Der Ritter des Königreichs Barton war tot!
Alle Leute in der Bäckerei starrten geschockt auf den leblosen Ritter, dessen Hals ein blutiges Durcheinander aus Fleisch und Blut war und dessen Kopf schlaff herunterhing. Die meisten hielten den Atem an und schluckten ungläubig.
In Ironblood City traute sich niemand, jemanden aus dem Königreich Barton anzurühren, geschweige denn einen Ritter.
Selbst die einfachen Bürger des Königreichs Barton konnten andere ungestraft schikanieren, da niemand den Mut hatte, sich ihnen zu widersetzen. Schließlich war die Heilige Schlachtlegion des Königreichs Barton, eine tausend Mann starke Magierarmee, direkt vor den Toren von Ironblood City stationiert.
Beim geringsten Anzeichen von Unruhen konnte die Heilige Schlachtlegion einmarschieren und die Stadt unter ihre Kontrolle bringen.
„Der Ritter von Barton ist tot! Sie … sie werden das nicht auf sich sitzen lassen!“ Der Lord von Ironblood, mit aschfahlem Gesicht und blutunterlaufenen Augen, hielt sich vor Angst den Kopf und lief panisch auf und ab.
Er wusste, dass Ironblood City keine Chance hatte, sich gegen einen Angriff der Heiligen Kampflaterne zu verteidigen.
Von der drohenden Katastrophe gepackt, warf der Lord of Ironblood Alan und der jungen Frau einen grimmigen Blick zu, als wolle er sie auf der Stelle zerreißen. Wütend schrie er:
„Wachen, nehmt sie fest! Bringt sie zur Heiligen Schlachtlegion außerhalb der Stadt und überlasst sie ihnen!“
Auf seinen Befehl hin näherten sich Wachen, um Alan und die junge Frau festzunehmen.
Obwohl sie von Verzweiflung überwältigt war, breitete sie schützend ihre Arme aus und schirmte Alan hinter sich ab wie eine wilde Gans.
„Ich habe den Ritter von Barton getötet, dieser Herr hat nichts damit zu tun!“
„Ha! Wenn er den Ritter nicht verletzt hätte, hättest du nie eine Chance gehabt! Er ist genauso schuldig und kann seiner Strafe nicht entkommen!“, knurrten die Wachen.
Alan warf dem Lord of Ironblood einen kalten Blick zu.
„Du bist der Lord von Ironblood City, einem Teil des Königreichs Plantagenet. Als deine Bürger misshandelt wurden, hast du weggeguckt. Jetzt willst du uns angreifen. Auf welcher Seite stehst du eigentlich?“
Alans Worte klangen so kalt, dass die beiden Wachen zitterten, als würde Frost auf ihre Stirn fallen. Von Alan eingeschüchtert, zögerten sie, einen Schritt vorwärts zu machen.
Die Pupillen des Lords von Ironblood verengten sich, als würde Alans Blick ihn wie zwei Schwerter durchbohren, denen er kaum standhalten konnte.
Reflexartig machte er einen Schritt zurück, bevor er mit finsterer Miene seine Fassung wiedererlangte.
„Ich bin der Lord von Ironblood! Unverschämtes Kind! Wer bist du, dass du Fragen zum Königreich stellst? Wie kannst du es wagen, meinen Befehlen zu widersprechen?“
Alan trat einen Schritt näher und sagte: „Der Wohlstand einer Nation ist die Pflicht jedes Bürgers! Das Königreich Plantagenet ist mein Land – warum sollte ich nicht meine Meinung sagen?“
Die Augen des Lords weiteten sich, sein Blick wurde grimmig. „Was, willst du dich mir widersetzen? Willst du eine Rebellion anzetteln?“
In diesem Moment explodierten leuchtend rote Feuerwerke über Ironblood City, begleitet von einem ohrenbetäubenden Knall.
Diese blutrote Leuchtrakete signalisierte, dass die Heilige Schlachtlegion des Königreichs Barton ihren Angriff begonnen hatte!
Als die Bürger von Ironblood City die Leuchtrakete sahen, flohen sie in Panik aus den Stadttoren und verursachten weitreichendes Chaos.
Als der Lord von Ironblood die Warnung der Stadtwache hörte, zitterte er am ganzen Leib und seine Beine gaben fast nach.
„Lord, es ist schrecklich!“
„Die Heilige … Heilige Schlachtlegion greift an!“
Eine kleine Gruppe von Stadtwachen taumelte keuchend zurück, ihre Schuhe halb vom Fuß gefallen, als sie dem Lord von Ironblood Bericht erstatteten.
Der Lord war voller Angst, sein Herz schlug wie wild.
„Ergreift sie! Übergebt sie der Heiligen Schlachtlegion als Opfergabe!“
brüllte der Lord of Ironblood wütend.
Alan ignorierte den Lord und die herannahenden Wachen, kniff die Augen zusammen und starrte auf das Stadttor, wo er die chaotische Welle von Magie spürte. Die Armee des Königreichs Barton griff tatsächlich an.
