Es war nicht so, dass er Angst hatte, sie könnten verlieren. Jok war sich sicher, dass eine Armee unter Gorms Führung nicht verlieren konnte. Was er fürchtete, waren die Verluste. Was würde nach der Schlacht kommen, wenn sie weiteren Feinden gegenüberstehen würden, wenn ihre Verwundeten erschöpft und verwesend wären? Er hätte es viel lieber gesehen, wenn sie ihre Kräfte geschont hätten.
Doch Gorm und Kursak waren hungrig wie ausgehungerte Hunde.
„Dies ist wahrlich ein Land der Verfluchten“, sagte Gorm und blinzelte in den Himmel. „Ich kann die Liebe der Göttin nicht spüren, wie ich es normalerweise tue. Das Böse dieses Landes scheint ihre Göttlichkeit zu verdecken.“
Angesichts dieser Klagen tröstete sich der mächtige Anführer der Yarmdon mit einem Grinsen und legte seine Streitaxt an seine Schulter.
Jok hatte die Atmosphäre in diesem Land ihrer Feinde deutlich gespürt. Tatsächlich schien sie von etwas bedrückt zu sein, das alles andere als heilig war, weit entfernt von den Göttern, die sie verehrten. Jetzt, wo Jok auf Gorms Hinweis hin darauf achtete, wurde diese Atmosphäre noch dichter. Wie ein unsichtbares Öl, das sie niederdrückte.
„Wenn es Böses gibt, dann muss ich nur genug Blut vergießen, um es wegzuwaschen“, sagte Gorm und grinste noch breiter.
„Bereitet die erste Welle vor!“, brüllte er.
So wie er seine Streitaxt an seine Seite nahm, sah es so aus, als würde der mächtige Anführer ebenfalls angreifen. Der Pfeilhagel verstummte, als die Soldaten von Yarmdon in Reichweite kamen, und sie griffen wieder zu ihren Schilden und Äxten.
„Nun, das Glück scheint uns hold zu sein“, sagte Lombard, als er sich wieder aufrappelte, jetzt, wo sie außer Reichweite der Pfeile waren. „Wie viele Männer haben wir verloren, Tolsey?“
„Zehn, soweit ich sehen kann, Captain. Es gibt noch einige Verwundete, aber sie sind kampfbereit“, berichtete Tolsey.
„Besser als wir hoffen konnten, viel besser“, sagte Lombard.
BAM! BAM! BAM!
Die Yarmdon zeigten ihre Ungeduld mit einem Schildgeschrei, während sie ihre Äxte rhythmisch gegen das Holz ihrer Schilde schlugen und mit den Füßen stampften. Dreihundert wütende Yarmdon, alle in Angriffsreichweite. Die Männer der Sturmfront konnten nicht anders als zu zittern. Aus der Nähe sah der Feind noch größer aus.
Mit ausgestreckten Speeren trennten sie nur noch ein Graben – ein Graben, der jetzt viel zu klein zu werden schien – und die Pfähle, die sie unter lautstarken Beschwerden in den Boden gerammt hatten. Jetzt beschwerten sie sich jedenfalls nicht mehr. Tatsächlich wünschten sie sich, sie hätten mehr davon in den Boden gerammt.
Keiner von ihnen glaubte wirklich, dass sie so viel Pech haben würden, tatsächlich kämpfen zu müssen. Sie gingen davon aus, dass sie angesichts der Streitkräfte, die gegen die Bedrohung durch die Yarmdon mobilisiert worden waren, mit Sicherheit verschont bleiben würden.
Doch nun standen sie hier, nachdem sie tagelang Monsterangriffe überstanden hatten, und mussten sich der ganzen Macht der einfallenden Yarmdon-Armee stellen. Es schien, als hätten sich die Götter selbst gegen sie gewandt.
Und die Götter sahen tatsächlich zu, auch wenn die Sterblichen davon nichts ahnten. Eine Frau mit silbernem Haar blickte mit traurigen Augen auf das Geschehen herab, während sie es durch den Spiegel ihres Sehbeckens betrachtete.
