Außerhalb der Gasse stand Pyris mit einer gleichgültigen Miene, seine goldenen Augen glänzten im trüben Morgenlicht, aber das Grinsen auf seinen Lippen verriet etwas viel Unheimlicheres – eine scharfe, verstörende Belustigung über die Szene vor ihm. Trotz seiner Anwesenheit spürte ihn niemand, keine Energiesignatur, keine Wellen im Mana-Feld. Er war einfach da, unsichtbar, unfühlbar – und beobachtete.
Die Luft außerhalb der Gasse summte vor Leben; Adlige führten leise Gespräche bei einem üppigen Frühstück, Aristokraten nippten in teuren Cafés an goldenen Elixieren, und ihre Flüstertöne waren von Politik und Macht geprägt.
Doch in diesem einzigen dunklen Korridor existierte eine völlig andere Welt.
Mit einem einzigen Schritt verzerrte sich der Eingang der Gasse.
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Die Realität selbst verdrehte sich und verbog sich nach seinem Willen, als sich eine Kuppel der absoluten Isolation schloss und das Schlachtfeld von der Außenwelt abschirmte. Kein Geräusch drang nach außen, kein Energieblitz alarmierte neugierige Blicke. Keine Zeugen. Keine Unterbrechungen.
Sogar die Wachen in den nahe gelegenen Gebäuden, Männer, die wachsam sein sollten, Männer, die darauf trainiert waren, beim ersten Anzeichen einer Störung zu reagieren, fielen ohne Widerstand in Ohnmacht.
Ihre Körper sackten an den Wänden zusammen, ihre Köpfe ruhten auf Tischen, und die Stadt bemerkte nichts von ihrem plötzlichen Sturz in einen unnatürlichen Schlaf.
In der Gasse bewegte sich Pyris.
Es war weder ein Schritt noch eine Teleportation. Es war etwas viel Furchterregenderes – als hätte er einfach an mehreren Orten gleichzeitig existiert und wäre durch die Realität selbst hindurchgegangen, bis er nicht mehr am Rande stand, sondern zwischen den Attentätern und ihrer halbtoten Beute.
Der Boden war nicht wiederzuerkennen, verkohlt und zerbrochen, die Zerstörung so schlimm, dass der einst feste Stein unter ihren Füßen zu einer schwarzen Ödnis aus geschmolzenen Rissen und glühender Asche geworden war.
Der Geruch von verbranntem Fleisch und versengtem Metall lag wie ein Fluch in der Luft, erstickend und widerlich.
Silent Night lag inmitten all dessen und klammerte sich verzweifelt an ihr Leben.
Ihre einst makellose Gestalt war eine Ruine aus Blut und Verbrennungen, ihr einst mächtiger Körper war jetzt nur noch ein erbärmliches, zerbrechliches Etwas. Ihre Haut war bis zur Unkenntlichkeit verkohlt und barst bei jedem flachen Atemzug auf, in den tiefsten Verbrennungen, die ihren Körper entstellten, glühten noch immer Kohlen. Ihre Kleidung – nichts als Fetzen zerrissener, geschmolzener Stoff, die kaum noch an ihr hingen – konnte das ganze Ausmaß der Verletzungen nicht verbergen.
Sie hätte tot sein müssen.
Doch trotz der völligen Verwüstung zuckten ihre Finger, eine hartnäckige Weigerung, loszulassen, eine trotzige Haltung, selbst angesichts des sicheren Todes.
In dem Moment, als Pyris auftauchte, veränderte sich die Atmosphäre.
Die beiden Phantom-Attentäter, die bis jetzt nichts als besonnene, methodische Henker gewesen waren, erstarrten.
Ihre Instinkte schrien nach Gefahr.
Eine Präsenz, die zuvor nicht da gewesen war, war plötzlich da, unausweichlich, überwältigend, und ertränkte sie in ihrem erstickenden Gewicht.
Einer machte einen vorsichtigen Schritt zurück, seine Finger zuckten in Richtung seiner Waffen. Der andere, Blood Burn Fiend, blieb stehen, aber sein Gesichtsausdruck – noch vor wenigen Augenblicken zu spöttischer Belustigung verzerrt – hatte sich zu etwas Grimmigem und Berechnendem verdüstert.
Ihre Mission war klar gewesen.
Silent Night töten. Alle Spuren verwischen. Keine Zeugen zurücklassen.
Doch nun war eine Anomalie aufgetaucht.
