Draculas Ankunft beim Konvoi war echt theatralisch. Sein Umhang flatterte wie Sturmwolken, Nebelschwaden wirbelten um seine Füße, und er schwebte mit derselben selbstgefälligen Zuversicht herab, mit der er durch das Portal getreten war.
Doch dann spürte er es.
Eine Veränderung. Nein, eine Last.
In dem Moment, als sein blutroter Blick auf die drei Gestalten fiel, die beim Konvoi warteten, veränderte sich die Atmosphäre. Der Nebel, der an ihm haftete, wurde dünner.
Die führende Gestalt, ein Mann, der direkt vor den beiden anderen stand, war makellos schwarz gekleidet, ohne Rüstung und ohne sichtbare Waffen. Dennoch stand er da wie eine Statue, die aus der Realität selbst gemeißelt schien, mit scharfen Gesichtszügen, ruhig, aber undurchschaubar. Seine Augen – eisig silbern, kalt wie der Tod – durchbohrten Draculas Präsenz, seine ganze Darstellung, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken.
Song.
Der Stellvertreter der Phantome.
Draculas Schritt stockte fast … fast.
Die Kraft, die er noch vor wenigen Augenblicken so kühn ausgestrahlt hatte, stieß auf etwas Uraltes und Tieferes. Selbst Valerie war überrascht, dass ihr Vater zurückwich.
Eine Präsenz, die sich nicht mit auffälligen Aura-Tricks ankündigte. Sie war einfach da.
Ein Summen im Gewebe der Existenz.
Die beiden Phantome, die Song flankierten, ebenso still wie unbeweglich, brauchten nicht zu reagieren. Das mussten sie nicht. Sie standen über solchen Dingen.
Die blutroten Augen des Vampirfürsten verengten sich, seine Lippen pressten sich zu einer schmalen Linie zusammen. Seine Gedanken arbeiteten schnell – zu schnell, um sich in seinem Gesicht zu zeigen –, aber die Erkenntnis setzte sich wie ein bitterer Geschmack fest.
Er hatte seine eigenen „Phantom“-Wachen mitgebracht.
Aber diese hier?
Diese hier waren echt.
Die Art von Wesen, die ihre Macht nicht zeigen mussten, weil sie Macht waren. Die Art, die er spüren konnte, wie sie ihn beobachteten, ihn einschätzten, über ihn urteilten. Deshalb hatte er immer gezögert, etwas zu tun, wie sich dem Haus Obsidian zu stellen.
Song neigte leicht den Kopf, sein blasser Blick unerschütterlich. Ein winziges, winziges Zucken um seine Lippen, etwas zwischen Spott und Gleichgültigkeit.
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„Ist das alles?“, fragte Song schließlich mit ruhiger Stimme, die jedoch scharf genug war, um die Spannung wie ein Messer zu durchschneiden.
Draculas Stolz flammte auf, aber er behielt seine Maske auf.
Knapp.
Das arrogante Grinsen kehrte zurück, diesmal sanfter, kontrollierter. Er richtete den Ärmel seines Samtanzugs, als hätte ihn der Wortwechsel nicht aus der Fassung gebracht. Ohne ein Wort stieg Dracula in das Auto, sein Umhang fiel perfekt hinter ihm her, als er sich in den Ledersitz sinken ließ.
Die Türen schlossen sich mit einem leisen Klicken.
Die Kolonne fuhr los, die Motoren liefen leise und gleichmäßig und durchschnitten die Stille.
Aber selbst als die Autos in der Ferne verschwanden, blieb das Gewicht von Songs Präsenz zurück.
Emberly hatte ihn ausgewählt. Persönlich, so wie sie jetzt mit der Loli-Göttin zusammen war. Die beiden hatten Song einen seltenen Befehl erteilt: Begleite Dracula.
Und jetzt verstand Song genau, warum. Jemand musste diesen arroganten Vampir an der kurzen Leine halten.
_____
In einer anderen Portalstation. Das Portal riss auseinander.
