Dunkelblondes Haar fiel ihr über die Schultern, leuchtende Augen brannten mit göttlichem Urteil. Der Glanz war nicht beruhigend. Es war die Art von Glanz, die Henker und Königinnen hatten, die nie für die Verurteilten bluteten.
Er kannte sie.
Er hasste es, dass er sie kannte.
„Was… machst du hier, menschliche Prinzessin?“ Seine Stimme war ruhig, aber das Zucken in seinen Fingern verriet ihn.
Sie lächelte.
Nicht freundlich.
Nicht grausam.
Gleichgültig … Eine Göttin, die sich auf ihre Beute herabsenkt.
„Mmm … fast hätte ich vergessen, dass du mich damals nicht gesehen hast, als wir dein Anwesen angegriffen haben. Kein Wunder, dass du nicht sofort angreifst.“ Alexa neigte den Kopf, ihre Stimme klang fast neckisch.
Dragomirs Pupillen verengten sich. Seine Gedanken rasten, dann traf ihn die Erkenntnis wie ein Donnerschlag. „Du … Du warst dort – mit diesem kleinen Bastard!“ Sein Gesicht verzerrte sich vor Wut.
Sein Fehler.
Ihre Augen wurden scharf, das goldene Leuchten intensivierte sich.
THWACK!
Ihr Schlag traf ihn wie ein Hammer in den Magen.
Dragomir wurde die Luft aus den Lungen gepresst.
Die Wucht hob ihn vom Boden ab.
Sein Körper bog sich, bevor er quer durch den Raum geschleudert wurde und mit einem ohrenbetäubenden Knall gegen die Steinwand prallte.
Bevor er sich erholen konnte, bewegte sich die Luft scharf.
Ein goldenes Pfeifen hallte wider.
THUNK!
Ein leuchtender Pfeil durchbohrte seine rechte Hand und nagelte sie an die Wand.
THUNK!
Ein weiterer – diesmal die linke Hand.
THUNK!
Rechter Fuß.
THUNK!
Linker Fuß.
Dragomir hing mit ausgestreckten Gliedmaßen, festgenagelt, die Brust hob und senkte sich, gefangen wie ein Opfer auf einem Altar.
Alexas goldene Augen verengten sich. „Wie kannst du es wagen, meinen Mann so zu nennen …“ Ihre Stimme war wie flüssiges Gift.
Dragomir fletschte die Zähne und versuchte sich zu befreien, aber jeder Versuch, sich zu befreien, verursachte nur brennende Schmerzen in seinen festgehaltenen Gliedern.
Goldenes Licht pulsierte um seine Wunden, die Energie hielt ihn bewegungsunfähig, aber er war sich jeder Empfindung schmerzlich bewusst. Er konnte keine Kraft aufbringen, um sich zu wehren, seine Verbindung zu seinem Innersten war unterbrochen.
Alexa trat näher, das Klicken ihrer Absätze hallte wie ein Countdown.
Die Anmut. Die tödliche Gelassenheit.
Selbst festgehalten, selbst verwundet – Dragomir konnte nicht anders, als sie anzustarren.
Sie strahlte. Sie war furchterregend. Sie war wunderschön.
Doch in ihrem Blick lag nichts Sanftes.
Eine goldene Peitsche materialisierte sich in ihrer Hand, sich windend und vor Energie knisternd, ihre Kanten leuchteten mit einem gezackten Licht, das scharf genug war, um die Luft selbst zu zerschneiden.
Sie hob sie langsam.
Zog sie über seine Brust, wobei die Hitze seine Haut brannte – gerade genug, um sie zu versengen, ohne ihn zu zerreißen.
„Sieh dich an“, flüsterte sie mit honigsüßer, aber grausamer Stimme.
„Nach all der Zeit. Nach all deinen Plänen. Und doch … bist du immer noch so schwach.“ Die Peitsche schlug zu.
KNACK.
Dragomirs Körper zuckte, als der goldene Bogen eine brennende Strieme auf seiner Brust hinterließ.
Blut sickerte hervor.
Der Geruch von verbranntem Fleisch erfüllte die Luft.
Aber es war nicht genug.
Alexa trat vor.
CRACK-CRACK-CRACK.
Jeder Schlag war präzise. Kontrolliert. Schön, so wie nur ein Meister Gewalt in Kunst verwandeln kann.
Und dabei blieb ihr Lächeln unerschütterlich.
Elegant. Tödlich wie eine Göttin, die ein göttliches Urteil fällt. Dragomirs Körper zitterte, aber sein Stolz ließ ihn schweigen.
Bis sie sich zu seinem Ohr beugte und flüsterte.
„Du hast es gewagt, gegen meine Familie zu intrigieren – gegen meinen Mann. Hast du gedacht, niemand würde es erfahren, bevor du ihn hingerichtet hast? Hast du gedacht, ich würde dich nicht finden?“ Ein goldener Dolch erschien in ihrer freien Hand.
Die Klinge berührte sein Schlüsselbein.
Ein Schnitt.
