Er hatte Leute um sich, aber niemanden, der ihm wirklich am Herzen lag, wie es in einer Familie sein sollte. Dominus war ihm am nächsten gekommen, Nila noch näher, aber beide waren aus unterschiedlichen Gründen weit, weit weg.
„Lancelot, du machst dich lächerlich. Das Mondlicht tut meiner Haut nicht gut. Außerdem ist kein Mond zu sehen, oder?“ Eine Stimme in der Dunkelheit. Oder vielleicht auch nicht. Vielleicht war es eine Stimme von der anderen Seite. Ein kurzer Blick in ein anderes Leben.
Die ersten Finger berühren die Unendlichkeit. Wenn sich Unendlichkeit so anfühlte, dann war sie furchtbar, furchtbar kalt.
„Meine Dame, das habe ich nicht gesagt. Ich habe nur darauf hingewiesen, wie unpassend es wäre, wenn du zu dieser späten Stunde noch unterwegs wärst“, sagte eine andere Stimme, diesmal näher, überlagert von den goldenen Gestalten, die am Rande von Olivers Blickfeld tanzten, näher als je zuvor, wirbelnd und seltsam, beängstigend – aber er wollte ihnen seine Angst nicht zeigen.
„Hätte ich sie denn wegschicken sollen? Die Arme war völlig verzweifelt. Ein paar Stunden Schlaf sind kein Opfer für ein Lächeln“, kam die Antwort. „Allerdings, Lancelot, muss ich zugeben, dass ich es bereue, dich da mit hineingezogen zu haben …“
„Meine Dame, bitte sprich nicht so. Wenn du diesen Ausdruck auf deinem Gesicht hast, mache ich mir Sorgen, dass du einfach dasselbe tun wirst und mich dabei außen vor lässt. So gütig du auch sein magst, die Welt ist nicht so. Selbst an einem so zivilisierten Ort wie der Akademie gibt es immer vergiftete Dolche, die auf eine Gelegenheit warten.“
Knirschende Schritte im Schnee, ein zweites Geräusch.
Ein Geräusch, das zu real war. Ein Geräusch, das so gar nicht zu dem Gold passte, das Oliver sah. Er öffnete ein Auge, eine Angewohnheit, die er seit seiner Kindheit hatte. Immer wenn er etwas hörte, öffnete er ein Auge und schlief einfach so weiter.
Die Welt vor seinen Augen überlagerte sich mit der Welt dahinter. Sie war von demselben Gold getönt, dieselben undeutlichen Objekte, dieselbe wirbelnde Helligkeit trotz der Dunkelheit.
„Danke, Lancelot. Du kümmerst dich gut um mich, so nervig ich manchmal auch sein kann“, sagte die Frau. Ihre Stimme klang wie fließendes Wasser, sanft, beruhigend und freundlich. Das musste eine Stimme von der anderen Seite sein, dachte Oliver.
Woher sie auch kam, er konnte sich nicht bewegen. Er wusste nicht genau, wann es passiert war, aber seine Finger wollten sich nicht mehr bewegen, wenn er daran dachte. Selbst als er dieses schwache Gefühl von Willenskraft in seinem Kopf verspürte, als er versuchte, alle Sinneseindrücke an einem Ort zu sammeln, um das gleiche Bewusstsein zu manifestieren, das er im normalen Leben hatte … selbst dann war er wie ein Funke in einem feuchten Raum. Er konnte sich nicht halten.
Jeder Versuch, sich zu bewegen, war schnell vergeblich.
Der Schmerz von vorhin hatte sich verstärkt. Dieser Schmerz, den er für die Hölle gehalten hatte, bei dem sich seine Organe verdrehten, war unerträglich geworden. Ein sinnloser, brennender Schmerz, der unmöglich sein sollte. Es war, als würde sein ganzer Körper in Lava brennen, aber er spürte keine Hitze, nur die Kälte des Schnees und die Kälte eines fiebrigen Körpers. Es war vorbei.
