Der Dämonen-Kontinent – Stadt der Eitelkeit, Sitz des Dämonenlords des Stolzes
Die Stadt stand da wie ein Denkmal, das aus purer Arroganz gemeißelt war – hohe schwarze Türme mit goldenen Linien, jeder Turm ein Spiegel, der nur seine eigene Größe widerspiegelte. Jedes Gebäude schimmerte vor Zaubersprüchen, die die Überlegenheit ihres Schöpfers zur Schau stellten. Statuen des Dämonenlords des Stolzes säumten die Straßen, jede übertrieben elegant und groß, als würde die Stadt keine anderen Götter verehren als das Bildnis ihres Herrschers.
Shubh ging ohne Verkleidung und ohne sich zu verstecken durch das Haupttor – ihre dunkle, von der Hölle geküsste Aura zog wie flüssiger Rauch hinter ihr her. Die Wachen am Tor verwandelten sich nicht durch Magie in Stein, sondern aus purer Angst, ihre Körper erstarrten unter dem Gewicht ihrer Präsenz. Ihr Verstand brach zusammen, unfähig, das Wesen vor ihnen zu begreifen.
„Noch ein Dummkopf, der glaubt, sein Ego könne sich dem Unvermeidlichen widersetzen“, flüsterte sie zu niemandem, während sich ihre vielen schwarzen Augen auf ihrem Rücken wie blühende Blumen des Todes öffneten.
Innerhalb weniger Augenblicke war sie im inneren Palast.
Der Hof der Stolz war ein Spiegelsaal, der so gestaltet war, dass der Dämonenlord sich jederzeit aus jedem Winkel sehen konnte. Er lag auf einem goldenen Thron in Form einer Mischung aus Löwe und Drache, ohne Hemd, sein muskulöser Körper glänzte von göttlichen Ölen. Um ihn herum lobten ihn unzählige Sukkubi, Gelehrte und Krieger mit gedämpften Stimmen.
Dann trat Shubh ein, still wie die Abenddämmerung.
Alle verstummten.
„Wer wagt es, mein perfektes Spiegelbild zu stören?“, verlangte der Dämonenfürst zu wissen, während er aufstand und sein langes weißes Haar im Wind wehte, während seine Aura anschwoll – eine Druckwelle der Stufe V, die wie eine Flutwelle durch den Saal rollte.
Aber Shubh lächelte nur.
Ihr Lächeln hätte nicht auf einem Gesicht existieren dürfen. Es spaltete ihren Kopf auf unnatürliche Weise und wurde immer breiter, bis es ihre Ohren berührte. Ihr Umhang löste sich und enthüllte den Abgrund darunter – Hände, Münder, Augen und Tentakel, die sich windeten und kaum von ihrer humanoiden Gestalt zurückgehalten wurden.
„Ich bin der Schatten eines höchsten Willens. Ich bin sein stiller Sturm, und du, kleiner Hochmut, stehst mir einfach im Weg.“
Der Dämonenlord lachte und schleuderte einen Speer aus goldenem Stolz, der mit Höllenfeuer erfüllt war.
Sie fing ihn mit ihrer Zunge auf.
Er schmolz.
Entsetzte Schreie ertönten. Das Gesicht des Dämonenlords verzog sich zum ersten Mal seit Jahrhunderten in Ungläubigkeit.
Dann bewegte sie sich.
Ein Herzschlag – er stand auf.
Der nächste – er wurde gegen einen Spiegel gedrückt, seine Arme aus den Gelenken gerissen, sein Spiegelbild zeigte nun nur noch seine Verletzlichkeit.
„Ich will, dass du dich selbst siehst … hilflos“, flüsterte sie ihm ins Ohr. „Ich will, dass deine letzte Erinnerung die Wahrheit ist: dass du nie ein Gott warst. Nur ein narzisstischer Machtmensch.“
Ihre Krallen fuhren über sein Gesicht, schnitten zart jeden Zentimeter und verwandelten seine Haut langsam in eine blutige Leinwand.
Er schrie, aber der Schrei drang nicht aus der Kammer. Ihre abgrundtiefe Aura verschlang jeden Laut.
Niemand konnte ihm helfen. Niemand wagte es.
Seine Generäle stürmten herein, nur um auf ihre anderen Gliedmaßen zu treffen – schattenumhüllte Tentakel, die ihre Herzen durchbohrten und ihre Seelen herausrissen, bevor sie einen Ton herausbrachten.
„Du hast für die Verehrung gelebt“, sagte sie und hob seinen zerfetzten Körper über ihren Kopf, „aber du wirst allein und ungesehen sterben.“
Dann verschlang sie ihn – nicht mit Reißzähnen, sondern mit einer Leere in ihrem Inneren, einem Abgrund der Nichtigkeit, der selbst Unsterblichkeit zu Staub verwandelte.
