Der alte Mann hielt Asef nicht mit Ketten, Zaubersprüchen oder Drohungen fest.
Er hielt ihn mit etwas viel Stärkerem fest.
Mit Gastfreundschaft.
Und komischerweise wollte Asef nicht weg.
Nicht, weil er sich verändert hatte. Nicht wirklich.
Es war ihm immer noch egal, ob er unter einem Dach oder unter freiem Himmel schlief. Ein warmes Bett oder ein kalter Fleck auf dem Boden – beides fühlte sich gleich an.
Aber irgendwas hatte sich verändert.
Er konnte nicht sagen, was es war.
Vielleicht war es nur sein Instinkt, sein Urinstinkt, der ihm flüsterte, dass dieser Ort sicher war. Dass er hier leben konnte. Sich ausruhen konnte. Essen, schlafen, atmen – ohne Schmerzen.
Er wusste es nicht.
Aber er blieb.
Und nach ein paar Tagen veränderte sich noch etwas.
Aus irgendeinem Grund konnte Asef sprechen.
Nicht perfekt. Nicht flüssig. Seine Stimme war immer noch rau, wie eine Klinge, die seit Jahren keinen Schleifstein gesehen hatte.
Aber das tat er nicht.
Er bedankte sich einfach bei dem alten Mann.
Jedes Mal, wenn er aß, jedes Mal, wenn er aufwachte und Hon, den alten Mann, schon dort sitzen sah, der still wartete.
Nur diese beiden Worte. Aber sie reichten aus.
Hon machte nie eine Szene. Er fragte nie, warum Asef nicht gesprochen hatte. Er nickte nur, als wäre das die einzige Antwort, die er brauchte.
Und dann, eines Morgens, gab Hon ihm eine Aufgabe.
„Du solltest dich waschen.“
Keine Erklärung. Keine Begründung.
Aber Asef brauchte keine.
Er gehorchte.
Er wusste, dass er jedes Mal, wenn er etwas tat, was Hon ihm sagte, etwas fühlte.
Er rasierte sich. Schneidete seine wilden Haare. Wasch die Staubschichten von seiner Haut.
Und als er fertig war, sah er sich im Spiegel.
Er starrte.
Das Gesicht, das ihn anblickte, war nicht das, an das er sich aus seiner Jugend erinnerte.
Es war älter. Härter.
Aber immer noch unverkennbar seines.
Nur … es war nicht nur seines.
Es war auch das seines Bruders.
Eine ältere Version derselben Gesichtszüge, die aus Militärsendungen, Statuen und Plakaten bekannt waren. Der Held ihres Volkes.
Asef wandte sich vom Spiegel ab.
Das Bild blieb wie ein Splitter in seinem Kopf hängen.
Aber selbst diese seltsame, schmerzhafte Vertrautheit war etwas. Ein Gefühl. Eine Reaktion. Und das bedeutete, dass etwas in ihm noch lebte.
Natürlich war das nicht das einzige Gefühl, das er hatte. Da war noch ein anderes Gefühl, das man Angst nannte.
Er hoffte nur, dass Hon die Ähnlichkeit zwischen ihm und Asef nicht bemerkte.
Und das tat er auch nicht.
Zumindest sagte er nichts, selbst wenn er es bemerkt hatte.
Stattdessen bat er Asef, sich zu setzen.
„Ich muss mit dir reden“, sagte er sanft.
Asef setzte sich, still wie immer.
Hon faltete die Hände auf seinem Stock. „Das ist alles, was ich dir bieten kann. Wenn du so bleiben willst – still, umherziehend, nichts tuend – kannst du das. Ich werde dich hierbleiben lassen. Ich werde dich ernähren. Selbst wenn ich nicht mehr da bin, kannst du hierbleiben.“
Asef blinzelte langsam. Das war nicht das Gespräch, das er erwartet hatte.
„Aber“, fügte Hon hinzu, „ist das wirklich das Leben, das du willst? Bist du zufrieden damit, einfach nur zu existieren? Oder soll ich dir helfen?“
Lange Zeit kam keine Antwort.
Dann brach Asefs Stimme, rauer als zuvor, aber klar, die Stille.
