Arlon flog.
Nein, er flog nicht.
Er wurde geworfen.
Das Nächste, was er wusste, war, dass sein Rücken gegen die Wand knallte. Stein splitterte. Blut spritzte aus seinem Mund. Seine Gesundheit – was davon noch übrig war – sank wie ein Stein.
Fast weg.
Er sackte zusammen und blieb wie eine Stoffpuppe an der Wand hängen.
Seine Gliedmaßen wollten sich nicht mehr bewegen. Sein Schwert war weg. Seine Gedanken kämpften darum, zusammenzuhalten.
Aber seine Augen huschten nach vorne.
Und die Kreatur?
Sie stand immer noch in der Mitte des Raumes.
Als hätte sie sich nicht von der Stelle bewegt.
Aber Arlon wusste, dass sie es hatte.
Sein Schwert hatte sie – gerade so – getroffen.
Er hatte auf ihre Brust gezielt.
Aber die Kreatur hatte seinen Angriff beiseite geschlagen.
Ein Rückhandschlag. Nicht einmal ein voller Schwung. Nur eine träge Bewegung ihrer Hand, als würde sie eine Fliege verscheuchen.
Aber das Schwert hatte sie gestreift.
Ein Kratzer. Eine dünne Linie entlang des Arms der Kreatur.
Es blutete.
Aber sie reagierte nicht.
Sie schaute nicht einmal auf die Wunde.
Arlon war sich nicht sicher, ob das Arroganz oder einfache Gleichgültigkeit war.
So oder so, es machte keine Anstalten, nachzusetzen.
Es stand einfach nur da.
Während Arlon …
Arlon konnte sich nicht bewegen.
Sein Körper hatte keine Kraft mehr. Selbst wenn die Schmerzen nachließen, brach er zusammen.
Er war am Ende seiner Kräfte.
Aber sein Verstand funktionierte noch.
Gedanken schwirrten verzweifelt und wild durch seinen Kopf.
Er konnte das nicht gewinnen.
Ein einziger Windstoß konnte ihn jetzt töten.
Er musste einen Ausweg finden.
Und er hatte einen.
Es gab nur noch eine Theorie.
Wenn er sich hier umbrachte – wenn er jetzt starb – würde er vielleicht aufwachen.
Vielleicht würde er nach Trion zurückkehren.
Vielleicht würde der Turm ihn freilassen.
Normalerweise würde er sich ausloggen, wenn ein Monster ihn tötete, und sich nie wieder einloggen.
Sein Zeno würde zerbrechen, und alle seine Bemühungen in beiden Leben wären umsonst gewesen.
Vor allem die Jahrzehnte, die er in diesem Turm verbracht hatte.
Aber es gab keine Garantie, dass sein Selbstmord dieses Schicksal ändern würde.
Vielleicht würde Zeno trotzdem entscheiden, dass er eliminiert war, da er im Turm gestorben war.
In diesem Fall wären alle seine Bemühungen umsonst gewesen.
Das konnte er nicht zulassen.
Er konnte nicht alles auf eine Karte setzen.
Das dachte er.
Verzweifelt.
Hektisch.
Er musste einen Weg finden.
Bevor das Monster entschied, dass er den Platz, den er einnahm, nicht wert war.
Bevor es sich wieder bewegte.
Bevor es ihn tötete.
Er musste handeln.
Und zwar schnell.
Arlon stand da und dachte nach.
Er konnte sich immer noch nicht richtig bewegen. Sein Körper hing an der Wand, seine Glieder waren schwer vom Gewicht der gebrochenen Knochen und der geprellten Muskeln.
Aber die Kreatur hatte sich auch nicht bewegt.
Solange sie so blieb – solange sie ihn nicht umbrachte – konnte er sich erholen. Stück für Stück. Genug, um aufzustehen. Genug, um etwas zu versuchen.
Sein Schwert war nicht in seiner Nähe. Es war ein paar Meter entfernt gelandet, als er wie ein Spielzeug durch die Luft geflogen war.
Es mit der Hand zu holen, wäre Selbstmord gewesen, aber mit Raummagie hätte es klappen können. Irgendwann. Er musste nur etwas Mana regenerieren.
Diese Kreatur zu töten, kam nicht in Frage.
Zu sterben … kam auch nicht in Frage.
Was blieb ihm also noch?
Weglaufen?
Nein. Der Raum war versiegelt. Wie immer.
Das hatte er schon gewusst, bevor er hier gelandet war. Von Etage 1 bis Etage 90 hatte er alles durchsucht – jede Wand, jeden Spalt, jede Ecke.
Nicht ein einziges Mal hatte er einen Geheimgang, eine versteckte Tür oder auch nur eine falsche Wand gefunden, die auf einen anderen Weg hindeutete.
Aber … nein. Das stimmte nicht ganz.
Es gab einen Weg.
Einen einzigen Weg.
Die einzige Option, die ihm noch blieb.
Flucht.
Es klang unmöglich. Sogar lächerlich. Aber nicht, wenn er es richtig anstellte. Nicht, wenn die Kreatur still blieb und sich nicht um ihn kümmerte.
Arlon konnte nur hoffen – beten –, dass sie sich weiterhin so verhielt, als würde er nicht existieren.
Denn er brauchte Zeit.
Zeit zum Atmen. Zeit zum Heilen. Zeit zum Handeln.
Also blieb er da.
Regungslos.
In die Wand eingegraben.
Zwei Tage vergingen.
Er aß nichts. Er schlief nicht. Er wagte es nicht, auch nur einen Muskel mehr zu bewegen, als unbedingt nötig war.
Und während dieser ganzen Zeit … rührte sich das Wesen nicht von der Stelle.
