sarkastisch.
„Ach ja … ‚Ich bin der Tod‘?“ Er wiederholte es spöttisch, bevor er sich in Luft auflöste.
Im nächsten Augenblick tauchte er wieder vor dem Drachen auf, so schnell wie ein Schatten. Die Augen der Kreatur weiteten sich vor Überraschung, ihr Körper spannte sich instinktiv an, um zu reagieren.
„Itharine“, sagte Vergil mit einer Stimme, die sowohl amüsiert als auch gefährlich klang. „Das ist ein hübscher Name.“
In den Augen des Drachen blitzte für einen Moment Schock auf und etwas Tieferes – Angst.
Vergil nannte sie nicht einfach nur beim Namen. Er sah direkt hinter das Biest, auf die Wahrheit, die sich hinter ihrer kolossalen Gestalt verbarg.
„Itharine Daraekhar.“ Er sprach den Namen perfekt aus und kostete jede Silbe, während er ihre Reaktion beobachtete. „Du siehst ziemlich süß aus.“
Die Drachenfrau zuckte zusammen, ihr Instinkt schrie sie an, sich zurückzuziehen. Woher wusste er das? Wie konnte er die Illusion durchschauen?
Sie knurrte und wollte ausweichen, als Vergil die Hand hob. Ein Schlag? Ein magisches Gefängnis? Nein …
Er legte einfach seine Hand auf ihren Kopf.
Und streichelte sie.
Einen Moment lang herrschte Stille.
Itharine erstarrte, ihre Pupillen weiteten sich, unfähig zu begreifen, was gerade passiert war.
Vergil lächelte. „Entspann dich, Kleine.“