„Womit?“
„Mit Veränderung“, sagte Hon. „Mit einem Ziel.“
Er machte eine Pause.
„Ich suche jemanden, dem ich mein magisches Wissen weitergeben kann. Jemanden, den ich unterrichten kann, bevor ich diese Welt verlasse. Willst du mein Schüler werden?“
Asef erstarrte.
Das Wort ergab keinen Sinn. Schüler? Das war etwas für Leute mit Zielen. Für Leute mit Träumen.
Er hatte beides nicht.
Aber Hons Gesichtsausdruck veränderte sich nicht.
Als Kind hatte er sich immer gewünscht, Magie zu sehen, aber diese Gefühle hatte er längst verloren.
Asef schaute auf seine Hände, als könnten sie die Frage für ihn beantworten.
„Kann ich Magie anwenden?“, fragte er schließlich.
Hon lächelte ein wenig. „Das kannst du nicht.“
Asefs Herz sank ein wenig.
Natürlich nicht.
„Aber“, fuhr Hon fort, „das ist auch nicht ganz die Wahrheit. Du hast keine magischen Gefäße. Das macht es fast unmöglich, normale Zaubersprüche zu lernen.
Es würde Jahrzehnte dauern, vielleicht sogar länger, dir beizubringen, ohne magische Gefäße zu zaubern.“
Eine Pause.
„Aber es gibt noch einen anderen Weg.“
Und einfach so spürte Asef etwas, das er seit Jahren nicht mehr gefühlt hatte.
Hoffnung.
Nicht die wilde, jugendliche Art.
Nicht die Art, die davon träumte, zu fliegen oder die Welt zu verändern.
Sondern eine leisere Art. Ein Flackern in der Dunkelheit. Die Art von Hoffnung, die aufkam, wenn jemand in einem längst vergessenen Raum eine Kerze anzündete.
Hon beugte sich vor.
„Du weißt, dass etwas in dir steckt, nicht wahr?“
Asef nickte langsam, er wollte nicht wirklich darüber reden.
„Ich habe es gesehen“, sagte Hon. „Ich habe es gespürt. Was auch immer es ist – es ist mächtig. Und gefährlich. Aber es schlummert. Es wird unterdrückt.“
Asefs Augen verengten sich leicht.
„Du hast Glück“, sagte Hon. „Die meisten Menschen mit so etwas in sich verlieren sich selbst. Aber du … du warst zu taub, um etwas zu fühlen.
Du hast deine Gefühle nie gezeigt. Deshalb ist es nicht vollständig erwacht.
Dieses Ding ist nicht gefährlich, wenn du es kontrollieren kannst. Nein, besser gesagt, wenn du es unterdrücken kannst. Und es kann Magie einsetzen.“
Asef sah ihn fragend an.
„Nun, das Ding in dir ist ein mächtiger Magier. Aber er ist bereits unterdrückt. Wenn deine Gefühle stärker werden, wird die Unterdrückung schwächer.
Du hast Glück, dass du dein bisheriges Leben hinter dir lassen konntest. Wenn du normal wärst, hätte es inzwischen die Kontrolle über deinen Körper übernommen.“
Es war ganz einfach. Da Asef alles losgelassen hatte, gab es keine emotionalen Turbulenzen in ihm.
So hatte das Wesen in ihm keine Chance, die Kontrolle zu übernehmen.
„Du kannst dieses Ding benutzen“, sagte Hon. „Leih dir seine Magie. Nutze seine Kraft. Aber nur, wenn du lernst, sie zu kontrollieren.“
Aber jetzt gab Hon ihm eine Chance. Wenn Asef es schaffte, würde er Magie einsetzen können.
„Und wenn ich versage?“
„Dann übernimmt es die Kontrolle.“
Einfach. Direkt.
Asef lehnte sich zurück und dachte nach.
Aber nicht lange.
„Ich werde es tun“, sagte er.
Denn in Wahrheit … was hatte er schon zu verlieren?
Wenn er Erfolg hatte, würde er vielleicht wieder jemand sein.
Wenn er scheiterte, würde dieses verfluchte Leben vielleicht endlich ein Ende haben.
So oder so, es würde etwas passieren.
Und so begann das Training.
