Ein Strom von ihnen schlich sich auf Tolsey zu. Kursak sagte nichts. Es schien, als würden die Männer die Soldaten beobachten, die hinter ihm standen, in Gruppen, mit ihren Speeren nach vorne gerichtet und mit gewalttätigen Blicken.
Ein Mann jedoch änderte im letzten Moment seine Richtung. Er startete einen Überraschungsangriff. Er stürmte von der Seite auf Tolsey zu, schwang seine Axt von der Hüfte aus in einem bösartigen Bogen nach oben und zielte auf Tolseys Kopf.
Kursak brüllte vor Entsetzen: „DU HUND! DAS WAR MEIN OPFER!“
Aber der junge Yarmdon-Kommandant hätte sich keine Sorgen machen müssen. Tolsey war zwar unerfahren, aber immer noch ein Ritter. Bevor der Mann seinen Schlag überhaupt ausführen konnte, kam Tolseys Training zum Tragen, und er schlug dem Mann die Hand ab und spaltete ihm dann die Schulter.
Die Wunden, die er dem Riesen zufügte, waren ein Beweis für Claudias Segen, ein Mann, der die zweite Grenze überschritten hatte. Es waren grausame Wunden. Seine Klinge drang gerade durch das Schlüsselbein, durch Risse und hinunter in die Mitte der Brust des Mannes.
Bei diesem Anblick legte Kursak eine Hand auf seinen Bauch und lachte herzlich, obwohl er die Leiche seines Kameraden auf den Boden fallen sah. Er hatte keine Reue oder gar Wut für ihn. Stattdessen schüttelte er nur den Kopf und dachte, dass der Mann genau das verdient hatte.
Schließlich war dieser Mann zu Lebzeiten ein Witzbold gewesen. Er hatte in ihrem Lager für allerlei Ärger gesorgt. Er war wie ein Affe, der den Körper eines Menschen kontrollierte. Wann immer sich eine Gelegenheit für Unfug bot, nutzte er sie. Und nun war er bei einer seiner Streiche ums Leben gekommen. Kursak hatte den Mann sehr gemocht.
Dennoch lächelte er über seinen Tod. Der Mann war genauso gestorben, wie er gelebt hatte. Ein reineres Leben war kaum vorstellbar. Er wusste, dass die Götter sich über seine Rückkehr in ihre Halle freuen würden.
„Ein Kommandant wäre doch nicht so schwach“, rief Kursak. Er musste sich richtig anstrengen, um Gorm übertönen zu können. Nach einem Kampf war seine Stimme tagelang heiser von der Anstrengung.
Er warf einen Blick auf die Festungsmauer. Gorms Männer strömten bereits in Richtung Zentrum der Festung und übten Druck aus. An der Art, wie sie kämpften, konnte er erkennen, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis die Mauern fielen. Ihre Bewegungen waren von einer Aggressivität geprägt, die immer dann zum Vorschein kam, wenn sie im Vorteil waren.
Das hatte Gorm ihm beigebracht. An der Körpersprache der Männer den Verlauf der Schlacht zu erkennen – und der Verlauf war eindeutig zu seinen Gunsten. Kursak wurde klar, dass die Schlacht bald vorbei sein würde, wenn er alles Gorms Männern überließ. Er brüllte einen Befehl, während sein Bataillon weiter in die Lücke stürmte.
„MARSCHIERT IN DIE MITTE! LASST GORMS MÄNNERN NICHT ALLE KILLS SCHNAPPEN!“, brüllte er. Diesmal konnte Tolsey, obwohl er seine Sprache nicht verstand, erahnen, was er sagte, denn die Männer, die hinter Kursak in die von ihm geschaffene Lücke gerannt waren, begannen nun, ihre Richtung zum Rest der Mauern zu ändern.
Einige schafften es, über die Gräben zu springen, während andere hineinfielen und sich die Füße an den noch flackernden Flammen verbrannten. Aber solange niemand ausrutschte, waren diese Flammen nicht mehr tödlich. Sie waren nur noch der heiße Atem eines Dämons, der die Männer zu noch größerer Geschwindigkeit antrieb.
