„Aber die Gleichung galt als unlösbar. Allein der Energiebedarf schien gegen grundlegende magische Prinzipien zu verstoßen.“
– Heilige Scheiße … was habe ich getan?!
Julian stand wie angewurzelt da, während die Professoren um die Tafel herumstanden.
Das hätte nicht passieren dürfen.
In der Originalvorlage war es Franz gewesen, der diese Gleichung gelöst hatte – allerdings erst im dritten Jahr, nach monatelanger intensiver Forschung und unzähligen schlaflosen Nächten. Es war ein entscheidender Moment gewesen, der seinen Ruf als einmaliges Wunderkind gefestigt hatte.
Und ich habe es einfach geschafft. An meinem ersten Tag. Vor allen Leuten. Ich dachte, es wäre eine dumme Gleichung, die alle Professoren ihren Studenten geben, um sie zu ärgern, aber …
Er hatte nicht nur angegeben, sondern einen entscheidenden Punkt der Handlung grundlegend verändert.
Franz‘ Lösung dieses Theorems führte zu einem Forschungsstipendium, durch das er mit wichtigen Figuren in Kontakt kam und mehrere zukünftige Handlungsstränge aufbaute.
FWANG!
[Kritische Abweichung von der Handlung erkannt]
[Ursprüngliches Ereignis: „Der Durchbruch beim Zagata-Transporttheorem“ wurde ausgelöst]
[Zeitliche Handlungsintegrität: BEEINTRÄCHTIGT]
[Anpassung des Schwierigkeitsgrades: Stufe von 3 auf ?? erhöht]
[Warnung: Zukünftige Abweichungen können zu exponentiellen Erhöhungen des Schwierigkeitsgrades führen]
[Aktualisierung der Charakterbeziehungen: Franz Everas Haltung gegenüber dem Benutzer wurde auf „interessiert“ geändert]
[Aktualisierung der Charakterbeziehungen: Francine Aureus‘ Interesse an dem Benutzer wurde auf „vorrangiges Ziel“ erhöht]
Um die Lage für Julian noch schlimmer zu machen …
BAM!
Die Tür zum Hörsaal flog erneut auf und eine große, imposante Gestalt stürmte herein.
Professor Albrecht, Leiter der Abteilung für Magie, bewegte sich mit der ruhigen Autorität eines Mannes, der sein Handwerk seit Jahrzehnten beherrschte.
Sein stahlgraues Haar war kurz geschnitten, und seine durchdringenden blauen Augen verfehlten nichts, als sie sich sofort auf die Kristalltafel richteten.
„Ist das wahr?“, fragte er ohne Umschweife. „Hat jemand die Aufgabe gelöst?“
„Sehen Sie selbst, Heinrich“, sagte Professor Valerius und deutete auf die Tafel.
„Außergewöhnlich“, murmelte er schließlich, seine Stimme kaum hörbar, doch irgendwie erfüllte sie den ganzen Raum. „Absolut außergewöhnlich.“
Er drehte sich langsam um, sein durchdringender Blick suchte Julian unter den Studenten. „Das warst du?“
Julian nickte einmal und wünschte sich verzweifelt, er könnte im Boden versinken und verschwinden.
„Unglaublich …“, sagte Albrecht, und ein seltenes Lächeln huschte über sein strenges Gesicht.
„Ich habe dreißig Jahre lang verschiedene Varianten dieses Ansatzes ausprobiert, ohne Erfolg. Und nun stehst du hier und hast es scheinbar gelöst durch … wie hat Maximilian es genannt? Eine ‚Fokussierungstechnik‘?“
Einige Studenten unterdrückten ein Lachen, das jedoch unter Albrechts scharfem Blick schnell verstummte.
„Welche Methoden du auch immer angewendet hast, die Ergebnisse sprechen für sich.“
Er wandte sich an Corvus, dessen Gesicht aschfahl geworden war.
„Maximilian, ich glaube, dein Stundenplan muss angepasst werden.“
Corvus schluckte sichtbar. „Angepasst, Sir?“
„Genau. Herr Uzziel gehört eindeutig nicht nur in deine Klasse, sondern sollte vielleicht sogar Seminare über theoretische Ansätze halten, die wir eindeutig übersehen haben.“
Albrechts Tonfall war locker, aber die Botschaft war klar.
„Ich würde ihn gerne in unserer Forschungsabteilung dabei haben, um diese Lösung weiterzuentwickeln, wann immer es geht.“
Das Gemurmel, das durch den Hörsaal ging, war wie ein plötzlicher Windstoß durch trockene Blätter.
„Bei allem Respekt, Professor Albrecht“, begann Julian vorsichtig, „ich würde lieber als normaler Student weitermachen. Ich habe noch viel zu lernen.“
Albrecht hob eine Augenbraue.
