Dieser Ehrgeiz war nicht nur auf den Unterricht beschränkt. Es war schon Mitte der Woche, als Oliver diesen Funken Hoffnung von Professor Volguard bekommen hatte, und sobald der Unterricht vorbei war, ging er in den Garten, um mit seinem Schwert zu üben und einen Speer zu suchen, den er vielleicht benutzen und seinem Arsenal hinzufügen konnte.
Obwohl ihm der Besuch aller Kampfkurse verboten worden war, hielt ihn das nicht davon ab, alleine zu trainieren.
Das Training allein brachte ihm große Fortschritte im Umgang mit den verschiedenen Waffen, zumindest kam es ihm so vor. Es war, als würde er eine Schicht Rost abkratzen, die er gerade erst entdeckt hatte.
Auch wenn er mit seinem Speertraining das Rad nicht neu erfand, wurde alles präziser, und er fand, dass seine Speerstöße sich dem Ideal näherten, das ihm Kampfkunstlehrer Kolan gezeigt hatte.
Er fand es schade, dass er Professor Kolan nicht um Privatunterricht bitten konnte, aber er hatte von einer dritten Person klar und deutlich erfahren, dass das nicht in Frage kam. Wie man es von einer Akademie mit militärischem Hintergrund erwarten konnte, war das Waffentraining gefragter als alles andere.
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Nur beim Bogenschießen hatte er Glück gehabt, weil Professorin Yoreholder selbst darauf bestanden hatte, sich Zeit für ihn zu nehmen, wann immer sie konnte.
Er fand mindestens eine Stunde pro Tag, die er dem Waffentraining widmen konnte. Die anderen Schüler sahen ihn beim Training zwischen den Bäumen, wie er in der frostigen Winterwelt Schnee aufwirbelte, während er imaginäre Gegner in Stücke schnitt.
Mittlerweile waren sogar Olivers Übungsversuche und seine Dummheiten so gut, dass die Leute stehen blieben und ihn wie einen Aussteiger anstarrten, während er seinem Ideal hinterherjagte. Natürlich blieben sie nur so lange stehen, wie Oliver nicht in ihre Richtung schaute. Sobald er das tat, eilten sie verlegen davon, einige Mädchen sogar mit einem Hauch von Röte auf den Wangen.
Fortschritt, Fortschritt, Fortschritt.
Endlich kam alles zusammen. Die kleinen Teile, nach denen er gegriffen hatte, fingen an, sich zusammenzufügen. Es war sicherlich nicht so, wie er es sich vorgestellt hatte – es gab so viele unerwartete Ereignisse und die aktuellen Umstände waren nicht perfekt, aber trotz allem gewann der Fortschritt.
Nach einem Leben in Stagnation konnte Oliver sich nicht beschweren. Das war das Gefühl tief in seinem Inneren, das ihn davon abhielt, wirklich in irgendeine Richtung zu schwanken. Selbst in den schlimmsten Phasen seiner Krankheit hielt ihn dieser unerschütterliche Grundsatz davon ab, sich selbst zu verlieren.
Selbst mit der aufkeimenden Wut, die nach seinem nicht gerade idealen Treffen mit Prinzessin Asabel aufgekommen war, blieb er zielstrebig und konzentriert.
Er gab nicht dem Mädchen die Schuld, aber das half nicht wirklich, die Flammen zu löschen, die in ihm brannten. Der Fortschritt war da echt ein Retter. Ein Freund, den er, ausgerechnet er, nie erwartet hätte. Der Fortschritt zeigte ihm einen Ruhm, den er vorher nicht kannte. Eine Kiste voller Schätze, die die ganze Welt haben wollte. Jede Faser seiner Welt schrie nach Leben und wollte erforscht werden.
Sogar die längst abgestorbenen Blätter der Bäume, die unter dem Schnee begraben oder gefroren waren – diejenigen, die nicht verrottet waren –, luden zu den Idealen des Fortschritts ein. Sie luden zum Studium und zur Neugier ein, manchmal sogar zu weiteren Innovationen mit seinem Schwert.
Es war aber kein perfektes Streben, auch wenn es sich langsam so anfühlte. Es war nicht so, dass er alle seine Probleme auf einen Schlag lösen konnte, egal wie sehr er sich auch anstrengte. In ruhigeren Momenten zerbrach er sich den Kopf darüber, wie er mit seiner politischen Situation umgehen sollte, aber alles, was ihm einfiel, war der stetige, schrittweise Ansatz, den sie bereits umgesetzt hatten.
Selbst dabei konnte er nicht wissen, ob sie ihn ans Ziel bringen würde. Er konnte nur darauf vertrauen, dass etwas besser war als nichts.
Darin lag das prekäre Gleichgewicht. Je mehr ihn die Fortschritte der letzten Wochen – und insbesondere dieser Woche – beschäftigten, desto mehr drängte sein Verstand nach festeren Plänen und strengeren Kontrollen. Es schien zwei unterschiedliche Wege zu geben, und Oliver war verwirrt, worin der Unterschied zwischen den beiden bestand.
Der eine Weg weckte den Drang nach vollständiger Kontrolle, während der andere sanfter war, wie Wasser, wie der beginnende Fluss einer Schlacht, der nur kleine Probleme lösen wollte, im Vertrauen darauf, dass sie sich zu einer mächtigeren Welle aufbauen würden. Hätte Oliver nicht so viel Kampferfahrung gehabt, hätte ihn vielleicht der erste Weg gereizt.
Es hatte etwas Verführerisches, diese Planung einer Zukunft, die vielleicht eintreten würde oder auch nicht – und es hatte sogar etwas Starkes, das jedoch nicht von Dauer zu sein schien. Aber die Welt brachte diese Pläne immer wieder durcheinander, mit ihren Überraschungen, sowohl guten als auch schlechten.
Er hatte keinen Attentatsversuch erwartet. Das hatte seine Pläne durcheinandergebracht. Hätte er wie ein echter Stratege geplant, hätte ihn das vielleicht gebrochen. Das tat es aber nicht, denn sein Weg war der subtilere Weg – der Weg eines Mannes, der bis vor kurzem nichts Gutes kannte.
Er hatte den Brief von Lord Blackwell nicht erwartet. Hätte er so verbissen geplant, ohne Spielraum in seinen Plänen, hätte er sich vielleicht nicht so sehr daran erfreuen können, denn es hätte seinen Absichten zuwidergelaufen.
Seine höchst unbeständige Welt erforderte die zweite Vorgehensweise. Es gab keinen anderen Weg, sich zu bewegen, wenn die Welt in solch einem Chaos war. Ein Mann konnte nur tun, was er konnte.
Und so fand Oliver, obwohl die Wut an ihm nagte, wieder zu einer seltsamen Ruhe zurück – einer entschlossenen Ruhe –, die ihn schon während des Prozesses befallen hatte. Es war die Ruhe eines jagenden Tieres, wachsam und bereit, aber nicht durch Vorfreude gelähmt.
Ein weiterer Tag verging, an dem Menschen, von denen er nicht ganz sicher war, ob er sie verdient hatte, mehr für ihn taten, als er jemals hätte erwarten können.
