Natürlich würde Oliver nicht einfach da rumstehen. Die engen Reihen einer Speerwand waren anfällig für Durchbrüche wie den von Oliver. Diese langen Waffen waren in so engen Verhältnissen wie diesen völlig nutzlos.
Olivers Klinge zeichnete ein rotes Bild. Er hackte auf eine Schulter ein, wobei sich seine Klinge noch schärfer als sonst anfühlte. Sie durchschnitten Rüstung und Fleisch gleichermaßen ohne Widerstand.
Den nächsten Mann streckte er mit einem Hieb in den Bauch nieder und vergrößerte so den Raum, den er hatte, auf drei.
Da erreichte Blackthorn ihn gerade noch rechtzeitig – die Speerkämpfer suchten bereits nach ihren Schwertern, und durch Olivers Rücksichtslosigkeit war der Kampf wieder auf ihn zurückgefallen.
Blackthorn kümmerte sich um die Schwerter, die auf Oliver zukamen. Mit zwei schnellen Ausfallschritten aus dem toten Winkel zweier Männer schickte sie sie mit Löchern im Hals zu Boden. Trotz ihrer tagelangen Untätigkeit zögerte sie nicht. Es gab nur einen Durst nach Gewalt, den man von einer Frau nicht erwarten würde.
Gemeinsam setzten sie ihren Amoklauf fort. Blackthorn verschaffte Oliver die nötige Verschnaufpause, und er konzentrierte sich noch heftiger auf seinen Angriff und versetzte den Feind in Angst und Schrecken.
„Da ist es! Da ist es!“, kicherte Ingolsol vor Freude. Es war eine mächtige Mixtur im Entstehen. Der schwefelige Geruch von rauchiger Angst hing in der Luft.
„Tötet sie!“, befahl Oliver jedem Mann, der seinen Blick traf. Drei Männer folgten dem Befehl, da sie dessen Bedeutung besser verstanden als das einfache Wort selbst. Sie ließen ihre Speere fallen, zogen ihre Schwerter und starteten eine wütende Angriffsserie auf die verbündeten Männer, wobei jeder von ihnen seine Klinge durch ungeschützte Stellen in der Rüstung rammte.
Das Chaos wurde immer größer. Als Judas‘ Männer endlich eintrafen und Judas sich ihnen anschloss, schien die Lebensdauer der verbliebenen Speerwand deutlich überschritten zu sein. Die gesamte Linie wurde durchbrochen, als die Männer von Patrick sie trafen und Leichen hoch in die Luft schleuderten. Die Männer brüllten Kriegsrufe, als sie sahen, wie leicht sie den Feind auseinandernehmen konnten.
Ihre Schreie entfachten eine feurige Moral bei allen, die aus dem Tunnel kamen. Sobald sie einen Blick auf die Schlacht erhaschten, konnten sie nur eine Schlussfolgerung ziehen: Die Patricks waren auf dem Weg zu einem vernichtenden Sieg.
Doch Oliver konnte diese Begeisterung nicht teilen, denn das Beben der Erde hörte nicht auf, und nun endlich konnten seine Sinne wahrnehmen, was sich näherte. Doch da war es schon viel zu spät.
Er drehte den Kopf gerade noch rechtzeitig, um zu sehen, wie sie um die ersten niedrigen Baracken aus Holzstämmen herumkamen. Eine Legion von fünfzig Reitern, angeführt von vier Männern, die so stark waren, dass sie monströs wirkten. Der Mann in der Mitte strahlte eine gewalttätige Aura aus, die Oliver sogar noch stärker empfand als die von Dominus.
Ihm wurde schnell klar, dass er einen schweren, schweren Fehler gemacht hatte. Er fragte sich, wie es möglich war, dass er Wesen von solcher Größe nicht bemerkt hatte, aber dann lag die Antwort in der Frage selbst. Der maskierte Mann in der Mitte strahlte eine solche Größe aus, dass Oliver ihn selbst beim Anblick kaum definieren konnte.
