Er rannte an ihnen vorbei, sein langer Mantel flatterte hinter ihm her. Er schlängelte sich durch die Menge der Schüler und löste dabei einige Schreie aus, aber niemand wagte es, ihn zu beschimpfen – nicht, als sie das Schwert an seiner Hüfte klirren hörten.
Oliver Patrick sah aus, als wäre er für einen Feldzug gekleidet, mit seinen Reitstiefeln, dem dicken Umhang, den Handschuhen und dem Schwert. Er war das Bild eines Mannes in Eile. Die meisten, die ihn ansahen, konnten nicht anders, als anzunehmen, dass etwas Wichtiges passiert war, und wurden deshalb nervös.
Selbst diejenigen, die Oliver Patrick nicht mochten, hatten Respekt vor seiner Präsenz oder zumindest vor seiner Bedeutung. Oliver hätte sich vielleicht darüber beklagt, dass er es nicht geschafft hatte, sich mehr Gunst bei den Adligen zu sichern – angesichts ihrer scheinbar anhaltenden Abneigung gegen ihn –, aber er hatte es versäumt, die anderen Aspekte des Bildes zu betrachten, das jetzt von Oliver Patrick gezeichnet wurde.
Nur wenige sahen ihn nicht als stark an. Und wenn doch, galten sie als Dummköpfe.
Ein gewisser Minister für Logik, hoch oben in seinem Turm, beobachtete Oliver, wie er die Stufen des Roten Schlosses hinunterrannte und auf das Hauptgelände der Akademie stürmte. Auch er sah die Reaktionen der anderen Schüler auf ihn und gestattete sich ein kleines Lächeln.
„Es gibt Hoffnung“, erklärte er und trank aus der flachen Schale, die er Teetasse nannte. „Selbst diejenigen, die keine Augen haben, beginnen zu sehen.“
…
…
Oliver spürte kaum noch, wie er schwer atmete, als er die Hälfte der Strecke erreicht hatte, aber das spornte ihn nur noch mehr an. Im Gegensatz zu Verdant hatte er keine Uhr, auf der er die Zeit überprüfen konnte. Seine einzige Hoffnung waren die vielen Uhren, die hier und da auf dem Campus verteilt waren, und die Position der Sonne.
Allerdings hatte er seit einigen Minuten keine Uhr mehr gesehen, was sein rasendes Herz nicht gerade beruhigte.
Wenn er irgendetwas annehmen musste, dann, dass er zu spät war. Er sprintete fast, was für eine lange Strecke eine ziemlich schlechte Strategie war, aber er hatte keine andere Wahl.
Er verließ den Weg, nahm eine Abkürzung durch die Bäume, versank im Schnee und gab seinen Stiefeln durch die Feuchtigkeit des schmelzenden Schnees zusätzlichen Glanz.
Hier gab es weniger Leute, denen er ausweichen musste, und die, die ihn sahen, waren eher ruhig. Einige von ihnen waren sogar interessant. Sie suchten diese Bäume auf, um ihre Schwertkunst oder ihren Umgang mit dem Speer zu üben. Oliver entdeckte ein paar bekannte Gesichter – keine Leute, mit denen er gesprochen hatte, aber Leute, die ihm ähnlich zu sein schienen.
Er hatte sie oft gesehen, wenn er selbst trainierte.
Einige nickten ihm aus Respekt vor dem gegenseitigen Verständnis, das sich zwischen ihnen langsam aufbaute, zu, als er vorbeirannte. Er nickte steif zurück und rannte weiter. Sie fragten sich, genau wie alle anderen, was Oliver Patrick so aufgeregt hatte – und was für ein Ereignis ihn dazu veranlasst hatte, mit einem Schwert am Gürtel dorthin zu eilen.
Bald war er wieder auf gepflastertem Boden, der kürzlich vom Eis befreit worden war. Hier standen Wachen, wie überall am Rand der Burgen der Akademie. Sie wurden bei Olivers Annäherung noch steifer als die Schüler und fürchteten sich fast vor ihm. Als er an zwei von ihnen vorbeikam, zuckten sie heftig zusammen, weil sie ernsthaft glaubten, dass sie angegriffen werden würden.
Natürlich rannte Oliver nur an ihnen vorbei und die Stufen des Gelben Schlosses hinauf.
„Langsamer, Patrick!“, rief ihm jemand zu. Oliver drehte den Kopf und sah einen Professor. Er wusste weder, welches Fach der Mann unterrichtete, noch wie er hieß, aber es war ganz klar, dass er Oliver kannte.
„Wie spät ist es, Professor?“, fragte Oliver und blieb auf der obersten Stufe der Haupttreppe zum Gelben Schloss stehen.
„Die Uhrzeit?“, wiederholte der Professor mit gerunzelter Stirn. „Du solltest doch so gut organisiert sein, dass du dich nicht so sehr beeilen musst.“ Das sagte er, holte aber trotzdem seine Taschenuhr heraus, um nachzusehen. „Nach meiner Uhr ist es 8:28 Uhr. Hast du einen Termin?“
„Ja! Danke, Professor“, sagte Oliver, winkte demonstrativ und ging ruhig durch die Türen. Erst als er außer Sichtweite des Mannes war, begann er wieder zu rennen. Er spürte, wie sich eine leichte Schweißschicht auf seiner Stirn bildete, und er zweifelte nicht daran, dass seine Wangen von der kalten Luft gerötet waren, aber er konnte nichts dagegen tun.
Er fand die Treppe zu Prinzessin Asabels Gemächern und nahm drei Stufen auf einmal, wobei er sie eher hinaufsprang als hinaufstieg. Im Nu war er im zweiten Stock und stand vor ihrer Tür. Er nahm sich ein paar Sekunden Zeit, um zu Atem zu kommen, dann klopfte er an die Tür und versuchte, mit seinem Klopfen Gelassenheit auszustrahlen.
Er hörte fast sofort das Klicken von Absätzen, die sich der Tür näherten, schaffte es aber noch, sich mit einem Taschentuch über das Gesicht zu streichen, um alle Anzeichen seiner Anstrengung zu beseitigen, abgesehen von den geröteten Wangen.
Eine fleckige Dienstmagd öffnete die Tür und sah auf ihn herab. Oliver erkannte sie nicht, aber das war zu erwarten, angesichts der vielen Personalwechsel, die Asabel in letzter Zeit vorgenommen hatte.
„Wer bist du?“, fragte das Mädchen, obwohl ihre Frage vermuten ließ, dass sie sehr wohl wusste, wer er war.
„Oliver Patrick. Ich habe einen Termin“, sagte er und hielt ihr die Einladungskarte so nah vor die Nase, dass sie sie sehen konnte, aber fest genug, dass sie sie ihm nicht entreißen konnte.
„… Ich nehme an, das haben Sie“, gab das Mädchen schließlich nach. „Ser Lancelot“, rief sie den Flur hinunter. „Oliver Patrick ist da.“
