Wenn es eine Sache gab, die Pyris mit absoluter Gewissheit wusste, dann war es diese: Der Kosmos hielt immer alles im Gleichgewicht.
Für jeden Schleier der Lügen, den die Götter über die Sterblichen warfen, für jede gierige Tat, die das Gleichgewicht kippte, reagierte der Kosmos. Er schuf etwas, um das Gleichgewicht wiederherzustellen.
Göttertöter.
Wesen, die anders waren als alle anderen.
Sie konnten sich den Göttern widersetzen und sie in die Knie zwingen. Weder andere Götter noch Unsterbliche hatten die Macht, ihnen das anzutun.
Nur Göttertöter konnten das.
Die Gier der Götter war wie das Säen von Samen, und die Früchte ihres ungezügelten Verlangens waren die Göttertöter. Eine grausame Ironie, wie Pyris fand. Aber wie jeder Bauer glaubten die Götter, dass sie ihre Ernte kontrollierten. Sie dachten, sie könnten diese gefährlichen Früchte jederzeit ernten, wann immer sie wollten.
Sie irrten sich.
Seit Jahrhunderten durchkämmten die Götter den Kosmos, jagten Gottesschlächter und vernichteten sie, bevor sie sich erheben konnten. Sie setzten ihr Gemetzel bis zum heutigen Tag fort.
Die berüchtigtste unter ihren Opfern – obwohl nur wenige die Wahrheit über ihre Identität kannten – war Lucy Obsidian. Eine Gottesschlächterin, deren Existenz selbst heute noch geheimnisumwittert war.
„Ach, kompliziertes Zeug …“, murmelte Pyris und drückte seine Finger gegen seine Schläfen. Sein Kopf fühlte sich an, als würde er explodieren.
Eigentlich hätte Pyris längst tot sein müssen. Hätten die Götter gewusst, dass er ein Gottestöter war, hätten sie ihn ohne zu zögern ausgelöscht. Aber dank Zaryanas Ring blieb sein Geheimnis gewahrt.
Die Götter – insbesondere die Alten – kannten die Prophezeiung. Sie vermuteten, dass ein weiterer Gottestöter aus dem Geschlecht der Obsidianer hervorgehen würde. Sie wussten nur nicht, wer es sein würde und wann.
Diese Unwissenheit verschaffte Pyris Zeit.
„Ist das der Grund, warum sie jetzt handeln?“, fragte er sich laut. Es ergab Sinn. Die Alten würden die Zeichen besser als jeder andere erkennen. Sie würden wissen, wann ein Gottestöter geboren wurde, und sie würden schnell handeln, um die Bedrohung zu beseitigen.
Aber vorerst beschloss Pyris, diesen Gedanken beiseite zu schieben.
„Ach, lass uns das jetzt beiseite lassen …“, stöhnte er, lehnte sich zurück und atmete tief aus.
Die Last, die auf ihm lastete – Prophezeiungen, verschleierte Wahrheiten und der ewige Schatten der Götter – drückte schwer auf seine Schultern. Aber eines war klar: Seine Zeit würde kommen.
Und wenn es soweit war, würde das Gleichgewicht wiederhergestellt sein.
Außerdem gab es etwas, das er weder seiner Mutter noch sonst jemandem erzählt hatte, die Wahrheit über die Sterblichen, von der er gesprochen hatte, und …
Pyris hatte Emberly nicht alles über das Spiel erzählt. Ein wichtiges Detail hatte er für sich behalten: Er und seine Auserwählten würden alle ihre Fortschritte im Spiel behalten.
Er kannte seine Mutter gut. Auch wenn sie in solchen Dingen normalerweise einen klaren Kopf behielt, befürchtete er, dass dieses Wissen ihr Urteilsvermögen trüben würde – vielleicht nur um 2 %, aber das würde schon reichen, um ihre Sichtweise zu verzerren.
