Der Giftwasser-Stil wurde auch zu etwas anderem, als wäre es schon lange vorher so geplant gewesen, seit er das erste Mal ein Schwert in die Hand genommen hatte. Es war, als hätte alles, was er tat, einen Sinn. Jetzt passte sich sogar sein Kampfstil an seine Umgebung und seine neue Reichweite an – und das ganz einfach, so wie Wasser nicht darüber nachdenken muss, wie es sich verhält, wenn es mehr wird.
Die Leute hielten Beams Kraft tapfer aufrecht. Mit purer roher Gewalt zerschmetterte er einen Schild nach dem anderen und erdrückte viele Männer unter der Wucht seiner Schläge. Und dann stürmten die Dorfbewohner hinter ihm her, nutzten die kleinsten Lücken, rücksichtslos, fast schon dumm … Aber dadurch wurden mehr Leben gerettet, als sie sich vorstellen konnten.
Sie bauten eine unglaubliche Dynamik auf, die mit jedem Schritt, den sie in Richtung Zentrum machten, nur noch zuzunehmen schien, während immer mehr Menschen sich in die Lücke drängten, sie aufrissen und die Struktur des Schildquadrats zerstörten.
Für Jok war jetzt klar: Wenn er darauf wartete, dass Beam ihn erreichte, würde er sterben. Das zeigten seine aussichtslosen Schritte.
Mit jedem neuen Mann, der getötet wurde, wurden die Dorfbewohner unter ihm nur noch stärker, ihre Moral stieg, als wären sie die gläubigsten Anhänger eines heiligen Kreuzzugs.
Selbst als sie mit ansehen mussten, wie das Leben ihrer Kameraden so leicht ausgelöscht wurde, als eine weitere Axt eine weitere Frau enthauptete, ließen sie sich davon nicht bremsen. Es spornte sie nur noch mehr an, ihre Feinde als Schurken zu brandmarken.
Die Yarmdon wurden in den Seelen der Dorfbewohner zum Inbegriff des Bösen. Alles, was in der Welt falsch war, wurde auf diesen Feind projiziert. Ihr Hass wurde immer stärker, aber er überwältigte nicht ihren Heldeninstinkt. Sie glaubten fest an ihre Sache, mehr als sie jemals in ihrem ganzen Leben an irgendetwas geglaubt hatten.
Alle Zweifel waren verschwunden. Alle Vernunft war verschwunden. Es gab nur noch die Tat, es gab nur noch den Moment. Es gab nur noch das Leben.
Mit jedem Dorfbewohner, der vorstürmte, wurde ein weiterer Held geboren.
Ein Schäfer schaffte es, sich an den breiten Schultern eines Yarmdon-Schildträgers vorbei zu drängen, um bis zu Beam zu gelangen.
Er war ein kleiner, schüchterner Mann. So schüchtern, dass sogar seine eigenen Schafe ihn manchmal erschreckten. Das Messer in seiner Hand war ihm fremd – er hatte es noch nie in Wut geschwungen.
Aber als die Axt des Yarmdon auf ihn zukam, zögerte er nicht. Seine Tapferkeit und seine Fixierung auf das blendende Licht vor ihm verliehen ihm eine grundlegende Kampfkunst, die seine Angst sonst zunichte gemacht hätte.
Er wich der Axt ohne zu zögern aus – die Dorfbewohner waren nicht auf der Suche nach dem Tod. Sie waren auf der Suche nach dem Sieg. Sie taten alles, um am Leben zu bleiben, ohne dabei auch nur einen Schritt zurückzuweichen.
Die Augen des Yarmdon-Mannes weiteten sich, als er spürte, wie seine Axt nur durch die Luft schlug. Er versuchte, sie abzulenken, aber vor ihm stand dieser kleine Mann, halb so groß wie er, mit seinem pummeligen Gesicht und seinen welpenhaften Augen – er sah aus wie der Sensenmann.
Der Mann musste springen, um mit seinem Dolch das Kinn des Yarmdon zu erreichen, aber er schaffte es. Der Dolch schnitt durch das weiche Fleisch, durch seinen Bart und nagelte seine Zunge an den Gaumen.
„Fu…“, war alles, was der Yarmdon-Mann noch herausbrachte. Er war der Beste der Besten gewesen, hatte einen Platz in Gorms Spähtrupp bekommen und dann einen Platz näher am Zentrum des Schildquadrats, näher an ihrem Anführer, was seinen Rang als vertrauenswürdiger Soldat und Leibwächter zeigte. Und es war ein Mann, der ihm so unendlich weit unterlegen war, der ihn erschlug.
Diese grausame Welt, gegen die die Dorfbewohner von Stormfront jeden Winter, mit jeder missglückten Ernte und jeder erfolglosen Jagd kämpften – zum ersten Mal in ihrem Leben war sie wirklich auf ihrer Seite. Es war, als ob der Wind selbst für sie wehte. In diesem Moment der Schlacht erreichten sie Höhen, von denen sie in ihrem ganzen Leben nicht zu träumen gewagt hätten.
Wenn die Weisen das Schicksal in einer einzigen Szene hätten beschreiben können, dann wäre es dieser Kampf gewesen. Alles zusammen, auf einmal, in einer blendenden Demonstration von Schwung, die sogar einen Berg hätte umwerfen können.
„ZUR HÖLLE MIT DEM Ganzen!“, brüllte Jok. Er hatte jetzt fünf Männer bei sich, als er vorwärts stürmte. Er war mehr als einmal in die Tiefen der Verzweiflung gesunken und daran gewachsen. Dieser Junge war nicht der Einzige, der sich weiterentwickeln und verändern konnte. „WENN DU ZUM ANFÜHRER WÄCHST, DANN WÄCHSTE ICH ZUM SCHWERTKÄMPFER!“
Mutig rief er seine Provokationen heraus. Der Druck des Augenblicks lastete schwer auf ihm. Der Druck all der Leben, die unter seinem Kommando standen. Der Druck des Feindes, der auf sie zustürmte. Der Druck dieses Jungen.
