Als die Nacht hereinbrach und Dunkelheit herrschte … blieb nur noch Schwärze zurück.
Eine einsame Gestalt …
ging leise durch die Hintergassen und dunklen Gänge.
Der stille Attentäter –
Ghost Umbra.
Mit geschlossenen Augen …
folgte er einem bestimmten Weg. Er schlängelte sich durch Seitenstraßen …
und gewundene, versteckte Gänge, bis er schließlich …
in die schmutzigen Abwasserkanäle unter der Hauptstadt Belgrad hinabstieg.
Ghost erreichte schließlich eine weite, offene Lichtung.
Eine Lichtung, die mit weißen Blumen bedeckt war.
Er starrte auf die Szene vor ihm –
Dann blickte er nach oben.
Zu den Rohren über ihm, aus denen stetig Wasser tropfte.
Zu den bröckelnden, verfallenen Wänden.
Ein Anblick, der ihn fragen ließ …
Wie konnten solche Blumen wachsen –
An einem so trostlosen Ort?
Schritt für Schritt ging Ghost vorwärts, in Richtung der Mitte des weißen Gartens.
Nach ein paar Schritten –
folgten ihm zwei andere lautlos.
Ghost drehte sich nicht um.
Er ging einfach weiter …
Bis er vor einem Mann stand, der ganz in Schwarz gekleidet war und allein in der Mitte des Gartens stand.
Der Mann trug eine schwarze Maske in Form eines Totenkopfes.
Die beiden hinter ihm trugen die gleiche Kleidung,
allerdings hatten ihre Masken unterschiedliche Designs.
Ghost lächelte bitter –
er erkannte sie sofort.
„Ich hätte nicht erwartet, dass sie die Numbers schicken würden … für jemanden wie mich.“
Als Antwort auf seine Worte …
nahmen die drei Männer ihre Masken ab.
Jeder von ihnen hatte unverwechselbare Gesichtszüge …
Der Mann direkt vor ihm sah Ghost selbst auffallend ähnlich,
abgesehen von einer langen Narbe im Gesicht.
„Knie nieder, Ghost Umbra.“
Der stille Attentäter gehorchte ohne Widerstand …
und sank auf ein Knie.
„Du akzeptierst also dein Schicksal …“
„…“
Stille legte sich über sie.
Jeder starrte den anderen an.
Besonders Ghost und der Mann, der vor ihm stand.
„Alles hat seinen Preis in diesem Leben, Ghost Umbra.
Du weißt, wie die Dinge laufen.
Du kennst die Regeln, die niemals gebrochen werden dürfen.“
„Hast du noch letzte Worte?“
Die beiden Männer hinter ihm sprachen nacheinander.
Ghosts Gesichtsausdruck blieb völlig unverändert.
„Hat … mein Vater etwas gesagt?“
Irgendetwas?
Irgendetwas?
„Wir sind nichts als Mordwerkzeuge.
Waffen, perfekt für einen bestimmten Zweck geschmiedet.
Der Anführer des Hofes ist nicht anders.“
„Er ist sich bis zum Schluss treu geblieben, was?“
Der Mann vor Ghost … Sein älterer Cousin …
War der Erste, der ein Schwert zog –
Eine kurze, tödliche Klinge, schwarz wie die Nacht.
Ghost wusste genau, was kommen würde.
„Bevor ich sterbe, möchte ich wissen …“
„Wie weit die Ältesten gekommen sind.“
Er fragte …
ohne wirklich eine Antwort zu erwarten.
Doch unerwarteterweise …
antworteten alle drei ohne zu zögern.
„Siebter Hof.“
„Siebter Hof.“
Die beiden Männer hinter ihm sprachen gleichzeitig.
Nur der Mann vorne antwortete anders.
„Achter Hof.“
Sie sprachen in einer Sprache, die nur Attentäter verstehen konnten.
„Und du?“
Ghost antwortete –
sein Gesicht so ausdruckslos wie immer.
„Zehnter Hof.“
Diese leisen Worte …
ließen selbst diese erfahrenen Killer –
sichtbar reagieren.
Sie konnten nichts dagegen tun.
