Der Wind blies mit der Wut der Toten. Der Schnee fiel in dicken Flocken, als wolle der Himmel die Welt in eisiger Stille begraben.
Auf dem Gipfel des Berges, umgeben von verdrehten Kiefern und schwindelerregenden Klippen, stand Dragamir Manor – ein gotisches Monstrum aus schwarzem Stein, mit dämonischen Buntglasfenstern und Wasserspeiern, deren Gesichtsausdrücke selbst dem Teufel übertrieben erschienen.
Es war Tag. Ein seltener bewölkter Tag, an dem die Sonne kaum durch die Wolken drang, aber dennoch die Augen der Bewohner des Ortes tränen ließ.
Vergil stieg ruhig die letzten Stufen des eisbedeckten Weges hinauf, sein langer schwarzer Umhang wehte im Wind. Die Fußspuren, die er hinterließ, lösten sich Sekunden später in Luft auf, als hätte die Welt selbst nicht das Herz, sich daran zu erinnern, wo er gewesen war.
Am Haupteingang zitterten zwei Vampirwächter vor Kälte. Ihre roten Umhänge flatterten wie die Fahnen eines vergessenen Krieges, und ihre Augen, die von dunklen Brillen geschützt wurden – völlig unpassend für diese Jahreszeit –, konnten das Unbehagen, das ihnen das Tageslicht bereitete, kaum verbergen. Beide trugen breite, unpassende Hüte in dem erbärmlichen Versuch, sich vor den blassen Sonnenstrahlen zu schützen, die durch die Wolken drangen.
„Da kommt noch einer“, murmelte der erste Wächter, ein kleiner, pummeliger Vampir mit der undeutlichen Stimme von jemandem, der schon vor Jahrhunderten das Leben – oder den Tod – aufgegeben hatte. „Es kommen immer diese Gothic-Touristen den Berg hoch und denken, sie werden Vampire, nur weil sie vor dem Tor ein Selfie machen …“
„Der sieht aus wie ein Verrückter“, antwortete der zweite, ein großer, dünner Typ mit einem rumänischen Akzent, der so stark war, dass es klang, als würde er die Konsonanten ausspucken. „Ich wette, der liest Lovecraft auf dem Klo und beschwört Cthulhu mit Pilztee. Man sollte eine Führung mit eingebauter Todesfalle anbieten. Das würde das Problem im Handumdrehen lösen.“
„Das wird interessant …“, dachte Vergil.
Er blieb vor ihnen stehen, seine Anwesenheit so still wie bedrückend. Seine Kapuze bedeckte einen Teil seines Gesichts, der Schnee lag träge auf seinen Schultern, und seine Augen funkelten mit einem Hauch von kaum unterdrückter Belustigung. Der gelangweilte Ausdruck, den er während des Aufstiegs gezeigt hatte, begann langsam zu bröckeln und verwandelte sich in etwas Gefährliches … oder Urkomisches.
Der dicke Mann, der sich der Situation sicher fühlte, machte einen Schritt nach vorne und hob mit übertriebener Theatralik die Hand.
„Guten Morgen, Bürger. Ist dir bewusst, dass dies Privatgelände ist? Wenn du hier bist, um Fotos zu machen, Enzyklopädien zu verkaufen oder uns zu fragen, ob wir Zeit haben, das Wort Gottes zu hören, komm bitte sofort den Berg herunter und pass auf, dass du nicht ausrutschst und in den Tod stürzt.“
Der dünne Mann hob seinen Speer mit komischer Feierlichkeit, das Metall zitterte zwischen seinen behandschuhten Fingern.
„Oder sag einfach deinen Namen und den Grund deines Besuchs.
Und beeilt euch damit. Die heutige Helligkeit hat mir schon drei Augenkrämpfe und die Anfänge einer Selbstentzündung beschert.“
Vergil sah die beiden an. Er starrte sie einfach nur an.
Innerlich hielt er sich mit aller Kraft zurück, um nicht so laut loszulachen, dass eine Lawine ausgelöst worden wäre. Die Art, wie die beiden sich benahmen … ihre absurde Selbstsicherheit … ihre erbärmliche Theatralik … es war einfach köstlich.
