Der Schweiß tropfte ihr wie Tränen über das Gesicht, und ihre Kehle brannte – allerdings weniger wegen des Erbrechens als wegen der keuchenden Atemzüge, die sie beim Kreuzheben gemacht hatte. Und von ihren Lungen wollte sie gar nicht erst anfangen. Sie fühlte sich, als hätte sie mitten in einer wabernden Rauchwolke nach Sauerstoff gesucht.
Klirrrr. Klirrrr. Klirrrr …
Als sie wieder zu Atem gekommen war, hob sie den Kopf und konzentrierte sich.
Auf der anderen Seite des Kraftraums machte ein massiger Mann langsam und kontrolliert Beinpressen, seine Unterarme spannten sich an, wo er die Stangen an seinen Hüften umklammerte, seine Oberschenkelmuskeln waren wie aus Stein gemeißelt, überall traten Adern hervor.
Er starrte sie an. Aber nicht auf eine gruselige Art und Weise.
Eher so, als würde er sagen wollen: „Okay, ist es Zeit, einen Arzt zu rufen?“
„Mir geht’s gut“, sagte sie und wandte den Blick von ihm ab. Aber mit seinen Kopfhörern konnte er sie sowieso nicht hören.
Mir geht’s gut. Mir geht’s gut. Nein, wirklich, mir geht’s gut …
Sie beugte sich zur Seite, schnappte sich ein frisches weißes Handtuch von einem Stapel auf einer der Bänke und wischte sich den Schweiß ab.
Das Trainingszentrum der Black Dagger Brotherhood war auf dem neuesten Stand der Technik, das Beste vom Besten, durch und durch professionell: Von diesem eisernen Verlies, in dem man sich selbst Schmerzen zufügte, über den Schießstand, die Unterrichtsräume, das olympische Schwimmbecken, den Fitnessraum bis hin zur medizinischen Klinik, den PT-Einrichtungen und den Operationssälen waren keine Kosten gescheut worden, und die Instandhaltung war ebenso sorgfältig wie kostspielig.
Mit einem letzten Klirren setzte sich der Mann aufrecht hin und fuhr sich mit der Hand über das Gesicht. Er hatte dunkelbraunes, kürzlich geschnittenes Haar, das an den Seiten so kurz geschnitten war, dass es fast rasiert wirkte, während es oben lang und locker fiel. Seine Augen hatten eine braune Farbe und er sah aus wie ein typischer Amerikaner – abgesehen von den Reißzähnen, die direkt aus Bram Stokers Romanen stammen könnten, und der Tatsache, dass er nicht menschlicher oder amerikanischer war als sie.
Das weiße Muskelshirt, das er trug, spannte sich über seine riesigen Brustmuskeln und seine dunkle, haarlose Haut war genauso straff, dass sie fast zu platzen drohte, als sie sich über seinen Sixpack und seine Lats spannte.
Er hatte keine Tattoos. Keine falsche Attitüde. Keine ausgefallenen Klamotten. Und er redete kaum – wenn er den Mund aufmachte, dann nur, um was zu organisieren, wie zum Beispiel, welche Maschine sie als Nächstes benutzen sollte oder ob das ihr Handtuch war. Er war immer höflich, distanziert wie der Horizont und schien nicht zu merken, dass sie eine Frau war.
Kurz gesagt, dieser Fremde war ihr neuer bester Freund. Auch wenn sie seinen Namen nicht kannte.
Und sie verbrachten viel Zeit miteinander. Am Ende jedes Abends, an dem die Auszubildenden im Haus waren, waren die beiden allein hier, die Brüder trainierten tagsüber, die anderen Auszubildenden waren schon erschöpft von dem, was sie im Unterricht gemacht hatten.
Novo hatte jedoch immer noch Energie.
Scheiß auf 5-Hour Energy oder Xenadrine. Persönliche Dämonen waren viel besser, um sich aufzuraffen.
Oh, und dann gab es noch einen anderen Grund, warum sie lieber in einen Müllsack kotzte, als mit den anderen rumzuhängen, während sie auf den Bus warteten, der sie den Berg hinunterbringen sollte.
„Du blutest.“
Novo riss den Kopf hoch. Der Mann stand über ihr, und als sie die Stirn runzelte, zeigte er auf ihre Hände.
„Du blutest.“
Sie hob eine Hand und sah, dass sie tatsächlich blutete. Sie hatte ihre Handschuhe vergessen, und die Stange, mit der sie die 500 Pfund gehalten hatte, hatte sich in ihre Haut geschnitten.
„Wie heißt du?“, fragte sie, während sie das Handtuch auf die blutigen Stellen drückte.
Mann, tat das weh.
Als er nicht antwortete, sah sie wieder auf. In diesem Moment legte er seine Hand auf sein Brustbein und verbeugte sich.
„Ich bin Ruhn.“
„Das musst du nicht tun.“ Sie faltete das Frotteetuch in der Mitte und wischte sich erneut die Stirn ab. „Die Verbeugung. Ich bin kein Mitglied der Glymera.“
„Du bist eine Frau.“
„Und?“ Als er ehrlich verwirrt schien, kam sie sich wie eine Zicke vor. „Wie auch immer, ich bin Novo. Und ich würde dir die Hand geben, aber ja.“
Als sie ihm die Stelle zeigte, auf die er hingewiesen hatte, räusperte er sich. „Freut mich, dich kennenzulernen.“
Sein Akzent war wie ihrer, ohne die hochnäsigen, langen Vokale der Aristokratie, und sie mochte ihn sofort noch mehr. Wie ihr Vater immer gesagt hatte, konnten sich reiche Leute es leisten, langsam zu sprechen, weil sie nicht arbeiten mussten, um ihren Lebensunterhalt zu verdienen.