„Bescheidenheit ist lobenswert, Herr Uzziel, aber ein Talent wie das Ihre sollte nicht verschwendet werden. Wir werden das zu einem geeigneteren Zeitpunkt weiter besprechen.“
Er wandte sich an die anderen Professoren.
„Ich möchte sofort Kopien dieser Lösung. Valerius, Eidelweiss – in einer Stunde in meinem Büro. Wir müssen das überprüfen und ordnungsgemäß dokumentieren.“
Die Professoren nickten und begannen bereits, mit ihren Zauberstäben magische Kopien von Julians Arbeit anzufertigen.
Professor Corvus stand abseits, seine frühere Arroganz war völlig verflogen, als er beobachtete, wie seine Kollegen um eine Lösung buhlten, die ein Student hervorgebracht hatte, den er zu demütigen versucht hatte.
„Klasse“, verkündete Corvus, dessen Stimme nicht mehr so theatralisch klang wie sonst, „macht eine Viertelstunde Pause, während wir … uns um diese Entwicklung kümmern.“
Als die Professoren den Raum verließen, stand Julian wie angewurzelt da und konnte nicht begreifen, ob irgendetwas noch Sinn ergab.
Plötzlich tauchte ein ganz in Schwarz gekleideter Mann über Julian auf, dessen Gesicht ausdruckslos war, als würde er nur so tun, als wäre er interessiert.
Dieser Mann, der aus purer Neugier vor Julian stand, war kein Geringerer als Franz Evera.
„Diese Fokussierungstechnik … War das wirklich nötig oder nur Theater?“
„Ich …“, Julians Stimme stockte. Er räusperte sich und versuchte es erneut, wobei er es hasste, wie seine Worte zitterten.
„Es hilft mir, mich zu konzentrieren. Die Bewegung … unterbricht normale Denkmuster.“
Franz‘ Gesichtsausdruck blieb vollkommen neutral, keine Spur von Emotionen war in seinen aristokratischen Zügen zu erkennen.
„Interessant“, sagte Franz, und das Wort fiel ihm wie ein Urteil von den Lippen.
„Die meisten würden sich auf gängige Konzentrationstechniken verlassen. Dein Ansatz ist … unkonventionell.“
Julian nickte, ohne sich zu trauen, etwas zu sagen. Jeder Instinkt schrie ihn an, zurückzuweichen, sich zu entschuldigen, irgendetwas zu tun, um sich aus Franz‘ Blickfeld zu entfernen.
In der ursprünglichen Geschichte führte Franz‘ Interesse an jemandem unweigerlich zu einem von zwei Ergebnissen: Entweder wurden diese Personen zu nützlichen Werkzeugen für seine Ambitionen oder sie wurden zu Beispielen dafür, was mit denen passierte, die sich ihm in den Weg stellten.
„Ihr Name“,
stellte Franz fest, anstatt zu fragen. Obwohl er seinen Namen bereits ein paar Mal gehört hatte, ging es ihm nicht nur darum, etwas so Einfaches zu erfragen.
Für Franz war es eine Erwartung von Gehorsam und Anerkennung.
„Julian Uzziel“,
Franz kniff die Augen leicht zusammen, als würde er sich den Namen einprägen.
„Julian Uzziel“, wiederholte er, jede Silbe mit bedächtiger Präzision aussprechend.
„Freut mich, dich kennenzulernen.“
Ohne ein weiteres Wort drehte sich Franz um und verließ den Raum. Seine Bewegungen waren so fließend, dass sie fast unmenschlich wirkten.
Die kurze Begegnung hatte weniger als eine Minute gedauert, doch Julian kam es vor, als hätte er gerade ein Verhör überstanden.
***
„Wie … ich verstehe das nicht, Julian … wie hat er ausgerechnet ihn auf sich aufmerksam gemacht?“
Francine beobachtete die Szene vom anderen Ende des Raumes aus und ihre blauen Augen weiteten sich leicht. Sie krallte sich so fest an die Tischkante, dass ihre Knöchel weiß wurden.
In einundachtzig Leben hatte sie noch nie erlebt, dass Franz freiwillig auf jemanden zuging, geschweige denn auf einen völlig Fremden.
Sie hatte Jahrzehnte in mehreren Leben damit verbracht, auch nur einen Bruchteil des Interesses zu erlangen, das Franz Julian gerade in wenigen Sekunden entgegengebracht hatte.
Und die Art, wie er Julians Namen wiederholt hatte – mit dieser sorgfältigen Aufmerksamkeit, die er nur Dingen vorbehalten hatte, die er für würdig erachtete.
