Er entriegelte die Tür und hatte seine Mission erfüllt. Mit großer Anstrengung schwang er sie auf und blickte in den dunklen Flur mit seinen flackernden Fackeln. Auch hier musste er sich erst mal sammeln. Er brauchte einen Plan. Einen anderen Weg. Wie kam er am schnellsten nach draußen?
Etwas weiter den Flur hinunter gab es eine Tür und eine Treppe, einen weniger bekannten Ausgang, den die Schüler nicht oft benutzten. Das würde reichen, ja.
Mit der Hand an der Wand entlang tastete er sich vorwärts, jeden Schritt so, als wäre es sein letzter. In seinem Zimmer hatte er seine letzten Kraftreserven aufgebraucht und jetzt lief er auf Reserve.
Um diese Uhrzeit waren die Flure zum Glück leer. Es war seltsam, dass Oliver selbst nach seinem Tod, als nichts anderes mehr wichtig sein sollte, immer noch nicht wollte, dass jemand ihn in seinem geschwächten Zustand sah. Die Gewissheit dieser Überzeugung war fast so stark wie der Schmerz selbst.
Ein Schritt, dann zwei, seine Stiefel schleiften über den Boden, er konnte sich kaum bewegen. Kraft, aber um welchen Preis? Das Leben, wenn der Tod so viel einfacher wäre. Und selbst wenn es Leben war, wie lange würde es noch dauern? Es schien keine Hoffnung auf Erholung zu geben. Weder Claudia noch Ingolsol sprachen ihn an, um ihm Hoffnung zu machen.
Hatten sie es überhaupt geschafft, die Wunden zu versorgen, die ihm im Inneren zugefügt worden waren? Zumindest hatte er es geschafft, Claudia wiederzubeleben. Sie war stärker als zuvor, sie alle waren es … und irgendwie war genau das das Problem. Eine Stärke, die sie noch nicht vollständig verdient hatten.
Er erreichte die Tür, die kleiner war als die meisten anderen. Sie sah aus wie die Tür zu einem anderen Raum.
Hätte Verdant sie ihm nicht gezeigt, hätte er wahrscheinlich viel länger gebraucht, um sie selbst zu entdecken. Eine Stange hielt die Tür fest verschlossen, als wolle sie sie vor Angreifern von außen schützen.
Oliver trat zur Seite, lehnte sie ohne zu zögern gegen den Boden und atmete keuchend, während er eine Hand auf seinen Bauch presste, als könne diese schwache Geste seine wütenden Organe irgendwie beruhigen.
Eine weitere Mission war erfüllt. Er stieß die Tür auf und die Außenluft schlug ihm mit voller Wucht entgegen. Schrecklich kalt, beißend, wütend … und doch irgendwie brillant. Irgendwie erfrischend. Irgendwie ein Fleckchen Schönheit, während seine Welt noch nie so sehr unter qualvollen Schmerzen gelitten hatte.
Er sah eine Eule von einem Baum auffliegen und blieb stehen, um sie zu beobachten, obwohl der Schmerz seinen Körper zeriss. Er genoss es. Wieder irgendwie schön.
„Gut gemacht“, sagte eine Stimme in der Dunkelheit. Claudia.
Er flüsterte ihren Namen. „In der Tat“, sagte sie leise, fast flüsternd. Es hätte der Wind sein können. In Olivers Delirium hätte es alles sein können. „Du hast das gut gemacht“, sagte sie zu ihm. Er hätte schwören können, dass er einen sanften Klaps auf den Kopf spürte, aber als er den Hals reckte, war nichts da.
„Still, mein Junge“, sagte sie zu ihm. „Geh weiter, du bist auf dem richtigen Weg.“
Danach sprach sie kein Wort mehr zu ihm, egal wie lange er wartete. Der richtige Weg wohin? Er wollte doch nur nach draußen. Oder meinte sie vielleicht das Leben im Allgemeinen? Dass er in die richtige Richtung ging? Es war schwer zu sagen.
Es war schwer zu sagen, ob die Stimme überhaupt echt war.
Er blieb stehen und wartete auf die nächste Schmerzattacke. Er konnte sie jetzt fast schon vorhersehen. Sie kamen in Wellen. Diese hier löste einen weiteren Husten aus, der noch mehr schwarzes Blut hervorbrachte. Traurig starrte er auf seine Hand. Wie schade es wäre, zu sterben.