Fast tat er ihnen leid.
„Toll, ein mysteriöser Stummer. Wunderbar. Ich wette, er hat auch ein Zauberbuch dabei und redet mit dem Wind“, schnaufte der dicke Mann und verschränkte die Arme, während sich der Schnee auf seinem Hut wie fehlgeleitete Schlagsahne türmte.
„Moment mal … Ich kenne dieses Gesicht …“, sagte er, runzelte die Stirn und blickte zum Himmel, als könnten die Wolken ihm Antworten geben. „Wo habe ich es schon mal gesehen …?“
„Das ist bestimmt niemand. Nur ein Idiot“, sagte der dünne Mann abweisend und drehte den Speer in seinen Fingern, als wäre es ein Majorettenstab.
Vergil rührte sich nicht. Er starrte sie nur an.
„Meine Herren“, sagte er ruhig, als würde er einem Kellner erklären, dass er die falsche Bestellung gebracht hat. „Ich bringe euch beide um, wenn ihr mich nicht durchlasst. Okay? Ich habe mit eurem Boss zu tun.“
„Sei still, ich denke nach!“, schrie der dicke Mann, wobei ihm eine Ader auf der Stirn pochte, was für jemanden, der eigentlich tot war, eine bemerkenswerte Leistung war.
Vergil seufzte tief.
„Könnte es sein, dass, wenn ich den hier von der Spitze des Berges werfe, er den ganzen Weg zurück ins Dorf rollt? Hm … möglich …“, dachte er und sah gelangweilt, fast philosophisch aus.
„Oh, wie ich es hasse, mit dummen Leuten zu tun zu haben“, murmelte er laut, mehr zu sich selbst als zu den beiden.
Beide drehten sich gleichzeitig um, die Augen weit aufgerissen und die Reißzähne halb entblößt.
„Was hast du gesagt?“, fragten sie unisono, wie zwei Clowns, die gleich eine kosmische Ohrfeige bekommen würden.
Die beiden Vampire sahen sich einen Moment lang an. Der Dünne umklammerte seinen Speer fester, und der Dicke biss sich auf die Unterlippe, als hätte er sich gerade an einen Kampf erinnert, den er vor tausend Jahren verloren hatte.
„Genug davon. Bringen wir diesen Idioten zu Ende, bevor er uns noch einmal beleidigt“, sagte der dünne Mann und schritt mit schnellen Schritten vorwärts.
„Genau! Niemand redet so mit den Wachen des Clans Dragamir!“, fügte der dicke Mann hinzu und zog ein kurzes Schwert, das an seinem Rücken befestigt war. „Zeigen wir ihnen, was mit Unverschämten in den Bergen Transsilvaniens passiert!“
Sie sprangen in erbärmlicher Synchronität zusammen, wie zwei betrunkene Zirkusakrobaten. Der Schnee wirbelte vom Boden auf, die Schatten wurden länger und für einen kurzen Moment schien es, als würde sich etwas Großartiges ereignen.
Und dann war alles still.
Die Luft war wie eingefroren. Echt jetzt.
Beide blieben mitten in der Bewegung stehen, als hätte ein kosmischer Theaterregisseur die Zeit angehalten. Die Speere und Schwerter waren total still. Der Schnee, der gerade noch durch die Luft getanzt war, blieb wie Glas in der Luft hängen.
Die Aura.
Sie war erdrückend, kolossal und strömte aus Vergil wie ein Abgrund, der sich mitten in einem Berg öffnete. Es war kein Feuer, kein Donner und kein Licht. Es war reine Präsenz. Uralt, gewalttätig und imperial.
Seine Augen leuchteten in einem tiefen, ewigen Rot.
„Hey, ihr beiden Witzbolde“, sagte er mit einem lässigen Lächeln auf den Lippen. „Ich bin der verdammte fünfte Dämonenkönig.“
Der Schnee um sie herum verdampfte. Der Berg bebte leicht. Der dünne Mann begann zu schwitzen … Blut.