Das machte es wirklich schwer, diese Gruppe von privilegierten Leichtgewichten zu respektieren oder ernst zu nehmen.
„Machst du auch beim Programm mit?“, fragte sie.
„Wofür?“
„Für das Trainingsprogramm?“
„Nein. Ich bin nur hier, um zu trainieren.“
Er schenkte ihr ein Lächeln – als würde das seine gesamte Lebensgeschichte und alle seine Zukunftspläne umfassen – und ging dann zur Klimmzugstange. Die Wiederholungen, die er machte, waren unglaublich. Schnell, aber kontrolliert, immer und immer wieder, bis sie den Überblick verlor. Und er machte einfach weiter.
Als er endlich aufhörte, atmete er tief, aber kaum angestrengt.
„Warum machst du nicht mit?“
„Was?“, sagte er überrascht. Als hätte er vergessen, dass sie noch da saß.
„Das Trainingsprogramm. Warum machst du nicht mit?“
Er schüttelte heftig den Kopf. „Ich bin kein Kämpfer.“
„Das solltest du aber sein. Du bist echt stark.“
„Ich bin nur an körperliche Arbeit gewöhnt. Daher kommt das.“ Er hielt inne. „Du machst bei dem Programm mit?“
„Ja.“
„Du kämpfst?“
„Oh ja. Und ich mag es. Ich mag es, zu gewinnen, und ich mag es, anderen Schmerzen zuzufügen. Vor allem Slayern.“ Als seine Augen groß wurden, verdrehte sie die Augen. „Ja, Frauen können so sein. Wir brauchen keine Erlaubnis, um aggressiv oder stark zu sein.
Oder um zu töten.“
Als er sich abwandte, sich wieder an die Klimmzugstange klammerte und mit seinem Training fortfuhr, verfluchte sie sich selbst.
„Entschuldigung“, murmelte sie. „Das war nicht gegen dich.“
„Ist noch jemand hier?“, fragte er zwischen zwei Wiederholungen.
„Nein.“ Sie stand auf und schüttelte den Kopf. „Wie gesagt, entschuldige.“
„Schon gut.“ Hoch. Runter. „Aber …“ Hoch. Runter. „… warum bist du nicht …“ Hoch. Runter. „… bei ihnen?“
„Den anderen Trainierenden?“ Sie schaute auf die Uhr an der Wand. „Die chillen gerne, bevor der Bus kommt. Ich hasse es, herumzuhängen. Ich muss eigentlich los. Bis dann.“
Sie war schon an der Tür, als er sie ansprach. „Das solltest du nicht tun.“
Novo schaute über ihre Schulter. „Wie bitte?“
Ruhn nickte in Richtung Mülleimer. „Du kotzt oft, wenn du trainierst. Das ist nicht gesund. Du übertreibst es.“
„Du kennst mich nicht.“
„Das muss ich auch nicht.“
Sie öffnete den Mund, um ihm zu sagen, er solle sich seinen Gottkomplex sonstwo hinstecken, aber er drehte sich einfach weg und machte weiter mit seinen Klimmzügen.
Ach ja, dachte sie. Na toll. Warum geh ich nicht einfach auf BuzzFeed und schaue mir Tasty-Videos an und mache Selfies in Yoga-Posen?
#nothrowupzone
Ihre Wut stieg in ihr hoch und sie wollte sich so gerne mit ihm streiten. Auch wenn sie so müde war, dass ihr der Hintern wehtat, und er vielleicht sogar Recht hatte mit den Kotzern, scheiß drauf. Leben und leben lassen, weißt du?
Oder leben und sich selbst zerstören.
Potato, potahto.
Aber egal. Es gab keinen Grund, mit einem Fremden über etwas zu streiten, das sie ohnehin nicht anders machen würde.
Draußen im Flur war die Luft kühler – oder vielleicht war das nur eine Frage der Wahrnehmung, weil der lange, von Betonwänden umgebene Gang zum Parkplatz den Eindruck erweckte, dass viel mehr Luft zum Atmen da war. Sie zwang sich, weiterzugehen, und machte sich auf den Weg zum Umkleideraum, den sie und Paradise als einzige Frauen im Programm benutzten. In dem Moment, als sie sich hineindrängte, schloss sie die Augen und überlegte, ob sie nicht lieber verschwitzt und eklig nach Hause gehen sollte.
Verdammt noch mal.
Dieser verdammte Duft.
Paradises Shampoo war wie Sprühfarbe an den Wänden, wie Teppichboden auf dem Boden, wie Deckenventilatoren, die mit tausend Meilen pro Stunde drehten, wie Stroboskoplichter und eine Discokugel: In dem engen Raum nahm es jeden Quadratzentimeter ein.
Was noch schlimmer war? Es war nicht so, dass die Frau unsympathisch oder inkompetent war oder eine Barbiepuppe, die man als Taylor Swift in einer Nirvana-Welt abtun konnte. Paradise war diejenige, die diese höllische Einführungsphase am längsten überstanden hatte, und sie war eine Meisterin in ihrem Fach, mit unglaublich schnellen Reflexen und einer Treffsicherheit, die man gesehen haben musste, um sie zu glauben.