Während die Göttin jammerte, freute sich ein anderer Gott. Er saß auf seinem vergoldeten Thron, umgeben von Dunkelheit, und grinste so breit, dass man seine langen Reißzähne sehen konnte. „Ah … Dieser Geschmack … Das schmeckt nach Verzweiflung.“
Die Soldaten der Sturmfront waren tatsächlich in einem solchen Zustand. Sie waren drei zu eins in der Unterzahl und standen einer Eliteeinheit der Yarmdon gegenüber, sodass keiner von ihnen besonders optimistisch war.
Als die Yarmdon auf ihre Schilde schlugen, ihre Wut herausbrüllten und sich zum Angriff bereit machten, fiel es ihnen schwer, nicht zu wanken.
Ihre Hände zitterten, als sie ihre Speere umklammerten. Wäre damals auch nur einer geflohen, wären wahrscheinlich alle geflohen. Jeder von ihnen suchte nach einem Vorwand, um seine Pflicht aufzugeben. Die Nacht war zu dunkel, zu furchterregend. Die Luft war zu kalt und der Feind zu monströs.
Nur ihr Hauptmann stand unbewegt da. „Irgendwelche Bewegungen an der Nordfront?“, fragte er leichthin.
Tolsey war nervöser als die anderen Männer, aber er schaffte es, seine Stimme ruhig zu halten, als er antwortete: „Keine. Es scheint, als hättest du recht gehabt, dass etwas ihre Angriffe stört.“
„Nun, zumindest vorerst“, sagte Lombard. Er warf einen Blick hinter sich und sah, dass Beam zitterte. „Halte dein Schwert bereit, bis ich den Befehl gebe, Junge. Das Timing wird entscheidend sein, um hier Fuß zu fassen.“
Beam nickte. Er stand auf, die Kälte überwältigte ihn, und er machte ein paar Übungsschläge mit seinem Schwert, um seinen Körper wieder aufzuwärmen.
„Wenn nur der Rest unserer Männer so eifrig wäre“, sagte Lombard und beobachtete ihn. Tolsey konnte ihm nur zustimmen. Obwohl er neu in seiner Führungsposition war, spürte er, wie die Moral seiner Männer stetig sank. Aber sein Captain schien unbeeindruckt, also sprach auch er das Thema nicht an.
BAM! BAM! BAM!
„GORM SE BRUDGROLA! MEH SE GA NE!“, rief der Anführer der Yarmdon. Für die Soldaten war es seltsam, ihn als Anführer zu sehen. Ihn überhaupt als Menschen zu sehen. In Felle gehüllt, sah er eher wie ein Bär aus als wie ein Mensch. Ein großer Bergbär, der die Sprache der Menschen sprach.
„Sie kommen“, sagte Lombard.
„Verstehst du sie?“, fragte Tolsey.
„Ich verstehe ihre Absicht“, antwortete er. Dann gab er selbst einen Befehl, mit ruhiger Stimme, als würde er nur mit dem Mann neben ihm sprechen. „Fackelträger, macht die Fackeln bereit. Frontlinie, zieht sie heran und bleibt ruhig.“
Mehr sagte er nicht, aber für die Männer, die schon eine Weile unter ihm gedient hatten, reichten diese ruhigen Befehle völlig aus. Sie beruhigten ihre klopfenden Herzen, wenn auch nur ein wenig. Sie hatten schon vor langer Zeit gelernt, dem Hauptmann zu vertrauen. Wenn er keinen Grund zur Panik sah, dann taten sie es auch nicht.
Der finstere Anführer der Feinde beendete seine Rede, während er weiter in den Himmel brüllte und drohend mit seiner Streitaxt herumfuchtelte, wobei seine Worte vom Trommeln der Schilde und Äxte untermalt wurden. Mit einer langsamen, fast nachlässigen Bewegung schwang er seine Axt nach unten, und die erste Welle der Yarmdon stürmte vorwärts.