Ein Schmerz, von dem selbst Oliver Patrick nicht hoffen konnte, sich zu erholen.
Es schien, als würde ein Mann allein nicht ausreichen, um sich gegen die Götter zu stellen, ihre Regeln zu brechen und zu gewinnen.
„Irritierend? Asabel, jeder, der es wagt, dich irritierend zu nennen, ist derselbe Idiot, der eines banalen Todes sterben wird, hinter einem Baum, ohne dass ihn jemand sieht“, sagte die Stimme. Die Stimme sah ihn an, als ein großer Jugendlicher zu ihm hinüberblickte und ihn dann ignorierte.
„Das ist ein ziemlich konkretes Beispiel, Lancelot … Ich hab schon lange nicht mehr so viel Wut in deiner Stimme gehört“, sagte die Frau. Sie rückte näher an ihn heran, näher zum See als er. Er schirmte sie vor Olivers Blick ab.
„Selbst ich bin anfällig für plötzliche Gefühlsausbrüche, meine Dame. Das ist eine Schwäche, die ich ausmerzen werde, damit ich dir besser dienen kann“, sagte der große junge Mann mit leiser werdender Stimme. Er hatte die Stimme eines Prinzen. Die Art von Stimme, die in einen Traum passte. Seine ganze Statur und sein Auftreten waren die eines Prinzen.
Eingehüllt in das Gold von Olivers wahnsinniger Vision, mit seinem langen, wallenden schwarzen Haar und seinem fast weiblichen Gesicht, sah er genau so aus.
Olivers Augen begannen sich zu schließen.
Sie drehte den Kopf, als sie irgendwie seine Anwesenheit spürte. Er hätte komplett vom Baum verdeckt sein müssen. Seine Farben waren dunkel, und auch die Welt war dunkel. Der Junge hatte ihn nur durch reines Glück sehen können.
Aber die Frau blickte zurück, als wüsste sie, dass er ihn dort finden würde.
Sie schnappte nach Luft, als sie ihn sah. Olivers anderes Auge flog auf. Der Funke Bewusstsein, den er schon eine Weile zu entfachen versucht hatte, schlug noch schneller ein. Er entfachte ihn wieder und wieder und versuchte, alles, was er war, zusammenzuhalten, während Panik in ihm aufstieg. Er musste weg. Er durfte so nicht gesehen werden.
Von niemandem. Und schon gar nicht von jemandem wie ihr.
„Lancelot!“, rief sie entsetzt. „Ich dachte, du wärst ganz genau! Du hast ihn gesehen! Versuch nicht, es zu leugnen!“
„… Ich habe ihn gesehen“, gab Lancelot zu und verzog das Gesicht zu einer Grimasse.
„Warum?“, fragte sie wütend. „Du hast jemanden sterben sehen und lässt ihn einfach liegen?“
„Das war übertrieben, meine Dame. Er stirbt nicht wirklich, obwohl es viele innerhalb dieser Mauern gibt, die sich das wünschen“, sagte der junge Mann. „Ich nehme an, er hat nur etwas getrunken, das er nicht hätte trinken sollen. Angesichts seines Rufs würde es mich nicht wundern, wenn er betrunken wäre.“
„Kennst du diesen Jungen?“, fragte sie. Beide hielten noch immer Abstand und schwammen in dem trüben Gold von Olivers Blickfeld. Seine früheren Fluchtversuche hatten ihn geistig erschöpft. Er merkte, wie sich seine Augen erneut zu schließen begannen. Selbst seine Verlegenheit schien zu verschwinden, als alles zusammen mit seinem Körper wieder in die Leere zurückkehrte.
„Ich bin eher überrascht, dass du ihn nicht kennst“, sagte der Junge. „Wie immer bist du auf die unerwartetste Weise unschuldig, trotz allem, was du für die Menschen tust. Das ist Oliver Patrick. Der Sprössling von Dominus Patrick – und ein eher fragwürdiges Gesprächsthema für die breite Masse.“
„Oh, ich verstehe. Das ist er also“, murmelte sie nachdenklich.
