Efsa wachte jede Nacht auf.
Er brauchte niemanden, der ihm sagte, was los war. Er wusste es. Er hatte immer wieder leise durch die Wände ihrer kleinen Wohnung gelauscht.
Und jede Nacht schlich er sich aus dem Bett, um nach seiner Mutter zu sehen. Sie bemerkte es nie.
Sie saß in ihrem Zimmer, den Rücken gegen die Wand gelehnt, und weinte so leise sie konnte. Ihre Hand bedeckte ihren Mund, um die Schluchzer zu dämpfen, aber Efsa hörte sie trotzdem.
Er dachte, vielleicht würde es aufhören. Vielleicht würde sie eines Tages etwas weniger weinen. Aber das tat sie nicht.
Tatsächlich weinte sie mit jedem Tag mehr. Je näher der Tag rückte.
Und dann, eines Nachts, war es anders.
Statt dass Efsa aufstand, um nach ihr zu sehen, kam sie in ihr Zimmer. Ihre Schritte waren langsam, als würde jeder Schritt sie tiefer in etwas hineinziehen, aus dem es kein Zurück mehr gab.
Sie setzte sich neben Asefs Bett, streichelte mit zitternder Hand seinen Kopf und leise fielen Tränen auf die Decke.
Dann flüsterte sie leise: „Es tut mir leid.“
Nachdem sie gegangen war, setzte sich Efsa, der schon wach war, im Bett auf.
Er brauchte nicht zu fragen.
Er wusste es.
Es war Zeit.
Ohne ein Wort stand er auf und folgte ihr aus dem Zimmer.
Im schwachen Licht der Morgendämmerung trafen sie auf den Dorfvorsteher.
Ein paar andere waren auch da, starke, kräftige Männer aus dem Dorf. Keiner von ihnen sagte viel. Sie hatten grimmige Gesichter und Waffen an ihrer Seite.
„Seid ihr bereit?“, fragte der Vorsteher leise.
„Ja“, antwortete seine Mutter. Ihre Stimme war kaum zu hören. „Bitte macht es schnell. Ich will nicht, dass er leidet.“
Es war klar.
Sie würden heute seinen Bruder töten.
Und die zusätzlichen Schwerter? Die waren nicht nur für Asef gedacht. Sie dienten der Kontrolle. Für den Fall, dass etwas mit Asef schiefging … oder mit dem, was in ihm steckte.
Efsa wartete nicht.
Er trat vor und stellte sich zwischen die anderen und das Haus.
„Ich werde nicht zulassen, dass ihr ihn tötet!“
Seine Mutter drehte sich erschrocken um. „%&/%&! Was machst du hier?“
„Ich weiß, was ihr vorhabt“, sagte er und zog das Schwert, das er unter seinem Umhang versteckt hatte. „Und ich werde es nicht zulassen.“
Die Männer reagierten sofort. Hände griffen nach den Griffen, Klingen wurden gezogen.
Doch bevor sie näher kommen konnten, hob seine Mutter die Hände und stellte sich zwischen sie.
„Wartet! Er ist nur ein Kind! Lasst mich mit ihm sprechen.“
Sie näherte sich ihm langsam, ihre Stimme klang angespannt. „Efsa, bitte … es gibt einen Grund, warum wir das tun müssen …“
„Ich weiß“, unterbrach er sie und sah ihr fest in die Augen. „Aber es ist noch zu früh. Es ist noch nichts passiert. Und wir wissen nicht einmal, ob das, was er gesagt hat, wahr ist.“ Er zeigte auf den Häuptling.
Der Gesichtsausdruck des Häuptlings verdüsterte sich. „Wir können nicht warten, Junge. Wenn die Geschichten wahr sind und dieses Ding von deinem Bruder Besitz ergreift, wird es nicht aufhören. Es wird alles zerstören.“
Efsa wurde lauter. „So was wird nicht passieren! Ich hab trainiert. Ich halte ihn auf, wenn was schiefgeht.“
Aber sie hielten nicht inne. Auf ein Zeichen des Häuptlings bewegten sie sich langsam auf das Haus zu.
Efsa sprang zur Tür, entschlossen, sie aufzuhalten.
Der Häuptling schüttelte leicht den Kopf. „Glaubst du etwa, wir machen das gerne? Wir wären nicht hier, wenn dein idiotischer Bruder nicht so gierig gewesen wäre!“
Das war der letzte Strohhalm.
Mit einem wütenden Schrei stürmte Efsa vor und holte aus.
Niemand hatte damit gerechnet.
Am wenigsten der Häuptling, der nicht einmal eine Hand zur Verteidigung erhoben hatte. Der Dorfhäuptling war ein alter Mann ohne Waffe.
Das Schwert durchbohrte ihn. Der alte Mann fiel zu Boden wie eine Marionette, deren Fäden durchtrennt waren.