Beide wussten die Wahrheit. Selbst wenn Arlon zehn Jahre lang trainiert hätte, hätte er nicht gewonnen. Das wusste auch die Kreatur.
Deshalb machte sie sich nicht die Mühe, ihn zu erledigen. Deshalb stand sie da, unbewegt, uninteressiert.
Denn für sie war Arlon eine Fliege. Harmlos. Erbärmlich.
Aber eine Fliege konnte man tolerieren … bis sie zu nahe kam. Bis sie zu laut in deinem Ohr summte. Bis sie es wagte, deine Präsenz herauszufordern.
Dann starb die Fliege.
Und wenn sie nicht beim ersten Mal starb, wenn sie immer wieder zurückkam, wurde sie gejagt. Egal wie klein sie war. Egal wie schwach sie war.
Das wusste Arlon.
Er hatte vielleicht noch ein oder zwei Chancen. Das war alles.
Danach wäre er weg gewesen.
Also wartete er. Heilte sich. Erholte sich.
Nicht vollständig. Das konnte er nicht. Seine vollständige passive Regeneration, die ihm EVR geschenkt hatte, um die Mechanik eines Spiels nachzuahmen, hatte noch nicht eingesetzt.
Er befand sich immer noch „im Kampf“. Er galt immer noch als Teil des Kampfes.
Aber das bedeutete nicht, dass er hilflos war.
Nach und nach setzte seine natürliche Regeneration ein.
Nach einem Tag begann er, kleinere Heilzauber zu wirken. Einfache Dinge. Für sein Niveau eher unspektakulär.
Normalerweise hätten sie nicht viel bewirkt – aber jetzt half jedes bisschen. Jeder Tropfen Genesung zählte.
Und dann, als sein Manavorrat stabil genug war, wirkte er einen Raumzauber, um sein Schwert zurückzuholen.
Sein Schwert verschwand von der Stelle, an der es gelandet war, und tauchte mit einem schwachen Lichtblitz in seiner Hand auf.
Und in diesem Moment – genau in dem Augenblick, als die Klinge seine Handfläche berührte – drehte die Kreatur ihren Kopf.
Sie sah ihn an.
Nicht neugierig. Nicht einmal anerkennend.
Sie drehte sich einfach um, weil sie registriert hatte, dass sich etwas bewegt hatte.
Ihr Blick verharrte für eine Sekunde, ihre Augen glühten wie Kohle. Der Kratzer, den Arlon ihr am Arm zugefügt hatte – sein einziger Erfolg – war verschwunden. Vollständig verheilt.
Sie drehte sich wieder um.
Das war die einzige Reaktion.
Es hatte gespürt, dass er sich erholt hatte. Es hatte den Zauber gespürt. Es wusste genau, was kommen würde.
Aber es war ihm immer noch egal.
Das war in Ordnung.
Denn Arlon war nicht mehr hier, um zu kämpfen.
Er war hier, um zu fliehen.
Er aktivierte erneut seine Fähigkeiten.
Mana strömte durch seine Glieder und versorgte seinen ramponierten Körper mit Kraft.
Geschwindigkeit durchflutete seine Muskeln.
Aber dieses Mal stürmte er nicht vor.
Er blinzelte.
Eine einzige Teleportation über kurze Distanz. Nicht neben die Kreatur, sondern direkt vor sie. Er duckte sich tief, gerade noch in Schlagdistanz.
Und dann –
sprang er zurück.
Sofort.
Er verschwand von der Stelle, bevor er getroffen werden konnte.
Eine Sekunde später zerbrach der Boden, auf dem er gestanden hatte. Unter der Hand der Kreatur explodierte ein Krater.
Die Wucht ihres Schlags verformte den Stein und ließ Risse in alle Richtungen über den Boden laufen.
Das war es, was er gebraucht hatte.
Er war nicht dorthin gegangen, um anzugreifen.
Er war dorthin gegangen, um die Kreatur dazu zu bringen, den Boden zu zerstören.
Denn Arlon wusste etwas über diesen Turm, das nur wenige wussten.
Die Wände, die Decken, der Boden – sie waren mehrschichtig.
Mehrere Verzauberungen. Verstärkungen. Barrieren.
Arlon konnte sie nicht durchbrechen. Noch nicht. Nicht alleine.
Aber diese Kreatur?
Sie konnte es.
Und jetzt war der Boden durchbrochen. Am Rand des Kraters hatte sich ein gezacktes Loch gebildet.
Darunter – schwach, wie die Adern unter der Haut der Kreatur – floss Mana.
Roh. Rein. Instabil.
Das Mana, das den Turm nährte.
Arlons Augen fixierten es.
Er konzentrierte alles, was er hatte – seinen Willen, sein Mana, seinen Verstand – auf diesen Strom. Er versuchte, sich darauf einzustimmen. Mit ihm zu kommunizieren.
Die Kreatur neigte leicht den Kopf und beobachtete den Fluss zum ersten Mal.
Dann wandte sie sich wieder Arlon zu.
Jetzt war sie interessiert.
Aber es war bereits zu spät.
Arlon konnte die Kontrolle über den Boden nicht übernehmen. Nicht vollständig. Er war nicht stark genug. Noch nicht.
Aber er brauchte keine vollständige Kontrolle.
Denn es gab eine Sache, die er tun konnte.
Eine Fähigkeit, die er aktivieren konnte.
Da er in dem Turm lange Zeit Zeitmagie trainiert hatte und es bereits einmal gemacht hatte, brauchte er kein Jahr, um sich mit dem Fluss zu verbinden.
Er konzentrierte sich mit aller Kraft darauf, eine normale Kontrolle zu aktivieren.
Und der Turm bebte.