Das war seine ehrliche Reaktion, als er darüber nachdachte und die weiße Welt um sich herum betrachtete, die so schön wirkte. Es wäre echt schade, so früh zu sterben, er hatte noch so viel vor.
Armeen anführen. Er stellte sich vor, wie er an der Spitze eines Bataillons auf einem Pferd saß. Er konnte noch nicht mal reiten. Vielleicht war das ein dummer Traum. Aber er hatte schon dümmeres erlebt.
Dann hatte er einen weiteren Traum, der noch verwirrender war als die anderen. Ein hoher Sitz, ein goldener Blitz und …
Wieder ein Schmerz. Er konzentrierte sich wieder auf seine Mission. Ein Gewässer wäre angenehm. Auf dem Gelände der Akademie gab es mehrere große Teiche – groß genug, um als kleine Seen zu gelten – und viele schöne Bäume. Es war ein wunderschöner Ort.
Die Wut, die ihn zuvor angetrieben hatte, begann zu schwinden und machte der Schönheit Platz. Schmerzhaft stieg er eine Stufe nach der anderen hinunter.
Die Schmerzen waren nicht viel schlimmer geworden. Aber sie waren auch nicht besser geworden. Oliver Patrick hatte eine erstaunliche Anpassungsfähigkeit, die es ihm ermöglichte, in diesem Zustand überhaupt noch zu funktionieren, und mehr noch, sich irgendwie, wenn auch nur knapp, daran zu gewöhnen.
Der kleinste Gedanke schlich sich ein. Gefährliche Gedanken. Gedanken an die Zukunft. Sie handelten jetzt von der Dritten Grenze. Wenn sie diese Nacht überlebten, was dann? Wie stark würden sie sein?
Aber was, wenn das nicht genug war … Was, wenn die Grenze, die er durchbrochen hatte, mehr von ihm verlangte, damit er sich ihrer würdig erweisen konnte?
Es hatte keinen Sinn, darüber nachzudenken. Er erreichte das Ende der Treppe.
Seine Füße wanderten ganz von selbst zum Gras, wo der Schnee nicht vom Weg geräumt worden war. Ah, süße Stille. Seit er sein Zimmer verlassen hatte, war ihm keine Menschenseele begegnet.
Jetzt, wo er es wagte, darüber nachzudenken, war er sich ziemlich sicher, dass er die Tür seines Zimmers weit offen gelassen hatte. Er hatte vergessen, sie abzuschließen. Der Schmerz riss ihn aus seinen banalen Gedanken. Die durfte er sich nicht erlauben. Nicht heute Nacht. Ein Husten.
Mehr Blut. Er wischte sich den Mund ab.
Er machte sich so schnell er konnte auf den Weg durch das verschneite Gras. Zum Glück führte der Weg, den er im Sinn hatte – zum nächsten See – auch abseits der Pfade und der Wahrscheinlichkeit, jemanden zu treffen. Die Nacht überleben, ohne dass ihn jemand in seiner schwächsten Verfassung sah? Das war eine Art Sieg, von dem man nur träumen konnte.
Überleben … Es würde so viel zu tun geben. So viele Bereiche, in denen er seine Kraft steigern musste. Dieses ungenutzte Potenzial, das er zuvor gespürt hatte, jenseits der Schmerzgrenze … Wenn er nur irgendwie zu dem Ausgangszustand zurückkehren könnte, den er vor dem Kampf mit Francis gehabt hatte. Wieder gesund werden, mehr Kraft erlangen und sich größeren Aufgaben in der Zukunft stellen.
Ein stechender Schmerz in seinem Magen zwang ihn anzuhalten. Die Übelkeit, vor der er geflohen war, überkam ihn mit voller Wucht. Hinter einem Baum sank Oliver auf die Knie und erbrach den Inhalt seines Magens, zusammen mit einer ungesunden Menge Blut.
Jeder Würgereiz aus seinem Magen brachte einen unglaublichen Stichschmerz mit sich. Er war sich sicher, dass er Teile seines Magens oder eines anderen Organs in der Übelkeit sehen würde. Finde dein nächstes Buch bei empire
Er fand nichts, was dieser Beschreibung genau entsprach, aber er sah große Stücke von dieser fleischigen, gelatineartigen Substanz, die er in seinem Zimmer bemerkt hatte, jetzt mit Blut bedeckt und verdächtig ähnlich aussehend wie die Leber, die er zu verlieren glaubte.
