„Ach so? Lord Gargon kümmert sich selbst um dieses Teehaus?“, fragte Oliver. Die Vorstellung amüsierte ihn, sich den strengen und leicht reizbaren Gargon vorzustellen, wie er in einer Schürze herumläuft und seinen Gästen Tee anbietet.
Aber Gras zerstreute diese Erwartungen schnell und sah ihn an, als wäre er verrückt. „Nein, Sir.
Es wäre verpönt, wenn ein Adliger sich selbst um den Laden kümmern würde. Vor allem ein kleiner Lord. Ich kenne die Details nicht, aber ich bin mir sicher, dass er jemanden einstellen wird.“
„Und dafür bezahlt er euch?“
„Einen Silberling pro Tag, Sir, für zehn Tage Arbeit. Das ist fairer Lohn, vor allem für die Erfahrung, die wir dabei sammeln. Lord Gargon ist ein großzügiger Mann.“
„Hm … Und doch gibt es anscheinend Argumente dagegen“, sagte Oliver und deutete mit dem Kopf auf den Jungen. Dieser war hingefallen und hatte seine Uniform im feuchten Schnee nass gemacht. Er war eine Mischung aus Wut – über das, was Gras ihm angetan hatte – und Angst, da ein Adliger ihn finster anstarrte.
Gras zuckte zusammen. „Es war nichts … Ser.“
Oliver sah ihn mit ernster Miene an. Der Mann schien unter seinem Blick zu kochen. Das war eine weitere Anwendungsmöglichkeit, wurde ihm klar. Das war die Macht eines Adligen. Die Macht, die Dominus ihm gegeben hatte, die Lombard ihm gegeben hatte und die Blackwell noch verstärkt hatte.
Aber es gab eine Zeit, in der er einen Mann auch ohne sie zum Zittern bringen konnte. Wenn er die Zähne zusammenbiss und die Wut spürte, die er als Respektlosigkeit interpretierte. Er ließ dieser Wut ein kleines bisschen freien Lauf. Das fiel ihm jetzt so leicht, leichter als selbst als Sklave – er wusste, dass er im Moment eine Lücke in sich hatte, eine, die dringend geschlossen werden musste, aber er hatte nicht die Mittel dazu, also ignorierte er sie.
Mit der Wut kam das Gold von Ingolsol. Die Flecken tanzten in seinen Augen, und die Aura eines Schwertkämpfers der Zweiten Grenze strömte aus ihm heraus. Nein. Es war jetzt mehr als das. Er war nicht mehr nur ein Schwertkämpfer. Diese Schlacht hatte ihn in vielerlei Hinsicht verändert, und damit hatte er die Rolle des Anführers angenommen.
Das veränderte seine Ausstrahlung und verlieh ihr Gewicht.
Er starrte Gras an. Der Junge wäre fast zu Boden gesunken, als hätte jemand eine schwere Last auf ihn gelegt. Er war nicht der Einzige, der zitterte. Die Jungs hinter ihm zitterten ebenfalls. Es war, als würde ihr Instinkt ihnen sagen, sie sollten einen Schritt zurücktreten, aber das war physisch unmöglich, also verrenkten sie sich auf andere Weise, um Abstand zu gewinnen und mit ihrer Angst zu kämpfen.
„Entschuldigung … Entschuldigung, Ser!“, sagte Gras.
„Du hast deinen Kameraden vor einem Adligen gedemütigt, das war nicht gerade fair, oder?“ Oliver sah, wie Gras‘ Augen sich vor Überraschung weiteten, dass Oliver seine schnellen Bewegungen bemerkt hatte. „Du hast ohne Waffen trainiert, hm? Ich kann mir vorstellen, dass es ein gutes Gefühl ist, diese zusätzliche Kraft in sich zu spüren, sein Gewicht ein wenig stärker einsetzen zu können.“
„Entschuldigung, Sir! Das kommt nicht wieder vor!“, sagte Gras fast schreiend, während er unter Olivers Blick zitterte.