In ihrem ersten Leben hatte sie drei Jahre lang brillante akademische Leistungen erbringen müssen, um diesen Tonfall zu erreichen.
In den folgenden Leben hatte sie es, obwohl sie genau wusste, was ihn beeindrucken würde, bestenfalls auf ein Jahr reduzieren können.
Doch diese unbekannte Variable – dieser Julian Uzziel – hatte Franz‘ Aufmerksamkeit sofort auf sich gezogen, ohne Anstrengung, ohne Strategie.
Francine spürte ein ungewohntes Gefühl in ihrer Brust.
Es war nicht nur Eifersucht – es war eine grundlegende Veränderung in ihrem Verständnis der Welt.
Nach einundachtzig sorgfältig geplanten Leben war ein Zufall aufgetaucht und hatte Muster durcheinandergebracht, die sie für unveränderlich gehalten hatte.
…
[Francine’s Sichtweise]
Das ist unmöglich.
Ich starrte auf die Gleichung an der Tafel und mein Kopf raste durch Berechnungen, die ich mir in Jahrzehnten wiederholter Leben eingeprägt hatte. Der Zagata-Transporttheorem – ich kannte jede Variable, jede Konstante, jedes theoretische Prinzip auswendig.
In meinem siebenundvierzigsten Leben hatte ich drei Jahre damit verbracht, genau diese Formel zu studieren, nur um zu dem Schluss zu kommen, dass sie mit dem aktuellen magischen Verständnis wirklich unlösbar war.
Und doch stand sie da, elegant gelöst auf der Kristalltafel, in einer Handschrift, die nicht die von Franz war.
In jeder Zeitlinie, die ich erlebt hatte – in allen einundachtzig Wiederholungen dieser Akademie, dieses Klassenzimmers, dieses Moments – war Franz Evera derjenige gewesen, der dieses Theorem schließlich geknackt hatte.
Nicht heute, nicht in einer Vorlesung im ersten Jahr, sondern in unserem dritten Jahr, nach Monaten intensiver Forschung.
Es war seine Krönung gewesen, die Leistung, die seinen Ruf als größtes magisches Wunderkind unserer Generation gefestigt hatte.
Aber Julian – diese unbekannte Variable, die eigentlich gar nicht existieren sollte – hatte es mit scheinbarer Leichtigkeit gelöst, mit einer lächerlichen physikalischen Routine, die allen magischen Konventionen widersprach.
Als Franz den Hörsaal verließ, blieb ich wie erstarrt auf meinem Platz sitzen und versuchte verzweifelt, diese Abweichung zu verarbeiten. Die Professoren diskutierten weiter über Julians Lösung, erzeugten magische Duplikate und diskutierten Implikationen, die ich schon in anderen Leben gehört hatte – aber noch nie so früh, noch nie so.
Es gab nur eine Erklärung, die Sinn ergab.
Julian Uzziel musste ein Regressor wie ich sein.
Der Regressionsstein – das Artefakt, das ich in meinem ersten Leben entdeckt hatte und das es mir ermöglichte, nach jedem Tod zum Anfang zurückzukehren – war während meiner dreiundsechzigsten Wiederholung verschwunden. Ich hatte mich so an seine Kraft gewöhnt, dass ich keinen physischen Kontakt mehr brauchte, um die Regression zu aktivieren.
Der Stein war nur noch ein Symbol geworden, und in einem Moment der Unachtsamkeit während einer Dungeon-Expedition hatte ich ihn verloren.
Hatte ihn jemand anderes gefunden? Hatte Julian den Stein irgendwie in seinen Besitz gebracht und gelernt, ihn zu benutzen?
Aber das ergab auch keinen Sinn. Der Regressionsstein brachte mich bei jedem Tod genau an denselben Punkt zurück.
Wenn Julian den Regressionsstein gefunden hatte, würde das alles erklären.
Sein scheinbar unmögliches Wissen, seine lässige Brillanz, seine Fähigkeit, ein Theorem zu lösen, an dem Generationen der brillantesten magischen Köpfe gescheitert waren.
Vielleicht hatte er Hunderte von Leben gelebt, Wissen angesammelt und seine Fähigkeiten weit über das hinaus perfektioniert, was mir meine einundachtzig Wiederholungen ermöglicht hatten.
Aber ich hatte nach dem Verlust dieses Steins mehrere Leben lang danach gesucht. Ich war meine Schritte zurückverfolgt, hatte Ermittler engagiert und so mächtige Ortungszauber eingesetzt, dass sie mir fast meine Lebenskraft geraubt hätten. Nichts. Der Stein war so vollständig verschwunden, als hätte er nie existiert.
Wenn Julian meinen Regressionsstein nicht gefunden hatte, was war er dann?