Alle starrten einige Sekunden lang schweigend auf den leblosen Körper des Häuptlings und Efsa.
Sogar seine Mutter sah mit großen Augen zu.
Efsa keuchte, umklammerte sein Schwert und starrte auf den leblosen Körper am Boden.
Dann flüsterte jemand: „Bringt ihn zu Fall!“
Waffen wurden erhoben und sie stürmten vor.
Seine Mutter schrie und versuchte, sich zwischen sie zu stellen, aber sie war machtlos.
Efsa hielt sich nicht zurück.
Er bewegte sich wie Wasser, sein Schwert blitzte durch die Luft. Er wich aus, parierte und entwaffnete seine Gegner. Seine Klinge durchschnitten Männer mit jahrelanger Erfahrung.
Er fühlte sich nicht einmal mehr wie er selbst.
Es war, als würde er durch ein Fenster zusehen. Sein Geist war ruhig, konzentriert und losgelöst.
Seine Mutter versuchte, ihn aufzuhalten. Aber sie hatte keine Waffe. Selbst wenn sie eine gehabt hätte, wäre sie nicht stark genug gewesen.
Zu ihrer Überraschung passierte Efsa jedoch nichts.
Das hatte sie vorher nicht gewusst, aber ihr Sohn war stark.
War das eine gute Sache? Ihr Sohn tötete die Männer des Dorfes einen nach dem anderen.
Aber wenigstens wäre er in Sicherheit.
Sie fühlte sich wie die Böse, aber sie musste wenigstens einen seiner Söhne retten. Sie würde die Böse sein, um ihn zu retten.
Also musste sie weitermachen.
Auch wenn es ihr das Herz brach, musste sie den Plan weiterverfolgen.
Also ging sie um das Haus herum, während Efsa gegen die anderen kämpfte.
In der Zwischenzeit kämpfte Efsa weit über seinem Niveau.
Er war etwa 15 Jahre alt, sein Körper war noch nicht einmal richtig entwickelt.
Vor allem gegen die vier verbliebenen Männer, die gut gebaut waren.
Und bald war es vorbei.
Die vier Männer waren tot.
Efsa stand allein da und keuchte.
Er sah sich um. Seine Mutter war weg.
Nein.
Er rannte ins Haus.
Und da war sie.
Sie stand an Asefs Bett. In ihrer Hand hielt sie ein Messer, das sie in die Luft hob.
Die Zeit schien stillzustehen.
Efsa verlor für einen Moment seinen Verstand.
Und im nächsten hatte er es schon getan.
Er stach zu.
Die Klinge drang sauber ein.
Seine Mutter schnappte nach Luft und drehte langsam den Kopf.
„Mama!“, schrie Efsa. Er wusste, dass es sinnlos war.
Aber anders als er gedacht hatte, sah seine Mutter ihn nicht verächtlich an.
„Zumindest bin ich dank dir keine Kindermörderin geworden. Es tut mir leid, dass ich dir das angetan habe.“
Sie lächelte.
Dann schloss sie die Augen. Und … sie war tot.
Efsa wusste nicht, was er jetzt machen sollte.
Sein Herz tat so weh, dass er sich nicht bewegen konnte.
In seinen Händen lag seine Mutter tot. Er hielt sie einfach fest und spürte, wie die Wärme aus ihr wich.
In diesem Moment wachte Asef auf.
Ausgerechnet jetzt.
Er setzte sich auf. Blinzelte. Und sah sie.
Und sah Efsa.
Seine Augen weiteten sich.
Und dann …
Eine Explosion.
Genau wie die auf Trion, nur viel kleiner.
Das Dach des Hauses war weg.
Efsa hatte gerade noch genug Zeit, um mit der Leiche seiner Mutter wegzuspringen.
„Mama!“, schrie Asef diesmal. Seine Stimme brach.
Aber es kam keine Antwort.
Efsa legte sie auf den Boden.
Er konnte Asef alles erzählen.
Er konnte ihm sagen, dass er fast getötet worden wäre, also hatte Efsa ihn gerettet, seinen Bruder, den wichtigsten Menschen in seinem Leben.
Sogar so sehr, dass er ihre Mutter getötet hatte.
Aber das hatte er nicht getan.
Das wäre keine Lösung gewesen.
Wenn er ihm alles erzählt hätte, hätte Asef sich selbst die Schuld gegeben, weil er zum Brunnen geschaut und all das zugelassen hatte.
Es gab jetzt keinen Ausweg mehr, außer sich als Verbrecher zu geben.
Dann passierte dieselbe Szene noch einmal.
Efsa und Asef stritten sich.
Asefs Augen waren noch röter als zuvor. Aber er verlor trotzdem.
Efsa hat ihn natürlich nicht umgebracht.
Und dann ging er weg.