„Wollt ihr sterben?“ Die beiden fielen zu Boden wie Säcke mit faulen Kartoffeln. Der Speer des dünnen Mannes zerbrach beim Aufprall und spaltete sich wie ein trockener Zweig in zwei Hälften. Der dicke Mann stieß einen panischen Grunzer aus und sah für einen Moment aus, als würde er gleich in Tränen ausbrechen.
„Jetzt erinnere ich mich …!“ Der dicke Mann riss die Augen auf, kramte mit zitternden Händen sein Handy aus der Tasche und wischte mit der Geschwindigkeit eines Menschen, der in einer Zombie-Apokalypse nach dem letzten Brotkrumen sucht, über den Bildschirm. „Hier! HIER! VERGIL LUCIFER! DEMON KING!“
Er hielt das Gerät seinem Kollegen entgegen, als würde das ihre Seelen retten. Auf dem Bildschirm war ein Profilbild von Vergil zu sehen, mit ernstem Gesichtsausdruck und halb geschlossenen Augen. Er trug denselben dunklen Umhang und hatte denselben blasierten Blick wie zuvor.
Vergil runzelte die Stirn, trat näher und nahm dem zitternden Vampir das Handy aus der Hand.
„Dieses Foto…“, murmelte er und betrachtete das Bild.
In der Ecke des Bildschirms stand der Profilname.
@katharina.lux.666
Foto gepostet vor einer Woche. Bildunterschrift: „König oder Model? #MyKing #DemonOfMyHeart #VergilVibes“
Vergil seufzte tief. „Mann … du kannst nicht mal aus einem besseren Winkel fotografieren.“
Er gab das Handy mit einem Ausdruck purer künstlerischer Enttäuschung zurück. Dann wandte er sich zum Eingang der Villa und begann, die schneebedeckten Stufen hinaufzusteigen.
Die Wachen blieben regungslos stehen, wie zwei neu entdeckte Statuen des Schreckens. „Wenn ihr klug seid, tut so, als hättet ihr mich heute nicht gesehen.“
Mit langsamen Schritten verschwand Vergil durch die Haupttür, wie ein Schatten, dem die Welt nicht gewachsen war.
Vergil betrat das Schloss einfach wie jemand, der Brot kaufen geht. Die Hände in den Taschen, die Kapuze zurückgeschlagen, die Schultern entspannt, als würde er durch einen Park spazieren. Seine Schritte waren nicht zu hören, selbst auf dem makellosen alten Marmor. Seine Präsenz … war vollständig verschwunden.
Im Schatten und in den langen, verzierten Korridoren gingen Dutzende von Vampiren ihren nächtlichen Routinen nach, obwohl die Sonne schien.
Einige, elegant gekleidet, gingen mit Gläsern voller Blut umher, als wären es französische Weine. Andere flüsterten in alten Sprachen, planten Machtkämpfe oder diskutierten, welche Art von Menschen mit Gewürzen am besten schmeckte. Eine Gruppe spielte Poker mit menschlichen Zähnen anstelle von Chips. Und ein Butler schob ein Tablett mit einem noch schlagenden Gehirn auf einer silbernen Platte vor sich her.
Vergil schlich unbemerkt an ihnen vorbei. Wie ein Geist. Wie ein Raubtier unter Raubtieren, die nicht mal merkten, dass sie schon in der Höhle des Löwen waren.
Er erreichte die Mitte des Schlosses, wo das Hauptgebäude wie ein Monument übertriebener Gotik stand: Bogenfenster, schwarze Säulen, rot gefärbtes Glas. Und dort, vor der Haupttür aus Ebenholz und dämonischen Schnitzereien, blieb Vergil stehen.
Seine Augen verengten sich.
„Hm …“ Er spürte es. Eine Aura.
Sie war intensiv, pulsierend. Eine mächtige Präsenz war direkt hinter der Tür. Sie war nicht wie die der anderen Vampire an diesem Ort. Sie war anders. Hoch. Uralt.
Vergil lächelte.
„Endlich etwas, das Spaß macht.“
Noch bevor er klopfen konnte, flog die Tür auf, als hätte jemand von innen dagegen geschlagen. Ein Windstoß, der nach Blut, Rosen und verbrannten Knochen roch, fegte durch die Flure. Die Vorhänge in der Nähe hoben sich wie ekstatische Geister.