Und nach dem erdrückenden Druck zu urteilen, der auf ihre Knochen drückte, waren sie gerade zur Beute geworden.
Pyris hob langsam den Kopf, seine goldenen Iris glänzten mit etwas Rohes und Gewalttätiges, und das unheimliche Leuchten warf flackernde Schatten über sein Gesicht. Sein Blick wanderte über Silent Nights zerbrochenen Körper, bevor er sich den Attentätern zuwandte, ohne Eile, als würde er sich ihre Existenz einprägen – als würde er überlegen, wie er sie am besten auslöschen könnte.
„Sie hat ihre Drachenform nicht angenommen, was? Wie stur!“ Dann durchbrach seine Stimme die Stille – leise, ruhig, aber voller Gift und Unversöhnlichkeit.
„Wie könnt ihr Vampire es wagen, einen edlen Drachen anzugreifen?“ Die Worte waren keine Frage. Sie waren ein Satz.
Und dann – brach seine Aura zusammen.
Die Luft selbst zerbrach.
Eine unerbittliche, vernichtende Kraft senkte sich auf die Gasse und schlug mit dem Gewicht von tausend Bergen auf die beiden Phantome, deren Körper an Ort und Stelle festgenagelt waren, als hätte sich die Realität verschworen, sie dort zu fesseln.
Der Boden unter Pyris‘ Füßen splitterte, riesige Risse breiteten sich wie Spinnweben aus, als sich seine Wut in pure Kraft verwandelte, ein bedrückender Sturm der Dominanz, der selbst die Gesetze der Natur ins Wanken brachte.
Die Schatten um sie herum zitterten.
Die Luft brannte.
Und die Vampire verstanden –
Sie hatten gerade etwas provoziert, das weit über ihr Verständnis hinausging.
Natürlich erkannten sie Pyris – oder zumindest das, was wie er aussah.
Aber was zum Teufel machte er hier?
Noch wichtiger war, warum verteidigte er eine Frau, die so eng mit seinem vermeintlichen Feind verbunden war? Sollte er nicht froh sein, dass sie sich um sie kümmerten? Sollte er nicht bestenfalls gleichgültig oder sogar dankbar sein?
Nein … irgendetwas stimmte hier nicht. Ein flüchtiges Unbehagen ging zwischen den beiden Attentätern um. Wie zum Teufel sollten sie das erklären?
Pyris interessierte sich jedoch nicht für ihre Gedanken.
Ohne ihnen einen weiteren Blick zu schenken, kniete er sich hin und griff langsam und bedächtig nach Silent Night. Seine Finger strichen über den Schmutz und die Asche, die ihren zerbrochenen Körper bedeckten, und seine Handfläche legte sich vorsichtig unter ihren Kopf.
Sie atmete kaum noch.
Als Pyris Silent Nights Kopf in seinen Händen wiegte, verdunkelte sich sein Gesichtsausdruck noch mehr. Ihr Körper war bis zur Unkenntlichkeit verbrannt, ihre einst beeindruckende Präsenz war zu einer zerbrechlichen, gebrochenen Gestalt geworden. Die einst makellose, stille Sonderbotschafterin des Drachenreichs lag nun regungslos da, ihre Energiereserven erschöpft – Blood Burn Fiend hatte dafür gesorgt, dass sie nicht einmal mehr ihre eigene Energie zirkulieren lassen konnte, um sich zu heilen.
Pyris seufzte und strich mit den Fingern sanft über ihre rußverschmierten Haare.
Dracula und seine Spielchen. Der Vampirkaiser hatte die fiese Angewohnheit, mit seinen Opfern zu spielen – sie psychisch zu brechen, bevor er ihnen den finalen Schlag versetzte. Er wollte, dass sie Verzweiflung empfanden, dass sie wussten, dass es kein Entkommen gab, bevor er ihnen das Leben nahm.
Diesmal war es nicht anders.
Dracula hatte alles geplant. Er hatte dafür gesorgt, dass Veyna und die anderen Vampir-Adligen über seine geheimen Geschäfte mit dem Haus Obsidian sprachen – gerade laut genug, dass Silent Night es hören konnte. Er wollte, dass sie in Panik geriet und das dringende Bedürfnis verspürte, sofort Drakos Bericht zu erstatten. Und in dem Moment, als sie den Köder schluckte?
Seine Attentäter warteten bereits.
Sein Blick wurde eiskalt.
„Was für ein sadistischer Mistkerl.“