Wenn sie die Tore durchbrechen würden, wäre Ironblood City zerstört! Da diese Situation wegen ihm entstanden war, konnte Alan nicht einfach weggehen.
„Carter, pass bitte auf meine Schwester auf“, sagte Alan, als er zum Tor rannte.
„Hey!“ Carters Augen weiteten sich vor Schreck.
„Willst du dich wirklich alleine der Heiligen Kampflegion stellen? Das sind erfahrene Krieger, erstklassige Eisenmagier!“, rief er und versuchte, Alan aufzuhalten. Aber Alan war schon Dutzende Meter entfernt.
„Bruder! Sei vorsichtig! Ich werde hier auf dich warten!“, rief Isabella, die verstand, dass Alan sich um die Bürger sorgte. Obwohl sie nicht helfen konnte, feuerte sie ihn still an und versuchte, ihn nicht noch mehr zu belasten.
Alle anderen schauten fassungslos zu. Keiner von ihnen hatte erwartet, dass Alan sich der Heiligen Kampflegion stellen würde, anstatt zu fliehen.
„Alan ist noch zu jung und leichtsinnig“, murmelte Annie und schüttelte den Kopf. Die Stadtwachen, die am Tor stationiert waren, flohen bereits in Panik, ohne einen Funken Kampfgeist. Alan wirkte zwar heldenhaft, als er sich gegen den Strom stellte, aber ein Schlachtfeld war kein Ort für Heldentaten.
…
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„Die Armee von Barton greift an! Beeilt euch, sonst kommen wir zu spät!“
Als Alan sich dem Tor näherte, wurden die ängstlichen Stimmen und die Panik der Flüchtenden immer lauter.
Alan drängte sich gegen den Strom und erreichte bald das Tor, wo er die Stadtwachen vorfand, die vor Angst ihre Posten verlassen hatten. Die Gesichter aller Wachen waren von Angst gezeichnet.
Alan runzelte die Stirn, überrascht von ihrer Feigheit, und blickte auf das weit geöffnete Tor. Er verstand, warum sie so schnell flohen.
Etwa tausend Meter entfernt konnte er die Umrisse der Magierlegion des Königreichs Barton erkennen. Einige Magier ritten auf schnellen Zauberbestien, während andere Windzauber einsetzten, um rasch voranzukommen, und dabei Wolken aus Staub und Steinen aufwirbelten. Der Boden bebte leicht unter ihrer Annäherung.
„Tausend Magier der Eisernen Stufe, die die Heilige Schlachtlegion bilden …“
Alan holte tief Luft und spürte, wie die Last ihrer Präsenz auf ihm lastete.
Obwohl sie einzeln schwach waren, stellten sie aufgrund ihrer schieren Anzahl eine beeindruckende Streitmacht dar, die selbst einen Magier der Goldstufe zum Zögern bringen konnte.
Doch Alan wich nicht zurück. Hätte er das getan, wären die Bürger von Ironblood City schutzlos gewesen. Er wusste, dass diese Magier gnadenlose Bestien waren, grausam und gierig, getrieben von der Lust am Krieg.
Mit jedem Schritt, den er außerhalb der Stadtmauern machte und sich der wachsenden Welle magischer Energie stellte, wurden immer mehr Menschen auf seine einsame Gestalt aufmerksam und dachten, sie würden etwas Unglaubliches erleben.
Ein einzelner Magier gegen Tausende?
Für manche wirkte Alan wie ein Verrückter, ein einsamer Narr, der dem sicheren Tod entgegengeht.
Einige der flüchtenden Wachen verspürten einen Stich der Scham, als sie seine Silhouette sahen, denn sie wussten, dass es ihre Pflicht war, die Stadt zu verteidigen.
„Sollten wir auch zurückgehen?“, murmelten einige Wachen, deren Gewissen sie plagte.
„Seid ihr verrückt? Wollt ihr mit ihm sterben?“
Die übrigen Wachen sahen sie an, als wären sie Idioten, und zogen sich eilig zurück.
Als schließlich auch der letzte Stadtwächter zu der vorrückenden Heiligen Kampflegion zurückblickte, floh er voller Angst und ließ Alan allein vor dem Tor zurück.
Alan umklammerte seinen Stab fester, die Kraft in ihm erreichte ihren Höhepunkt und brodelte wie geschmolzene Lava.
Noch bevor es zum Zusammenstoß kam, waren Alans Sinne so geschärft wie nie zuvor.
In diesem Moment sah er nur noch die heranstürmende Heilige Kampflegion, eine dunkle Welle, die ihn zu verschlingen drohte.
Im Vergleich zu ihrer überwältigenden Zahl war er eine einzelne Gestalt, scheinbar unbedeutend. Doch seine Entschlossenheit wuchs, sein Geist war so wild wie der herannahende Sturm.
„Du wagst es immer noch, dich unserer Armee zu stellen? Wie amüsant!“
„Er ist wahrscheinlich vor Angst erstarrt, zu ängstlich, um sich zu bewegen!“
