Weit draußen in der Leere riss der Krieg die Dunkelheit auf wie blutende Wunden.
Selenes riesige, uralte Flotte umschloss sie wie eine Festung. Ihr Flaggschiff – die Night Sovereign – schwebte in der Mitte, gespickt mit schwarzen Kanonen und bösen, gekrümmten Klingen an den Seiten. Dahinter flatterten die Banner der endlosen Nacht, bestickt mit ihrem Wappen: ein blutender Mond, umgeben von Ketten.
Die Luft auf der Brücke war kalt und scharf wie ein Messer an der Kehle.
Selene stand aufrecht in ihrer silbern-schwarzen Rüstung, ihr Umhang wehte hinter ihr, während die Alarmsignale heulten. Ihre silbernen Augen brannten und fixierten die beiden Gestalten, die sich einen blutigen Weg direkt auf sie zubewegten – Raphael und Freya.
„Schickt die Nachtgeborenen“, sagte sie kalt.
Sofort bebte das Deck, als Hunderte von Kriegern – große, gesichtslose Gestalten, eingehüllt in schwarzen Nebel und plattierte Rüstungen – aus den unteren Decks hervorbrachen und sich durch den Raum auf die herannahende Bedrohung stürzten.
An den Außenlinien erwachten Kanonen zum Leben.
Bumm. Bumm. Bumm.
Der Raum selbst bebte, als endlose Salven dunkler Energiegeschosse auf Raphael und Freya zurasten.
Für einen Moment wurde alles von Explosionen verschluckt.
Aber als sich der Rauch lichtete, waren sie immer noch da.
Raphael schlug mit der Faust einmal in die Leere – und die Schockwelle zerschmetterte die Geschosse in der Luft und schleuderte Fragmente nutzlos in die Dunkelheit. Neben ihm schwebte Freya ruhig, kalter Nebel stieg von ihrer Haut auf, ihr Schwert glänzte mit einem blau-weißen Frost, der sogar das Licht um sie herum einfror.
Die erste Welle der Nachtgeborenen erreichte sie.
Sie schrien durch die Dunkelheit, Klingen blitzten, Kräfte erwachten zum Leben – Meteore aus Wut und Blut.
Raphael grinste – scharf und grausam.
Er ging frontal auf sie zu.
KNACK.
Ein Schlag – und drei Nachtgeborene explodierten zu Nebel.
Ein weiterer Schwung seines Arms – ein Dutzend Körper falteten sich nach innen, Rippen zerbrachen, Blut spritzte wie Regen durch die Leere.
Freya bewegte sich wie ein Geist. Ihr Schwert schnitt lautlos durch ihre Reihen – keine schweren Schwünge, keine verschwendete Energie. Jede Bewegung war scharf, perfekt, tödlich. Wo immer ihre Klinge hinschlug, erstarrten Körper und zerbrachen wie Glas, wirbelten ins Nichts.
Aber es waren zu viele.
Die Nachtgeborenen kamen immer weiter, strömten aus Selenes Flotte wie eine lebende Flut.
Immer mehr.
Selene beobachtete das Geschehen von ihrem thronartigen Kommandosessel aus und trommelte mit den Fingern auf die kalte Armlehne.
„Lasst sie verbluten“, sagte sie mit leiser, fast träger Stimme.
Unten auf dem Schlachtfeld tobte ein wildes Gemetzel.
Ein riesiger Nachtgeborener, der die anderen um Haupteslänge überragte, brüllte, als er Raphael mit seinem Kriegshammer traf, der vor verfluchter Energie glühte. Der Schlag traf sein Ziel – eine Explosion zerriss die Sterne.
Raphael grunzte und glitt durch die Leere zurück, seine Stiefel hinterließen feurige Spuren in der Schwärze.
Freya schoss herbei, um ihn zu decken, ihr Schwert wirbelte – aber der Hammer der Nachtgeborenen blockierte ihren Schlag, verdrehte seinen Körper unnatürlich und schlug mit einer Stachelkette aus seiner freien Hand zu.
Die Kette erwischte Freyas Arm und schnitt tief in ihn.
Blut spritzte in die Luft.
Freya zuckte nicht zusammen.
Kälte schoss aus ihrer Wunde und fror die Kette sofort ein. Mit einer Drehung ihres Körpers riss sie den Nachtgeborenen zu sich heran und stach ihm ihre Klinge direkt durch die Gesichtsplatte. Frost breitete sich im Kopf der Kreatur aus, und eine Sekunde später zerbarst er mit einem Geräusch, als würde Glas unter Druck explodieren.
Raphael wischte sich das Blut aus dem Mund und grinste.
„Okay“, murmelte er. „Die sind härter, als ich dachte.“
Weitere Nachtgeborene näherten sich.
Einige ritten auf schwarzen Rauchschlangen, andere schwangen Äxte, die kleine Monde in zwei Hälften spalten konnten.
Der Himmel über dem Schlachtfeld glich nun einer Höllenlandschaft – brennende Trümmer, zerfetzte Leichen, wirbelnder Nebel und Feuer.
Und mitten darin – Selene stieg herab.
Ihre Rüstung schimmerte und strahlte kalte Dunkelheit aus. Ihre Schritte hallten durch die zerbrochene Leere, obwohl es keinen Boden gab.
Die Nachtgeborenen wichen sofort zurück und machten ihr Platz.
Raphael und Freya spannten sich an.
Selene hob träge eine Hand – und der Raum um sie herum barst.
Riesige schwarze Stacheln – kilometerlang – schossen aus der Leere selbst hervor und versuchten, sie aus allen Winkeln aufzuspießen.