Es war nicht nur die Aura der Vierten Grenze – einer mächtig gut kultivierten Vierten Grenze –, es war das Gewicht der Erfahrung, das diesen Mann umgab. Es war, als würden Hunderttausende von Leben mit ihm reisen, seine Tötungsabsicht teilen, und all diese Tötungsabsicht konzentrierte sich in diesem Moment ganz auf Oliver Patrick.
„Ah, genau dieser Blick!“, sagte General Talon mit einem breiten Grinsen. Es war genau der Blick, den er von Dominus erwartet hatte. Die leicht zusammengezogenen Augenbrauen, die winzige Spur von Verärgerung. Kaum eine Emotion, über die man nach Hause schreiben müsste, aber bei Männern wie den Patricks war sie Gold wert.
Der General spornte sein Pferd an und trieb es noch schneller voran. Er schwang seine Gleve mit einer Hand. Die Dummköpfe der Skullic-Armee in ihren violetten Uniformen versuchten, ihn aufzuhalten. Es gab eine Flut von Befehlen, aber Talon ignorierte sie alle. Mit einem einzigen Schwung seiner Gleve öffnete sich der Weg wieder, und seine Männer strömten hinter ihm her.
Oomly raste wild nach links, während Gadar rechts zurückhaltend blieb. Sogar Rivera ritt trotz seines verwundeten Arms mit ihnen.
„Es gibt kein Entkommen, Patrick! Heute wirst du in den Hallen der Toten speisen!“, sagte General Talon, und seine Worte waren keineswegs übertrieben. Oliver war immer noch in der Mitte der linken Speerwand gefangen. Sie hatten mehr als die Hälfte dieser Männer getötet, aber die Verfolger hatten sie festgenagelt.
Jetzt hatten sie keinen Schwung mehr. Sie waren auf dem falschen Fuß erwischt worden. Selbst jetzt, als sie versuchten, sich zu bewegen, mussten sie erneut die sich neu formierende Speerwand der Macalister überwinden. Nicht nur das, die Macalister-Männer strömten nun auch von der zentralen Mauer herab. Ihre Bögen waren hier nutzlos, da ihre Pfeile genauso gut Verbündete wie Feinde treffen konnten. Sie rannten los, um sich Speere zu holen.
Am Fuße der Treppe warteten Gestelle mit den spitzen Waffen auf sie. Die Falle war sorgfältig geplant.
Nicht nur Oliver erkannte die Ausweglosigkeit seiner Lage. Blackthorn war von ähnlicher Ehrfurcht ergriffen. Sie war wie gelähmt von der Macht der Männer, die auf sie zustürmten.
„… Vater?“, fragte sie laut. Wie konnte jemand so aggressiv und blutrünstig sein? Das war die Macht des besten Angriffsgenerals des ganzen Landes. Das hätte nur den Blackthorns gehören sollen. Doch dieser Mann hatte nicht den muskulösen Körperbau der Blackthorns. Er war zwar groß, aber nicht so überwältigend.
Seine Kraft war anders.
Während sie zusah, wurden Männer durch die Luft geschleudert. Der Feind hätte überhaupt keine Kavallerie mehr haben dürfen, und doch richteten nur fünfzig von ihnen solche Verwüstungen an.
„HALTET DIESE MÄNNER AUF!“, brüllte Northman, und die Verzweiflung in seiner Stimme war deutlich zu hören. Er rannte selbst vorwärts, aber er war noch zu weit weg, um etwas zu tun. Seine Männer versuchten, den Feind mit Speerspitzen aufzuhalten, in der Hoffnung, dass die Länge der Waffen sie vor dem Rückstoß der brutalen Wucht des Feindes schützen würde – sie irrten sich.
Selbst aus dieser Entfernung wurde jeder, der mit der angreifenden Kolonne in Kontakt kam, zur Seite geschleudert.
