Er suchte nach Ingolsols Aura, um zu sehen, wo sie sich konzentriert hatte, um den Punkt zu finden, an dem die Verzweiflung so stark war, dass er versuchen konnte, sich zu manifestieren … und sein Blick fiel auf einen wütend aussehenden Jungen, dessen Augen von goldenen und violetten Splittern durchzogen waren.
„Herr?“, fragte Francis instinktiv. Für einen Moment dachte er, der Junge sei besessen.
„Wenn ich dein Herr wäre, würde ich dich häuten lassen“, sagte Beam. Er hatte noch nie zuvor so finstere Worte ausgesprochen. Er hatte noch nie den Wunsch verspürt, einen Menschen zu foltern, ihm die Fingernägel aus den Fingern zu reißen und ihm langsam und gnadenlos die Augen auszustechen. Aber bei Francis war es anders. Er konnte es so deutlich spüren – das, was Francis antrieb. Er verstand es.
Und es machte ihn wütend.
Francis zog seinen Kopf vorwurfsvoll zurück, seine Augen weiteten sich, Wahnsinn blitzte darin auf, während er den Kopf hin und her schüttelte, als wolle er eine grausame Realität leugnen. „Nein, nein, nein, nein, nein. Was für ein schmutziger Trick ist das? Mit welchem Duft hast du dich eingerieben, du betrügerischer Schänder? Welche Sünde hast du begangen?“
Nur noch fünfzig Meter trennten die beiden. Eine solche Entfernung – obwohl viel näher als zuvor – und doch war es, als würden sie sich gegenseitig den Atem im Nacken spüren. Beam konnte fast den Atem des Mannes auf seinem Gesicht spüren. Er sah die blasse, porzellanartige Haut, das lange, glatte schwarze Haar und das perfekt geformte Gesicht. All diese Schönheit, die vollständig von Wahnsinn überschattet war.
Und Francis konnte auch etwas in ihm sehen. Anders als bei den Verfluchten spürte er Ingolsols Zeichen, als hätte er seine Krallen in den Rücken seiner Beute gekratzt, um sie als sein Eigentum zu markieren, damit er sie für später aufbewahren konnte.
Der dunkle Gott der Verzweiflung, der gefallene Gott der Macht – er ließ nichts für später übrig. Francis wusste das besser als jeder andere. Er war ein kluger und intelligenter Mann. Er hatte sich mit Kunst und Wissenschaft beschäftigt, viel mehr als selbst die edelsten Adligen.
Er hatte sich mit Konzepten auseinandergesetzt, mit denen selbst Weise zu kämpfen hatten, und es geschafft, Erkenntnisse zu gewinnen, die niemand sonst hatte.
Diese Erkenntnisse wurden jedoch nicht verstanden. Das waren sie nie, trotz ihrer Tiefe, trotz der Mühe, die er in ihre Erforschung gesteckt hatte, stellte er fest, dass sein sozialer Status nur sank. Er war ein Mann, der sich weiterbildete, und er glaubte, harte Arbeit und Fortschritt zu kennen – er hatte Claudia für jede neue Idee, die er fand, für jede neue Entdeckung, die er machte, gepriesen.
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Doch erst als er sich mit Ingolsol und allem, was der Dunkle Gott mit sich brachte, beschäftigte … Erst dann, als er die als verboten gekennzeichneten Bücher entstaubte, erst dann begann sein Wissen, sein Leben zu prägen. Erst dann konnte es mit der Realität um ihn herum interagieren und sie verbessern. Wenn Ingolsol ein akademisches Fach wäre, dann wäre niemand so belesen auf diesem Gebiet wie Francis.
Das verwirrte ihn, ärgerte ihn und vor allem nervte es ihn. Er verstand es nicht. Was für ein Fluch lastete auf dem Jungen? Was hatte Ingolsol an ihm?