Dünne Blutstreifen liefen über seine Brust.
Ihre freie Hand formte sich zu einem Handschuh, dessen Kanten mit Dornen besetzt waren.
Sie schlug erneut zu.
Die Dornen rissen ihm die Rippen auf.
„Ahhhhhh…“, schrie Dragomir.
Aber ihr Gesicht blieb ruhig.
Immer noch schön. „Du stirbst noch nicht“, flüsterte Alexa und strich mit einem blutverschmierten Finger über seine Wange.
„Ich habe gerade erst angefangen.“ Der goldene Dolch drehte sich.
Nicht schnell.
Alexa zog ihn mit chirurgischer Präzision über seine Brust und schnitt das Fleisch so mühelos wie Seide. Blut quoll hervor, ergoss sich über sein zerrissenes Hemd und färbte den Stoff dunkel. Dragomirs Körper zuckte, sein Atem ging stoßweise, aber er konnte sich nicht bewegen – wollte sich nicht bewegen.
Die göttliche Energie, die seine Glieder festhielt, sorgte dafür.
„Hör auf … bitte …“ Seine Stimme brach, ein heiseres, erbärmliches Krächzen.
Sie flüsterte ihren Zorn warm gegen seine blutige Haut. „Aufhören?“
Der Dolch drehte sich um.
Seine Spitze drückte sich knapp unter sein Schlüsselbein – dann versank sie tiefer.
Dragomir krümmte sich, ein rauer Schrei entriss sich seiner Kehle. Sie zuckte nicht, die Klinge drehte sich.
Das widerliche Geräusch zerreißender Muskeln erfüllte den Raum, während sie langsam und bedächtig weiter schnitt, bis das Schultergelenk mit einem feuchten Knacken aus den Fugen sprang. Sein Arm hing unnatürlich herunter, die Bänder waren irreparabel zerfetzt.
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Sein Körper zuckte.
Aber die Schmerzen waren nicht stark genug, um ihn bewusstlos werden zu lassen.
Das würde sie nicht zulassen. Ein Hauch von Energie hielt ihn bei Bewusstsein und zwang ihn, jeden Nerv zu spüren, der um Gnade schrie.
Dragomirs Kopf sackte nach vorne, Blut tropfte langsam und unregelmäßig aus seinem Mundwinkel. Seine einst makellose Kleidung hing in Fetzen, zerfetzt von den gezackten Schnitten, die Alexa in sein Fleisch geritzt hatte.
Sein Atem kam in unregelmäßigen Stößen, zu flach, um noch als Atmen bezeichnet werden zu können – nur noch der Körper klammerte sich instinktiv an das Leben. An das Leiden.
Aber Alexa hatte noch nicht begonnen, ihm Leiden zuzufügen.
Der goldene Dolch pulsierte in ihrer Hand, sein ätherischer Schein spiegelte sich in der sich unter seinen Füßen ausbreitenden Blutlache. Dragomirs Zittern war jetzt unwillkürlich, seine Glieder krümmten sich gegen die dornigen Energiekette, die ihn gespreizt und verwundbar hielten.
Dennoch war in seinen blutunterlaufenen Augen Trotz zu sehen. Schwach. Verblassend. Aber da.
Alexa trat näher. Die Absätze ihrer Stiefel klackerten leise auf dem kalten Stein, und das Geräusch hallte von den vergessenen Wänden dieses verfluchten Ortes wider. Sie kniete sich hin, so nah, dass ihre Lippen sein Ohr berührten, als sie flüsterte.
„Findest du das grausam, Dragomir?“
Die Worte legten sich wie eine Schlinge um ihn. Ihre Stimme war ruhig, sanft, aber dahinter lag eisige Kälte.
„Glaubst du, dass dieser Schmerz etwas bedeutet? Dass die Wunden, die ich dir zugefügt habe, ungerecht sind?“ Ihre blutverschmierte Hand – noch immer mit einem Handschuh bekleidet, die Dornen von Blut benetzt – hob sich, um sein Kinn zu umfassen und seinen Kopf zu heben.
„Sieh mich an.“
Seine Augenlider flatterten, er konnte ihrem Blick kaum standhalten. Aber als er es tat –
sah er alles.
In diesen goldenen Augen.
Visionen. Echos. Eine Welle in der Realität selbst.
Eine Zukunft … Sie hatten es in der Zukunft geschafft … Sein Atem stockte.
Es war mehr als Schmerz, mehr als Qual, die sie dieser Familie zugefügt hatten … Wenn nur Alexa sich nicht eingemischt hätte.
Alexa bestrafte ihn nicht einfach nur zum Spaß. Nein. Sie hatte die Zukunft gesehen.
Und was Dragomir Skalethorn und Silas getan hätten, wenn sie nicht hierhergekommen wäre – wenn sie ihnen erlaubt hätte, weiter zu intrigieren – war schlimmer. Viel schlimmer.
Es war nicht nur ihre Wut, die sein Fleisch verbrannt hat. All den Schmerz, den sie in der Zukunft erlitten hatte, würde sie ihm antun.