Als Kursak den Verlauf der Schlacht sah, wurde er noch entschlossener. Wenn er diesen Kommandanten nicht schnell ausschaltete, würde er selbst viele Kills verpassen. Und wenn es dann darum ging, den Rest des Dorfes zu überfallen, hätte er keinen Anspruch auf Beute, weil sein Beitrag zu gering gewesen wäre.
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Er ließ die Spitze seiner Axt im matschigen Schnee ruhen, während er vorwärts marschierte und sie hinter sich her zog, mit einem intensiven Ausdruck im Gesicht. Er hätte gerne noch mehr Spaß an seinem Duell mit dem Mann mit den blonden Haaren gehabt, hätte gerne noch mehr Freude daran gehabt, seinen Bart rot zu färben, aber dafür war keine Zeit.
Mit knirschenden Stiefeln im Schnee und dem Schaben seiner Axt auf dem gefrorenen Boden darunter kam Kursak in Reichweite. Auch dort blieb er nicht stehen. Unter den Yarmdon gab es ein Sprichwort: „Ruhm muss man im Lauf erringen“. Es trieb sie voran, schneller, zum nächsten Ziel und dann zum nächsten.
Es war die Gier, die ein ganzes Volk antrieb und es über Jahrhunderte hinweg zu einer Hochburg des Krieges machte.
Er beschleunigte seine Schritte zu einem leichten Trab, während er näher kam. Er legte etwas Kraft in den Stiel seiner Axt, und die Klinge hob sich vom Boden. Der blonde Kommandant, dem er gegenüberstand, rührte sich nicht. Kursak spürte, wie sich seine Lippen zu einem Lächeln verzogen.
Das taten sie immer, wenn er die Gelegenheit hatte, seinen stärksten Schlag auszuführen.
Er überstürzte nichts. Er ließ ihn sich mit zunehmender Geschwindigkeit seiner Beine aufbauen. Erst als er sich ganz am Rand der Reichweite seiner Axt befand, ließ er den Schlag über seine Hüfte schwingen. Dann drehte er seine Hüften und winkelte seine Arme an. Jetzt musste er seinen Gegner kaum noch im Auge behalten.
Er wusste, dass alles, was vor ihm stand, alles, was dumm genug war, sich seinem gewaltigen Schwung entgegenzustellen, vernichtet und zerschmettert werden würde.
Unter den Yarmdon gab es noch ein anderes Sprichwort: „Der Tod kommt mit dem Hunger einer Krähe.“
Sie hatten gesehen, wie sich die Krähen in den nördlichen Gebieten gegeneinander gewandt hatten. Sie hatten gesehen, wie sich die Krähen, als die Kälte wirklich einsetzte, veränderten, als wären sie von einem dämonischen Geist besessen. Die Bande, die sie geknüpft hatten, zerbrachen schnell, als der echte Hunger überhandnahm und sie sich gegenseitig das Fleisch aus dem Leib rissen.
Das sahen die Yarmdon auch auf dem Schlachtfeld. Dieselben Männer, die immer wieder mit atemberaubender Leichtigkeit den Sieg errungen hatten.
Die Männer, die über grenzenloses Talent verfügten, deren Zukunft so rosig schien, die so aussahen, als wären sie unbesiegbar wie die Götter. Auch sie würden sterben, genauso schnell wie die anderen und genauso plötzlich.
In einem Moment hatte Kursak seinen Schlag ausgeführt und gespürt, wie die süße Anspannung seinen Körper verließ, und im nächsten Moment war das Gesicht eines Jungen neben seinem und die Klinge eines Schwertes an seiner Kehle.
Er sah viele Augen in einem einzigen Gesicht. Es waren grüne und blaue Augen – die Augen eines Jungen. Die starken Augen eines Kindes, das gelernt hatte, im Kampf und im Leiden einen Sinn zu finden. Dann sah er die goldenen Augen. Diese Augen … Diese Augen, die ihm noch mehr Angst einflößten als die Todestempel mit ihren schrecklichen Göttern und ihren schrecklichen Dienern.
Dies war der Blick von allen gleichzeitig, ein tiefer und überwältigender Blick der Verzweiflung.
Die Lippen des Jungen bewegten sich nicht, aber Kursak hätte schwören können, dass er eine Stimme hörte, die kicherte, ein herzhaftes Lachen, das sogar Gorm übertönte.
