Ein kurzer Blick über die Schulter zeigte ihm, dass Männer in seinem Tempo mitliefen, dazwischen eine Gruppe von Frauen.
Greeves schätzte, dass es insgesamt zweihundert Männer und fünfzig Frauen waren. Das waren keine schlechten Zahlen. Zurückgeblieben waren nur die Alten und die etwa hundert Frauen, die wussten, dass sie im Kampf kaum eine Chance hatten. Sie wollten um ihrer Kinder willen am Leben bleiben. Aber selbst sie waren voller Zweifel, als sie versuchten, sich in der Menge zu behaupten.
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Einige rannten sogar los, um sich anzuschließen, getrieben vom Willen der Menge und der überwältigenden Unsicherheit, die an ihnen nagte.
So wild und beeindruckend es auch war, zweihundertfünfzig Dorfbewohner mit einer einzigen Absicht und solcher Entschlossenheit marschieren zu sehen, Greeves machte sich keine Illusionen. Er wusste, dass dies keine kämpferische Truppe war. Er wusste, dass ihre Moral beim ersten Widerstand zusammenbrechen würde.
Aber solange die Dynamik auf ihrer Seite war, konnten sie eine gewaltige Flutwelle des Chaos sein, die das Blatt wenden und das Gleichgewicht zu ihren Gunsten verschieben konnte.
Hunderte von Füßen knirschten über den gefrorenen Boden in Richtung Schlachtfeld. Nilas leichte Füße setzten sich bald von den anderen ab, als ihre Nervosität sie überwältigte und Greeves‘ schlechte Kondition ihn einholte.
Die Feuer der Zelte waren nicht ganz so alles verschlingend, wie sie aus der Ferne schienen, das bemerkte Nila, als sie näher kamen. Aber sie bedeuteten auch keine Sicherheit. Fast die Hälfte der Zelte stand in Flammen, und das Feuer breitete sich weiter aus.
„Mutter …“, sagte sie leise zu sich selbst, als sie näher kamen.
Die Flammen des Krieges breiteten sich weiter aus. Jok beobachtete das Geschehen aus der Ferne, sein zufriedenes Lächeln war getrübt.
„Wie … Wie kann er noch nicht tot sein?“, fragte er sich. Inmitten eines Meeres brennender Zelte hielt dieser Junge immer noch durch. Dreißig Männer hatten sich um ihn versammelt, und irgendwie schien er, egal wie viele Schläge sie ihm versetzten, nicht fallen zu wollen.
Da war auch noch dieser Hauptmann auf der anderen Seite des Schlachtfeldes. Gorm war noch nicht fertig mit ihm, aber Jok spürte, dass der Kampf bereits vorbei war. Yarmdon-Männer strömten an ihm vorbei und stürmten ins Lager. In dem Moment, in dem Gorm ihn erledigen wollte, hätte er es tun können. Aber dieser Mann wollte ihn offenbar zuerst brechen.
Er konnte das nagende Gefühl in seiner Brust nicht unterdrücken, das Gefühl, dass etwas nicht stimmte, dass er etwas übersehen hatte. Aber was konnte er übersehen haben? Der Junge kämpfte weiter, aber selbst wenn seine Flamme noch so stark war, würde sie bald erlöschen. Joks Männer machten ihn müde, das konnte der junge Kommandant sehen.
Und doch, warum war die Spannung im Kampfverlauf noch immer so groß? Es waren nur noch zwei Männer von Bedeutung am Leben. Jok konnte keine Anzeichen für weitere Soldaten erkennen, und doch stimmte etwas nicht.
Beam kämpfte in einem Meer aus Dunkelheit, sein Geist war ruhig.
Jetzt waren Männer hinter ihm und vor ihm. Sie hatten ihn komplett eingekesselt. Das war deutlich schwieriger zu bewältigen, auch wenn die Gesamtzahl der Männer gleich war.