„Ich verurteile dich nicht dafür“, sagte Oliver, ohne seinen Griff um den Jungen zu lockern, sondern nur seinen Blick noch intensiver werden zu lassen. „Ich würde nur gerne sehen, dass Talente besser genutzt werden. Wie du inzwischen bemerkt haben solltest, habe ich keine Informationen, aber in Zukunft könnte es sein, dass mir auch andere Dinge fehlen, mm? Dieser Ort ist interessanter, als ich erwartet hatte.
Ich könnte jemanden mit deinen Talenten gebrauchen.“
Gras blickte auf, seine Augen weiteten sich unter dem Druck und waren vor Überraschung verzerrt. „Sucht mich, wenn ihr etwas Interessantes findet …“
Oliver hielt inne, während er darüber nachdachte, und seine Wut verschwand. Sein Griff um sie lockerte sich, und ein Lächeln verzog seine Lippen. Humor gewann die Oberhand. „Eigentlich habe ich einen Vorschlag.
Gargon zahlt euch jeweils eine Silbermünze, nicht wahr? Ich zahle euch jeweils zwei Silbermünzen für dasselbe Projekt.“
„Aber, aber, aber, Herr!“ Der Junge, der mit Wasser bespritzt war, spritzte Wasser aus dem Mund, klammerte sich an seinen Arm und seine Brille rutschte ihm von der Nase. „Das ist viel zu viel Geld!“
„Ahhh“, Oliver verstand sofort, als er sah, wie der Junge und Gras einen Blick austauschten.
„Er hat euch unterbezahlt, oder? Weil ihr jünger und weniger erfahren seid? Kommt schon, ich kann euch zwei Silberstücke bezahlen, auch wenn der Lordling das nicht kann, also hört auf, euch um Kleinigkeiten zu streiten, Gras.“
Gras schluckte. Es war viel Geld. „Aber wir hatten eine Vereinbarung mit Gargon … Wir könnten das nächste Projekt mit dir machen …“
„Nein, das geht nicht. Ich will diesen hier“, grinste Oliver verschmitzt und lächelte breit. Er wusste, dass er mit ihnen spielte, aber er konnte einfach nicht anders. Der Adelstitel verlieh ihm so viel Macht. Und Gargon – er hatte sich bereits als schlechter Verlierer erwiesen. Die ganze Situation mit der Akademie, mit den neidischen Blicken, wohin er auch schaute, ärgerte einen Mann wie Oliver. Setze deine Reise mit Empire fort
Jemand, der sich nach direkter Konfrontation, einem Schwert, einem Kampf sehnte. So amüsant es auch war, beschloss er, ein wenig in das Wespennest zu stechen, wenn auch nur, um Informationen zu erhalten und ihm zu zeigen, wo er stand.
„Wir … wir müssen es Gargon sagen“, sagte Gras schließlich. „Und dann kommen wir und suchen dich, Ser … Aber nach wem sollen wir fragen, wenn wir dich suchen?“
„Oliver Patrick“, sagte er mit dem gleichen verschmitzten Lächeln. Er wandte seinen Blick dem Jungen mit der schief sitzenden Brille zu. „Und wie heißt du, Junge?“
Der Junge schien einen Moment zu brauchen, bevor er überhaupt bemerkte, dass er angesprochen worden war. „S-Sturm! Sturm Gotman, Sir!“, sagte der Junge, stand kerzengerade da und salutierte sogar.
Die Geste erschreckte Oliver so sehr, dass sein Lächeln verschwand. Bilder von Schlachten blitzten vor seinem inneren Auge auf. Eine Armee, Schwerter, Rüstungen … Er musste führen, er musste kämpfen, er musste …
„Ah, sorry … Sir“, sagte Storm und errötete heftig, als ihm klar wurde, was er getan hatte. Militärische Eltern – klar, dachte Oliver und schreckte aus seiner Trance auf.
