Das Feuer von dem Öl oben auf der Mauer war zumindest lösbar. Das Öl war dünn genug verteilt, sodass die Flammenwand nicht zu hoch stieg. Selbst wenn sie sich nicht darum kümmerten, würde es wahrscheinlich bald von selbst ausgehen, ohne ihnen allzu großen Schaden zuzufügen. Das eigentliche Problem war das Tor.
Selbst aus der Entfernung, in der sich die Feuerquelle befand, konnte Gadar die Hitze spüren, die ihm jedes Mal, wenn er sich in ihre Richtung drehte, heftig ins Gesicht brannte.
Das war etwas, womit sie definitiv nicht fertig werden konnten. Dieses Feuer würde sich direkt ins Herz ihres Lagers fressen. Talon hatte es genauso schnell ausgesprochen wie alle anderen. Er hatte einen Blick auf den Schaden geworfen und diese so wichtige Verteidigungsanlage für unbrauchbar erklärt.
„Das Tor ist so gut wie weg“, sagte Talon zum zweiten Mal zu sich selbst. Es war kein großer Verlust, da es seine eigentlichen Pläne kaum beeinträchtigte, aber es ärgerte ihn trotzdem, dass er so unvorbereitet war. „Wenn man bedenkt, dass das alles mit einem kleinen Fehler angefangen hat …“
Er hatte gewusst, dass seine Strategie wasteht war, genauso wie er es auf einem Schlachtfeld spüren konnte. Auch wenn er sich nicht vorstellen konnte, wie der Feind ihn angreifen würde, konnte er seine Position objektiv einschätzen und sehen, wie leicht es war, anzugreifen. Ohne das Chaos, das dieses Mädchen mit ihrem Pfeil verursacht hatte, wäre Oliver Patricks Angriff niemals so effektiv gewesen.
Er hätte den zweiten Rammbock gebraucht, um etwas zu erreichen. Das Beste, worauf er hoffen konnte, war, das Tor zu schwächen, nicht es komplett zu zerstören.
„Nach all den Jahren gibt es offenbar immer noch Dinge, die meine selbstverständlichen Grundsätze ins Wanken bringen können“, murmelte der General und starrte auf die Flammen. Dass er dabei lächelte, mag vielen seltsam erschienen sein, aber seine Begleiter verstanden ihn.
Eine Schlacht, die so spannend war, dass sie ihn überraschte – nach so etwas hatte er fast ein Jahrzehnt lang gesucht.
„Ähm, General“, sagte Oomly und blickte in die Flammen. „War das meine Schuld?“
„Nein, Oomly, diesmal nicht“, sagte General Talon.
„Also, ähm, was machen wir jetzt?“, fragte Oomly. „Das ist schlimm, oder?“
„Das Gleiche, was jeder macht, wenn er neben einem Feuer steht. Wir wärmen uns die Hände und warten, bis es zu Glut herunterbrennt. Oliver Patrick wird gezwungen sein, dasselbe zu tun. Die Hälfte der Männer von dieser Seite soll sich von der Mauer zurückziehen und etwas essen gehen. Das wird wohl noch ein paar Stunden dauern, schätze ich.“
Es war die Art von ruhiger, rationaler Entscheidung, die nur ein General mit so viel Erfahrung wie Talon so leicht treffen konnte. Zu wissen, wann man sich ausruhen und wann man kämpfen muss, war schwieriger zu lernen, als vielen aufstrebenden Generälen bewusst war.
Als der maskierte General selbst die Mauer verließ, um etwas zu essen zu suchen, musste Oliver eine ähnliche Entscheidung treffen.
Nach all dem begeisterten Jubel der Männer über den Schlag, den sie gerade versetzt hatten, waren sie nun in eine ziemlich schwierige Lage geraten. Schließlich konnten sie nichts tun, bis die Feuer erloschen waren. Sie konnten nicht mit einem weiteren Rammbock vorrücken – nicht, dass sie noch einen gebraucht hätten – und sie konnten auch nicht versuchen, das Tor mit bloßen Händen zu stürmen.
Kurz gesagt, nachdem sie ihre Linie so vorsichtig vorwärts bewegt hatten, mussten sie jetzt warten.
Wäre Oliver allein verantwortlich gewesen, hätte er an dieser Stelle möglicherweise einen Fehler gemacht. Schließlich war er jemand, der von Aufregung angetrieben wurde. Angesichts der Nähe des Feindes und der greifbaren Chance auf den Sieg hätte er nicht innehalten können. Selbst wenn er zwei oder drei Stunden lang nur die feindlichen Bogenschützen angestarrt hätte, hätte er es getan, nur um etwas zu tun zu haben.
Stattdessen hatte Verdant die Weitsicht, etwas anderes vorzuschlagen. Sie hatten zwei Rammböcke mitgebracht, aber insgesamt drei Wagen. Der dritte Wagen war voll mit Essen, Wasser und sogar Brennholz.
„Zurück, Männer, wir schließen uns den anderen an“, sagte Oliver schließlich, als der Jubel abgeklungen war und es Zeit war, die richtige Entscheidung zu treffen.
Die Männer schienen genauso wenig wie er bereit zu sein, einen Schritt zurückzutreten. Angesichts der günstigen Lage war es nur menschlich, weiter voranzustürmen, aber es gab kaum eine andere Wahl. Durch das Feuer hatten sie es für richtig befunden, das Tor zu stürmen, und nun mussten sie mit den verzögerten Folgen fertig werden, die oft die Folge von Feuer waren.
Sie schlossen sich wieder der Hauptlinie der Männer an und stellten ihre Schilde auf. Essen und Wasser wurden bereits verteilt, und es wurden auch ein paar kleinere Feuer entfacht, um die Männer während des Wartens warm zu halten.
Oliver grinste über die Lächerlichkeit der ganzen Situation. Er hatte sich Sorgen gemacht, ein Lager so nah am Feind aufzuschlagen, aber jetzt waren sie noch einen Schritt weiter gegangen und campierten praktisch direkt unter den Mauern des Feindes.
Auf einer Seite der Macalister-Mauer ging das Pfeilregen eine Zeit lang weiter, als hätten sie die Botschaft nicht verstanden. Sie konnten zweifellos den Rauch sehen, der von den Patrick-Truppen aufstieg, während diese ganz offen ihr spätes Frühstück genossen und dabei ihre Hände schön warm hielten.
Bald jedoch hörte auch der Pfeilhagel auf, und es entstand eine seltsame Art Waffenstillstand zwischen den beiden Seiten. Es schien eine gegenseitige Vereinbarung getroffen worden zu sein – bis die Auswirkungen des Brandes am Tor sichtbar wurden, würden beide Seiten abwarten. Es war eine dieser seltenen Situationen, in denen jede andere Handlung ihre Position geschwächt hätte.
…
…
Es dauerte fast drei Stunden, bis das Feuer auf ein überschaubares Maß heruntergebrannt war. Für die Männer von Patrick waren diese drei Stunden wie das Verfolgen einer großen Geschichte. Jedes Mal, wenn sie aufblickten, waren die Schäden am Tor noch größer. Für die Männer von Macalister war es genau umgekehrt.
Die Festung, die ihr Lehnsherr vor seinem Tod so mühsam erbaut hatte, wurde von einem Ölfeuer verwüstet, gegen das sie nichts ausrichten konnten.
