Asef lag da, regungslos, den Körper seiner Mutter in seinen Armen.
Er wollte nicht aufstehen.
Nicht jetzt. Vielleicht nie wieder.
Er atmete flach und unregelmäßig, als wolle jeder Atemzug die Realität vor ihm verdrängen.
Sein Verstand schrie, dass das alles nur ein Traum sein musste.
Ein verdrehter, grausamer Albtraum, geboren aus Erschöpfung oder Fieber.
Efsa? Ihre Mutter umbringen?
Nein. Das war unmöglich.
Es musste ein Irrtum sein.
Asef presste die Augen fest zusammen und drückte seine Stirn gegen die fast kalte Wange der Frau, die ihn aufgezogen, beschützt und alles für ihn geopfert hatte.
Vielleicht würde er aufwachen und wieder in seinem Bett liegen, wenn er nur lange genug so liegen blieb.
Er würde die Augen öffnen und das Sonnenlicht durch das Fenster sehen und den Duft des Frühstücks in der Luft riechen.
Seine Mutter würde leise vor sich hin summen und Efsa würde draußen trainieren.
Aber egal, wie fest er die Augen zusammenkniff, der Geruch von Blut verschwand nicht.
Er spürte keine Lebenswärme. Nur die kühle Haut von jemandem, der gerade gestorben war.
Er hatte Efsa nicht dabei gesehen. Das machte es noch schlimmer.
Als er aufgewacht war, war alles verschwommen und verwirrend gewesen. Sein Bruder war da gewesen. Seine Mutter lag in seinen Armen. Ein Messer. Blut. Und Stille.
Er hatte instinktiv gehandelt.
Wut, Verwirrung, Herzschmerz – all diese Gefühle stürmten in ihm auf.
Er drehte seinen Kopf wieder, langsam, zögernd, als hoffe er, dass sich die Leiche in seinen Armen vielleicht verändert hatte.
Aber nein.
Es war immer noch sie.
Immer noch derselbe friedliche Ausdruck auf ihrem Gesicht. Immer noch eine schwache Spur ihres letzten Lächelns.
Seine Finger zitterten, als er ihr Haar berührte und es ihr aus den Augen strich, wie er es früher getan hatte, als er jünger war.
Asefs Augen brannten. Seine Brust zog sich zusammen. Und ein leises, gebrochenes Geräusch entrang sich seiner Kehle.
Er wollte schreien.
Aber er konnte nicht. Es gab keine Worte. Kein Geräusch war laut genug, um das auszudrücken, was er fühlte.
An viel mehr danach erinnerte er sich nicht mehr.
Nur daran, dass er sie fester umarmte.
Und daran, dass sich die Welt von diesem Moment an nicht mehr wie sein Zuhause anfühlte.
—
Jahre vergingen.
Und diesmal folgte Arlon Asef.
Aber in Asefs Augen war kein Feuer mehr. Kein Training, kein Ehrgeiz. Er tat nichts.
Er hielt kein Schwert in der Hand. Er sprach nicht von Gerechtigkeit. Er weinte nicht. Er bewegte sich einfach durch die Welt wie ein treibendes Blatt, ziellos und leer.
Wenn er Essen fand, aß er. Wenn nicht, ließ er seinen Magen leer.
Manchmal tagelang.
Und er beschwerte sich nicht. Nicht einmal sich selbst gegenüber.
Es war keine Strafe. Es war keine Stärke.
Es war Apathie.
Asef war lange vor seiner Zeit zu einem Geist geworden. Er atmete, ging, lebte – aber er war nicht wirklich da.
Er schlief in Gassen. In alten Scheunen. In regennassen Straßen. Manchmal rollte er sich unter Brücken zusammen, um sich vor dem Wind zu schützen, seine zerlumpten Kleider klebten an seinem schnell dahinschwindenden Körper.
Die Leute mieden ihn. Seine Augen waren zu scharf, seine Ausstrahlung zu still. Er sah nicht wie ein Bettler aus. Er sah aus wie jemand, der einmal gelebt hatte und dann aufgehört hatte.
Manchmal sah er sein Spiegelbild in zerbrochenen Fenstern oder in Pfützen nach dem Regen. Das verfilzte Haar. Die eingefallenen Wangen. Die Tränensäcke unter seinen Augen.
Er sah nicht wie er selbst aus.
Und immer wieder erinnerte ihn die Welt daran.
„Hey … du siehst genauso aus wie dieser Soldat. Dieser Kriegsheld – Efsa, hieß er doch?“
Immer wenn jemand das sagte, durchzuckte ihn ein scharfer Schmerz in der Brust. Sie meinten es als Kompliment, aber für Asef war es wie ein Messerstich zwischen den Rippen.
Efsa. Sein Zwilling. Der Goldjunge. Der Held des Volkes.
Da war er, auf Plakaten, in Fernsehsendungen, in einer gebügelten Uniform und polierten Stiefeln. Mit perfekt frisiertem Haar und einer sauberen, edlen Ausstrahlung. Sie nannten ihn mutig. Edel. Ein Symbol der Zukunft.
Und Asef?
Er war der Schatten, der hinter diesem Symbol herlief. Der Teil, den niemand sehen wollte.
