Und doch tat er es nicht. Er spürte ihn nicht einmal.
„Argh!“
Plötzlich durchzuckte ihn ein stechender Schmerz. Francis griff mit der Hand an seine Seite. Sie war blutig, aber unverletzt. Selbst die Haut zeigte keine Anzeichen einer Verletzung. Woher kam also der Schmerz?
Er schaute sich um, auf der Suche nach einer unmöglichen Erklärung, und dann sah er es: Eine Türöffnung, so hoch wie ein Burgtor, war in die geschwärzte Barriere geschnitten worden.
Mit seinem Schnitt kam eine Qual über Francis‘ Körper. Er hatte sich in mehrfacher Hinsicht mit der Barriere verschmolzen, um sowohl die Effizienz seiner Absorption des Opfermaterials zu steigern als auch die Barriere gegen jeden zu verstärken, der seine Aufgabe stören könnte.
Sie hätte so hart wie eine Ziegelmauer sein müssen. Nein – sogar noch härter. Langsam, aber sicher verwandelte Francis die göttliche Energie in etwas, das er aufnehmen konnte, und damit nahm seine Kraft weiter zu. Mit seiner eigenen Kraft hätte auch die Kraft seines Bereichs zunehmen müssen, und doch war er hier, ein Eindringling.
Aufgrund seiner zotteligen Robe und seines dunklen Aussehens hätte Francis fast glauben können, er sei Ingolsol oder zumindest ein Teil von ihm. Schließlich hatte Francis den Dunklen Gott angerufen.
Er hatte die Dunkle Energie für ihn vorbereitet, er wartete darauf, dass er sich ihm zeigte und Francis wahre Macht schenkte, etwas, das ihm niemand nehmen konnte, so wie er es zuvor getan hatte, als er ihm das Wissen über Mana gegeben und ihn über die vierte Grenze hinausgetrieben hatte.
Aber leider, so wie die Männer unter Francis‘ Füßen auf ihn reagierten, war er kein Gott, sondern nur ein Mensch. Oder vielleicht etwas dazwischen.
„Dominus“, sagte Lombard in seinem üblichen Tonfall. Es war unmöglich zu sagen, ob seine Stimme kalt war, weil er ihm seine Verspätung vorwarf, oder ob es einfach sein normaler Tonfall war.
Dominus sah ihn nicht einmal an. Sein Blick war auf Beam gerichtet, während er sein Ohr an die Brust des Jungen legte, um seinen Herzschlag zu hören.
Nila beobachtete ihn die ganze Zeit, blickte zwischen ihm und Nila hin und her, biss sich auf die Lippe und war voller Angst und Erschöpfung.
Während Dominus Beam untersuchte, versammelten sich immer mehr Leute am Rand des Kraters, darunter auch Greeves. „Er ist doch nicht tot, oder?“, fragte der Händler. Wieder kam keine Antwort.
Francis beobachtete alles, während die Dorfbewohner langsam herüberkamen, leblos, mit deutlicher Apathie in den Augen. Es war, als hätte er aufgehört zu existieren. Mit ihren Augen konnten sie nicht sehen, was er tat. Es war schon lange her, seit er zuletzt einen Zauber gewirkt hatte. Sie hatten fast vergessen, dass er da war.
Aber es war nicht Vergesslichkeit, nicht ganz, sondern eine beispiellose Erschöpfung von Geist und Seele, die nur wenige ertragen konnten. Sie hatten Schlachten geschlagen, die Männer und Frauen ihres Standes niemals hätten schlagen dürfen, und dann waren sie durch eine göttliche Energie wiederbelebt worden, um in einer Form zu kämpfen, die weit über ihre Kräfte ging. Es war kein Wunder, dass sie erschöpft waren. Es war kein Wunder, dass die Luft still und schwer war.
Und trotzdem, trotz der Schmerzen in ihren Gliedern und der Gedankenlosigkeit, die sie überkam, als echte Erschöpfung wie eine Schneedecke über alles fiel, machten sie sich auf den Weg zum Rand des Kraters, wie Mücken, die vom Licht einer Kerze angezogen werden.
Francis staunte darüber in einem seltenen Moment der Klarheit. Direkt über den Köpfen der Dorfbewohner sammelte sich Francis‘ Dunkle Energie, dick und schwer wie Magma. Das hatten sie nicht beabsichtigt, denn es war nicht ihre Absicht, aber so wie sie dastanden, sah es aus, als würden sie sie genauso verehren wie er. Er stellte fest, dass er das nicht hasste.
Er ließ sie gewähren, während er spürte, wie sich Verzweiflung in der Luft sammelte. Sie schwebte schwarz wie ein übler Geruch von ihnen weg. Sie wurde schnell von der kugelförmigen Masse, an der Francis gearbeitet hatte, aufgesaugt und verstärkte sie noch.
Sie strahlten eine größere Verzweiflung aus, als Francis es für Dorfbewohner ihrer Stellung für möglich gehalten hätte. Mittlerweile hätten sie sich längst in einen der Verfluchten verwandeln müssen, sie hätten hirnlos sein müssen.
Etwas, selbst in den Tiefen dieser Verzweiflung, hielt sie davon ab, sich daran zu hängen und vollständig darin zu verschwinden.
Francis neigte den Kopf wie eine neugierige Katze. Wenn es ein Problem gab, das sein Verstand frei lösen konnte – auch wenn es nicht das Wichtigste auf der Welt war –, dann widmete sich ein Teil seines Bewusstseins oft sofort der Lösung, auch wenn es seinem aktuellen Ziel zuwiderlief.
Das war auch jetzt wieder so. Der Junge war tot. Er war tot. Francis konnte es sehen. Er konnte es fühlen. Als er die Magie um seine Augen sammelte und seine Sätze verstärkte, war er sich dessen umso sicherer.
Er schaute ganz nah hin und sah, dass ein Augenlid halb offen hing, stumpf und leblos. Da war nichts mehr drin.
Dominus seufzte und stand wieder auf. Sein Hut verschob sich leicht und ließ ein wenig Licht auf seine Haut fallen.
„Dominus …“, sagte Lombard und bemerkte seinen Zustand. Das Gesicht des Mannes war zur Hälfte vom Gift violett verfärbt. Es war rissig und zerfetzt wie die ausgetrockneten Felder missbrauchter Bauernhöfe.
Der alte Ritter zog seinen Hut tiefer in die Stirn, als er Lombards Blick sah. Er sah, wie sich der Gesichtsausdruck des Hauptmanns milderte, als würde er ihn verstehen. Dominus wollte kein Verständnis. Er war wieder zu spät gekommen. Er ballte die Faust so fest, dass seine Fingernägel sich in die Haut seiner Handfläche gruben und sich Blut in seiner Hand sammelte.
„Ich bin zu spät gekommen“, sagte er mit fester Stimme. „Ich habe keine Entschuldigung.“
Lombard sah ihn einen Moment lang an, dann weiteten sich seine Augen. Er spürte es – nur einen winzigen Tropfen davon, wie ein leises Donnergrollen, er spürte es. In dem Moment, als sich ihre Blicke trafen, hatte er verstanden. Er sah natürlich die Wut, das verstand er – aber er spürte auch die Kraft, die dahintersteckte.
