Zwischen zwei Welten
„Man sagt, man weiß etwas erst richtig zu schätzen, wenn man es verloren hat.“
– September 2026 –
Dank seiner schnellen Reflexe konnte Snow knapp einem tödlichen Schlag ausweichen, der ihm das Leben gekostet hätte …
„Nein. Das funktioniert nicht.“
Der Kampf hatte beide Kämpfer an ihre Grenzen gebracht. Jede Abwehr, jeder Schlag zeugte von Verzweiflung – von dem gemeinsamen Wunsch, das Ganze zu beenden.
„… Und das funktioniert auch nicht.“
—
Die Erschöpfung übermannte mich schließlich.
Ich sackte in meinem Bürostuhl zusammen und merkte, dass ich stundenlang über meinen Computerbildschirm gebeugt gesessen hatte. In den letzten Stunden hätte jeder, der an meinem Zimmer vorbeigekommen wäre, das wütende Klappern der Tastaturtasten gehört – heute waren mir die Worte nur so aus der Feder geflossen.
Dieses völlige Eintauchen in die Welt, die meine Hände geschaffen hatten, ließ mich jegliches Zeitgefühl verlieren. Als ich Stunden später endlich wieder auftauchte, wurde mir klar, wie spät es war – der Bildschirm war jetzt die einzige Lichtquelle im Raum. Ich zog mein Handy aus der Tasche und schaute auf die Uhr: 2:00 Uhr morgens.
„Na toll. Das ist ja aus dem Ruder gelaufen.“
Mit einem Seufzer schaltete ich das Handy aus und ließ mich aufs Bett fallen. Ich scrollte. Tippte gedankenlos auf irgendwelche Absurditäten – Katzenmemes, Verschwörungstheorien, eine Anleitung zum Falten von Servietten zu Schwänen. Der Schlaf übermannte mich, bevor ich darüber nachdenken konnte.
Aber in meinem benommenen Zustand bemerkte ich nicht, welches Datum wir hatten.
Mir war nicht klar, dass ich ausgerechnet heute mein fünfundzwanzigstes Lebensjahr erreicht hatte.
…
Früh am Morgen
Wie erwartet konnte ich mich nicht aus eigener Kraft aus dem Bett quälen – kein Wunder, nachdem ich so lange aufgeblieben war.
Zum Glück brauchte ich keinen Wecker.
Ein sanftes Schütteln weckte mich, und die Stimme meiner Mutter drang durch den Nebel in meinem Kopf:
„Aufstehen! Du kommst zu spät zur Arbeit. Hast du wieder die ganze Nacht an deinem Roman geschrieben? Ich habe dir schon tausend Mal gesagt, dass du dabei nicht die Zeit vergessen sollst!“
Ich rappelte mich auf, ihre Worte gingen zum einen Ohr rein und zum anderen wieder raus. Meine Augen waren kaum geöffnet, da hatte sie auch schon mit ihrer morgendlichen Nörgelei begonnen.
Aber das machte mir nichts aus. Ehrlich gesagt hätte ich ein Dutzend Wecker stellen können. Ich mochte es einfach lieber so. Ein erwachsener Mann, 25 Jahre alt, der noch von seiner Mutter geweckt werden musste – erbärmlich, oder? Aber wen interessierte schon, was andere dachten?
„Guten Morgen“, grunzte ich.
Sie hielt mir noch immer eine Predigt, während ich ins Badezimmer stolperte, ihre Stimme verfolgte mich durch den Flur. „Beeil dich, beeil dich!“ Also beeilte ich mich.
Zwei Jahre nach meinem Abschluss. Ein anstrengendes Jahr auf Jobsuche. Jetzt stand ich hier: angestellt, „erwachsen“, ein Neuling im Unternehmensnest. Technisch gesehen immer noch ein Anfänger – kein Platz für Fehler.