Ein zerklüfteter Riss im Raum, dunkelrot und pechschwarz, der sich heftig drehte, als würde die Realität der Raummagie selbst darum kämpfen, das, was durchkam, zurückzuhalten. Die Energie, die herausströmte, war pures Chaos – ursprünglich, uralt und viel zu überwältigend, um natürlich zu sein.
Und dann traten sie hindurch.
Die Chaosdämonen des Anfangs.
Vier Gestalten tauchten auf, jede atemberaubender – und furchterregender – als die letzte.
Der erste war ein Mann … Groß. Zeitlos. Und doch sah er aus wie Anfang dreißig, obwohl jeder mit einem Hauch von übernatürlicher Wahrnehmung die Lüge in dieser Gestalt erkennen konnte. Seine Aura strömte nicht einfach aus ihm heraus – sie drückte auf alles. Sie drückte auf die Luft, verzerrte den Raum und ließ den Boden zu wabbern scheinen.
Seine Haut war makellos, blass und mit einem schwachen Schimmer von geschmolzenem Rot unter der Oberfläche, als würde sein Blut vor Kraft brennen. Aus seinem mitternachtsschwarzen Haar ragten zwei lange, gebogene Hörner hervor, scharf und glänzend von dunklem Glanz. Seine Augen – tiefe, goldene Teiche ohne Pupillen und ohne Gnade – leuchteten schwach.
Sein Anzug war modern, aber mit einem Hauch von Königlichkeit. Mitternachtsschwarze Seide, bestickt mit schwachen Siegeln, die sich zu verschieben schienen, wenn man sie zu lange ansah. Er ging mit der Selbstsicherheit eines Wesens, das längst aufgehört hatte, sich mit Sterblichen zu messen.
Seine Aura heulte lautlos. Ruin, der Herrscher der Dämonenwelt, ein Chaosdämon des Anfangs.
Der zweite neben ihm war fast genauso auffällig, aber jünger – vielleicht Ende Teenager.
Aber das war eine Lüge.
Er war nicht weniger gefährlich.
Seine Schönheit war blendend. Silbernes Haar fiel ihm bis auf den Rücken und glänzte, als wäre es aus Mondlicht gewebt. Seine Hörner waren kürzer und krümmten sich nach oben wie die Krone eines Prinzen. Seine Haut? Makellos, strahlend wie polierter Marmor, bis auf schwache violette Adern, die an seinem Hals pulsierten – eine subtile, grausame Erinnerung daran, was er war.
Er machte sich nicht die Mühe, seine Kraft zu unterdrücken. Nein.
Sie brüllte in Wellen aus ihm heraus, eine pulsierende Aura aus Chaos und roher Versuchung, die durch die Luft zu wabern schien und den Raum um ihn herum leicht verzerrt wirken ließ. Instabil. Selbst in seiner Stille verbog sich die Realität um ihn herum.
Sein Grinsen war schärfer als jede Klinge, seine violetten Augen halb geschlossen, und er forderte jeden – wirklich jeden – heraus, seine Präsenz anzufechten.
Cata oder … Cataclysm, der Dämonenprinz.
Die Dritte war … atemberaubend.
Eine Schönheit, die nicht in diese Welt gehörte.
Eine Frau mit wallendem, seidigem, purpurrotem Haar, das ihr in lockeren, perfekten Wellen über den Rücken fiel, als wäre es von Feuer selbst geformt. Ihre Haut war makellos, warm bronzefarben und stand im Kontrast zu den bösen, gewundenen Hörnern, die ihren Kopf krönten – schlank und doch scharf, nach hinten gebogen wie ein Raubtier, das zum Sprung ansetzt.
Ihre Figur war unmöglich. Kurven, die jeder Logik widersprachen, kaum verdeckt von einem Kleid aus schwarzer Seide und Flammenfäden, das so hoch geschlitzt war, dass man ihre perfekten Beine sehen konnte. Ihre purpurroten Augen brannten sanft, ein sinnliches Lächeln spielte um ihre vollen Lippen, während sie neben dem älteren Dämon herging.
Aber sie war nicht nur schön.
Es war etwas in ihrer Art, sich zu bewegen.
Das Gewicht ihrer Macht brodelte leise, warm, berauschend – bis man sie zu lange ansah. Dann wurde es einem klar. Diese Schönheit war keine Einladung. Sie war tödlich.