Wie hätten sie auch, als sie erkannten, dass der zerbrechlich wirkende junge Mann, der vor ihnen kniete –
das allerletzte Gericht erreicht hatte.
Da sie selbst denselben höllischen Weg gegangen waren …
verstanden sie einander ohne weitere Worte.
Es gab nichts als Respekt …
und gegenseitige Anerkennung zwischen ihnen.
Man konnte sogar ein Zögern in ihren Augen erkennen …
ein Funken Zweifel …
ob es wirklich die richtige Entscheidung war, dieses Talent zu töten.
Denn Ghost verkörperte ihren Höhepunkt.
Der absolute Höhepunkt ihres Kampfes.
Aber Befehle …
waren Befehle.
Die beiden Männer hinter ihm zogen ihre Klingen.
Ghost senkte den Kopf.
Er hatte von Anfang an gewusst,
dass eine Flucht aus dem Schattenhof unmöglich war.
Sich den Zahlen frontal zu stellen, war eine dumme Idee.
Und so …
während er auf das Ende wartete,
murmelte Ghost leise:
„Ich bereue nichts.“
Er hatte härter trainiert als alle anderen.
Er hatte seine Hände mit Blut befleckt …
Jedes brutale Training ertragen …
Zusehen müssen, wie andere starben, während er überlebte …
Immer höher geklettert … Bis er ein Niveau erreicht hatte, das niemand sonst hatte.
Aber …
Selbst er hatte Grenzen.
Die Erwartungen, die an ihn gestellt wurden …
Waren immer himmelhoch gewesen.
Schließlich …
war er der Sohn von Mist Umbra.
Aber als Mann, der durch die Dunkelheit gegangen war, hatte er es gesehen …
Er hatte mit schmerzhafter Klarheit die Grenzen seines Potenzials erkannt.
Dieses Niveau hatte den stillen Attentäter nicht zufrieden gestellt.
Er wollte mehr.
Er wollte ein Ende, das all dem würdig war, was er in seinem Leben durchgemacht hatte.
Und da verstand er … dass Dunkelheit ohne Licht nichts war.
Am Ende hatte er alles für seine Überzeugungen riskiert und gegen Snow Lionheart gekämpft.
Jetzt zu sterben, nachdem er für das gekämpft hatte, woran er glaubte …
das war einfach sein Schicksal.
„Ich bereue nichts.“
Er war so nah dran gewesen …
so nah daran, die Antwort zu finden …
Aber was ihn am Ende erwartete, war die Klinge des Henkers.
Die Attentäter hoben ihre Schwerter.
Ihre Spiegelbilder glänzten auf Ghosts Gesicht.
Und ohne Vorwarnung … färbten sich die weißen Blumen rot.
Blut spritzte hervor und befleckte diesen abgelegenen Ort.
Ghost starrte mit weit aufgerissenen Augen, als zwei Köpfe an ihm vorbeirollten.
Er konnte immer noch nicht begreifen, was passiert war, und war mit dem Blut dieser Männer bespritzt …
Der Anführer sprach, nachdem er seine Gefährten niedergestreckt hatte:
„Ghost Umbra … Der Schattenhof hat über deine Taten geurteilt. Das Urteil lautet: Blut muss vergossen werden.“
Der Anführer umklammerte sein Schwert und hob es hoch.
„Du hast einmal nach den Worten deines Vaters gefragt.
Nun gut … hör gut zu.“
„Was du getan hast, ist eine Schuld. Eine Schuld, die beglichen werden muss … und der Preis dafür ist Menschenleben.“
Der Mann lachte bitter, während er auf seine Klinge starrte.
„Aber nicht dein Leben … Deine Seele scheint viel zu wertvoll zu sein.
Stattdessen wurden drei andere Seelen angeboten, um die Schuld zu begleichen.“
„W-Was?!“
Der grimmige Attentäter rammte sich sein Schwert gewaltsam in die Kehle.
„Deine Schuld ist beglichen, Ghost Umbra.“
Eine Fontäne aus Blut spritzte über Ghosts Gesicht und färbte es blutrot.
Drei Leichen lagen nun um ihn herum.
Ghost saß einen Moment lang geschockt da.
Sein Blick starrte ins Leere.
Er hatte den Tod erwartet.
Aber er war naiv gewesen.