Nach dem Duschen stellte ich hastig mein „modischstes“ Outfit zusammen (ein aussichtsloses Unterfangen) und gesellte mich zu meinem Vater zum Frühstück.
Wir verstanden uns gut … ohne Anstrengung. Warum auch nicht? Sein ältester Sohn hatte alle Erwartungen erfüllt: Abschluss, Job, Unabhängigkeit. In seinen Augen hatte er sich nichts mehr wünschen können.
Die Stimmung blieb gut, auch als meine Geschwister hereinkamen – Studenten, die sich noch durch ihr Studium quälten.
Nachdem wir sie ein bisschen aufgezogen hatten, stiegen wir alle ins Auto. Mein Vater fuhr uns, aber diesmal saß ich mit meinen Brüdern hinten – meine Mutter hatte darauf bestanden, mitzukommen.
Das Familienchaos machte mir nichts aus. Nach Jahren des Studiums fern von zu Hause sehnte ich mich nach diesen Momenten.
Ehrlich gesagt hätte ich jederzeit ausziehen können. Ich hatte die Mittel dazu.
Aber wer, der bei klarem Verstand ist, würde das wollen? Ich jedenfalls nicht. Ich würde diese Tage mit ihnen genießen, solange ich noch konnte.
„Ich liebe mein Leben“, murmelte ich leise vor mich hin.
Eine glückliche Familie. Ein sicherer Job. Freunde, mit denen mich jahrzehntelange Erinnerungen verbinden. Was könnte ich mehr wollen? Selbst wenn ich tausend Leben hätte, würde ich mich wieder für dieses entscheiden. Es war der bescheidene Gipfel meiner Ambitionen.
Während das Auto vorwärts summte, holte ich meinen Laptop aus meiner Tasche, um die Arbeit der letzten Nacht durchzugehen.
Der Kopf meines jüngsten Bruders drehte sich sofort zu mir um.
„Hast du ein neues Kapitel geschrieben?! Was ist passiert? Hat der Held gewonnen? Hat er die Lichttechnik angewendet?“
Ich unterdrückte ein inneres Stöhnen. Jetzt geht’s los.
Lächelnd antwortete ich auf seine Fragen – eine Routine, die mir so vertraut war wie der Sonnenaufgang. Im Rückspiegel sah ich den amüsierten Blick meines Vaters.
„Dein Bruder liebt deinen Roman wirklich.“
Natürlich tut er das. Warum sonst würde er mich bei jedem Update mit Fragen bombardieren?
„Ich bin froh, dass mein größter Fan mein kleiner Bruder ist“, sagte ich lachend, wuschelte ihm durch die Haare und konzentrierte mich wieder auf den Bildschirm.
„Das Land des Überlebens“
Ein Roman, den ich während meines Studiums zu schreiben begonnen hatte – ein Hobby, das zur Sucht wurde, ein Ventil für meine wildesten Ideen.
Die Leser liebten ihn. Ich liebte es, ihn zu schreiben. Sicher, die Prämisse war klassisch: Dämonen fallen in die Welt der Menschen ein.
Aber der Reiz lag im Leben des Helden an einer Zauberschule – Schwertkämpfe, Zaubersprüche, verworrene Beziehungen. Dämonen! Magie! Schuldrama!
Charismatische Charaktere! Wer würde das nicht verschlingen? Selbst ich habe es verschlungen, als ich es geschrieben habe.
Aber es blieb nur ein Hobby. Deshalb ist es auch Jahre später noch unvollendet. Die Leser beschwerten sich über meine schleppenden Updates, und das zu Recht. Ich hatte vor Ewigkeiten damit begonnen, doch die Kapitel kamen nur tröpfchenweise.
Ich gebe zu, dass ich damit ordentlich Geld verdient habe. Aber nein, ich würde mein Leben nicht dem Schreiben widmen. Meine Worte waren nicht unendlich, doch die Leser wollten immer mehr.
Ihr wollt mehr? Fahrt zur Hölle.
