Jiroeki atmete tief durch.
„Du musst dir keine Sorgen machen. Da die Kreatur zum Turm gehörte, bist du nicht für ihre Taten verantwortlich.“
Allein diese Worte ließen Arlon fühlen, als wäre ihm eine Last von den Schultern genommen worden.
Wenn er nach allem, was er getan hatte, getötet werden würde, wäre das viel schlimmer, als durch die Kreatur zu sterben.
„Aber“, fuhr Jiroeki fort, „normalerweise würde der Turm selbst die Belohnung geben. Nicht ich. Leider scheint der Turm dich nicht als jemanden anzuerkennen, der die 100. Etage abgeschlossen hat.“
Arlon runzelte die Stirn. „Weil du es getötet hast?“
Arlon hatte nichts mit dem Tod der Kreatur zu tun. Aber er war trotzdem eine Stufe aufgestiegen.
Dafür gab es nur einen Grund: Er war die ganze Zeit „im Kampf“.
Seit er das Monster vor einem Jahr angegriffen hatte, befand er sich im Kampf. Und wahrscheinlich hatte er die Erfahrungspunkte für den Kratzer erhalten, den er ihm an der Hand zugefügt hatte.
Vielleicht zählte alles, was er seit diesem Moment getan hatte, als Erfahrung, aber das wusste er noch nicht.
„Ja. Aber dein Plan hat das möglich gemacht. Deshalb habe ich das Recht, dich zu belohnen. Das Problem ist nur …“
Jiroeki verstummte.
„… Was ist los?“
Arlons Herz setzte einen Schlag aus. Gab es irgendwelche Störungen? Eine höhere Macht? Der Architekt?
Vielleicht beobachteten ihn die anderen aufgestiegenen Wesen?
Aber Jiroeki schüttelte den Kopf.
„Das ist nichts dergleichen. Ich habe nur… keine Belohnung.“
„… Häh?“
Arlon blinzelte. Er kam sich dumm vor – und erleichtert.
„Normalerweise verteile ich keine Belohnungen. Wenn ich es tue, benutze ich Relikte aus dem Turm selbst. Aber ich habe dir bereits das Beste gegeben, was ich hatte.“
Jiroeki hielt inne und fügte dann hinzu: „Jetzt habe ich nichts mehr, was ich dir anbieten könnte.“
Arlon kratzte sich am Kopf.
„Äh … darf ich einen Vorschlag machen?“
Jiroeki sah ihn neugierig an.
Arlon griff in sein Inventar und holte den Kern des Voidbound Tyrant heraus.
Jiroekis Blick wurde schärfer.
„Ah. Dieser Kern. Aber du kannst ihn nicht manipulieren.“
Arlon blinzelte. „Was meinst du?“
„Willst du den Kern nicht in eine bestimmte Form bringen?“
Er hatte gesehen, wie der Tyrant daraus ein Schwert geformt hatte. Er hatte die Kraft gesehen. Aber er wusste nicht, dass der Kern für diesen Zweck verwendet wurde.
Er dachte, dass es die Kraft des Monsters war.
Sein Plan war ein anderer.
Also fragte er: „Kannst du ihn in das Schwert einbauen, das du mir gegeben hast?“
Jiroeki dachte lange über die Frage nach.
„Du hast das Material mitgebracht. Es zu verschmelzen ist nicht wirklich eine Belohnung der Stufe 100 wert, aber … da du darum gebeten hast und ich nichts anderes zu geben habe, werde ich es zulassen.
Bist du dir jedoch sicher?“, fügte Jiroeki hinzu. „Reicht dir das? Wenn ich das akzeptiere, kann ich dir nicht mehr geben, obwohl es weniger ist, als du als Belohnung erhalten solltest.“
Arlon musste nicht zweimal überlegen.
„Ja, das ist mehr als genug.“
„Dann gib sie mir.“
Arlon wusste nicht, was für ein Schwert daraus werden würde, aber er hatte das Gefühl, dass er die Eigenschaft „Leere“ gut gebrauchen könnte.
Deshalb wollte er, dass sein Schwert sie hatte. Und wenn es sich als schlecht herausstellen sollte, war es Arlon egal.
Er hatte überlebt, obwohl er eigentlich im 100. Stock hätte sterben sollen.
Und jetzt hatte er die Chance, ein besseres Schwert zu bekommen, obwohl sein aktuelles Schwert übermächtig war.
—
Jiroeki lud Arlon diesmal nicht herein.
Und Arlon machte keinen Schritt vorwärts.
Auch wenn Jiroeki derselben Rasse angehörte wie die Wesen, die Arlon in den letzten Stockwerken ohne zu zögern abgeschlachtet hatte, war dieser hier anders.
Er war niemand, den er mit derselben Gleichgültigkeit behandeln konnte.
Ohne Einladung hereinzukommen, fühlte sich falsch an. Nicht nur wegen dem, was Jiroeki war, sondern wegen dem, was Arlon nicht war.
Er war nicht selbstmordgefährdet. Nicht mehr.
Egal, wie er aussah oder wie ruhig er wirkte, Jiroeki war immer noch ein aufgestiegenes Wesen.
Genau wie Agema. Genau wie Karmel. Einer von denen, die in einer Welt lebten, die Arlon noch nicht verstehen konnte. Eine Welt, die zurückblickte.
Und ehrlich gesagt hatte Arlon keine Ahnung, wie die Machtverhältnisse unter den aufgestiegenen Wesen überhaupt funktionierten.