„Was ich von nun an tue …
wird über Leben und Tod anderer entscheiden?“
Mist Umbras Botschaft war diesmal grausam gewesen …
Durch den Bruch der Regeln des Schattenhofs hatte Ghost andere an seiner Stelle zum Tode verurteilt.
Der stille Attentäter stand auf und wischte sich das Gesicht ab.
Er sammelte sich … wie er es immer getan hatte.
Mit bloßen Händen grub er und grub.
Er grub drei Gräber und begrub die drei, die ihm einst wie Brüder gewesen waren … Männer, die das gleiche Leid ertragen hatten wie er.
Nachdem er sie mit Erde bedeckt hatte, stand der stille Attentäter wieder auf und ging weg.
„Mögt ihr Frieden finden …“
Langsam verschwand Ghost wieder in der Dunkelheit.
…
…
…
Noch zwei Tage bis zur letzten Schlacht.
Als die Nacht hereinbrach, schliefen alle anderen tief und fest in ihren Betten, weit weg vom Chaos der Welt.
Aber der junge Mann mit den goldenen Augen und dem strahlend weißen Haar trieb in seinen Träumen weit weg.
Snow Lionheart, der Erinnerungen an eine längst begrabene Vergangenheit heraufbeschwor.
…
Am Rande des Imperiums.
Weit weg vom Lärm der großen Städte – weit weg von den Turbulenzen des Lebens.
Inmitten einer üppig grünen Ebene, einem wunderschönen Ort, der das Herz höher schlagen ließ …
Stand ein Waisenhaus.
Ein riesiges Waisenhaus, gekrönt von einem Schild, auf dem eine weiße Taube in den Himmel flog …
ein Symbol für Hoffnung und Freiheit.
Das Yosefka-Waisenhaus.
Innerhalb der Mauern dieses aus schwarzem Stein erbauten Waisenhauses …
spielte oft ein Junge mit goldenen Augen, weißen Haaren und blasser Haut.
Er war ein außergewöhnlich hübsches Kind …
Ein Anblick, der alle, die ihn sahen, aufmunterte.
Er spielte oft den ganzen Tag mit seinen Freunden, bis sie total müde waren und einschliefen.
Manchmal klammerte er sich an den Rock des stellvertretenden Leiters des Waisenhauses und lachte mit allen, die ihn sahen.
Der Leiter selbst kam manchmal vorbei, um nach ihnen zu sehen … ein furchterregender Mann, still, mit drei roten Narben im Gesicht und einer goldenen Lesebrille auf der Nase.
In seiner Priesterrobe sah er für die Kinder furchterregend aus …
doch er war äußerst freundlich zu ihnen.
Deshalb liebten ihn auch alle.
Mit der Zeit musste Snow von vielen seiner Freunde Abschied nehmen, die wegzogen, um anderswo ihr Leben fortzusetzen.
Er sagte oft „Auf Wiedersehen“.
Eines Tages wurde er gewarnt, sich einem bestimmten Bereich des Waisenhauses nicht zu nähern.
„Snow … sei immer ein braver Junge“,
sagte der stellvertretende Direktor oft zu ihm.
„Sei nicht neugierig. Sei zufrieden mit dem, was du hast.“
Zufriedenheit ist ein Schatz, der niemals verblasst …
Hätte er sich diese Worte etwas tiefer ins Herz geschrieben,
hätte das, was dann passierte, vielleicht vermieden werden können.
…
„Was machst du hier …?“
Blut.
So viel Blut.
Seine goldenen Augen weiteten sich vor Entsetzen, und er rang nach Luft.
Der Direktor stand da, Blut tropfte unaufhörlich aus seinem Mund.
„Warum hast du nicht gehorcht, mein Junge?“
Auf dem Tisch …
Die zerfleischten Überreste einer halb aufgefressenen Leiche.
Die Leiche eines derjenigen, mit denen er jahrelang gespielt hatte.
„Oh, mein lieber Snow …“
Eine blutige Hand strich ihm sanft über das Haar.
„Du hast nichts gesehen … oder?“
Dieses Gesicht …
das würde er nie vergessen.
„Du bist doch ein guter Junge.“
Plötzlich wurde der Junge weggerissen.