Dieser Druck, der schwächere Männer zu Fall gebracht hätte, machte Jok stärker. Schweiß rann ihm über die Stirn, während er versuchte, alles zusammenzufügen, alles, was er erlebt hatte, alles, was er in all den Jahren gelernt hatte.
Er brauchte nur einen Vorteil, nur eine Weiterentwicklung – er war so nah dran. Er konnte es spüren. Das kämpferische Metall, das er in Gorm gesehen hatte, dasselbe Metall, das er in Kursak gesehen hatte… Und dann die Art, wie der Junge gekämpft hatte und sie alle zu Boden gebracht hatte.
Als er sie zusammenbrachte, kam ihm ein Bild in den Sinn. Gorm der Bär, Kursak der Ochse, Beam der Wolf… Und Jok, der Drache.
Mit diesem Bild vor Augen kam er vor Beam an, an der Spitze des Angriffs. Beam holte aus, und der letzte der Männer wurde von seinem Schwert niedergestreckt. Die Mauer zwischen den beiden Kommandanten war endlich eingerissen.
Jok spürte Kraft in seinen Händen, er spürte Härte in seinen Augen. Wenn er sich konzentrierte, hätte er sogar schwören können, dass ihm Flügel aus dem Rücken sprossen. Er wollte diese Kraft, die Kraft eines Drachen, die Kraft, alle Mächtigen zu Fall zu bringen. Diese Kraft verlieh seiner Klinge Macht.
Er schwang sie, und es war, als würde die Luft in zwei Teile zerschnitten. Licht tanzte um sein Handgelenk, lief seinen Körper hinauf und in seine Augen.
Beams Augen weiteten sich, als er das sah. „Die dritte Grenze …“, erkannte er. Er begann ebenfalls, sein Schwert zu schwingen, um die Herausforderung des Kommandanten anzunehmen, der nur wenig älter war als er. Er konnte den Drachen in seinen Augen sehen, die Wut, die mit seiner beinahe Niederlage einherging, und er konnte die ganze Kraft seines Verlangens spüren und damit auch die Kraft der dritten Grenze.
Joks Lippen verzogen sich zu einem drachenhaften Lächeln, als auch er die Verwandlung erkannte. Neue Kraft durchströmte jede Faser seines Wesens, neue Möglichkeiten. Sie waren erneut gebrochen worden. Seine Weltanschauung war vollkommen zerstört. Jetzt verstand er, warum gerade dieser Junge und keiner vor ihm ihn gezwungen hatte, zu wachsen.
Es war seine eigene Kompetenz, die ihn zurückgehalten hatte, seine eigene Gerissenheit. Sein Verständnis war so groß gewesen, dass niemand es zuvor so vollständig übertreffen konnte. Seine Göttin gewährte nur denen Macht, die ihr ihre gesamte Realität opferten, so hatte Jok es verstanden. Entdecke verborgene Geschichten unter m,v l’e|m-p| y r
Er wollte den Sieg so sehr, dass er mehr als nur seine Realität geopfert hätte – er hätte dafür Leib und Seele gegeben. Und jetzt schlug sein Schwert so heftig zu, dass es in Flammen hätte aufgehen können. Jetzt wurden seine Männer von seiner Aura erfasst und auch sie wurden stärker.
Sein Schwert blitzte an Beams vorbei und schlug auf dessen Schulter, gerade als Beams eigene Klinge Joks Schwert passierte.
Es gab eine Pause, eine perfekte Stille, als alle Elemente dieses mächtigen Kampfes zum Stillstand kamen und alle Blicke auf die beiden Dreh- und Angelpunkte gerichtet waren, die alles zusammenhielten.
Dann fiel Joks Kopf von seinen Schultern, und die Welt stürzte mit ihm ein.
Der Kopf dieses großen Tigers, der so vielversprechend war, glitt vom Hals, gefolgt von einem Blutstrom. Das Licht begann langsam zu verblassen. Aber auf diesem Gesicht, der Maske eines Mannes, der es geschafft hatte, seine eigenen Grenzen zu überwinden, selbst in seinen letzten Augenblicken, war kein Anflug von Unzufriedenheit zu sehen.
Er hatte sie am Ende gekostet, diese perfekte Macht. Er hatte alles gegeben, was er konnte, bis über die Grenzen seiner eigenen Existenz hinaus. Es war dieser Junge, der ihn so weit getrieben hatte, und dieser Junge, der ihn am Ende doch noch besiegt hatte.
Ihm gegenüber neigte Jok den Kopf und sprach seine letzten Worte.
„In einem anderen Leben, großer Anführer, werde ich dir mein Schwert darbringen …“
Worte, die er zu sich selbst sprach, denn niemand konnte sie hören, aber das minderte ihre Intensität nicht im Geringsten. In ihnen lag eine Loyalität, die viele tausend Leben umfasste, ein überwältigender Wille, der selbst in unbekannten Dimensionen, unter Menschen, die nichts davon ahnten, in unvorstellbaren Handlungen zu spüren sein würde. Der Erste Drache der Yarmdon und der Junge Tiger der Geschichte dieses Planeten hauchte seinen letzten Atemzug aus.
Beam umklammerte seine Schulter, wo Jok ihn mit seiner Klinge getroffen hatte, und spürte die Hitze des Angriffs. Er biss die Zähne zusammen, um den Schmerz zu ertragen. Es fühlte sich nicht wie Stahl an, sondern als hätte ihn eine Flamme verbrannt.