Sie waren von Lombards Seite herangeströmt und hatten sich an seinen Rücken gedrängt. Sie hatten gedacht, es würde ein kurzer Kampf und ein leichter Sieg werden, doch stattdessen waren sie in einen weiteren erbitterten Angriff verwickelt worden.
Eine tiefe Wunde verlief über Beams Rücken, dort, wo ihn der erste Überraschungsangriff getroffen hatte. Er hatte noch reagieren können, aber nicht schnell genug, und jetzt musste er dafür bezahlen. Die Wunde behinderte ihn ein wenig in seinen Bewegungen, und dumpfe Schmerzstiche durchzogen seinen Körper.
Ein Kampf wie dieser hätte für einen Krieger von Beams Neigung nicht schlimmer sein können. Seine Wahrnehmung war schon immer sein Schwachpunkt gewesen, und jetzt musste er sich ganz darauf verlassen, um am Leben zu bleiben.
Und doch war er noch am Leben. Ein weiterer Angriff kam von hinten auf ihn zu, ein Angriff, den er weder sehen noch hören konnte. Dennoch hob sein müder Schwertarm sich, um ihn abzuwehren.
Dann blitzte die Klinge erneut auf, bohrte sich in das Fleisch eines ungeschützten Arms und drang tief in die Schulter ein.
Er konnte den Mann jedoch nicht erledigen. Eine weitere Reihe von Schlägen kam bereits auf ihn zu. Es war eine endlose Welle von Angriffen. Ein Mann griff von hinten an, während ein anderer von vorne angriff und dann ein weiterer von der Seite. Es war unerbittlich, sogar wahnsinnig.
Es war, als würde man versuchen, alle Regentropfen zu fangen, die vom Dach abprallten. Die Yarmdon waren nicht im Gruppenkampf ausgebildet, oder zumindest waren sie unorganisiert, denn ihre Ausbildung war zwar umfangreich, fand aber einfach auf dem Schlachtfeld statt.
Sie waren eher eine Ansammlung von Einzelkämpfern als eine Gruppe. Sie bewegten sich nicht, um sich gegenseitig zu unterstützen. Sie achteten nur darauf, sich nicht gegenseitig zu treffen, und der Rest war ihnen egal. Sie griffen an, wann immer sie eine gute Gelegenheit sahen, und positionierten sich dann wieder in der Menge, wenn sie dachten, dass sie einen besseren Schuss landen konnten.
Das Einzige, was sie rettete, war ihre Größe. Obwohl Beam von dreißig Männern umzingelt war, konnten nicht alle gleichzeitig angreifen. Es waren höchstens sechs auf einmal. Aber dann kamen sechs weitere hinzu, in einem unerbittlichen Strom. Es war ein Kreislauf der Qual, der nun schon fast fünf Minuten andauerte, seit Lombards Teil der Mauer eingestürzt war.
Auf die letzte Axt folgte ein Schwert, das auf seinen Bauch zielte. Gleichzeitig schlitzte eine weitere Klinge in Richtung seiner Schulter und eine weitere in Richtung seines Rückens.
Beam kümmerte sich zuerst um den Angriff vor ihm. Mit einer leichten Berührung lenkte er ihn ab, duckte sich und drehte sich um, um sich den Angriffen zu stellen, die er in seinem Rücken spürte.
Sein Schwert floss erneut Blut, diesmal versank es in der Kehle eines Mannes. Der Riese starrte Beam mit weit aufgerissenen Augen an, während er auf den Stahl blickte, der seinen Hals durchbohrt hatte. Er versuchte etwas zu sagen, aber es kamen nur Blut und Speichel heraus. Beam zog seine Klinge zurück und der Riese fiel neben ihm zu Boden.
Jok beobachtete das Geschehen entsetzt aus der Ferne.
„Noch einer?“ Er konnte es kaum glauben. Er war sich sicher gewesen, dass sie den Jungen zermürbt hatten, und doch hatte dieser erneut sein Gleichgewicht gefunden, sich durchgesetzt und das Blatt in diesem lokalen Kampf gewendet.