Die Tatsache, dass andere Sterbliche 50 % ihrer Fortschritte behalten konnten, schien sie nicht zu überraschen. Schließlich hatte das reale Gegenstück zum Spiel immer 30 % angeboten. Aber dies war kein gewöhnliches Spiel, und sie würde bald genug erfahren, wie sich die Regeln unterschieden.
Dies war nicht nur eine Abkürzung zum Erfolg. Nein, das System hatte klar gemacht: Das Spiel war viel härter als die Realität. Pyris wusste, dass er es nicht unterschätzen durfte. Wenn er eines über das System gelernt hatte, dann war es dies: Wenn es sagte, etwas sei einfach, dann bedeutete das, dass es nach sterblichen Maßstäben schwer war. Und wenn es sagte, etwas sei schwer? Dann bedeutete das, dass es fast unmöglich war.
Pyris vermutete, dass die Definition von Schwierigkeit in diesem System aus einer göttlichen Perspektive gemessen wurde. Sie war nicht auf die Grenzen der Sterblichen abgestimmt.
Aber genau das war doch die Herausforderung, oder? Der 50-prozentige Boost würde nicht einfach so geschenkt werden; die Sterblichen mussten ihn sich verdienen. Und war es nicht genau das, was das Spiel so spannend machte? Eine Welt, die die Realität widerspiegelte, in der Fortschritt Blut, Schweiß und unerbittliche Entschlossenheit erforderte?
Allein der Gedanke daran zauberte ein Lächeln auf Pyris‘ Gesicht.
„Wir werden Monster erschaffen“, sinnierte er leise.
Wenn es eine Sache gab, die Sterbliche hatten und Götter und Unsterbliche nicht, dann war es ihre unheimliche Fähigkeit, unmögliche Hindernisse zu überwinden. Ihr Drang, sich weiterzuentwickeln und anzupassen, war unübertroffen. Die Wahrheit …
Das war es, wovor die Götter Angst hatten.
„Vielleicht haben die Götter das schon vor langer Zeit erkannt“, dachte Pyris laut, während sein Lächeln verschwand. „Vielleicht haben sie deshalb die Machtverhältnisse manipuliert.“
Von Geburt an wurde den Sterblichen eine Lüge beigebracht. Dass Rang 20 die höchste Stufe der sterblichen Errungenschaften sei. Dass es außer dem Rang der Unsterblichen und Götter keine höhere Stufe gebe.
Es war eine unsichtbare Grenze, die ihre Ambitionen einschränkte und ihren Geist fesselte.
Wie konnten sie in Welten aufsteigen, von denen sie nicht mal wussten, dass es sie gibt?
Der Verstand war die Basis von allem. Wenn Sterbliche an etwas glaubten, würden sie sich dafür einsetzen, Schritt für Schritt, bis sie es erreicht hatten.
Aber wenn sie nicht mal wussten, dass es das gab?
Die Götter hatten die Sterblichen so programmiert, dass sie glaubten, Rang 1 bis Rang 20 seien die Gesamtheit ihrer Welt, und nach Rang 20 käme die Unsterblichkeit, eine Lüge.
Doch es war ein unumstößliches Gesetz, ein Glaube, der so tief verwurzelt war, dass Generationen lebten und starben, ohne ihn in Frage zu stellen.
Das war der Grund, warum Wesen wie Dracula und andere alte Monster nicht in die Unsterblichkeit aufstiegen, obwohl sie an der Spitze von Rang 20 standen.
Aber Pyris kannte diese Wahrheit. Der sogenannte Gipfel der sterblichen Macht war nichts weiter als eine sorgfältig konstruierte Illusion. Der wahre Weg zur Unsterblichkeit und Gottheit lag nicht einfach jenseits von Rang 20, er war geheimnisumwittert und aus den Annalen der Zeit getilgt worden.
Seit Jahrhunderten war kein einziger Sterblicher auf Argos zur Unsterblichkeit aufgestiegen, geschweige denn zur Gottheit. Und der Grund dafür war einfach.
Sie wussten nicht, wie.