Auf der anderen Seite der Tür tauchte eine Gestalt auf.
Vergil schaute hoch, er war 2,20 Meter groß und trotzdem musste er nach oben schauen?
„Oh … ein Werwolf“, murmelte Vergil, während er den Typen vor sich musterte.
Das zerrissene karierte Hemd, die Jeans, die mit Dreck und getrocknetem Blut verschmutzt waren. Alles an ihm schrie nach innerer Alabama-Übernatürlichkeit. Aber es war etwas anderes, das Vergils Aufmerksamkeit wirklich auf sich zog.
Seine wilden Augen.
Die Narbe auf seiner Brust.
Die Wut, die unter seiner Haut zu brodeln schien, als würde die Bestie jeden Moment aus ihm herausbrechen.
„Wer zum Teufel bist du?“, knurrte der Mann und machte einen Schritt nach vorne. Doch bevor er seinen Satz beenden konnte, schleuderte ihn ein gewaltiger Schlag zurück.
Der Werwolf flog wie ein Geschoss durch die Wand und zerschmetterte Säulen, Möbel und antike Kronleuchter. Vergil hatte sich nicht einmal bewegt. Er hatte lediglich eine Hand erhoben.
„Tsk …“, schnalzte Vergil mit der Zunge und sah sich gelangweilt um.
„Ich bin gekommen, um den Bastard zu töten, der mich im Hotel belästigt hat. Aber es scheint, als hätte ich einen noch besseren Arsch gefunden, den ich fertigmachen kann.“
Wut stieg in ihm auf. Langsam, wie ein schwarzer Sturm, der sich am Horizont zusammenbraute. Die Luft wurde dick. Die Flammen der Fackeln an den Wänden flackerten. Etwas Uraltes, Primitives begann Gestalt anzunehmen.
Aus den Trümmern erhob sich der Werwolf mühsam und spuckte Blut. Sein Mund war jetzt voller Reißzähne. Seine Augen waren rot vor purer Wut. Seine Brust hob und senkte sich. Aber … er hielt inne, als er den nächsten Satz hörte.
„Du …“, begann er zögernd. „Wer zum Teufel …“
„Du hast eine Narbe auf der Brust“, unterbrach ihn Vergil mit eiskaltem Blick. „Ein Klauenschlag … von einem anderen Biest. Nicht wahr?“
Die Aura um ihn herum explodierte.
Der Boden begann zu bersten. Die Fenster in der Nähe zerbarsten in Scherben. Die kaum unterdrückten Energieströme rannten wie dunkle Schlangen durch die Gänge.
„Du bist Alexas Bruder, nicht wahr?“
Stille.
Der Werwolf erstarrte. Seine Augen weiteten sich. Seine Pupillen dehnten sich aus, als hätte etwas die Welt direkt vor ihm in zwei Hälften gerissen. Der Name … dieser Name … hallte in seinem Kopf wie eine Kriegstrommel.
„Wer zum Teufel bist du?“, knurrte er, seine Stimme voller Wut und einer Angst, die selbst er nicht verstand.
Vergil sah ihn direkt an. Seine Augen waren rot wie glühende Kohlen. Ohne zu zögern. Ohne zu blinzeln.
„Ihr verdammter Ehemann.“
Und dann kam der Schlag.
In einem Augenblick war Vergil verschwunden. Im nächsten war seine Faust bereits mit solcher Wucht durch die Brust des Werwolfs gedrungen, dass die Welt still zu stehen schien.
Ein donnerndes Brüllen zeriss die Luft, als eine Welle schwarzer Energie in alle Richtungen explodierte und Wände, Säulen und Decken zerfetzte. Die Hälfte des Herrenhauses existierte einfach nicht mehr – verschlungen von einem Aufprall, der so gewaltig war, dass sogar der Schnee in einem Umkreis von fünfzig Metern verdampfte.
Der Boden bebte.
Die Berge in der Ferne ächzten.
Und unter den Trümmern herrschte nur noch eine Grabesstille … und Vergil stand inmitten der Zerstörung, die Fäuste noch immer geballt.
„Komm her, du Abschaum“, rief Vergil, bevor ein gewaltiger Schrei durch die Berge hallte.