Beam stand halb geduckt da, sein Schwert bereit und die Augen zusammengekniffen. Er wagte einen Schritt im Schnee. Als Francis nicht reagierte, wagte er einen weiteren.
Allein stehend, nur wenige Schritte vor seiner riesigen Armee, wirkte Francis unglaublich verletzlich.
Seine Robe war eher dunkelviolett als rein schwarz. Mit seinen markanten Gesichtszügen hätte man ihn, wenn er still stand, leicht für einen Adligen halten können. Aber sobald er sich bewegte, war diese Illusion zerstört. Alles an ihm war steif und roboterhaft, mit einem Hauch von Unberechenbarkeit.
Er bewegte seinen Hals wie ein aufgeschreckter Vogel und fixierte Beam mit aufmerksamsten Augen, als würde er ihn zum ersten Mal sehen, aber auch, als würde er ihn überhaupt nicht wirklich sehen.
Der Magier ging in seinem Kopf mehrere mögliche Theorien durch, während seine Verwirrung einen Höhepunkt erreichte. Er klammerte sich an alles, was er finden konnte, um zu erklären, was er vor sich sah.
„Ist das … ist das das Werk des alten Mannes?“, fragte Francis sich. Wenn der Älteste seine Studien über Mana erfolgreich abgeschlossen hatte, wie Francis zuvor angenommen hatte, dann war ein Fluch auf den Jungen vielleicht nicht ausgeschlossen … Aber es war weniger ein Fluch als vielmehr ein dunkler Schatten, wie die Gefahr, dass ein Felsbrocken vom Himmel fallen könnte.
Während Francis nachdachte, schloss Beam Schritt für Schritt die Distanz zwischen ihnen. Er wusste nicht, was in dem Magier vorging, dass er ihn mit gezogenem Schwert und mit klarer Absicht im Gesicht so nah an sich heranließ. Die anderen beobachteten das Geschehen aus der Entfernung, mehr als eine Meile entfernt.
„Was ist los?“, fragte Judas. „Warum lässt der Magier ihn so nah kommen? Er unterschätzt den Jungen, oder? Er wird ihm den Kopf abreißen, wenn er noch ein paar Schritte näher kommt.“
„Er ist völlig verrückt“, bemerkte Lombard. „… Aber ich halte ihn nicht für dumm. Möglicherweise sieht er Beam einfach nicht als Bedrohung an.“
„Sollten wir nicht hingehen und ihn unterstützen?“, fragte Nila besorgt. Sie wusste genau, dass sie mit ihrem Bogen keine solche Distanz überbrücken konnte. Sie war zwar stark, aber bei weitem nicht stark genug, um einen Kriegsbogen zu spannen – ihr Bogen reichte höchstens für ein paar hundert Meter.
„Ich denke, wir können davon ausgehen, dass er uns schon längst getötet hätte, wenn er uns tot sehen wollte“, sagte Lombard mit seiner üblichen Gelassenheit, die jedoch die Müdigkeit in seinem Gesicht kaum verbergen konnte. „Das heißt aber nicht, dass er uns nicht irgendwann töten will, denn er hat ohne zu zögern die Dorfbewohner getötet, die ihm in den Weg kamen. Nein, sein Ziel ist viel offensichtlicher.
Für einen Mann, der so tief in den Wahnsinn versunken ist, sind seine Motive klar. Er will uns verzweifeln sehen, um seines Gottes willen und um der Macht willen.“
„Dann ist es unser Schicksal, zu Tode gefoltert zu werden“, sagte Greeves grimmig. Er bahnte sich zwischen den chaotischen Kämpfen einen Weg zu der Gruppe des Kommandanten. Loriels Tod lastete schwer auf ihm, aber das Leben lastete noch schwerer, und mit jedem neuen Eiszapfensturm, der über die Ebene fegte, wanderte sein Blick zurück zu seinem Haus, das bisher knapp einem Treffer entgangen war.