Sie war das fleischgewordene Chaos.
Sie ist bekannt als Calamity … Die Dämonenkaiserin
Und dann war da noch die Sukkubus, die neben dem silberhaarigen Prinzen ging, seiner auserwählten Frau.
Und wenn die vorherige Frau atemberaubend war, dann war diese Dämonin die Verkörperung der Besessenheit.
Üppig war noch untertrieben – ihre Figur war bis zur Perfektion übertrieben. Ihre blasse Haut war reichhaltig und glatt, nur von schwachen Runensymbolen gekennzeichnet, die sich entlang ihrer Hüften schlängelten. Ihre Kurven waren fast zu viel, was durch ihre neckische schwarz-goldene Kleidung noch verstärkt wurde – Streifen aus dunkler Seide und goldene Ketten, die kaum etwas bedeckten, aber so gestaltet waren, dass sie wie Haute Couture aussahen.
Ihre Hörner waren kleiner, zart und doch scharf, nach hinten gebogen und umrahmten ihr herzförmiges Gesicht. Aber am auffälligsten war ihr Schwanz – lang, gewunden, mit einer herzförmigen Spitze, die träge hin und her wedelte, als würde er die Luft auf Schwächen prüfen.
Und ihre Augen … Leuchtend rosa, mit geschlitzten Pupillen, denen man unmöglich den Blick entziehen konnte.
Sie ging nicht einfach nur. Sie schwebte. Jede Bewegung war bewusst, als wüsste sie genau, welche Wirkung sie hatte. Und ihre Kraft …
Es war ein Lied. Ein Puls. Warm, der im Hinterkopf nachhallte. Nicht laut, aber konstant, eindringlich, unerbittlich.
Nachdem sie mit dem Prinzen der Chaosdämonen verlobt worden war, bekam sie auch ihren Chaosnamen … Versuchung! Tempt war nur eine normale Sukkubus, nein, sie hatte etwas anderes in ihrem Blut, das sie besonders machte, sodass sogar die Chaosdämonen ihr etwas von ihrer Essenz gaben und sie zu einer von ihnen machten.
Sie war jetzt die seltenste unter den Dämonen! Etwas Besonderes!
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Und unter ihnen – Liez.
Jünger. Aber unverkennbar. Sie hatte dieselbe blasse Haut wie die Sukkubus, aber ihre Energie war sanfter, immer noch zurückhaltend im Vergleich zu der überwältigenden Präsenz der vier. Ihre schwarzen Hörner waren noch nicht vollständig gewunden, noch im Entstehen – aber die Ähnlichkeit zwischen ihr und der Sukkubus war unbestreitbar. Jetzt, unter ihnen, versteckte sie ihre Hörner und ihren Schwanz nicht. Sie war fast in ihrer vollständigen Gestalt.
Sie sah sich um, deutlich vorsichtiger als die anderen, und ihr Blick blieb auf den wartenden Konvoi von Fahrzeugen haften.
Die Phantome standen bereit.
Wartend. Still.
Wieder drei Gestalten in Schwarz. Keine Aura. Kein Geräusch. Aber in dem Moment, als die Kraft der Dämonen anschwoll, veränderte sich die Luft.
Eine Spannung – nein, die Chaosdämonen waren nicht so leichtsinnig wie Dracula, sie waren eher berechnend und ließen sich angesichts einer Herausforderung nicht von ihren Instinkten leiten.
Die vier Chaosdämonen spürten die Kraft der drei trotz der zurückhaltenden Präsenz der Phantome. Für einen Herzschlag zuckte Cataclysms Grinsen. Ruins goldene Augen verengten sich.
Aber keiner sagte etwas.
Und so verneigten sich die Phantome gemeinsam, still, aber mit absoluter Autorität.
„Euer Konvoi wartet.“ Es wurden keine Worte gewechselt, als die Chaosdämonen auf die schwarzen Autos zugingen, und doch hatten sich beide Seiten in der anhaltenden Stille gemustert.
Und verstanden – nicht alle Monster verneigen sich.