Freya schnippte mit den Fingern – ein kalter Windstoß fegte hervor, verlangsamte die Stacheln und ließ einige in der Luft gefrieren.
Raphael raste wie eine Kanonenkugel durch die gefrorenen Stacheln, aber ein paar schafften es dennoch durch.
Ein gezackter Stachel riss eine tiefe Wunde in Freyas Seite, Blut spritzte in Zeitlupe heraus.
Ein weiterer Stachel schlug Raphael in die Schulter, durchbohrte seine Rüstung und hielt ihn kurz in der Dunkelheit fest.
Selene erschien vor ihm, ohne sich zu beeilen, nur gehend – wie eine Königin, die durch ihren Garten schlendert.
Sie packte den Stachel mit einer Hand und drehte ihn.
Der Stachel bog sich und drückte Raphaels Körper mit einem brutalen Knacken zur Seite.
Blut spritzte aus seinem Mund.
Selene beugte sich vor, ihre silbernen Augen nur wenige Zentimeter von seinem Gesicht entfernt.
„Ihr Kinder glaubt, ihr könnt mich anfassen?“, flüsterte sie.
Raphaels Grinsen wurde breiter – obwohl ihm das Blut über das Kinn lief.
Ohne Vorwarnung spannten sich seine Muskeln an – und die Stacheln um ihn herum zerbrachen.
BOOM.
Seine Faust schlug Selene in die Seite und schleuderte sie wie eine Abrissbirne durch mehrere Nightborn.
Freya tauchte auf, obwohl Blut aus ihren Wunden tropfte, und schlug mit ihrem Schwert auf Selenes ungeschützten Rücken.
Selene drehte sich in der Luft und fing die Klinge mit ihrem Handschuh ab.
Funken sprühten.
Der Aufprall sandte eine tiefe Vibration durch die Leere.
Selene trat Freya hart in den Bauch, sodass sie durch das Schlachtfeld taumelte und durch eines der zerbrochenen Kriegsschiffe krachte, dessen Rumpf sich um sie herum verdrehte und explodierte.
Von oben feuerten Nachtgeborene Bogenschützen – schwarze Pfeile, die mit giftigem Nebel überzogen waren – und ließen sie wie einen zweiten Sturm herabregnen.
Freya stürzte sich zurück in den Kampf und zerschnitt die Pfeile mit ihrem Schwert in der Luft. Aber selbst sie konnte nicht alle abwehren – ein Pfeil durchbohrte ihren Oberschenkel und nagelte sie kurz an ein zerstörtes Stück des Schiffes.
Raphael brüllte, seine Aura leuchtete weißglühend und schleuderte die Pfeile von ihm weg.
Aber Selene war schon zurück – sie bewegte sich schnell, fast wie teleportiert – und formte aus ihrem eigenen Blut eine gezackte Klinge.
Sie stieß zu.
Die Blutklinge durchbohrte Raphaels Seite, tief, und drehte sich brutal.
Seine Augen weiteten sich für einen Moment – dann packte er ihr Handgelenk und hielt sie fest.
Freya, blutend und wütend, befreite sich von dem Pfeil, der sie festhielt, und stürmte vor.
Selene knurrte, zog sich schnell zurück und entfesselte einen Stoß dunkler Energie, der einen Krater in die Leere riss und Freya zu einer wilden Ausweichbewegung zwang.
Beide Seiten bluteten jetzt.
Beide Seiten atmeten schwer.
Um sie herum strömten immer mehr Verstärkungen der Nachtgeborenen herbei – immer mehr.
Eine neue Welle, größer als zuvor.
Selene schwebte über ihnen, ihr schwarzer Umhang breitete sich wie Flügel aus, ihr Haar peitschte wild um sie herum.
„Du hättest auf Virelia bleiben sollen“, sagte sie mit verächtlicher Stimme.
Raphael wischte sich erneut das Blut aus dem Mund und rollte mit den Schultern.
„Heh“, lachte er. „Du schlägst härter zu als die anderen Clowns.“
Freya schwebte neben ihm, Blut tropfte von ihrem Schwertarm, ihr Gesichtsausdruck war kalt und konzentriert.
Über ihnen hob Selene beide Hände.
Die Leere selbst zitterte.
Hinter ihr begannen die Kanonen der Nachtfürstin zu laden und sammelten schwarzes Licht, bis sie wie winzige schwarze Sonnen aussahen.
Auf dem Schlachtfeld herrschte eine unheimliche Stille.
Selene lächelte – nicht freundlich, nicht grausam – nur entschlossen.
„Sterbt“, flüsterte sie.
Die Kanonen feuerten.
Tausende schwarze Strahlen rissen den Raum auseinander – kein Licht, keine Energie – nur Leere, die alles zerfetzte, was sie berührte.
Raphael und Freya bewegten sich – schneller als zuvor, ihre Körper bis an ihre Grenzen getrieben.
Sie wichen aus, sie konterten, sie bluteten.
Krieg war hier nicht schön.
Er war grausam.
Brutal.
Roh.
Selene, alt und gnadenlos, kämpfte wie eine Göttin, die tausend Kriege gesehen und alle unter ihrem Absatz zermalmt hatte.
Und obwohl Raphael und Freya hell leuchteten – heller als Sterne –, bluteten sie immer noch und kämpften weiter.
Die Schlacht tobte weiter.
Sie war noch lange nicht vorbei.
Und irgendwo, tief in ihrem Inneren, wussten alle drei:
Das war erst der Anfang.