Dieser Roman wird irgendwann fertig werden … aber nicht heute.
Mit diesem Gedanken klappte ich den Laptop zu.
Aber in diesem Moment verschwand die Landschaft, die ich durch das Autofenster beobachtet hatte. An ihre Stelle trat ein Licht, das so blendend war, dass es mir die Augen verbrannte – ich zuckte instinktiv zurück, aber bevor sich meine Augen anpassen konnten, verschwand alles aus meinem Blickfeld.
Keine Zeit zum Atmen. Keine Chance, die Gesichter meiner Familie in meinem Gedächtnis festzuhalten. Nur die erstickende Dunkelheit, die die ganze Welt verschluckte.
„Wenn du denkst, dass alles perfekt läuft, beschließt die Welt, dir den Stinkefinger zu zeigen.
—
September 2326 (300 Jahre nach der Gates-Katastrophe)
Verloren in der Leere der Bewusstlosigkeit, treibend in der Dunkelheit …
Ein fernes Murmeln von Schritten kam näher, gefolgt von einer leisen Stimme, die rief:
„Mein Herr.“
„Mein Herr.“
„Wach auf … Mein Herr.“
„Was… was…?“
Meine Augenlider flatterten auf und ich versuchte, meine Umgebung zu erfassen. Bevor ich mich ganz orientieren konnte, durchzuckte ein brennender Schmerz meinen Schädel. Ich umklammerte meinen Kopf und biss die Zähne zusammen, um die Qual zu ertragen.
„Ugh… Was zum Teufel ist hier los?“
Ich murmelte mühsam und wartete auf eine Antwort von derselben sanften Stimme.
„Lord Starlight, geht es dir gut?“
Instinktiv drehte ich mich zur Stimme um und sah ein wunderschönes Mädchen mit pechschwarzem Haar und porzellanweißer Haut, gekleidet in einer Dienstmädchenuniform, die direkt aus einem Anime stammen könnte, den ich früher gesehen hatte. Sie stand respektvoll da, als würde sie auf Befehle warten, obwohl in ihren Augen unverkennbar ein Hauch von Verachtung aufblitzte.
Ich schaute mich langsam um und merkte, dass sie wegen dem riesigen Bett, in dem ich lag, weit weg stand. Konnte man das überhaupt ein Bett nennen? Ich hätte buchstäblich Fußball darauf spielen können.
Der Raum war riesig – weiße Marmorböden, auf denen sich Gegenstände schwach spiegelten, hohe Wände und eine Decke mit moderner Beleuchtung, die einen starken Kontrast zum Rest der Einrichtung bildete.
„Wer hat diesen Ort entworfen?“ Es fühlte sich an, als hätte man einen Architekten aus dem 17. Jahrhundert und einen Tech-Freak aus dem 21. Jahrhundert zur Zusammenarbeit gezwungen. Das Ergebnis? Ein chaotischer Fiebertraum, in dem verschiedene Epochen aufeinanderprallen.
Der Raum war mit allem Komfort ausgestattet, vollgestopft mit Möbeln, und in einer Ecke konnte ich einen Schreibtisch erkennen.
„Wo … bin ich?“
Ich erinnere mich, dass ich mit meiner Familie im Auto saß und auf dem Weg zur Arbeit war, bevor … Ach.
Eine weitere Welle von Kopfschmerzen überkam mich, derselbe Schmerz, den ich seit dem Aufwachen verspürt hatte.
*Egal, ich muss herausfinden, wo ich bin.*
Ich warf die Decke zurück. Ich trug einfache schwarz-graue Nachtwäsche über meinem nackten Körper.
„Moment mal… Mein Körper?“
Ein kurzer Blick auf mich selbst ließ mich wie angewurzelt stehen bleiben. „Ist das überhaupt mein Körper?“
Bleichweiße Haut und ein makelloser Körperbau ohne jede Spur von Fett. Ich war vorher nicht gerade übergewichtig, aber ich hatte doch ein paar Speckröllchen. Was ich jetzt sah, war meilenweit von meinem echten Körper entfernt.