Snow erwachte, nach Luft ringend, sein Körper in kalten Schweiß gebadet.
Er umklammerte den silbernen Anhänger, der an seinem nackten Oberkörper hing …
seinem einzigen Schmuckstück.
Sein makelloser, schweißnasser Körper …
seine zitternden Hände …
Alte Narben verblassen nicht so leicht.
Und sie waren zu seiner größten Triebkraft geworden, um weiterzumachen.
…
…
…
– Frey Starlights Perspektive –
Noch ein Tag.
Morgen … würde alles vorbei sein.
Ich hob meine kürzlich wieder angenähte rechte Hand und probierte ein paar Bewegungen aus.
Meine Hand reagierte, aber ich spürte es deutlich –
eine leichte Verzögerung, wenn auch nur für den Bruchteil einer Sekunde, verursacht durch die noch nicht vollständig geheilten Nerven.
Das Ergebnis war, dass ich mich vorerst nicht darauf verlassen konnte.
Ich war gezwungen, mein Schwert wieder mit der linken Hand zu führen.
Ich saß auf dem Boden neben meinem Bett
und überprüfte meine körperliche Verfassung und alles, was ich in den letzten zwei Jahren vorbereitet hatte …
All meine Fähigkeiten … die ich für diesen Moment geschmiedet hatte.
Für Snow.
Ich erinnerte mich an Uriels Worte – wie sie mir gesagt hatte, dass es unmöglich sein würde, vor der Schlacht vollständig zu genesen.
Auch wenn ich jetzt in Ordnung zu sein schien, hatten die angesammelten Verletzungen ihre Spuren hinterlassen …
Im Gegensatz zu meinem Gegner, der in perfekter Verfassung kämpfen würde.
Vielleicht war die einzige tödliche Waffe, die mir noch zur Verfügung stand, Ignition.
Die einzige Technik, die Snow Lionhearts Arsenal übertraf.
Aber ich konnte sie nur als letzten Ausweg einsetzen.
Ein normales Schwert würde weit weniger Aura entfalten als Balerion …
Selbst wenn ich einen tödlichen Schlag ausführen könnte, wäre er viel schwächer als der, den ich damals auf der Insel entfesselt hatte. Das Risiko war enorm.
Wenn Snow die Explosion überleben würde … würde ich alles verlieren.
Erstens würden normale Schwerter der Entzündung nicht standhalten und in Stücke zerbrechen – was bedeutete, dass ich meine Waffe nach dem Einsatz verlieren würde.
Zweitens würde auch mein Körper zerstört werden, da ich meine Aura-Bahnen weit über ihre natürlichen Grenzen hinaus belasten würde.
Ich wäre danach nicht einmal mehr in der Lage zu kämpfen.
Die Risiken des Einsatzes von „Ignition“ waren einfach zu groß.
Das bedeutete, dass ich mich nicht mehr vollständig auf meine mächtigste Waffe verlassen konnte.
Damit blieben mir nur noch die Fähigkeiten, die ich bis jetzt trainiert hatte.
Snow Lionheart …
Ich konnte ihm nicht so gegenübertreten wie anderen.
Reine Willenskraft würde gegen ihn nicht viel bringen.
Ich konnte ihn nicht einfach so erschöpfen wie Daemon …
wenn ich es versuchte, würde er mich sofort vernichten.
Mein Verstand war in einer Sackgasse.
Ich wusste, dass ich morgen im Kampf alles geben würde – selbst wenn es mich das Leben kosten würde.
Aber egal, wie sehr ich nachdachte …
egal, wie sehr ich mich abmühte …
ich sah keinen Ausweg.
Ich konnte mir kein Szenario vorstellen, in dem ich gewinnen würde.
Jeder Weg führte in die Niederlage.
Und so verbrachte ich die ganze Nacht damit, auf die Ratschläge des Systems zu starren, um nicht den Verstand zu verlieren.
In der Hoffnung, Erlösung zu finden …
Aber bevor ich es überhaupt bemerkte …
war der letzte Tag wie im Flug vergangen.
Und nun ging ich darauf zu.
Auf den festgesetzten Tag.
„Heute … werde ich das Ende dieser Reise schreiben.“