War Jiroeki schwächer als Agema? Stärker als Karmel? Waren sie gleich stark oder gab es eine Hierarchie über den Aufgestiegenen, denen er begegnet war? Einen Rat? Ein Pantheon?
Er wusste es nicht, und das machte es noch schlimmer.
Jiroeki könnte sehr wohl stärker sein als beide zusammen.
Und da war noch etwas anderes. Etwas weitaus Gefährlicheres als jede vage Rangordnung der Stärke.
Jiroeki war nicht nur ein weiterer Zuschauer aus einer anderen Welt. Im Gegensatz zu Agema und Karmel, die nur gesprochen, zugesehen und angestupst hatten, hatte Jiroeki die Fähigkeit zu handeln.
Das konnte sich auf den Turm auswirken. Es konnte die Welt beeinflussen. Vielleicht nicht frei, nicht vollständig, aber genug, um eine Rolle zu spielen.
Genug, um zu töten.
Ob diese Macht von der Autorität des Turms kam oder ob der Architekt eine Lücke in den Gesetzen gefunden hatte, die das Physische und das Göttliche regierten – das änderte nichts am Ergebnis.
Wenn Jiroeki ihn tot sehen wollte, würde Arlon sterben.
Einfach so.
Also wartete er. Geduldig. Respektvoll. Draußen.
Jiroeki ging an ihm vorbei und trat wortlos ein.
Arlon folgte ihm nicht, warf keinen Blick hinein.
Er hatte schon beim letzten Mal gesehen, was dort geschah – wie präzise und zielstrebig es arbeitete, als würde sich der Turm selbst seinem Willen beugen.
Er musste sich nicht vorstellen, was hinter dieser Schwelle vor sich ging.
Es würde schnell gehen.
Und wie erwartet dauerte es nicht lange. Keine Minute verging, da trat Jiroeki wieder heraus, und in seiner Hand hielt er –
Arlon blinzelte.
Ein Schwert. Aber nicht irgendein Schwert.
Es war nicht schwarz wie das Zauberstabschwert oder wie eine mit Leerenmagie bemalte Waffe. Es war … die Leere.
Keine Metapher. Keine poetische Übertreibung. Es war die Abwesenheit selbst, die Art von Schwarz, die die Luft um sich herum verbog, die das Licht verschluckte und nicht zurückgab.
Die Art von Schwarz, die in der Realität nicht existieren sollte.
Wenn der Nachthimmel seiner Sterne beraubt wäre – wenn sogar der Hauch eines fernen Lichts ausgelöscht wäre – dann wäre das dieses Schwert.
Es fühlte sich nicht an, als wäre es aus Metall oder Magie oder irgendetwas Materiellem gemacht.
Es sah aus wie ein digitaler Fehler – wie etwas, das in die Welt hineinretuschiert, aber nicht vollständig gerendert worden war.
Seine Kanten waren zu scharf. Seine Präsenz war zu still. Es glich eher einem Schnitt im Raum als einer Waffe.
Aber das war noch nicht einmal das Seltsamste daran.
Als Arlon seinen Kopf leicht bewegte und den Blickwinkel veränderte, reagierte das Schwert. Nicht mit Reflexionen oder Farbveränderungen, sondern mit Tönen.
Töne der Leere. Tiefen. Schichten. Als würde man in etwas Bodenloses blicken, das ihm immer noch zeigen wollte, was es in sich barg.
Arcanium Edge hatte schon zuvor seine Farbe verändert, aber diesmal war es anders. Es war lebendig.
Es war die Leere, die Gestalt angenommen hatte.
Und Arlon wusste – nur durch einen Blick –, dass sein Plan funktioniert hatte. Zumindest ästhetisch. Sein altes Schwert, Arcanium Edge, war nicht verschwunden. Es war immer noch da, immer noch der Kern.
Aber es hatte sich verändert. Es war verbessert worden. Es war mit etwas Altem, Unheimlichem und Mächtigen verschmolzen.
Es war nicht schön in der Art, wie Leute Schwerter beschreiben. Es war schön wie Sterne – weit weg, still und so groß, dass man sich klein fühlte.
Natürlich war das Aussehen für Arlon nicht so wichtig.
Aber für einen Moment spielte das keine Rolle. Sein Körper bewegte sich wie von selbst.
Sobald Jiroeki das Schwert auf ihn ausstreckte, griff Arlon danach und schnappte es sich. Nicht mit Bedacht.
Nicht vorsichtig. Er schnappte es sich einfach. Als hätte er sein ganzes Leben darauf gewartet. Als hätte er es sich verdient.
Jiroeki machte eine lautlose Geste – vielleicht ähnelte sie einem Lächeln. Oder vielleicht bildete Arlon sich das nur ein.
Es war ihm egal.
Das Schwert fühlte sich kalt an in seiner Hand. Nicht wegen der Temperatur – seine Kälte war emotional, existenziell. Es summte leise, wie etwas Schlummerndes. Wartend.
Arlon starrte es noch ein paar Sekunden lang an, drehte es leicht und beobachtete, wie die Leere wie Wellen der Nichtigkeit über die Klinge huschte.
Dann, unfähig, sich länger zurückzuhalten, aktivierte er seine Augen des KET**.
Er wollte sehen, was dieses Ding wirklich war.
Er wollte wissen, was er gerade aus den Klauen von Etage 100 gezogen hatte.
Und vielleicht wollte ein kleiner Teil von ihm einfach nur die Bestätigung, dass dieses Schwert – diese unmögliche Schöpfung – wirklich ihm gehörte.
[Void Edge]
Warnung: Dieses Schwert übersteigt bei weitem die Standards dieser Welt!
