Die Fackel fiel in den Schnee und wäre fast erloschen, aber ein Mann in der Nähe schaffte es, sie noch rechtzeitig zu schnappen.
„Die haben einen Elite-Bogenschützen“, murmelte Jok, als er die Wunde des Mannes sah. Einem Mann von vorne einen Pfeil ins Auge zu schießen, war eine Sache, aber ihn von hinten zu treffen, war was ganz anderes.
WHOOOOOSSH
Er hörte einen Luftzug an seinem Ohr und zog den Kopf zurück. Eine rote Spur zeichnete sich auf seiner Stirn, wo ihn die Pfeilspitze getroffen hatte. Der Pfeil flog weiter, bis er hinter ihm in einen Holzpfosten schlug.
„Und er ist auch schnell …“, stellte Jok fest.
Zwei Pfeile wurden schnell hintereinander von derselben Person abgeschossen. Zumindest nahm er an, dass es dieselbe Person war, angesichts der Stelle, von der sie geschossen hatten, und der Treffsicherheit. Wieder war der Pfeil auf sein Auge gezielt, genau wie bei dem Mann, den sie zuvor getötet hatten.
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Er musste sich zu Boden werfen, um den drei Pfeilen auszuweichen. Er rollte sich gerade rechtzeitig zusammen, um zu sehen, wie drei Pfeile hinter ihm in den Schnee schlugen.
Er starrte nach hinten und erwischte endlich das erste Stück Stoff. Er konnte den Ärmel eines Dorfbewohners sehen. Nur für den Bruchteil einer Sekunde, dann verschwand er wieder in der Dunkelheit.
Seine Männer kamen endlich in Bewegung. Sie hoben ihre Schilde und bildeten einen engen Ring um ihren Anführer. Jeder Mann hatte jetzt einen Schild in der Hand – nachdem sie zuvor ihre Bögen weggeworfen hatten, war das nur logisch. Ein Schild war für einen Yarmdon das, was ein Speer für einen Stormfront war. Zusammen mit der Axt waren sie die Hauptwaffen.
Sie spannten ihre Muskeln an, formierten sich zu einer Schildkröte um ihren Anführer und duckten sich hinter ihren Schilden.
THDDD
THDDD
Zwei Schüsse trafen das Holz der Schilde und blieben dort stecken. Jok wusste nicht genau, wie viele Bögen sie hatten, aber er wusste, dass es nicht viele waren. Wenn ihr Plan gewesen war, sie mit Pfeilen zu erledigen, dann hatten sie sich schwer getäuscht.
„Die Fackel“, sagte Jok und schnappte sie sich vom nächsten Mann. Er hielt sie nach außen und gab ein Zeichen, woraufhin ein anderer Mann sie ihm abnahm, dann noch einer, bis sie den Rand ihrer Schildmauer erreichte.
Der letzte Mann schnappte sich den Schlüssel und ging vorsichtig wieder auf das Haus zu. Diesmal begleiteten ihn fünf Schilde, um ihn zu beschützen. Das Haus ging ohne Probleme in Flammen auf. Alle hatten angespannt und erwartungsvoll gewartet. Fast hätten sie erleichtert aufgeatmet.
„GURAH!“
Doch bevor sie sich entspannen konnten, tauchte ein weiterer Mann aus den Schatten auf. Ein großer Mann – zumindest nach den Maßstäben von Stormfront. Die meisten Yarmdon waren immer noch größer als er. Er stürmte mit einer Axt in der Hand aus der Dunkelheit hervor, wie ein Phantom, auf der gegenüberliegenden Straßenseite, wo das Feuer entfacht worden war.
Er donnerte an der ersten Reihe von Schilden vorbei. Diese waren nicht darauf vorbereitet, ihn zu empfangen, und er kam mühelos an ihnen vorbei. Jok konnte sehen, wie der Mann ihn mit seinen Augen fixierte. Er war angerannt, Speichel flog aus seinem Mund, wie ein Besessener.
Sein Schwung hielt jedoch nicht lange an. Als er die dritte Reihe von Männern erreichte, wurde er zum Stillstand gebremst, die Schilde erhoben sich vor ihm.
Jok konnte sehen, wie dem Mann klar wurde, dass er sterben würde.
Jok erwartete, dass er aufgeben würde, wie es unerfahrene Männer immer taten, wenn sie mit dem Tod konfrontiert waren. Seine Axt war nicht einmal für den Kampf gedacht. Es war der dicke Axtkopf eines Holzfällers, der schwerer zu schwingen war als ihre Waffen.
Doch bevor sein Schwung völlig verpuffen konnte, begann der Mann zu schwingen.
Drei Reihen tief, traf seine Waffe ihr Ziel. Er schwang sie genau so, als wollte er einen Baumstamm spalten. Eine geübte Bewegung. Jok konnte sich vorstellen, wie viele Stunden der Mann dafür geübt hatte. Seine Axt schlug mit einem lauten Knall auf eine ungeschützte Schulter. Ein Schmerzensschrei entrang sich dem Mann.
Seine Waffe blieb an der Schulter stecken, da der Schaft am Schild des Mannes hängen blieb. Er zog sie zurück, um einen zweiten Schlag auszuführen, aber Joks Männer waren bereits bei ihm. Sie umzingelten ihn von allen Seiten. Als er seine Axt für einen weiteren Schlag in die Luft hob, bohrten sich zwei Klingen in seinen Rücken.
Er sackte zusammen wie ein leer gelassener Ballon. Einen Moment lang hatte er so monströs gewirkt wie ein wütender Stier, doch dann war er ebenso schnell zu Boden gegangen.
Der Mann starb einfach so, ohne Widerstand. Trotz seines Überraschungsangriffs hatte er ihm nur eine Wunde an der Schulter zugefügt. Er hätte mehr erreichen können, aber er war abgelenkt gewesen.
Es war, als hätte er die anderen Männer erst bemerkt, als sie ihn schließlich zum Stehen zwangen. Den ganzen Weg über hatte er seinen Blick fest auf Jok gerichtet.
„Das ist es also …“, stellte Jok fest, und ein nervöses Lächeln huschte über seine Lippen. „Ich bin ihr Ziel, oder?“
Er lobte die Strategie, erkannte ihre Wirksamkeit und musste dann ein Lachen unterdrücken, als er sich umschaute. Die Straße, die sie gezwungen hatte, so dicht beieinander zu bleiben, hatte sich zu ihrem Vorteil ausgewirkt. Sie marschierten mit zehn Männern nebeneinander und fünfzehn Männern hintereinander, Jok in ihrer Mitte. Um ihn zu erreichen, mussten sie fünf Reihen von Männern überwinden.
„YAHHHH!“
Ein weiterer Schrei lenkte seine Aufmerksamkeit wieder auf den sterbenden Mann. Diesmal war es eine Frau, die mit einem Messer aus dem Schatten sprintete. Ihre Augen waren nicht auf ihn gerichtet, sondern auf die Rücken der Männer, die sich umgedreht hatten, um den zuvor getöteten Mann zu töten, der immer noch angewidert auf seine Leiche starrte.
Sie drehten sich um, als sie ihren Schrei hörten.
„Bastarde!“, schrie sie. Sie war eine zierliche Frau, aber die Wut in ihren Augen war echt. Es war, als hätte ein dunkler Gott von ihr Besitz ergriffen. Sie rammte dem nächsten Mann ihren Dolch zwischen die Schulterblätter und durchbohrte ihm eine Lunge.