Plötzlich überkam mich ein Gefühl der Angst…
Die Magd, die immer noch wie eine Statue in der Ecke stand, entging das nicht. Sie verbeugte sich schnell und sah mich aufmerksam an.
„Mein Herr, geht es Euch nicht gut? Ihr verhaltet Euch seltsam, seit Ihr aufgewacht seid …“
„Mein Herr …?“, stammelte ich, unfähig, zu begreifen, was ich gerade gehört hatte.
„Wo bin ich? In einem mittelalterlichen Theaterstück?“
„Moment mal … Wie hast du mich gerade genannt?“
Plötzlich wurde mir etwas Schreckliches klar, und eine Welle der Angst überkam mich.
Auf meine Frage hin neigte die Magd den Kopf. „Wie habe ich dich genannt? Meinst du ‚Eure Exzellenz‘?“
„Nein – davor!“ Ich kroch über das Bett auf sie zu und verringerte den Abstand zwischen uns.
Als sie meine Entschlossenheit sah, zuckte sie zurück und stammelte: „Verzeiht mir, mein Herr.
Vielleicht habe ich mich versprochen. Ich bitte um Verzeihung …“
Bevor sie zu Ende sprechen konnte, brüllte ich: „Hör auf mit dem Unsinn und sag mir, wie du mich genannt hast!“
In diesem Moment verlor ich jegliche Kontrolle – überwältigt von Panik und stechenden Schmerzen. Ein Teil von mir *wusste* die Wahrheit, aber ich klammerte mich an meine Verleugnung … bis mich die letzten Worte der Magd wie ein Blitzschlag trafen.
Sie wich zitternd zurück und flüsterte:
„L-Lord Starlight …“
„Starlight …“
„Starlight …“
Ich wiederholte den Namen mit zitternder Stimme.
„Unmöglich …“
Das ist ein Traum, oder?
Was für ein verdrehter Witz ist das? Wenn das ein Streich ist, ist er nicht lustig …
Starlight – ein Name, der nur an einem Ort existierte: im Land des Überlebens, dem Roman, an dem ich jahrelang geschrieben hatte.
Ich sprang vom Bett auf und verlangte von der verängstigten Zofe, mir einen Spiegel zu zeigen. Sie starrte mich an, als wäre ich verrückt geworden, stammelte dann aber: „Es gibt ein angeschlossenes Badezimmer, mein Herr … hinter dieser Tür.“
Bevor sie zu Ende sprechen konnte, stürmte ich hinein. Das Badezimmer war obszön luxuriös, etwas für die britische Monarchie. Aber das war mir egal. Ich sprintete zu dem riesigen Spiegel – und erstarrte.
Meine schlimmste Angst starrte mich an.
„Wer … bist du?“, flüsterte ich und drückte eine Hand gegen das Glas.
Das Spiegelbild war ein Fremder: pechschwarzes Haar, trotz meines Zusammenbruchs zuvor makellos gestylt; große, obsidianfarbene Augen; ein Gesicht von übermenschlicher Perfektion. Nicht meins.
Übelkeit stieg in mir auf. Die Kopfschmerzen kehrten zurück, schärfer – als würde ein Mixer meinen Schädel zermalmen –, während eine kalte, mechanische Stimme neben meinem Ohr zischte:
[Synchronisation gestartet.]
[Benutzerspeicher angepasst.]
[Frey Starlight.]
Der letzte Satz fügte die Teile zusammen. Frey Starlight.
Nicht irgendeine Figur aus „The Land of Survival“.
Sondern der verhassteste Bösewicht der Geschichte.
Derjenige, der in 101 von 100 Enden stirbt.
So verlor ich vollständig das Bewusstsein, während das Letzte, was ich hörte, diese schreckliche Wahrheit war.
