Der Himmel über Veltraza war goldfarben.
Das war kein Sonnenlicht, sondern Gas. Ein dichter, aurischer Nebel bedeckte die oberen Schichten der Atmosphäre und ließ alles darunter schimmern, als wäre es in Honig getaucht. Aber unter dieser Schönheit barsten die Erde auf. Bäume mit gewundener Obsidianrinde reckten sich dem Himmel entgegen, aus dem nie Regen fiel, und die Menschen – diejenigen, die noch lebten – gingen schweigend umher, mit leeren Augen, ihre Götter waren längst tot.
Plötzlich durchzuckte eine Welle die Luft.
Kein Portal. Kein Licht.
Nur Druck.
Ein einzelner Punkt am Himmel verdunkelte sich, und dann –
Jordan stieg herab.
Nur er, fallend wie ein Urteil, geschrieben in Fleisch.
Seine Füße berührten den verbrannten Stein in der Mitte von Veltrazas Hauptstadt Ar’Suin, und der Boden splitterte. Eine Schockwelle rollte über die leere Stadt, stürzte schwache Türme um und löste schlafende Alarmsignale aus. Irgendwo ließ ein Mönch, der von einem hohen Tempel aus zusah, sein Räucherwerk fallen und rannte davon.
Jordan blickte nach oben.
Drei Sonnen ragten über ihm auf. Er blinzelte einmal, und alle drei wurden etwas dunkler.
Er hob die Hand.
Eine Energiewelle pulsierte nach außen. Nicht aggressiv. Nicht zerstörerisch.
Eine Botschaft.
Eine Warnung.
Und überall in Veltraza spürten es die Vasallenfürsten von Kaelor, dem Wurzelgott – diejenigen, die den Zusammenbruch überlebt hatten.
Als sie sich auf dem Platz versammelten, hatte sich der Nebel aufgelöst, von einem unsichtbaren Wind beiseite geblasen.
Sie kamen in Roben. In Rüstungen. Wurzeln steckten noch in ihrer Haut, Überreste von Kaelors Herrschaft.
Einer trat vor, groß, dünn, seine Arme mit lebenden Blättern bedeckt.
„Wer bist du?“, zischte er. „Dies ist das Gebiet der Wurzeln. Sag deinen Namen oder du wirst in der Erde begraben …“
„Ich bin nicht hier, um zu reden“, sagte Jordan. Seine Stimme war klar. Ruhig. „Unterwirf dich.
Oder verbrennt.“
Der Lord runzelte die Stirn. „Was sollen wir unterwerfen?“
Jordan sah ihn an. Sah ihn einfach nur an.
Und plötzlich fiel der Lord auf ein Knie, hustete Blut und starrte mit weit aufgerissenen Augen auf etwas, das er nicht verstehen konnte.
„Die Fraktion des Himmlischen Monarchen“, sagte Jordan und trat vor.
In diesem Moment reagierten mehrere andere – einige zogen Waffen, andere wichen zurück.
„Kaelor ist tot“, fuhr er fort. „Dieser Planet gehörte ihm. Das ist jetzt vorbei. Ich gebe euch eine Chance. Schwört eure Welt der Himmlischen Monarchen-Fraktion – eure Anführer, eure Ressourcen, euren Glauben – oder dieser Planet wird zu Asche.“
„Glaubst du, wir werden knien?“, spuckte ein anderer, dessen Haut wie Rinde aussah und dessen Mund voller Dornen war. „Vor wem? Vor dir?“
„Nicht vor mir“, sagte Jordan.
Er schaute nach oben. Dann nach unten.
„Vor denen, die über mir stehen.“
Er hob erneut die Hand.
Eine Lichtsäule schoss in die Wolken – nein, über die Wolken hinaus, in den Weltraum selbst. Ein Zeichen leuchtete am Himmel auf: das Wappen der Himmlischen Monarchen, geformt aus drei sich überlappenden Kugeln. Eine golden. Eine silbern. Eine obsidianfarben.
Der Himmel bebte.
Der Boden barst erneut.
Und einer der kleineren Monde von Veltraza zerbrach in zwei Hälften – sauber, lautlos, und die Teile drifteten auseinander wie zerbrochene Eierschalen.
Die Botschaft war klar.
Die Hälfte der Lords kniete sofort nieder.
Die andere Hälfte tat es nicht.
Jordan drehte sich um.
„Nein?“
Sie antworteten nicht.
Er schloss die Augen.
Als er sie wieder öffnete, waren seine Pupillen weiß. Sie leuchteten nicht. Sie glänzten nicht.
Sie waren einfach leer.
Ein Wind heulte.
Dann war er weg.
Er bewegte sich – nicht rennend, nicht fliegend, nur bewegend – und huschte so schnell über das Schlachtfeld, dass kein Auge ihm folgen konnte. Der Erste, der Widerstand leistete, wurde in zwei Hälften geteilt. Nicht geschnitten. Geteilt. In einem Moment noch ganz, im nächsten – eine Wolke aus Asche und Stille.
Die anderen schrien.