Rache?
Manchmal dachte er darüber nach. Efsa zu töten. Alles zu beenden.
Aber was dann?
Würde das ihre Mutter zurückbringen?
Würde das die Vergangenheit ändern?
Nein.
Er würde Efsa sowieso nicht töten können.
Trotzdem, wenn er Efsa jemals wieder sehen würde, wenn er die Chance hätte – er wusste nicht, was er tun würde. Und vielleicht war das noch schlimmer.
Also ging er einfach weiter.
Er zählte die Jahre nicht, aber sie vergingen trotzdem.
Die Jahreszeiten wechselten. Es schneite. Die Blätter kamen zurück.
Und währenddessen wanderte Asef weiter. Er beobachtete aus der Ferne, wie sein Bruder immer höher aufstieg. Vom Soldaten zum Offizier zum Helden. Die Welt jubelte, und Asef sah zu.
Nicht mit Hass.
Nicht einmal mit Neid.
Nur mit einer stillen Leere, die ihn nie verließ.
Und wieder vergingen Jahre.
***
Asef sah nicht mehr wie sein Bruder aus.
Er hatte sich nicht weiterentwickelt. Nicht ein einziges Mal.
Im Gegensatz zu Efsa, der stärker, schneller und raffinierter wurde, alterte Asef.
Langsam, ungleichmäßig, schmerzhaft.
Sein Haar wurde dünn und stumpf. Seine Haut erschlaffte. Seine Knochen begannen, sich gegen einen Körper abzuzeichnen, der Muskeln und Kraft längst vergessen hatte.
Er hörte auf, durch Städte zu laufen. Die Menschen machten ihn nervös. Ihre Blicke kratzten an etwas Unberührtem in ihm, etwas, das er nicht fühlen wollte.
Also wanderte er stattdessen in die öde Landschaft.
Ebenen, die sich bis ins Nichts erstreckten. Wüsten, in denen der Wind nicht heulte, sondern nur flüsterte.
Wälder, die zu still für Vogelgesang waren. Er ging weiter.
Vor einiger Zeit hatte er gemerkt, dass er nichts mehr essen musste.
Er verspürte keinen Hunger. Er verspürte keinen Durst.
Er verspürte fast gar nichts mehr.
Das war kein Segen. Das war keine Freiheit. Es war … etwas anderes.
Etwas, das nicht stimmte.
Etwas Unnatürliches.
Er alterte weiter. Seine Gelenke schmerzten jetzt mehr. Seine Schritte wurden langsamer.
Aber er starb nicht.
Was auch immer in ihm war, was auch immer ihm durch den Brunnen zugeflüstert hatte, ließ ihn nicht los.
Also ging er weiter, nicht weil er ein Ziel hatte, sondern weil es sich schlimmer anfühlte, anzuhalten.
Er wollte Efsa nie wieder sehen.
Er wollte niemanden mehr sehen.
Je mehr Gesichter er sah, desto mehr fürchtete er, das Gesicht seiner Mutter zu vergessen.
Und ihr Gesicht war das einzige, an das er sich noch erinnern wollte.
Also mied er Menschen.
Er lebte wie ein Schatten, der durch die Wildnis zog.
Bis er eines Tages, nachdem er über zerklüftete Felsen und vom Wind verbranntes Gras gelaufen war, etwas sah, das er nicht erwartet hatte.
Ein Haus.
Ein kleines, einfaches Haus, das einsam inmitten der weiten Ebene stand, als wäre es vom Himmel gefallen.
Es kam kein Rauch aus dem Schornstein. Es gab keinen Zaun. Es gab keinen Weg dorthin.
Aber es war da.
Und aus irgendeinem Grund ging Asef darauf zu.
Er beeilte sich nicht. Er konnte es nicht.
Sein Körper war jetzt langsamer. Schwer.
Er war sich nicht einmal sicher, ob er noch laufen konnte.
Aber das war okay.
Er hatte Zeit.
Also ging er mehrere Tage lang weiter. Über unebenen Boden. Durch kalten Wind und Stille. Bis das Haus näher kam.
Und dann –
tauchte jemand vor ihm auf.
Er kam nicht heraus. Er näherte sich nicht aus der Ferne.
In einem Moment war da nur noch offene Fläche.
Im nächsten stand ein Mann direkt vor ihm.
Asef reagierte nicht. Nicht äußerlich.
Überraschung war nicht mehr in seinem Gesicht zu sehen. Vielleicht waren seine Gesichtsmuskeln durch Nichtgebrauch verkümmert. Vielleicht hatte er einfach vergessen, wie man etwas ausdrückt.
Aber innerlich regte sich ein Funken Bewusstsein.
Der Mann war groß und trug einen Umhang, der für die windstille Luft zu sanft flatterte. Sein Gesicht war scharf geschnitten, nicht auf grausame Weise, sondern so, als wäre es gemeint.
Seine Augen waren nicht feindselig.
Aber sie waren auch nicht freundlich.
Sie beobachteten einfach nur.
Er schien alt zu sein. Zumindest älter als die meisten anderen.
Dann sprach er.
„Wer bist du?“, fragte der Mann mit ruhiger, aber fester Stimme.