Als sie ging, war die Stadt Vainglory still.
Die Statuen zerfielen.
Die Spiegel zerbrachen.
Die Luft selbst fühlte sich leichter an, als wäre der Stolz selbst gestorben.
Hoch oben am Himmel schwebte das Zeichen von Leons Willen – ein dunkles Siegel in Form eines geschlossenen Auges –, das wie eine Sonnenfinsternis in voller Blüte brannte… Ein Siegel, das sie selbst geschaffen hatte.
***
Der Dämonenkontinent – Gilded Maw, Festungsstadt des Dämonenlords der Gier
Wenn Vainglory ein Denkmal der Selbstvergötterung war, dann war Gilded Maw ein Schrein der Besessenheit.
Die Stadt war in den Hang eines riesigen Berges aus Gold und Obsidian gehauen, und die Erde ächzte unter dem Gewicht der tief in ihr verborgenen Gewölbe. Über der Erde ragten Türme aus polierten Münzen und mit Edelsteinen besetzte Mauern wie gezackte Reißzähne empor und leuchteten so hell, dass selbst Dämonen verzauberte Sonnenbrillen trugen, um die Reflektionen zu ertragen.
In ihrem Zentrum stand die Festung und der Palast des Dämonenlords der Gier, der einfach Malvagor genannt wurde. Sein Körper war eine verdrehte Abscheulichkeit aus Schuppen und Fleisch, die im Laufe der Jahre durch die Aufnahme von Gold, Schätzen und Seelen gewachsen war und zu einer wogenden, schlangenartigen Masse geworden war, die zu groß war, um seinen Thronsaal zu verlassen. In seinen Adern pulsierte geschmolzenes Gold statt Blut. Seine Stimme tropfte vor Versprechungen, jede Lüge mit Wahrheit überzogen.
Er besaß alles in seinem Reich – Gebäude, Tiere, Atem und sogar Namen. Wer sprach, ohne Steuern zu zahlen, wurde mit dem Tod bestraft. Seine Bürger lebten nicht – sie mieteten ihr Leben.
Und in dieses Königreich der gehorteten Begierden trat Shubh Nigurath.
Sie kam nicht leise an.
Sie riss das Eingangstor auf – im wahrsten Sinne des Wortes, indem sie die mit Zaubersprüchen versehene Legierung wie nasses Papier zerriss. Alarmglocken läuteten, aber sie verstummten, als ihre Ranken die Türme hinaufkrochen und die Glocken erstickten, bis sie zerbrachen.
Wachen stürmten auf sie zu, gekleidet in goldene Rüstungen, ihre Schwerter summten vor gebundenen Gierzaubern.
Sie kämpfte nicht.
Sie verschlang sie.
Ihre Schatten tanzten wie Schlangen.
Jeder Soldat, der getroffen wurde, blieb wie angewurzelt stehen und starrte in unzählige Augen. Dann kamen die Münder – hungrig, endlos, die nicht nur Fleisch, sondern auch die Sehnsüchte aus ihren Seelen rissen, bis nur noch hohle Statuen aus Asche und Münzen übrig waren.
In der Stadt brach Panik aus.
Händler versuchten, mit Säcken voller Edelsteine zu fliehen, nur um festzustellen, dass ihre Beine fehlten. Tresore wurden verschlossen, Schlüssel verschluckt, Schriftrollen verbrannt.
Aber Gold war für sie kein Hindernis.
Shubhs Gestalt wurde zu flüssiger Leere. Sie floss in die Ritzen, sickerte durch verzauberte Spalten und tauchte vor Malvagors Schatz wie ein Albtraum in Gestalt auf.
Und da saß er – der Dämonenlord der Gier, aufgebläht und glänzend, sein massiger Körper auf einem Bett aus Barren und verfluchten Artefakten zusammengerollt. Sein Atem dampfte vor Hitze und Hass.
„Du wagst es, hierher zu kommen? Du wagst es, das anzurühren, was mir gehört?“
Sein Brüllen erschütterte die Kammer, seine tausend Augen blinzelten über seine Haut. Gold blätterte wie Schuppen von seinen Schuppen.
Aber Shubh lachte nur.
„Dir gehört das?“, gurrte sie, ihre Stimme schlitterte durch die Kammer. „Du hast nie etwas besessen. Alles, was du genommen hast … war nur geliehene Zeit.“
Er entfesselte eine Welle geschmolzener Schätze, verwandelte Münzen in Speere und Relikte in Geschosse. Die Wände stürzten unter dem Gewicht der gleichzeitig entfesselten Zaubersprüche ein.
Shubh ging hindurch.
Unversehrt.
Unbeeindruckt.
Unbeeindruckt.
Und dann flüsterte sie: „Gier ist Hunger ohne Ende. Aber ich … ich bin das Ende.“