Einige versuchten zu fliehen.
Sie schafften es nicht.
Jordan hob eine Hand – und ihre Wurzeln schrien. Die Überreste von Kaelor in ihnen zuckten, verdrehten sich und wandten sich gegen ihre Wirte. Gliedmaßen brachen. Augen wurden schwarz. Münder füllten sich mit Erde.
Und dann Stille.
Keine Schreie. Kein Todesröcheln.
Nur das Geräusch der Realität, die sich um ihre Leichen schloss.
Diejenigen, die knieten, blieben zurück. Sie zitterten.
Jordan sah sie an.
„Ihr lebt. Verbreitet das Banner. Bereitet eure Opfergaben vor. Meine Monarchen werden sich mit euch in Verbindung setzen.“
Und ohne auf eine Antwort zu warten,
verschwand er wieder.
—
Planet: Drazik
Eine Wüstenwelt.
Drei Türme ragten am Horizont empor. Jeder von ihnen war Tausende von Metern hoch. Sie waren aus den Knochen uralter Bestien gebaut, die angeblich von Magnus, dem Gott der Macht, persönlich gesegnet worden waren.
Jordan landete mitten im dritten Turm.
Eine Besprechung war schon im Gange.
Er klopfte nicht an.
Die Decke stürzte ein, als er durchbrach, und seine nackten Füße knirschten auf Marmor. Dutzende Kriegsherren standen um einen leuchtenden Tisch herum, alle bewaffnet, einer von ihnen schrie bereits.
„Du wagst es, eine Versammlung der Magnus-Ränge zu stören …“
Jordan bewegte sein Handgelenk.
Der Sprecher löste sich in Luft auf. Verwandelte sich in Salz. Nichts berührte ihn – er hörte einfach auf zu existieren.
Der Raum explodierte in einer Welle der Gewalt.
Zu langsam.
Jordan drehte sich um. Sein Körper bog sich auf unnatürliche Weise. Jeder Schritt war ein Schlag, und mit jedem Schlag starb jemand.
Ein Schlag schleuderte einen General durch fünf Wände.
Ein weiterer Schlag zerschmetterte ein Schwert, ohne es zu berühren.
Und dann –
Stille.
Die verbliebenen Generäle traten zurück.
„Wer hat dich geschickt?“, fragte eine Kriegerin, Blut tropfte von ihrer Lippe.
„Dieselbe Antwort“, sagte Jordan. „Unterwerft euch. Oder verbrennt.“
„Wir gehören zu Magnus“, schnauzte sie. „Glaubst du, wir geben einfach unseren Planeten auf?“
„Es ist mir egal, was du denkst“, sagte Jordan. „Mich interessiert, wofür du dich entscheidest.“
Er zeigte auf etwas.
„Das da.“
Draußen zerriss ein Blitz die Wolken.
Ein Sturm brach los.
Aber es war kein Wasser.
Es war Feuer.
Goldene Flammen regneten vom Himmel und versengten die Knochen der Welt. Städte brannten nieder, bevor ihre Bewohner überhaupt merkten, dass sie angegriffen wurden. Die Knochen des Turms begannen zu glühen und schmolzen schließlich.
„Entscheidet euch“, sagte Jordan.
Diesmal zögerte niemand.
Sie schworen es.
—
Planet: Laevira
Wald. Himmel. Wasserfälle, höher als Berge. Eine paradiesische Welt unter dem Schutz von Selene, der Göttin des Mondlichts.
Jordan landete nicht.
Er ging durch die Luft. Jeder Schritt hinterließ eine Welle in den Wolken.
Tausend Druiden schwebten ihm entgegen – in silbernen Roben, mit leuchtenden Augen und heiligen Stäben, die im Mondlicht glänzten.
„Du bist hier nicht willkommen“, sagte der Hohe Druide. „Selenes Zeichen lebt noch immer auf diesem Land.“
Jordan nickte.
Dann blickte er zum Mond hinauf.
Er schnippte mit den Fingern.
Und ein Stück davon fiel herunter. Es brach einfach ab und stürzte wie ein Komet ins Meer, wobei es Wellen um den halben Planeten schlug.
Die Druiden gerieten in Panik.
„Das kannst du nicht!“
„Ich kann es.“
Er schwebte näher heran.
„Ihr habt eine Stunde Zeit.“
Sie stritten. Einige weinten. Einige beteten.
Aber am Ende ergaben auch sie sich.
—
Einer nach dem anderen.
Welt für Welt.
Jordan setzte sich in Bewegung.
Wie ein Sturm, der nicht enden wollte. Er brauchte kein Schiff. Keine Armee. Keine Rede. Nur das Gewicht derer, die hinter ihm standen.
Die Monarchen.
Selene.
Magnus.
Kaelors Tod hatte alles verändert.
Das Banner der Himmlischen Monarchen war nicht länger ein Flüstern – es war eine Flamme.
Und Jordan?
Er war der Zündstoff.
Planeten verneigten sich.
Einige schrien.
Aber alle erinnerten sich an eines:
Er leuchtete nicht.
Er brannte.