Die Kluft zwischen Sterblichkeit und Unsterblichkeit war nicht nur physisch, sondern auch mental und konzeptionell. Und diese Kluft war systematisch ausgelöscht worden.
Pyris spürte, wie ihm ein Schauer über den Rücken lief.
„Wie haben die Götter ein ganzes Reich der Existenz und Macht aus den Köpfen der Sterblichen ausgelöscht? Sogar aus den Narben der Zeit?“
Die Auswirkungen waren erschreckend. Wissen so gründlich zu überschreiben, es aus Milliarden von Köpfen über unzählige Generationen hinweg zu löschen …
„Absolute und endlose Sklaverei“, murmelte Pyris, und die Worte schmeckten bitter auf seiner Zunge.
Das war es also. Die Götter hatten die Sterblichen zu Sklaven ihrer eigenen Unwissenheit gemacht und sie an ein Reich gekettet, aus dem sie niemals entkommen würden.
Aber wie? Wie konnte so etwas erreicht werden?
„Gedankenmanipulation? Oder gar Gedächtnislöschung? Nein, es muss etwas sein, das darüber hinausgeht.“ Pyris runzelte die Stirn. „Nur ein Gott könnte eine solche Macht ausüben. Nein … nicht nur ein Gott. Ein Urgott. Oder vielleicht sogar etwas, das noch über die Urgötter hinausgeht.“
Diese Erkenntnis ließ seinen Magen umdrehen.
Er hatte aber Glück gehabt. Er war nicht Opfer derselben Unwissenheit geworden. Dank der Göttin war sein Geist frei von ihren Fesseln.
Die meisten Leute würden ihn ansehen und denken, dass sein Aufstieg schnell, fast schon wundersam gewesen sei. Aber Pyris wusste es besser. Sein Fortschritt war nicht schnell gewesen – er war unbedeutend gewesen.
Die Kluft zwischen Rang 20 und den verborgenen Reichen dahinter war unvorstellbar. Wenn man den Aufstieg eines Sterblichen mit dem Heranwachsen eines Kindes zu einem Erwachsenen vergleicht, dann war der Unterschied zwischen den aktuellen Rängen und den wahren Rängen für den Aufstieg so groß wie der zwischen einem Kleinkind und einem Ältesten, der Jahrhunderte gelebt hatte.
Nein … vielleicht war die Kluft sogar noch größer.
Und deshalb hatte Pyris beschlossen, dieses Wissen für sich zu behalten. Nicht einmal seine Familie oder seine engsten Vertrauten sollten davon erfahren – zumindest noch nicht.
Zu ihrer Sicherheit mussten die Geheimnisse des Kosmos verborgen bleiben. Sie leichtfertig preiszugeben, würde eine Katastrophe heraufbeschwören. Die Göttin hatte ihn vor seiner Reinkarnation davor gewarnt.
„Was für ein Kopfzerbrechen“, murmelte Pyris und fuhr sich mit der Hand durch die Haare.
Die Göttin hatte ihm nicht gesagt, wann diese Zeit der Versklavung begonnen hatte, noch hatte sie ihm einen klaren Weg aufgezeigt, wie er ihr entkommen konnte. Das musste er offenbar selbst herausfinden. Aber sie hatte ihm gesagt, dass Lucy Obsidian diese Kluft geschlossen hatte, was allein sie fast dazu gebracht hatte, einen alten Gott, die Elementargottheit, zu besiegen.
„Sie hasst Silberlöffel, sie hätte mir mehr erzählen sollen“, dachte Pyris bitter. „Was auch immer …“
Er lehnte sich zurück und atmete langsam aus.
Es ging nicht mehr nur um sein Überleben. Es ging nicht mehr nur um das Spiel. Es ging um etwas viel Größeres.
Und es hatte gerade erst begonnen.
„Lucy Obsidian …“ Dieser Name tauchte im Laufe seiner Reise immer öfter auf. Wie viel hatte sie getan und wie mächtig war sie? Wo war sie … Wo genau war sie verschwunden?
