„Abgemacht“, sagte Oliver sofort, und merkte erst danach, dass er in die Falle gegangen war. „… Aber nur Fragen, die im Rahmen bleiben. Ich kann nicht versprechen, dass ich alles beantworten werde.“
„Dann gebe ich dir eine Chance, eine Frage abzulehnen, aber ich muss eine andere Frage stellen dürfen, zu einem anderen Thema. Und ich möchte noch einmal betonen, dass du dir die Sache mit diesem Deal selbst erschwert hast. Das bedeutet, dass ich dich beobachten muss, da du deinen Gefolgsleuten dies verboten hast“, sagte Asabel.
„Das ist definitiv nicht, was ich …“
„Genug. Die Sache ist entschieden“, sagte sie und nutzte ihre Autorität als Prinzessin, wenn es ihr passte. „Wirst du jetzt meine Fragen beantworten?“
Er seufzte und lehnte sich mit dem Rücken gegen das Geländer. Das war nicht das Ergebnis, das er erwartet hatte, aber angesichts seiner fehlenden Optionen musste es reichen. „Fahren Sie fort.“
„Die Narben auf deinem Rücken, woher hast du die?“, fragte sie.
„Von einer Peitsche“, sagte er, obwohl ihm zwei Peitschen in den Sinn kamen. Die Peitsche der Akademie erlaubte ihm, diese Antwort frei zu geben, aber das war nichts im Vergleich zu den Qualen eines ungeduldigen Sklavenhändlers. „Im Kampf mit den Yarmdon … Im Kampf mit Hobgoblins. Eine bestimmte Lanze.“
Er antwortete wie ein Soldat, der Bericht erstattet, emotionslos und schnell. Er bemerkte nicht den traurigen Blick in Asabels Augen, als er sie weiter antrieb. „Nächste Frage, vorausgesetzt, das reicht dir.“
„Das reicht mir nicht“, sagte sie, „aber nach den Regeln meiner eigenen Vereinbarung muss es reichen. Nächste Frage … wer war deine Mutter?“
„Du würdest sie nicht kennen“, sagte Oliver ehrlich, „selbst wenn ich es dir sagen würde.“
Sie verzog unzufrieden den Mund. „Das klingt nach einer Ausrede. Du spielst nicht fair, Oliver Patrick. Du musst mir wenigstens mehr geben, wenn ich zufrieden sein soll. Wie sah sie aus?“
„Wie sah sie aus?“, wiederholte Oliver und wollte sich ebenso schnell wie bei der Beschreibung seiner Narben in eine Beschreibung stürzen … aber als er nach dieser Information suchte, kam sie nicht so schnell, wie er erwartet hatte. Wie sah sie tatsächlich aus? Wie viele Jahre war es her, dass er an sie gedacht hatte? Er durchforstete seine Erinnerungen nach einem Bild von ihr.
Ihm fiel ihr Dorf ein, die vergilbten Weizenfelder im Sommer, der hohe Hügel mit seinen Geröllhalden und wie viel Spaß es gemacht hatte, dort hinaufzuklettern und auf die Siedlung im Tal hinunterzuschauen.
Dabei erinnerte er sich an eine Frau, die geduldig eine Kuh hütete, während Oliver ihr unermüdlich Fragen stellte. Er konnte sie nur von hinten sehen. Ihr Gesicht konnte er sich kaum vorstellen, aber er erinnerte sich an ihre klare Stimme und an ihr dunkelbraunes Haar, das in einem langen Zopf über ihren Rücken fiel.
„Vorsichtig, Oliver“, sagte sie. „Vorsichtig.“
Eine Welle der Emotionen durchflutete ihn, als er diese Erinnerung zum ersten Mal seit langer Zeit wiederfand. Eine Erinnerung an glücklichere Zeiten. Vor der Gewalt. Bevor er zu dem geworden war, was er jetzt war, kaum noch am Rande des Abgrunds. Tatsächlich war das ein Jahr gewesen, bevor Oliver seinen ersten Tod am Ende eines Speers erfahren hatte – und jetzt, gestern, war er erneut gestorben.
Eine tödliche Wunde, die von jemand anderem versorgt wurde, nur um ihn in deren Gewalt zu bringen.
„Oliver?“, fragte Asabel. Sie war einen Schritt näher gekommen als zuvor. Ihr Gesicht so nah zu sehen, erschreckte ihn. „Es tut mir leid …“, sagte sie schuldbewusst. „Ich hätte nicht fragen sollen. Vielleicht bin ich genauso unsensibel, wie ich Lancelot vorwerfe … aber du hast ein Herz, genau wie wir alle.
Ich hätte dich nicht an diesen Schmerz erinnern sollen.“
„Langes braunes Haar“, sagte Oliver, „wie eine Schnur, bis zur Taille, und freundliche Augen. Das ist alles, woran ich mich erinnere.“
Eine Pause. „Du hast recht, ich kann mich an niemanden erinnern, der so aussah. Es gibt nicht viele Adlige, die ihr Haar so lang tragen.
Richtig, lass uns mit der letzten Frage weitermachen … Hm … Was soll ich fragen? Ich möchte dich so viel fragen, und es ist unwahrscheinlich, dass ich noch einmal eine solche Gelegenheit bekomme.“
„Frag mich“, sagte Oliver, räusperte sich und verdrängte seine Sentimentalität. Schließlich befand er sich immer noch auf dem Schlachtfeld. Nicht auf dem Schlachtfeld eines Kriegers, aber dennoch auf einem Schlachtfeld.
„Mal sehen … Ah, das sollte ich wohl besser nicht fragen, weil es tabu ist, aber …“ Sie warf einen Blick zur Tür, um sicherzugehen, dass Lancelot nicht lauschte. „Nein … Ich glaube, ich spare mir diese Frage lieber. Ich denke, sie beantwortet sich von selbst. Wer hat dich deiner Meinung nach vergiftet?“
„… Die Götter“, antwortete Oliver. Diese Antwort fiel ihm leichter. Sie war halb Wahrheit, halb Lüge.
Ihr nachdenklicher Gesichtsausdruck verwandelte sich in ein Lächeln, als sie seine Antwort hörte. „Ah, wie ärgerlich. Wären die Zeiten anders gewesen, hätte ich dir vielleicht anstelle deines Vaters etwas Benehmen beigebracht. Als deine ältere Cousine.“
„Wir sind doch nicht blutsverwandt, oder?“, fragte Oliver mit gerunzelter Stirn.
„Nein, aber wie könntest du ihm näher stehen als meinem Onkel und deinem Vater? Das ist doch wahrer als echte Cousins, oder?“ sagte sie.
„Ich glaube, du überspringst einen Schritt … Selbst wenn wir Dominus und Arthur Brüder nennen, ändert das nichts daran, dass du nicht Arthurs Tochter bist. Du bist seine Nichte“, gab Oliver zu bedenken.
„Das macht überhaupt keinen Spaß“, sagte Asabel. „Mit deiner kalten Logik wirst du sicher alle deine potenziellen Liebhaber verscheuchen. Aber dafür kann dir der Rat eines Cousins sicher weiterhelfen, oder? Als dein Älterer halte ich es für klug, wenn du auf mich hörst. Ich habe schließlich schon so viel erlebt.“
„Ah, daher kommen also deine Falten“, sagte Oliver und zeigte auf ihre Stirn. Das Mädchen sah entsetzt aus.
„Eine Falte? Wirklich?“ Sie fasste mit den Fingern an ihre Stirn und tastete nach Falten. „Moment mal … War das ein Witz?“
„Ja“, sagte Oliver stoisch.
